Периметр. Андерком

22

Рэйчел с трудом вела «паркер» по тёмным улицам. Постоянно оглядываясь, искала засаду. Может, машину, на которой похищали людей. Казалось, весь юнион работает на «Маджетт шоу», и прятаться бесполезно.

Въехав в Империал, Рэйчел припарковалась на обочине. Быстро создав фальшивую страницу в «ВотчМи», выгрузила в сеть материалы из последних двух выпусков. Приписала к посту: «Отзовитесь, если знаете этих людей. Каждый из нас в большой опасности!»

Рэйчел ещё раз взглянула на фотографии Эм. С ужасом поняла, что дома, в гардеробе, висело очень похожее красное платье. Может, это какой-то намёк? Может, похитители знают о расследовании Рэйчел? Или это паранойя. В любом случае, стоит оставаться не чеку.

Через сутки, бот, с которого Рэйчел выгрузила материалы, не пройдёт верификацию, и система просто сотрёт его. Оставалась лишь маленькая надежда, что кто-то отзовётся раньше. Рэйчел вошла в ещё одну программу и настроила посту с материалами липовую обсуждаемость. Целый отряд ботов мобилизовались, чтобы продвинуть пост в топы «ВотчМи».

Рэйчел доехала до дома. В окне гостиной горел свет. Рэйчел поднялась и увидела лежащего на диване Бена. Бутылка бурбона валялась рядом. Гостиную сотрясал храп. Из огромного телевизора орала музыка.

Пройдя в спальню, Рэйчел проверила пост, включив бот-фильтр. Просмотры прибавились. Комментариев — ноль. Стоило дождаться утра.

В голове у Ника крутились статьи технических порталов вперемешку с видом шипящих криплов. Вечера всё больше походили на кошмарные сны, а каждое утро ковыряло мозг хуже похмелья.

Ник спускался на лифте, ощупывая в кармане карты памяти. Выйдя из подъезда, он глубоко вдохнул. Кобб сидел на пассажирском своей машины и копался в планшете. Увидев Ника, откинул планшет в сторону и вылез.

— Здорово, — Ник пожал Коббу руку. — Выспался?

— Привет, — Кобб потянулся и хрустнул спиной. — У меня есть два состояния: рабочее и то, которое я ещё не испытывал.

— Адекватное?

— Ага, газообразное, — Кобб протянул ладонь. — Давай карточки.

— Те самые, с компроматом на тебя и твоих дружков? Ты хочешь, чтобы я отдал их просто так?

— Да.

— Держи.

Ник вставил в зубы сигарету и прикурил.

— Чем вчера всё закончилось? — спросил он.

— Да приехал этот друг Криса и договорился, чтобы нас отпустили.

— Значит, это не мифический персонаж? По рассказам Криса, тот больше походил на воображаемого друга.

— Как ни странно, чувак вполне реальный.

Мимо прошли два парня и поздоровались с Ником.

— Слушай, — Ник потирал висок. — Ты же, вроде как, инженер.

— Вроде как.

— Может, знаешь хорошие технические порталы? Есть проблема, но нужную статью никак не найти.

— Ясен пень, — Кобб улыбнулся. — Статьи на порталах пишут дилетанты. Пользы от них… А что за проблема?

— Вот.

Ник достал из кармана «эснет». Кобб взял смартфон и сразу осмотрел разъём для провода.

— Знаем такую игрушку, — Кобб повернулся на Ника. — Твой?

— Нет, — Ник помотал головой. — В том и проблема, что я хочу вернуть, а чей — не знаю. Аккаунт заблокирован, провод не подключить. Ругается.

— Момент.

Кобб сел обратно на пассажирское. Он достал из бардачка несколько проводов, нашёл нужный и подсоединил «эснет» к своему планшету. Смартфон выдал: «Ошибка платы».

— Вот-вот, — подтвердил Ник. — И ничего с этим не сделать.

— Да-да, — Кобб ловко бегал пальцами по сенсорному экрану планшета.

— Видимо, у «эснетов» реально крутая система защиты.

— Ага, — Кобб продолжал.

— В одной статье был вариант, но он тоже не сработал.

— Быть не может… — протянул Кобб, не отвлекаясь от дисплея.

Он ковырялся ещё пару минут, после чего на экране смартфона загорелось: «Загрузка».

— Что⁈ — Ник выпучил глаза. — Это как?

— Вот так, — Кобб протянул «эснет». — Только нормально работать он всё равно не будет, с таким аккаунтом. Максимум, есть доступ к части памяти.

— Да мне больше и не нужно, — Ник расплылся в улыбке.

Он открыл галерею смартфона. Фотографий для девушки маловато.

— А галерея вся? — спросил Ник.

— Должна быть вся. А ты там домашнее порно хотел увидеть?

— Нет, но хотя бы побольше фоток.

— А, — Кобб понимающе закивал. — Так всегда, когда влезаешь в чью-то частную жизнь.

Ник пролистал вниз. Пара фотографий маленькой красной машины, городской пейзаж, закат, пейзаж. Вот оно. Сэлфи. С экрана на Ника смотрела миловидная блондинка. Скромная улыбка, немного усталый взгляд и густые ресницы. Ник будто уже видел это лицо.

— Чёрт, — тихо произнёс он. — Кто это?

— Где? — Кобб выхватил «эснет». — Уоу, вот это расклад!

— Да кто это? Лицо вроде знакомое.

— Ясен пень, — Кобб, улыбаясь, поднял взгляд на Ника. — Это Рэйчел Роу, жена Бена Роу.

— Да ты гонишь? — Ник забрал смартфон обратно. — Блин, точно. Это ведь не её «эснет»?

— Как знать, — Кобб лишь развёл руками. — Вообще, запросто, судя по марке. Да и фоткаться она не любит. Даже в сети мало её фоток.

— М-да, круто. И как его теперь вернуть?

— А ты думаешь, надо возвращать? Все кошельки и прочие важные данные она по-любому восстановила. А купить себе ещё один такой…

— Да-да, я в курсе. И я понимаю, что в крупном юнионе так не принято, но отдать надо.

— Тогда тебе нужно в «Юниконнект», третий этаж, «Отдел контроля альфа-канала».

— А ты откуда знаешь? — Ник прищурился.

— А я её любовник.

— Да ладно⁈

— Блин, я им сеть настраивал, когда они в это здание переехали.

— Настраивал сеть для «Юниконнект»? Это как… Типа как «Охранять патрульного»?

— В принципе, да, — Кобб снова развёл руками. — Жизнь полна парадоксов.

Кобб несколько секунд смотрел вдаль через лобовое стекло. Затем, резко повернулся:

— Слушай! Я же тебе помог?

— Да, чел! Ты очень сильно мне помог. Спасибо тебе огромное! Ты просто гений.

— Не-не-не, не подмазывайся, — Кобб пригрозил пальцем. — Я вот к чему. Я сейчас еду к нашему монтажёру, Скарлетт, и обещал ей привезти колонки. Знаешь, большие такие колонки. И мне в одного…

— Я понял… — протянул Ник. — Учитывая, что одну из главных моих проблем ты решил, и отмазок почти не осталось…

— Если откажешься — составлю на тебя продикт о неоплаченном фриндер-заказе.

— Ох, что ты! Я с радостью, по-дружески тебе помогу!

Они сели в машину.

Шейн в последний раз посмотрел на разбитую «бьянки» и вышел из гаража. Механик в синем комбинезоне шёл следом.

— Короче, Шейн, — он покручивал в руках балонник. — Здесь на три-четыре дня. Может, больше. Нагрузка сейчас — сам понимаешь.

— Понимаю, — закивал Шейн. — Расслабься.

— Что у вас там вообще происходит? Народ всякое рассказывает.

— Не забивай голову. Крепче спать будешь.

— Ладно, как скажешь.

Шейн ещё раз кинул взгляд на «бьянки».

— Короче, звони, — произнёс он.

Шейн похлопал механика по плечу и двинулся по широкому проезду меж десятка гаражей. В каждом по машине. Несколько автомобилей стояли в самом проезде. На песчаной земле валялись колёса, патрубки, части кузовов, провода, аккумуляторы. У одного из гаражей лежал двигатель.

Шейн вышел с территории на улицу и прошёл к «гранту», где его ждали Пит с Дейлом. Запрыгнул внутрь.

— Ну что? — спросил Дейл.

— Три-четыре дня, — Шейн разблокировал закреплённый на приборной панели смартфон.

— Тебе там Престон звонил раз пять, — Пит указал на смартфон пальцем, не отвлекаясь от продикта в планшете.

Шейн щёлкнул на экран. «Престон. Вызов».

— Алло⁈ — Престон звучал раздражённо. — Ты где там ходишь⁈

— Где надо, Престон, — спокойно ответил Шейн. — Хорош истерить.

— Я тут вашу вечеринку разгребаю, — Престон повысил тон. — Побольше уважения.

— Что⁈ — усмехнулся Шейн. — Если бы ты накрыл эту контору наёмников раньше — никакой вечеринки бы не было. Это же твоя работа, Престон. Может, ты и с них процент имел? Могу такую схему на проверку пустить. Как тебе такой вариант?

— Слушай… — Престон выдохнул. — Прости, Шейн, я весь на нервах. Знаешь, неделька тяжёлая вышла.

— У нас не легче. Так что в итоге? Всё оформили?

— Ну как тебе сказать… Всё было бы проще, если б вы никого лишнего не задели.

— Ты о ком?

— Да фриндер этот, Ларри Ти.

— И что с ним?

— Лежал на складе с пулей в башке, — Престон нервно ухмыльнулся.

Трое в «гранте» переглянулись.

— Стоп! — воскликнул Шейн. — Мы его пальцем не тронули. Так, попугали и вернули целого и здорового.

— А кто тогда, Шейн? — Престон продолжал ухмыляться. — Меня-то зачем разводить, парни? Скажите, как было. Что всё вышло из-под контроля. Хотели по-доброму — не получилось. Я-то знаю, как оно бывает.

— Донован! — Шейн стукнул кулаком в руль. — Я тебе сказал, что это не мы. Он мне нужен был. Чёрт.

Тяжёлый вздох на другом конце хрипом прорезался через динамик смартфона.

— Я не знаю, что сказать, — Престон немного успокоился. — В любом случае, я постараюсь сделать всё, что в моих силах.

Шейн потянулся к кнопке «Отбой».

— И кстати! — остановил его Престон. — Сегодня ночью Томми Дженсен выходит из изолятора.

— Чёрт, Престон… Как всё не в кассу.

— Прости, — Престон говорил почти шёпотом. — Я не могу больше оттягивать.

«Вызов завершён».

Шейн выхватил планшет у Пита из рук и загрузил приложение «Уотч Контрол». Быстро нашёл камеру, снимающую склад Ларри Ти. В кадре — несколько сотрудников ГСП и пара служебных машин. Шейн нажал на вкладку «Архив». «Загрузка». «Ошибка загрузки».

— А вот это интересно, — Пит указал пальцем на экран.

— Не то слово, — Шейн снова нажал на «Архив».

«Загрузка». «Ошибка загрузки». Шейн поменял камеру на ту, что висела в переулке. «Архив». «Загрузка». «Ошибка загрузки». Шейн проделал то же самое с планом остановки трэплера. Архив загрузился. Вся ночь прокрутилась на быстрой перемотке. Около одиннадцати, к остановке подошли четверо уставших рабочих и запрыгнули в трэплер. Несколько часов после — никого. В два с небольшим, на металлическую скамейку сели парень с девушкой. Быстро дождались трэплера и уехали. В половину шестого сонные работяги поплелись с ночной смены. Шейн сменил камеру на ту, что у закусочной. За всю ночь — ни души.

— Круто, — Шейн откинулся на спинку.

— Стоп, — Пит взял планшет из его рук. — Давно это «Стивенс» научились влезать в «Уотч Контрол» и что-то там блокировать?

— Систему нужно постоянно поддерживать, — ответил Шейн. — Обновлять, тестировать. А когда никто ей не занимается, влезть и всё сломать — не так сложно.

— Да странно, — Пит снова открыл продикт. — Что она вообще хоть где-то ещё работает. Почему «Стивенс» не вырубят всё, что на «Уотч Контрол» сидит? Не могут? Или не хотят?

— Не знаю, — Шейн помотал головой. — Но знаю, кто точно на это ответит. Пит! — он резко повернулся к Питу. — Нам нужен Пол Уотч.

— О-о-о, — Пит усмехнулся. — Не нам одним. Уотч явно не хочет, чтобы его нашли.

— Значит, передумает, — не унимался Шейн. — Не просто так он свалил. Уотч что-то знает.

— Чёрт, Шейн, — Пит положил планшет на приборную панель. — Может, пора признать, что «Стивенс» нас обходят? Они всегда на шаг впереди, как бы мы ни подготовились. Мы как щенята — лаем, огрызаемся. А они просто ржут над нами.

— Да, — Шейн улыбнулся. — И поэтому наняли целый отряд головорезов нас убить. И это нормально сделать не смогли. Я никому не позволю врываться сюда и диктовать свои правила.

— Шейн… — протянул Пит, потирая лицо. — Я вообще не представляю, что нам делать дальше. Единственного информатора убили. У нас не осталось сторонников. Некого подсылать к Коэнли. Вся прослушка и все камеры работают на них. Что мы теперь будем делать?

— Да хорош ныть, Соулберг! — крикнул Шейн. — Твоя задача — выйти на Уотча. Фриндеры-компьютерщики точно должны знать, где его найти. Если тебе не хватает мотивации — вспомни, что Ларри убили только потому, что он что-то знал. Подумай, что они могут сделать с нами, если расслабимся. Дейл!

— А? — Дейл прильнул к передним сиденьям.

— У тебя остался друг из «Сапортерс»? — Шейн повернулся к нему. — Который сливал нам информацию на Томми.

— Вроде, — промычал Дейл.

— Свяжись с ним и скажи, что скоро появится работка, — Шейн завёл двигатель. — Посмотрим, как «Стивенс» будут вести дела, когда на них откроет охоту разъярённый рабочий класс во главе с Дженсеном. Главное — не спускать этого отморозка с поводка.

«Грант» медленно двинулся по улице. Смартфон Шейна издал сигнал. «Входящий вызов: Страйф». Шейн кликнул «Принять».

— Да? — спокойно ответил.

— Шейн, какого хрена⁈ — голос Страйфа дрожал. — Ты обещал, что с ним ничего не будет! А я поверил! Как последний лох!

— Так, успокойся, — Шейн держал умеренный тон. — Я не трогал Ларри.

— Что⁈ — крикнул Страйф. — Я знал, что хорошо это не кончится. Но чтоб настолько…

— Страйф, мать твою! — рявкнул Шейн. — Это не я. Хочешь узнать, кто его грохнул — сначала разберись, с кем он работал. И во что он вообще вляпался. Ты же ни черта не знаешь. Только кудахчешь. Что раньше своего друга не остановил? Фриндер-сообщество, мать вашу! Братство ссанное.

— Хорош переводить стрелки, Шейн! — продолжал Страйф. — Я тебя не первый день знаю. И я давно перестал верить в совпадения.

— Страйф, залепи дупло, а! — Шейн сжал кулак. — Сменишь тампон — попробуй посмотреть архив с камеры, что у склада. Если его тоже я заблокировал, то у тебя котелок поехал, и пора лечиться. Если ты так уверен, что я гашу людей направо и налево, то умерь тон, потому как тебя мне найти точно не проблема.

Страйф тяжело сопел. Пит сверлил Шейна взглядом.

— Это точно не ты? — пролепетал Страйф.

— Иди нахрен, Страйф, — Шейн нажал «отбой».

— Круто, — Пит показал большой палец. — Минус один сторонник.

— Заткнись, — Шейн смотрел на дорогу. — Просто завали.

Пит откинулся на сиденье.

* **

Гленн постоянно поглядывал на часы, отмечая, сколько продержался без смеси. Шёл уже шестой час. Всё утро прошло в ожидании очередного прихода.

Прежде чем сесть за песни Холли, пришлось перенастроить почти всё студийное железо. Видимо, под смесью Гленн много чего наковырял помимо виртуальных приборов. До первой песни Холли дело дошло только час назад, но Гленн уже почти привёл всё в адекватный вид. За работой, он не заметил, как виски будто зацарапали иглами изнутри. Гленн скинул всё на переутомление. Песня уже звучала неплохо, работы оставалось на пару часов. Боль усиливалась. Гленн чаще смотрел на стим, лежащий на краю стола. Понимал, что вряд ли успеет сделать по-настоящему хороший микс.

Уши горели, руки немного потряхивало. Гленн повторял: «Не выспался. Просто не выспался». Если затянуться сейчас — можно больше никогда не слезть. Эмблюр разъест мозг за считанные месяцы. Гленн предвкушал облегчение от смеси, и одновременно пытался смириться с адской болью, что вот-вот придёт. Будто он уже ничего не решал. Ждал, пока тело само сделает выбор.

Гленн дошёл до холодильника. Пол-литра ледяной минералки, оставленной здесь с месяц назад, немного сгладили боль и жар. В горле запершило. Гленн вернулся в пультовую. Правое ухо закладывало, и ковыряние в проекте теряло смысл. Зарендерить — и чёрт с ним. Гленн включил песню последний раз. Меньше, чем через полминуты пульсация в черепе заглушила звуки. Гленн сжал пальцами виски. Казалось, будто боль отходит, но совсем немного. Он запустил рендер проекта. Пару раз вскрикнул. Крик отвлекал от боли. Шкала загрузки заполнялась медленно. Гленн стонал, уставившись в монитор. Пятьдесят процентов. Пятьдесят пять. Пятьдесят семь. Гленн вытер пот с лица и вскрикнул ещё раз. Всего лишь протянуть руку до стима — и боль уйдёт. Гленн прекрасно понимал, что не выдержит. Что настанет момент, когда он обхватит мундштук губами и жадно втянет в себя смесь. Но силы терпеть ещё оставались. Рендер завершился. Гленн загрузил файл в чат студии и отправил Холли. Руки, потея под кофтой, страшно зачесались. Гленн засучил рукав. Вены вздулись, проступая на коже тёмными узорами. Боль росла. Гленн выскочил в зал.

Обшивка звукоизоляции сомкнулась на щели между дверью и стеной. От бессилия, Гленн рухнул на колени. Истошный вопль раздирал горло, растворяясь в пенополиуретане. С криком вышла и часть боли, но всего на пару мгновений. Мозги будто наматывались на сверло. Гленн кричал снова и снова. Боль отходила и возвращалась с удвоенной силой. Последние вопли уже ничего не глушили. Гленн распахнул дверь в пультовую и, упав возле стола, схватил стим. Обхватил губами мундштук и жадно затянулся. Холод растёкся по телу. Боль растворилась.

Гленн плюхнулся в кресло и вытянул ноги. Вены постепенно скрылись под кожей. Гленн щёлкнул пальцами. Смесь подействовала.

Теперь стим стал неотъемлемой частью жизни. Короткой жизни с перерывами на адские боли. У Гленна защекотало в носу. Неужели мама терпела эти приходы? Безо всяких смесей, лекарств. А он не выдержал, не смог терпеть. Сдался. Глаза намокли. Гленн закрыл руками лицо. Слёзы текли не от боли, а от бессилия. Смартфон издал сигнал.

Крис: «Думаю, тебе будет интересно».

К сообщению Крис прикрепил статью под заголовком: «Терапия эмблюром». На первой фотографии Скайтер стоял, приобняв пациентку в возрасте. Гленн пробежался глазами по статье. На Скайтера завели продикт по факту распространения эмблюра. Под вопрос попала и категория врача, и куча форм, связанных с лечением пациентов. Неужели у Криса действительно появились серьёзные связи, способные решать проблемы по-настоящему? Продикт гарантировал Скайтеру изолятор. «Крис Хорпер. Вызов»

— Да? — настороженно ответил Крис.

— Привет. Слушай, прочитал новость про Скайтера, и…

— И-и-и? — Крис заметно повеселел.

— Я, честно сказать, не ожидал. Ещё и так быстро. Спасибо тебе, Крис! И твоим друзьям.

— Не за что, друг. Я же говорил, времена меняются.

— Прости, что не верил.

— Да забей, — Крис вздохнул. — Но это ещё не все новости. У «Сапортерс» намечается какое-то движение. Ходит слушок, что сегодня ночью выйдет Томми Дженсен. И это явно добавит нам проблем.

— Чёрт. А ты уверен?

— Да. Слишком много разговоров ходило на этот счёт. Но пока что нет повода паниковать. С той поддержкой, которая у нас скоро будет, бояться точно нечего.

— Хорошо, если так, — настороженно произнёс уже Гленн.

— Я тут немного занят, — Крис заговорил быстрее. — Свяжемся как-нибудь.

— Давай. И ещё раз, спасибо!

«Вызов завершён». Мысли о Томми заставляли тело нервно трястись. Хорошо, если поддержка, о которой говорит Крис, действительно окажется настолько мощной. А если нет? Раздался сигнал рабочего чата.

Холли: «Гленн, прости, но лучше не стало. Звук другой — да. Но очень странный. Может, тебе поменять компьютер?»

Гленн проверил файл, что отправил Холли. Во вложении — самая последняя версия.

— Дерьмо! — Гленн отчаянно треснул кулаком по столу.

На деревянной столешнице осталась хорошая вмятина.