Пленница чёрных драконов (СИ)

Мужья твои

За месяц до этого

Я пытаюсь успокоить бешеный пульс, паркую свою кредитную машину у дома. Кажется, скоро придется с ней расстаться. Ситуация, в которую я попала патовая. Иначе и не скажешь. И я уже на знаю, что надо продать чтобы выжить.

Мой парень Лёша, задолжал слишком много денег, я сначала брала сама кредиты, поверив что он сейчас выберется из жопы и мы заживём хотя бы, нормально.

Но оказалось, что его «бизнес» который вот уже почти поднялся, это продажа наркотиков. Его, как закладчика поймали, отпустили под подписку о невыезде и теперь он просит безумные суммы на адвоката.

Надежд выплатить кредиты нет, надежды на то, что всё обойдется тоже. На то, что адвокат поможет ему выйти — уж точно нет. Может быть, срок будет не восемь лет а с пять с половиной. А мне что делать?!

Сейчас он сидит в моей квартире, сразу после СИЗО. Мне надо его выгнать, и заменить замки. Потом разреветься, поорать в стену. А дальше... дальше не знаю!

Какая же я дура, что связалась с ним. я не думала, не подозревала что парень, ещё со школы провожающий меня домой каждый вечер кажется такой сволочью и таким непроходимым дураком.

Как он клялся, что вернет мне деньги, как он просил меня забеременеть, говорил, что мы станем настоящей семьей!

Я верила, верила безоговорочно. Первая любовь, первый, единственный мужчина. Бабушка моя так радовалась, что я нашла себе друга по жизни, как она говорила. Говорила, что теперь спокойна за меня, что я нашла своего человека.

Теперь, как бы кощунственно это не звучало, хорошо, что она умерла до всего этого позора и моей глупости.

Бегу в квартиру, где должен быть Лёша. Удивительно, он сидит в хорошем настроений, увидев меня, тянет улыбку и приближается.

Как вижу его так и хочу вмазать по роже, но понимаю, что бессмысленно.

— Доигрался?! — кричу я с порога. — Это был твой бизнес? Молодец. Классно, придумал. Будешь в тюрьме, я не буду тебя ждать. Сразу говорю. Это не то, что я готова понять и простить, Лёша, это последняя капля. ВСË!

Не знаю, зачем ему это говорю. Мне нужно просто хватать все бабушкино золото и сдавать в ломбард поскорее, пытаться расквитаться с моими кредитами, чтобы не остаться хотя бы без квартиры. Без этого маленького уголка, что у меня остался.

Но Лёша смотрит на меня так, будто бы всё хорошо.

— Набухался? — спрашиваю.

— Чуть-чуть. Да я от радости. Я всё решил. У нас всё будет хорошо.

С ума сошел. Просто сбрендил.

— Куда всё будет хорошо? Куда уж лучше, Лёша? Ещё одна гениальная бизнес-идея?

— Да не бузи. Мне помогут. Они сказали, что помогут.

— Кто?

— Начальство. Они сказали, что высоко оценили мою работу и потому, мне выпишут адвоката шикарного. Всё будет тип-топ, максимум условка.

— Это как вообще?! Тебя поймали как барыгу, Лёш. Какая условка?!

— Всё нормально будет, — он подходит ближе, берет меня за руки. — Только есть у них маленькая просьба. И всё будет хорошо. Ты не переживай.

— Какая просьба ещё? От кого?! От бандитов твоих? Ни за что! С этими людьми нельзя связываться, неужели ты не понимаешь?!

— Ты даже не расслышала, — он отмахивается от меня. — Короче, тебе надо провести с ними вечер.

— Что? — до меня не доходит.

— Ну, это серьезные люди, они не маньяки какие. Не обидят. Потусишь с ними и они говорят, что мне помогут.

Мне всё хочется ущипнуть себя. Может быть, я сплю? Может быт это какой-то дурной сон, и я проснусь в нормальном, адекватном мире?

— Не понимаю, — я начинаю заикаться, ведь на самом деле, понимаю. Но не хочу понимать, что но несет.

— Я понимаю, киса, ты беспокоишься за наши отношения. Но я тебя прощаю, это же ради меня. Пойдешь с ними покувыркаешься, а потом я вернусь на работу, заработаю нам бабла, мы решим наши проблемы.

Мне хочется закричать от отчаяния, от жути. От мерзости.

— Ты совсем охерел, Лёша?! — кричу я. — Этого не будет, хоть убей меня, понял?!

— Ты че? — Лёша удивленно отпрянывает. — Я же в тюрьму сяду.

— Да, и это твои проблемы. Это твоя вина. Не моя!

Он удивленно смотрит на стену.

— Ты вот так, просто разрушишь мою жизнь?!

— Ты её разрушил, Лёша. Ты это поймешь?! Ты! Не я!

Сначала я не понимаю, что происходит. Щека горит огнем, голова моя повернута.

Он ударил меня? Он. Меня. Ударил?!

Держусь за щёку.

— Иди в жопу, Лёша! Я отталкиваю его от себя. Выбегаю за дверь быстрее, чем вбежала, мчусь по лестнице, не зная, гонится он за мной или нет.

Дожили. Сбегаю с собственной квартиры.

С квартиры моей бабушки.

Сажусь в машину, завожусь и отъезжаю, замечаю в зеркале заднего вида, что дверь моего подъезда открывается и Леша выбегает.

Тормоз.

Вдавливаю педаль газа. Еду в центр города, не понимая, что делать дальше. Можно ли выходить из машины? А вдруг он своим «начальникам» дал номер моей машины?

Ладно, я наверное, паранойю. Или нет, не знаю, даже. Не будут же меня преследовать? Думаю, они просто решили развлечься, и даже не собираются помогать Лёше. А тому и пофиг. Какая разница, как использовать меня?

Я такая же... такой же инструмент, как телефон, как комп. И такой же инструмент бабушкино золото, мои вещи, моё тело, моя душа.

Просто нечто, что можно "поюзать". Если ему надо. И "одолжить" если ему кажется это выгодным.

Как же мерзко, Боже мой!

Задумавшись не замечаю поворот.

Надо свернуть, но прямо по центру.

Столб.

Последнее, что я помню, это собственный крик, и жуткую боль во всем теле. Меня будто разорвало и сдавило мгновенно.

А затем я лежу на траве. Смотрю в звездное небо.

Какие они красивые. Такие далёкие. Вечные. Я могу даже рассмотреть созвездия.

Странно, в Москве, никогда не видела так ярко звезд. У нас всегда небо угрюмое и затянутое. Задымленное. А здесь...

Где здесь?!

Приподнимаюсь. Какой чистый, вкусный воздух после дождя.

Я вылетела из машины? Не помню этого.

Странно. Куда я могла бы вылететь, чтобы не было дороги на весь горизонт. Я оглядываюсь.

Я в чистом поле с высокой зеленой и влажной после дождя травой.

— Что? Что за?! — бормочу я.

— Валевская! — слышу голос позади себя.

За спиной двое мужчин в латах и на конях. Будто с кино про рыцарей сошли.

Как они тут появились, вокруг же поле?!

— Вы ролевики? — спрашиваю я.

Или кино снимают? Кто ещё может быть в средневековых костюмах?

— Елена Валевская? — повторяет мужчина, не отвечая на мой вопрос.

Ролевики бы пояснили костюмы, а у актёров должна быть аппаратура, камеры...

Ролевики знают меня по имени? Точнее по имени моей бабушки. И её фамилии.

Может, это предсмертный глюк? Или подобие рая? Или ада?

Только кто из них демон, кто ангел?

Голова начинает кружится от такого количества мыслей.

— Эм, так звали мою бабушку, да. Елена Валевская.

Мужчины переглядываются.

— Ну, пророчество исполнено. Она здесь. С остальным пусть хозяева разберутся.

— Кто? — спрашиваю я.

— Мужья твои!