Блоги

Глава 15

Как была, в домашних брюках и тапочках я скатилась по лестнице на третий этаж и забарабанила в дверь Дениса. Я не разговаривала с ним с тех пор, как выяснилось, что он влез в мою квартиру. Я хотела бы, чтобы так продолжалось и дальше. Но газетная заметка жгла мне руки. По сравнению с тем, в чем я подозревала Дениса, разгром квартиры казался мелочью…

Я стучала и звонила. Никто не открывал. Денис был дома, я слышала, как он ходит по квартире. Уйти? Подождать? Невозможно. Я должна была выяснить что происходит. Здесь и сейчас. Даже если ради этого придется ночевать под его дверью.

Я снова позвонила. Шаги стали слышнее, потом остановились. Меня рассматривали в дверной глазок.

— Денис, открой. Есть разговор.

Мой суровый тон, должно быть, убедил его. Дверь распахнулась.

Но открыл ее не Денис, а незнакомая мне девушка.

Незнакомая только на первый взгляд. Треугольное личико с большими глазами и узким подбородком, с короткими, уже начинающими отрастать светлыми волосами… Девушка в дождевике, девушка из торгового центра.

Девушка с фотографии на школьном стенде.

Алина Бегунова.

— Здрасьте, Дарья Дмитриевна, — сказала она спокойно. — Заходите.

В единственной комнате Дениса стоял раскладывающийся диван, кресло, узкий шкаф и небольшой компьютерный стол у окна. На столе ноутбук, у стены спортивный комплекс. Я плюхнулась в кресло, комкая злосчастную газету. Девушка, которую все считали мертвой, села на диван напротив меня. Бледная, тонкая, в большой черной толстовке, она была такой же живой, как я, ее одноклассники или все вокруг. На моих глазах разворачивалась странная игра, странная и страшная, а я ничего не понимала, как ни старалась.

— Ты Алина?

— Угу.

— Откуда ты знаешь, как меня зовут?

— Ребята рассказали.

— Ты живешь здесь?

— Неа. Просто в гости пришла.

— А где Денис?

— В магазине. Скоро должен быть.

Светлые глаза смотрели на меня спокойно, с вежливым интересом. В горлу подкатила тошнота.

— Весь город считает, что тебя убили.

— Я в курсе.

Сказано это было просто, с равнодушием, как будто я спросила у нее про погоду или как дела в школе. Я в курсе. Алину похоронили, родные оплакали ее, вычеркнули из всех списков, кто сидит сейчас передо мной, я не знала.

— Вот, посмотри. — Я протянула ей заметку про Дениса. — Я случайно нашла в ящике.

Алина молча взяла, пробежала глазами, чуть улыбнулась.

— Герой. Кто бы сомневался.

Она кинула газету на стол и снова уставилась на меня.

— Ты знаешь, что это?

— Угу.

Ее угуканьестановилось невыносимым.

— Что?

— Денис.

— Ты издеваешься?

Но это действительно был Денис. Я не услышала, как он пришел, а Алина услышала. Теперь он стоял в дверях комнаты с пакетом из супермаркета и с упреком смотрел на Алину.

— Алинка… ну зачем…

— А я ничего. Она сама пришла.

— Ты обещала никому не открывать!

— Если бы я не открыла, она бы разнесла весь дом.

Я помахала рукой.

— Эй, ребята, я здесь.

Но они как будто не слышали и не видели меня.

— Ты сам хотел ей во всем признаться, — сказала Алина. — Сейчас самое время.

Алина встала, взяла мою газету со стола, протянула ее Денису. Он молча стал читать. Читал он долго. Гораздо дольше, чем заслуживала эта коротенькая заметка.

— Откуда это у тебя?

— Это моя газета, — ответила я. — Я ее нашла и хочу знать, что происходит. Что все это значит? Эта газета и… почему Алина у тебя в гостях, если она… если все думают, что она умерла?

Денис и Алина переглянулись. Она кивнула.

— Давай. Чего уж там.

— Алина на самом деле умерла, — тихо сказал он. — Ее никто не убивал. Она умерла, потому что ее блог материализовался.

— Что, прости? Материализовался блог?

— Есть один блоггерский ресурс. Заводишь на нем дневник, пишешь, и однажды… может так случиться, что этот дневник оживет. Он обретает физическое тело. Выглядит точно так же, как ты. Знает все, что знаешь ты. Он твоя копия. Почти.

— Бред.

Грубо, но что еще я могла сказать?

— Для вас да. Для нас реальность.

Для нас?

— Вот это… — Денис помахал смятой газеткой. — Настоящий Денис Громов. Живет в Москве, с мамой, папой и сестрой. Учится в одиннадцатом классе.

Голос Дениса чуть дрогнул.

— А я блог. Как и Алина. Я сразу уехал из Москвы. Двум одинаковым парням тесновато в одном городе. Даже в таком большом.

— Ты меня разыгрываешь?

Денис печально улыбнулся.

— Вы же сами видели Риту! — вскинулась Алина.

Меня как будто ударили под дых.

— Рита… тоже?

— Да! Если человек сидит за компом, когда блог материализуется, то человек умирает. У него останавливается.

Я вспомнила мерцание ноутбука в полумраке актового зала, лужицу крови, холодное запястье Риты…

Нет, не может быть, никак не может быть.

Цепляясь за ускользающую надежду, я повернулась к Денису.

— Но ведь Денис Громов жив. Тот, второй. Который в Москве.

— Когда я… ну когда все это случилось, Денис был на соревнованиях. Не перед компом. Занял второе место, кстати. Поэтому он выжил.

— А Рита нет. И Алина…

Я пыталась понять то, что понять было в принципе невозможно, осознать неосознаваемое. Мозг тщетно хватался за любой повод не поверить.

— Но Алину сбросили с крыши! И у Риты была кровь на виске. Их убили, не надо сказок!

— Включите голову! — выкрикнула Алина. — Кому нужен непонятный труп? Его надо спрятать, так, чтобы никто не нашел. И можно было жить нормальной жизнью на месте человека!

— Не надо так, Алин, — поморщился Денис.

— А как надо? Это правда! А если не получается спрятать тело, тогда стоит изобразить самоубийство.

Я вспомнила фоторобот предполагаемого убийцы, который был так похож на фотографию Алины Бегуновой.

— Значит, это ты скинула Алину с крыши, — сообразила я. — И именно тебя разыскивают за убийство.

— Угу. Я на лестнице влетела в местного алкаша. Думала, он не запомнит. Ну и много глупостей наделала, знаю. Все так неожиданно случилось, я как-то растерялась… Хорошо, Денис вовремя подъехал.

— Я по коду понял, что Алинка материализовалась. Рванул к ней, перехватил у подъезда, — сказал Денис. — Отвез домой.

Поэтому он и опоздал в школу. Он заботился об Алине, а не сбрасывал ее с крыши. Я с ума сошла, когда подозревала его в убийстве. Как хорошо, что людям не дано читать мысли друг друга.

Людям не дано, а блогам?

— Ритка тоже попыталась что-то сделать с телом, но не вышло, — продолжала Алина. — Там кто-то шатался, надо было делать ноги. Она и подорвалась.

Я обхватила лицо ладонями. Голова пылала.

— А где сейчас Рита?

— Пока у Никиты живет, у него есть комната. Потом мы вместе уедем. Нам здесь нельзя.

— Никиту не удивляет, что Рита жива?

Даже увлеченный наукой гений должен был заметить, что по его квартире разгуливает мертвая одноклассница.

— Нет. Вы разве не поняли? — усмехнулся Денис. — Никита тоже блог.

И тут до меня наконец дошло. Как будто окна распахнули в темном помещении или, скорее, сорвали крышу, и поток света хлынул в дом.

Никита, Тим, Аня, Лера, Кира, Антон. Денис.

— Они все… тоже… Вы все…

— Да.

— Чертовщина какая-то. Невозможно в это поверить.

— В вампиров же вы верите.

Лицо Дениса было невозмутимо, но он надо мной смеялся, никаких сомнений.

Я попыталась улыбнуться.

— Вампиры привычнее.

— Теперь привыкайте к блогам.

Я забрала у Дениса свою газету, посмотрела на фотографию того парня. Сходство было стопроцентным.

— И блог ничем не отличается от человека?

— Ничем, — хмуро сказал Денис. — По крайней мере, внешне.

— Жаль. Я надеялась как минимум на хвост. Или на рожки.

— Легко, — засмеялась Алина. — Можем организовать. Прямо сейчас.

— У тебя здесь маскарадный костюм где-то спрятан?

— Зачем? Блогу не нужен костюм, чтобы измениться. Достаточно написать в своем дневнике. То есть в дневнике своего автора.

— Не поняла.

Алина удивленно посмотрела на меня.

— Что непонятного? Есть дневник, который вел человек и из которого материализовался блог. Блог может писать в этом дневнике, ведь он знает все, что знает человек. Пароли, логины, все. Когда блог пишет что-то про себя в дневнике, пишет о каком-то изменении, то он меняется. Сразу и без всяких усилий. Вот я напишу, что у меня есть хвост, и хвост вырастет.

— Лучше не надо, — мрачно сказал Денис.

— Не буду, — кивнула Алина. — Но принцип ясен?

Я уже ничего не знала.

— Серьезно вырастет хвост?

— А то, — улыбнулась она. — Но можно что-то другое написать. Попроще. Например, хочешь похудеть. Пишешь: я стройная, скинула десять кэгэ. Оп. Похудела. Не надо диету, бегать, прыгать, тягать железо. Так можно что угодно прокачать.

— Тогда зачем Денису это? — Я показала рукой на спортивный комплекс у стены. — Если достаточно написать, что у тебя крутые мускулы, и они у тебя будут.

— Я люблю сам процесс. Люблю тренировки… — Денис запнулся. — Но мне это не нужно. Никому из нас не нужно.

Я постепенно привыкала к этой мысли. И английский можно выучить за секунду, как Кира. И раны залечить, как Тимофей. Представляю, как он издевался надо мной, когда я допрашивала его после драки с Денисом.

— Хоть какое-то логичное объяснение тому, что Никольский так быстро выздоровел после драки, — вздохнула я.

— Теперь вы нам верите? — спросил Денис.

— Разве у меня есть выбор?

Потом Денис усадил нас с Алиной ужинать (не пропадать же маковому рулету и малиновому пирогу из супермаркета). Разливая чай по большим фарфоровым чашкам с изогнутыми ручками, он рассказывал:

— Лерка из Питера. Ее старшая сестра обнаружила тело, и Лерка едва успела удрать. Конечно, ей пришлось уехать. У Тима похожая история.

Он поставил передо мной чашку.

— У Никиты автор жив, так что он тоже пустился в бега. Кире, Антону и Аньке повезло больше. Они… ну, вы понимаете. Им удалось занять места своих авторов. Никто ни о чем не догадывается.

Я поежилась.

— Ужас.

— Почему?

Денис нарезал рулет и наконец сел. Алина давно уминала пирог и не принимала участия в разговоре.

— По-моему, гораздо ужаснее ехать в никуда и знать, что никогда не увидишь родных. Что ты для них не существуешь. Что ты просто второй экземпляр их сына. — Денис с горечью усмехнулся. — В целом мы нормально устроились. С деньгами проблем нет. Работаем кто где. Кирка на бирже играет. Живем.

— А что будет дальше?

— Откуда мы знаем? — хмыкнула Алина с набитым ртом. — И никто не знает.

Одна вещь не давала мне покоя, и я наконец поняла, какая.

— Как вы все оказались в одном городе? Понятно, Алина и остальные, кто здесь родился. А Тим, Лера, Никита? И ты, Денис. Почему ты сюда приехал?

— Город красивый. Природа. Воздух хороший.

Я кивнула.

— Это да, экология хорошая. И в одном классе вы собрались тоже из-за любви к природе.

— Судьба, — улыбнулся он. — Я же не спрашиваю, почему вы сюда приехали.

— Мне всего лишь предложили здесь работу. Ничего сверхъестественного. Но чтобы четверо человек из разных городов случайно встретились в одном месте…

Денис молча размешивал сахар.

— Дэн, не молчи, — сказала Алина. — Чего уж теперь молчать.

— Я приехал, чтобы встретиться с человеком, который создал blogsalive.net, — сказал Денис. — Мы все приехали ради этого. Я думал, это поможет мне разобраться в том, что происходит.

— Помогло?

— В каком-то смысле. Он помог с жильем, документами. Со школой тоже. Обьяснил, почему мы должны сидеть тихо.

— И почему?

— Мы должны привлекать к себе как можно меньше внимания. Чтобы никто не задавал лишних вопросов, чтобы не было проблем.

— Он запретил Лере делать показ ее новой коллекции? — догадалась я.

— Откуда вы знаете про показ? — удивился Денис.

Я вспомнила тесную примерочную и платье, обвившее меня как удав. Делиться этим воспоминанием мне совсем не хотелось.

— Неважно. Так это он?

— Да.

— А что он скажет, когда узнает, что вы все мне рассказали?

— Не узнает, — покачал головой Денис. — Если вы будете вести себя как обычно, он ничего не узнает.

Словно гром грянул над моей головой.

— Я что, его знаю?

— Знаете, — кивнул Денис. — Это Игорь Владимирович, наш информатик.