Конец века

Эпилог

В юности мне всегда нравился фильм «День сурка». Тогда и много позже я пересматривал его по нескольку раз, потешаясь вместе с остальными над приключениями незадачливого героя Мюррея. Но только сейчас мне удалось прочувствовать на себе то состояние, которое герой картины испытывает во второй половине фильма.

Это потому что я испытывал его на себе теперь каждое утро. А лицо видел в зеркале своей ванной комнаты. Именно его, обречённо-скучное рыло. И неважно, было ли оно выбрито гладко или покрыто многодневной щетиной, этот как и другие факты никак не могли повлиять на события проживаемого мной многократно 12 июля 2022 года.

Странник оказался прав: вернуться в созданную мной временную петлю оказалось довольно просто. Достаточно было сосредоточиться и вспомнить мои внутренние ощущения при отправке из кресла Смотрящих в Домодедово. Остальное выполнили новоприобретённые рефлексы Демиурга. Хотя я подозреваю, что простота касалась переброса в мою временную петлю. Возможно, из-за того, что я же её и создал.

После перемещения экспериментировать не хотелось, те более, что временная точка составила как раз где-то около ноля часов пресловутого двенадцатого июля. И я, измотанный калейдоскопом последних приключений, не нашёл ничего умнее, чем заснуть, крепко обняв жену.

С этой ночи и потянулись мои сурковые будни, различающиеся лишь небольшими нюансами: местом отправки в отпуск, транспортом, временем суток. Но финал был всегда один: я просыпался в квартире с женой по звонку будильника, установленного на телефоне. Утром, мать его, двенадцатого…

Нет, не подумайте, я не спятил на фоне преподнесённых мне судьбой анавра испытаний. Нет, не дождётесь! Я решил, коль уж так получилось, использовать подаренное мне время для решения задачи спасения близких. И да, я не поверил Страннику ни на грош. Все его уверения в том, что в моей ситуации с женой и детьми нет выхода, могут оказаться такой же ложью, как та, которой он с остальными Смотрящими кормил меня целый год.

Не-е-е-т! Если уж я теперь Демиург, то дознаюсь до всего сам. А поле для экспериментов у меня не меренное. Смог же герой Мюррея выучиться игре на фортепиано и досконально изучить привычки понравившейся ему женщины? «Так ведь то в кино!» — скажете вы. Ну так и я — русский доктор с памятью анавра, а не какой-нибудь американский репортёр с кучей рефлексий…

Я продержался почти год индивидуального времени. И с каждым днём мне казалось, что сама суть бытия против того, чтобы я спас родных. Я звонил в ФСБ о закладке бомбы на борту Боинга, устраивал многочисленные и изобретательные опоздания на самолёт, поломки такси, закатывал грандиозные семейные скандалы, вывозил жену на романтический ужин, откладывая поездку любыми способами. В большинстве прожитых дней мне удавалось сохранить им жизнь. Я даже пару раз пытался уйти в запой, когда в очередной раз после размолвки с женой она с дочерями уехала на поезде в Крым. Физиология анавра не позволила. Две бутылки пшеничной, выжранные без закуски в течение часа наедине с трюмо на брудершафт, ничего, кроме учащённого мочеиспускания не вызвали.

Наступала очередная ночь, и мы снова просыпались утром двенадцатого июля под идиотский рингтон Лепса «Я — счастливый, как никто!» Главное, жена каждый раз была счастлива в своём неведении…

И вот однажды…нет, конец пришёл не моему терпению, я попросту устал. Устал надеяться, устал быть сильным, устал улыбаться в то время как хотелось разнести всё вдребезги и пополам, устал до тошноты и зубовного скрежета, устал до желания покончить со всем этим кошмаром раз и навсегда.

Странно, но именно в этот момент мне больше всего на свете захотелось одиночества. Я уже ненавидел себя, жену, дочерей, людей, анавров и неведомых мне Оракулов с осточертевшим Законом Сохранения Реальности! Находясь на грани сумасшествия, я решил устроить себе выходной. Передышку. Банально «забить на всё и в школу не пойти».

Опыта обмана домочадцев за этот год у меня уже накопилось с избытком, поэтому, исповедуя одно из правил бездельника с вентилятором на пояснице, живущего на крыше одной из стокгольмских многоэтажек, я сказался самым больным в мире человеком и благополучно остался дома. Пришлось, конечно, поуговаривать домочадцев, не откладывать поездку (на этот раз она была поездом) и дать клятвенное обещание приехать к ним, как только наступит улучшение.

Лишь только дверь за моими девочками закрылась, а мобильное приложение доложило об отъехавшем такси, я рухнул на диван, тупо уставившись в потолок. Выдохнул так выдохнул… даже заснул незаметно для себя под звуки улицы, то и дело раздававшиеся из-за незакрытой балконной двери.

Но поболеть всласть так и не удалось. Сон мой был беспардонно нарушен громкими трелями дверного звонка. К досаде, не моего, а соседского. Но от этого было не легче. Создавалось впечатление, что работали супостаты всерьёз: просто на износ нервной системы.

Медленно наливаясь яростью, я вскочил с дивана. Вернее, попытался вскочить, но скорее сполз: тело налилось знакомой слабостью. Именно так я ощущал себя там, на поляне, когда произошла инициация способностей Демиурга. Странник на мои расспросы о природе возникших разрушений и странной воронки что-то туманно разъяснил про «молекулярный резонанс» и «упорядоченный сдвиг слоёв реальности». Я так до конца и не понял, а потом было уже не у кого спрашивать. Сейчас же догадка заставила покрыться кожу холодным потом.

«Да неужто сподобился? Во сне? А так разве может быть? Я что же теперь себя уже не контролирую? И где я проснусь в следующий раз?» — вопросы посыпались как из рога изобилия. Так, спокойно. Без паники! Для начала надо разведать обстановку.

Продвигаясь к входной двери, я бросил взгляд на календарь, висевший над ключницей в коридоре. «Надо же, октябрь, скакнул аж на три месяца, хорошо хоть год тот же…» — удивился я своему спокойствию. Сердце кольнула глухая боль: заметил на стене фотографию в траурной рамке. Блин, да что тут творится?

— Твою дивизию! — чуть громче, чем полагалось бы, прорычал я, открыв входную дверь и заметив на лестничной площадке двоих людей в военной форме, решительно штурмующих электронный звонок моих соседей.

— Добрый вечер, — вежливо поздоровался со мной молодой капитан с потёртой кожаной папкой под мышкой. Второй, кажется, лейтенант, почему-то одетый в полевой изрядно застиранный камуфляж, оставил моё появление без внимания, а лишь саданул в стальную дверь носком разношенного берца.

— И вам добрейшего вечерочка, служивые. Чего шумим-то? В этой квартире люди уважаемые, законопослушные, насколько я знаю, проживают.

— Шёл бы ты, мужик, досыпать. И без тебя забот хватает, — устало ответил мне лейтенант в полевой цифре, смерив меня коротким взглядом.

Я мысленно представил свой внешний вид: ну да, не очень солидно выгляжу, рожа помятая, недовольная, опять же, ничтоже сумняшеся, я выперся на лестничную площадку в красных цветастых плавательных шортах, застиранных до белых пятен в самых неожиданных местах и в шлёпках на босу ногу. Вот и все мои верительные грамоты. Я бы к такому субчику тоже отнёсся с недоверием. И всё-таки…

— Так, может, помощь нужна? Вдруг вы ошиблись и зря дверь ломаете? — ситуация заинтересовала меня своей необычностью. Да и настроение было, что называется, подраться. Опять же, одет я соответствующе. А тут наклёвывался неплохой вариант. Нет, не с интеллигентным капитаном, а, похоже, начавшим заводиться с пол-оборота летёхой. Заодно и мозги бесплатно прочищу!

— Вы, гражданин, не хулиганьте. Мы при исполнении! — мда…а капитан-то чего-то хлипковат для военного. И где таких держат? В глазах испуг. Или здесь не всё так однозначно?

О том, что шумные гости к соседям прибыли из военкомата догадался бы и первоклассник. Откуда же ещё? Вид чиновничий. Такой не подделаешь. Только соседей в этой квартире я знал. Мать с сыном живут. Сын Степан — предприниматель, давно отслужил, как бы не лет десять назад. А то и больше. Фирма у него: что-то с компьютерной техникой связано. Я в подробности не вдавался. Так, здрасте — до свидания. Москва, однако. Хорошо ещё, что так.

Если мужика на сборы какие пришли звать, так, чего так нагло-то. Да ещё и вдвоём.

— Ну а если при исполнении, так и ведите себя культурно. Если у военкомата какие претензии к жильцу из квартиры, чью дверь вы выносите, так и предъявляйте культурно, по закону. В конце концов, с милицией приходите.

Офицеры переглянулись, лейтенант пожал плечами и молча кивнул.

— Вы не так нас поняли, гражданин… — лейтенант сделал многозначительную паузу.

— Луговой Гаврила Никитич, — представился я. И даже шаркнул ножкой. Всё из тех же хулиганских побуждений.

— Лейтенант Деев Денис Петрович. — протянул свою немаленькую ладонь военный. Мы обменялись крепким рукопожатием. И мне вдруг почему-то расхотелось драться. И правда, ну чего я завёлся, у людей дело, лучше бы помог.

— Может и правда, чем помогу, Петрович? — уже абсолютно серьёзно спросил я лейтенанта.

— Да чем тут поможешь…Никитич, улыбнулся лейтенант обезоруживающей улыбкой, — тут, вишь, дело какое: повестку мы давно твоему соседу вручили. Уж и медкомиссию прошёл. Всё нормально шло. А на сборный пункт сегодня не явился. И на телефонные звонки не отвечает. Вот мы уже за сегодня третий раз к нему домой приходим.

— А чего, горит, что ли, Петрович? Может, загулял мужик. У любовницы, там. Он вроде не женат. Или ещё где. А сборы подождут. День-два ничего не решат же? Чай не война…

— Ты чё, Никитич, с дуба рухнул? Война и есть! — выпучил на меня глаза лейтенант.

— Позволю поправить коллегу, — встрял капитан, — не война, а специальная военная операция, сокращённо СВО, — он многозначительно поднял указательный палец, сделав бровки домиком. Блин, ну откуда таких набирают?

Версию о розыгрыше я отмёл сразу. Слишком уж неправильная бы вышла шутка. По всем показателям. К тому же что-то смутное слышанное я стал припоминать. Ну да, когда я вернулся из 43-го, новости в прайм-тайм были необычные, генерал…Конашенков, кажется, дочь ещё про войну с укрофашистами что-то объясняла… Так это что, правда? Охренеть — не встать…и это линия основной реальности? Охренеть ещё раз…

Видимо, на этот раз все мои мысли были красноречиво написаны на моём лице.

— Погоди, Никитич…э, мужик, тебе плохо? — лейтенант подскочил ко мне. Даже капитан проявил заботу, по-дурацки замахав на меня своей папкой.

— Да не, нормально всё, мужики. Это… А когда война началась, лейтенант?

— Так в феврале ещё, а сейчас частичная мобилизация идёт, в соответствии с указом Верховного, уж второй месяц идёт…ты откуда такой выбрался, Никитич?

— Бля…

— Ты бы пил поменьше, а? Может тебя в хату проводить, Никитич?

— Погодите, военные, чаю хотите? — я уже немного пришёл в себя, пытаясь осмыслить полученную информацию. Сведений катастрофически не хватало.

— Мы при исполнении… — снова заладил свою шарманку капитан.

— Так, а мы дверь закрывать дверь не будем. Посидите у меня, а если сосед придёт, мы услышим. Всё равно у вас задание. Ну, идёт?

Уже через полчаса я более-менее был в теме. И интернета никакого не нужно. Лейтенант всё обстоятельно рассказал, всё время пытаясь выяснить, где же это я был, что не знал о таком основополагающем событии в своей стране. На что я поначалу отделывался короткими фразами про работу за границей. По лицу лейтенанта было заметно, что он мне не особенно верит.

Пару раз я заметил его интерес к моим татуировкам на запястьях, удивился Петрович и моему физическому состоянию, ведь физиология анавра за год моих метаний во временной петле привела, чего греха таить, рыхлое 53-летнее тело в идеальную физическую форму. И этого было не скрыть, так как, повторюсь, я пребывал всё в тех же заслуженных труселях и шлёпках. Тело атлета с лицом подержанного предпенсионера.

Видимо, сделав для себя какие-то окончательные выводы, лейтенант неожиданно задал мне вопрос.

— Слышь. Никитич, ты не обижайся. Но ты, видать, человек бывалый и непростой судьбы. Можешь не отвечать, конечно. Ты сидел?

А что мне было скрывать? Главное, не говорить всей правды. А там пусть думает что хочет.

— Сидел, Петрович. Не здесь, за кордоном. В лагере.

— И что?

— Сбежал.

— О, как. И повоевать пришлось?

— Было дело.

— Хм. Ну ладно. Не хочешь говорить, не нужно, — тон лейтенанта после этого ещё потеплел. Он повернулся к капитану, — надо бы и нам честь знать. Ничего не попишешь. Придётся военкому докладывать и дело в прокуратуру передавать, — он тяжело вздохнул поднимаясь.

— Погодите, мужики. А вы матери его звонили.

— Много раз.

— На городской?

— Ну да, сотовый у нас только мобилизованного.

— Погодите с прокуратурой. Я сейчас.

Найти телефон соседки было минутным делом. Лишь сбегать на первый этаж к старшему по подъезду. Уже через пять минут выяснилось, что она в больнице с сердечным приступом. А сын дежурит у палаты. И телефон выключил.

— Ну вот, а вы в прокуратуру хотели дело передавать. Всё и выяснилось. Только бы жизнь парню испортили.

— Твоя правда, Никитич, — сокрушённо покачал головой лейтенант, — не сообразил я. Так бы и бились тупо в закрытую дверь.

— Слышь, Петрович, — решил я кое-что для себя выяснить. Дикое на первый взгляд решение пришло не сразу. Но не зря же на этот раз меня выкинуло именно в октябрь 2022-го. — там, в указе по поводу мобилизации какие возраста указаны?

— А ты с какого года, Никитич?

— 1969-го.

— А так и не скажешь… — прищурился лейтенант, — и что, за ленточку твёрдо решил?

— Почему нет? Всё равно один.

— Хм, — на секунду задумался Потапов, — ну-ка, капитан, дайка папку, — лейтенант минуту прошуршал бумагами, — на-ка вот, Никитич, тебе как раз сойдёт. Там и адрес, и телефоны. Ну, спасибо тебе, сосед!

Мы снова обменялись рукопожатиями: крепким с лейтенантом и осторожным, почти церемониальным, с капитаном.

— Бывайте, военные! — крикнул я вслед закрывающимся дверям лифта.

В руках у меня остался небольшой флаер, переданная лейтенантом. Надпись на нём помимо крупно напечатанных номеров телефонов, ватсап, вконакте и адреса гласила:

Конец третьей книги.

КОНЕЦ трилогии МИРОТВОРЕЦ.

*****