El uso de las armas

Zakalwe haciendo su trabajo;

esas nubéculas de humo que giran perezosamente sobre la ciudad,

agujeros negros en el aire del mediodía, el resplandor del Punto de Impacto;

¿te han dicho lo que deseabas saber?

O azotado por la lluvia que te arranca la piel sobre el desierto de cemento,

isla fortaleza rodeada por las aguas;

caminaste entre las máquinas hechas pedazos,

y observaste mediante ojos libres de drogas

buscando artefactos de otra guerra,

y el lento castigo que desgasta el alma y la maquinaria.

Jugaste con plataformas, deslizadores y naves,

con armas, unidades y campos,

y escribiste una alegoría de tu regreso

con las lágrimas y la sangre de otros;

la vacilante poesía de tu ascenso

desde una mera gracia tambaleante.

Y aquellos que te encontraron

te hicieron suyo y te alteraron.

(«Eh, muchacho, tú contra nosotros, el hombre contra los proyectiles cuchillo.

Enfréntate a nuestra velocidad, nuestra inercia y nuestro secreto sangriento:

¡el camino que lleva al corazón de un hombre atraviesa su pecho!»)

Pobre niño salvaje…

Creían que eras su juguete, un resto viviente del pasado

y se felicitaban de haberte encontrado

porque la utopía engendra pocos guerreros.

Pero tú sabías que tu presencia creaba una incógnita

en cada plan trazado.

Te tomaste muy en serio nuestro juego

y comprendiste lo que ocultaban nuestros trucos

y nuestras glándulas alteradas,

y creaste tu propio significado con los huesos y los restos.

La trampa en que habían caído esas existencias de invernadero

no estaba hecha de carne,

y lo que nosotros nos limitamos a saber

tú lo sentiste

en lo más profundo de tus células deformes.