Некурящий

Глава 38

Обратный путь дался намного легче.

Хотя и гнал я так, будто за мной гнались все демоны ада. И не только в «серой зоне». Немало разумных прокляли сумасшедшего скаута, рвавшего по кратчайшей дороге к Форту.

И ладно Кодариус помог с регистрацией на прогон. Иначе никак раньше завтрашнего утра бы не стартовал. Однако он, похоже, действительно шишкой был пусть и не самой большой, но довольно важной. Ради меня даже перетасовали слегка уже практически готовую очередь.

Событие крайне редкое, но от того более ценное. Похоже, я стремительно залажу в долги! Не сказать, чтобы мне это нравилось, но и выбора я особого не видел.

Тем более, «перекройку» очереди начали уже в тот момент, когда глыбы скал заступивших на смену адептов Земли, рванули за стену, подобно минометам пытаясь расчистить нам путь.

Кода попытался было пораспрашивать по поводу нашей встречи с Лэром, но пришлось ему удовлетвориться той же версией, что и Син. Ну еще и полюбоваться на действительно красивое плетение артефакта на моей шее. Я вчера минут пятнадцать разглядывал в зеркале.

— Держи! — Только и успел он сунуть мне в руки два патрона двенадцатого калибра, тут же отпрыгивая в сторону.

Что ж, он свою часть сделки закрыл.

Рявкнули огромные медные трубы. Тот самый «радостный» байкер рванул вперед в неизвестность.

Надеюсь, ему повезет и на этот раз!

— На базе к своему полкану, сразу! — Постарался перекричать он второй трубный гул.

Полностью заполненная легковушка перед моим капотом стартовала в неизвестность. Кто-то везет «гостей» в наш мир.

Я же начал медленно подкатываться к стартовой линии, кивнув на прощание огневику. Про полковника я услышал. И даже не слишком удивлен фактом их знакомства. Разведка есть разведка. По обеим сторонам «разлома».

Тудууууум!

Выдала «мой» сигнал, больше всего похожий на глас диджериду.

Привычно бью по газам, и «Террик» срывается в сторону «серой». Почему-то обратно возвращаться всегда проще. И с тварями проблем меньше. Хотя мнение это субъективное, ни на чем не основанное.

Другие утверждают прямо обратное.

Мне же повезло и в этот раз. Здоровенные тени метались где-то поодаль, но мой «Ниссан» ни одну из них не заинтересовал.

Так что доехал почти без проблем. Пришлось, правда, слететь с дороги, так как свежий остов «вывалился» прямо поперек пути. Но, судя по всему, здесь совсем недавно прошла «моталыга» вдоль трассы, так что несколько секунд тряски при замершем сердечке, и вот я уже на снова на асфальте. Можно было бы и и силовиком сбить. Но это мера крайняя. А ну как просто тупо заглохнешь после?

Молодежь, говорят, развлекается так. Да и я пару раз когда совсем мозгов не было, себе не отказывал в удовольствии снести что-нибудь со своего пути… Но лучше не надо. На этом отрезке и так немало возможностей склеить ласты. Зачем увеличивать эти шансы помереть раньше срока?

Финишная зона на Базе не представляет из себя ничего особенного.

Просто длинная ровная бетонка, с машинами спасательных служб по «обочинам». Венчала отрезок «ванна», как ее называли местные, с песком. Мало ли у кого тормоза откажут?

А из горла сами собой рвутся слова разухабистой песни военных летчиков:

Уже куда спокойнее, пролетая мимо привычных пожарных машин и тягачей, готовых моментально оттащить в сторону «застрявшего на полосе».

— Где-то бой, но это где-то, а вокруг такое лето... — Уже не ору, а скорее шепчу я. — Техник даст мне сигарету. Эх, ребята… Будем жить![8]

«Эй, ты где там?!», — поинтересовался я у своего карманного монстрика. Тот, к моему удивлению, вовсе не потребовал сигарету вот прямо сейчас. Да, в груди немного щемило, но глас страдающей без никотина твари был практически не слышен.

Аккуратно, как и предписано правилами, сворачиваю в стоп-зону и глушу двигатель. Ко мне тут же бросаются медики.

Машу рукой, открывая дверь. Все в норме, мол, до «газельки» с красным крестом на борту дойду и сам.

Люди останавливаются и уже спокойно возвращаются к машине.

Медиков здесь много.

— Живой? — Спрашивает уже через несколько десятков секунд довольно крепкая женщина в белом халате, довольно ловко накинув на мою руку манжетку тонометра.

Киваю. Говорить нет охоты.

Пока на этом никто и не настаивает.

Прищурившись, смотрю на небо, пока манжетка стискивает мою руку. Вот вроде солнце, облака, небо голубое, а не перепутаешь! Это — наше…

— Так, скажи что-нибудь! — Требует женщина.

— Жив, здоров, кажется, немного счастлив! — Заверяю я.

Та смеется. А хорошая у нее улыбка, добрая такая на круглом лице. Похоже, она намного моложе, чем мне показалась сначала.

— Так, непереносимости лекарств у тебя нет? — Переспрашивает она, продемонстрировав ямочки на пухлых щечках.

Мотаю головой, все так же не отрывая взгляда от неба.

Там же в планшете все написано. В том числе и по поводу переносимости препаратов. Это один из обязательных моментов регистрации.

— Выпей. — Доктор протягивает мне два пластиковых стаканчика.

Один маленький, в котором лежит несколько таблеток, а второй с водой побольше.

— Обязательное есть? — Поинтересовался я, поднимая к глазам «таблетницу».

Доктор качает головой. То есть, со здоровьем у меня все… Не смертельно. Тут немного успокоительного, скорее всего, что-то от давления и витаминка какая-нибудь.

Возвращаю стаканчик обратно. Имею право на отказ. А то знаю я… Однажды чуть ли не сутки спал в «нумерах» при Базе, когда давление резко рухнула вниз. А вот из второго делаю глоток.

Вкусно! Удивительно, но сразу по возвращении вся жизнь чувствуется «вкуснее». Слегка пресной она станет через пару-тройку недель. Возможно, именно поэтому я всегда и возвращаюсь к демоницам, магам, е******м ушастым и прочим прелестям Алора.

— Роман!

Знакомый голос отвлек меня от медитативной неги, которая каждый раз накрывала меня от такой простой мысли: «Снова жив!».

— А… Товарищ сержант! — Обрадованно ответил я.

Вот только с каждым новым звуком фраза как-то затухала. Очень уж лицо у Стаса было серьезным. Мне такие физиономии вот совсем не нравятся. Нет, конечно, я сейчас попытаюсь «соскочить» с разговора, но что-то мне подсказывает, что хрен у меня это получится!

— Эх, рожа ты! — Вздыхаю. — Я ж только прибыл! Может, позже пообщаемся?

— Полковник Кузнецов в коме. — Жестко обрубил он, взмахнув небольшим пластиковым кейсом, явно не настроенный на шутки. — Снайпер. Плечо, грудь, шея. Прогноз не ясен. Достаточный повод поговорить прямо сейчас?

— Сука.

А что тут еще скажешь при таких делах?

— Угу.

Стасян тоже не нашел повода возразить против такого емкого и лаконичного описания событий.

— Значит, охота? — Уточняю я.

— Загонная. — Подтвердил сержант.

Отличная история вырисовывается. Можно попробовать изложить ее вкратце. С четверть века назад она началась, когда господин Пархоменко Николай Михайлович вместе со своим студенческим другом Ильей Костатиновичем Дудаковым пробивали лбами путь в большой бизнес по аккомпанемент автоматных очередей и приятного шелеста легко раздаваемых всяким нужным людям купюр. Оба были умны, настойчивы, и не боялись практически ничего. Вот только Дудаков до светлого мига «все получилось!» не дожил. Мина под днищем популярного некогда «шестисотого». Бывает в столь опасном бизнесе.

Пархоменко в той ситуации показал себя настоящим матросом, а не сукою, до конца дней заботясь о родителях погибшего партнера и… Его сыне. Было ли это компенсацией за какой-то комплекс вины или была еще какая-то причина, но опеке своей он сильно перестарался. Паренек вырос избалованным и умом с сообразительностью никак не блещущим.

Вот только олигарх предпочитал в память о друге закрывать на то глаза.

А потом этот «наследный принц» сел в кабину «Комбата»… В момент столкновения трансляция велась уже на последнем «издыхании» электроники, а потому качество было то еще. Однако последнее, что увидел перед гибелью сына Пархоменко, были стоп-сигналы моего «Террика».

Как-то сразу вспомнился ему и наш конфликт в стартовой зоне.

Несколько дней он пил, после чего заявился к коменданту базы с требованием моей головы.

Судя по тому, что Виктор Петрович сейчас в коме, получил решительный отлуп.

Сейчас же ходят упорные слухи по поводу баснословной награды за мой скальп.

Просто отлично!

— Уезжай прямо сейчас! — Серьезно заявил Стас.

Промолчал. Только цепочку показал сержанту.

— И что? — Удивленно переспросил он.

Ах, да, я ж пока еще забываю, что не на Алоре.

— Я… Хм, дал слово, — пришлось объяснить чуть подробнее. — Если не сдержу — эта безделушка отрежет мне голову.

— Ясно, — спорить сержант не стал, ему и не такую фигню демонстрировали. — Тогда держи.

Небольшой пластиковый чемоданчик, очень похожий на…

— Что это? — Интересуюсь у Стаса.

— Подарок полковника. — Охотно объяснил тот. — Значит так, за стенами Базы ты относительно в безопасности. Сюда кого попало не берут… А вот сохранность информации о твоем прибытие могу с известной долей вероятности гарантировать не более получаса…

— … Через тридцать минут меня здесь не будет. — Заверил я.

— Оружие есть? — Поинтересовался «Вергилий».

— «Сая», «Глок» и… — Потряс тем самым чемоданчиком я. — Остальное оставил там.

— Ясно. — Вздохнул он. — Тогда девяточки «пары»[9] я тебе пару коробок еще отсыплю, а под «Сайгу» как-то не запаслись. Магазин сразу за территорией базы есть, конечно, но я сильно не рекомендовал бы тебе задерживаться. Понял?

Кивнул. Что мне еще остается.

— Это не государство. — Закончил мысль Стас. — Может, и выкрутишься. Но и недооценивать проблему я бы не стал. Куратора твоего на днях в Москву вызвали. Доходчиво?

Присвистнул.

— Вполне!

Это ж за какие ниточки (да там целы канаты!) дернуть надо было?

Что ж, времени у меня немного. Пятнадцать минут на переукладку багажа и вперед!