Здесь вам не клан 3

Глава 2

Карниз узкий.

И скользкий.

Чтобы пройти по нему, вжимаюсь всем корпусом в стену. Между серыми прямоугольниками, украшающими фасад, есть щели. Достаточные, чтобы поместились пальцы.

Стараюсь не смотреть вниз.

В «кузнечике» или экзоскелете я преодолел бы расстояние до земли в один прыжок. А сейчас... Высоко. Реально высоко. Метров шесть, и это — второй этаж. С размахом строитесь, буржуи.

Крохотный шажок влево.

Подтянуть правую ногу. Аккуратно перебросить пальцы левой руки. Спину держать прямой. Мои фаланги превратились в цепкие когти зверя, бьющегося за жизнь. Если я упаду с шестиметровой высоты, то вывихну или сломаю себе что-нибудь. А мне ещё добираться из Лондона в Питер... Не представляю как, если честно. Паспорт остался в камере хранения минского автовокзала. Без айди международный портал меня не пропустит.

Сдаться властям?

Тогда можно рассчитывать на депортацию.

Наверное, вы удивляетесь, почему я решил выйти наружу столь необычным образом. Всё просто: после смерти белого пиджака замурованные лестничные марши не открылись. Первый этаж недоступен. Архитектурные извращенцы... Два крыла, две лестницы в доме, но уровень разделён перегородками. А крушить стены я не собираюсь. Хотя, наверное, и могу. Если рубануть световым сгустком...

Зафиксировать правую руку.

Перенести центр тяжести.

Особняк, в котором разместился домен Монолита, очень старый. Неплохо отремонтированный, но старый. Типичный английский дом. Основательный, каменный, строгий. Здесь три этажа, кирпичная кладка, псевдокаменные украшения фасада и сложная конфигурация. Мансарда, четырёхскатная крыша, эркер и широченные окна, разбитые на секции. Я вижу лишь малую часть фасада, но мне этого достаточно. Ещё пять шагов — и я окажусь над навесом центрального входа. То бишь, над крыльцом. Останется спрыгнуть на крышу пристройки и по веткам плюща спуститься вниз. Задача тривиальная. Главное — терпение.

Левая нога соскальзывает с мокрого карниза.

К счастью, я не успел оторвать руку.

Несколько секунд удерживаюсь на карнизе исключительно пальцами. Порыв ветра добавляет остроту ощущений. Поднимаю ногу, ставлю на карниз, восстанавливаю равновесие. Облегчённо перевожу дух. И продвигаюсь дальше.

У меня был план позвонить Волкову.

Хороший план, но убитые мной сектанты не имели при себе смартфонов. Вот совсем. То ли они мысленно переговаривались, то ли не заслужили по статусу. А копаться в обугленных останках белого Тирана у меня желания не возникло. Радует, что в прошлой жизни я знал английский. Не просто знал — общался на нём без акцента, практически идеально. Иначе и быть не могло — корпорация регулярно забрасывала мой отряд в западные страны. Случалось, я подолгу жил в мелких и крупных городах, общаясь с соседями, продавцами и полицейскими. Жил, планируя убийство очередного конкурента «Ростехно». В общем, попрошу трубку у добрых прохожих. Пусть Особый отдел вытаскивает меня из этой передряги.

Если вспомню номер.

И если у прохожего будет подключён роуминг.

Сколько же этих «если»...

Жестяной козырёк прогибается под моим весом. Крыша скользкая, так что переставляю ноги с опаской. Зато плющ прекрасно меня выдерживает. Ветви толщиной в палец, корявые, но очень прочные. Пока я добирался до земли, вся одежда промокла. Кстати, не факт, что это плющ. Больше смахивает на виноградную лозу. Только без винограда. Не удивлюсь, если колдуны намагичили и слегка модернизировали вьющееся растение.

Спрыгиваю на отмостку.

Передо мной раскинулся аккуратный садик, за которым — кованая ограда и арка ворот. Иду к неприметной калитке, оглядываясь через плечо. Никто не спешит ко мне с оружием наперевес. Волшебники не мечут громы и молнии. Самый сюр — это величественное крыльцо с отсутствующей дверью. Добро пожаловать, или посторонним вход воспрещен.

Жму кнопку под красным индикатором.

Калитка со щелчком отворяется.

И я понимаю, что тишина, окутавшая дом, — тщательно спроектированная иллюзия. На меня обрушивается какофония звуков, сплетённых из многоголосого шума толпы, автомобильных гудков, шороха шин по асфальту. Если зрение мне не изменяет, то в обе стороны от ворот тянется Стрэнд — одна из самых оживлённых и знаменитых улиц Лондона.

Я, разумеется, слышал о куполах тишины, фантомах, артефакторных искажателях — такими штуками пользуются богачи и правительственные чиновники. Память предшественника подсказывает, что в имении Корсаковых подобного оборудования нет. Чего не скажешь о домене Монолита.

Контраст между тихим садиком и оживлённым Стрэндом потрясает воображение.

Протягиваю руку, чтобы закрыть калитку...

...и понимаю, что всё пропало.

За моей спиной — витрина букинистической лавки. Прозрачная дверь с колокольчиком, надписью «Open» и часами работы. Массивные ворота исчезли. Вместе с калиткой, оградой и трёхэтажным особняком, в котором я оставил кучу трупов.

Искажатели.

Отец рассказывал об этих штуковинах. Ты строишь виллу в пригороде или глухой деревушке, оснащаешь её порталом и привязываешь точку выхода к центру мегаполиса. Искажетели создают ложную картинку. Фата-моргану, убеждающую прохожих в том, что ты вышел из магазина или кафе, а вовсе не из частных владений финансового магната. Ты можешь купить магазин и получить регулярный доступ к его двери. А можешь запрограммировать портальную арку таким образом, чтобы она была односторонней. Или включалась через равные временные интервалы. Странные понты, но для тайного общества — самое оно.

Чтобы проверить догадку, я поднимаюсь на пару ступенек, открываю дверь и вхожу в магазин.

Это магазин.

Настоящая букинистическая лавка. Стены от пола до потолка превращены в книжные полки, на которых пылятся древние фолианты, редкие издания, тома в кожаных переплётах, потрёпанные и не очень... В общем, рай для книжного червя. Я такое видел разве что в исторических лентах да старых кварталах некоторых городов. В Стамбуле, например. Народ уже давно не читает, а если и читает, то сплошь электронку. Да и то в вымышленных мирах Меты. А тут...

Запах.

Такой ни с чем не перепутаешь.

Аромат старины, сотканный из нафталина, бумаги и ещё чего-то неуловимого. Я вижу дверь во вторую комнату, пару кресел и столик, на котором громоздятся... стопки томов, что же ещё. У кассового аппарата — лысый дед с клочковатой бородой и в очках. Продавец носит серый шерстяной свитер с кожаными заплатками на локтях.

— Добрый вечер, — здоровается букинист. — Чем могу помочь?

Говорит он, естественно, на языке Шекспира.

У меня нет рюкзака, нет оружия. Вообще ничего нет. Рубли надо бы поменять, иначе я не смогу пользоваться общественным транспортом. Радует лишь то, что сейчас вечер. Если воскресенье, то у меня появляется шанс вернуться в Магикум до начала занятий...

Блин, Макс. О чём ты думаешь вообще? Чужая страна, нет паспорта. Среди врагов — влиятельная организация с клановой структурой. А ты даже не знаешь куда идти и что делать.

Мужик участливо смотрит на меня.

— Извините, можно от вас позвонить?

Продавец лезет под стойку, выпрямляется и ставит рядом с кассовым аппаратом... неведомую чёрную хрень. Лакированный деревянный кубик с наборным диском, изогнутой трубкой и проводами. Стационарный, мать его, телефон. Такое встретишь разве что в Нигерии. Или в белорусских поликлиниках.

— Хм, — я озадачен. — А смартфон есть?

Добрый дядька умеет удивлять.

Запустив руку в задний карман джинсов, мужик достает вполне приличный телефон неизвестной модели. Прикладывает палец к дактилоскопу, снимает блокировку и передаёт мне.

— Спасибо. Я мигом.

Продавец величественно кивает.

Дескать, звони, бро, не стесняйся.

Память у меня хорошая — сказываются годы тренировок с инструкторами «Ростехно». В нужный момент цифры, из которых состоит номер Волкова, всплывают в голове. Жму зелёную кнопку, но вызов не идёт. Вместо этого красивый женский голос сообщает об ошибке.

Так.

Пора шевелить извилинами.

— У вас подключён роуминг? — невинно интересуюсь у продавца.

Роуминг — понятие универсальное. На этой Земле он тоже есть. Правда, стоит копейки, если верить воспоминаниям Корсакова. Сказывается отсутствие экономических потрясений и непрерывно улучшаемые технологии.

— Конечно, — заверяет дядька. — А код правильно набрали?

Код.

Имперский номер — это одно. А международная кодировка...

На моём лице отражается растерянность.

— Какая страна? — спрашивает участливый мужик.

— Россия.

— Секунду, молодой человек.

Букинист выхватывает у меня трубку, быстро набирает поисковый запрос в Информе и показывает страницу с ответом.

Да уж.

Мог бы и сам сообразить.

На сей раз слышатся длинные гудки, и спустя несколько секунд...

— На проводе.

Это Волков.

Даже не верится.

— Привет, — говорю я.

Напряжённая пауза.

— Витя?

— Он самый.

— Ты откуда звонишь? Это же...

— Британский номер, — подтверждаю я. — Мир не без добрых людей.

— Ребята потеряли тебя в Минске. Я их премии лишу, раздолбаи... Почему номер британский? Ты что, не в России?

— Долго объяснять, — отмахиваюсь я. — Мне нужна помощь. Судя по всему, я в Лондоне. Центр города. Стрэнд, но это не точно.

— Стрэнд, — подтверждает продавец. Видимо, услышал знакомое слово в непонятном разговоре. — Букинистическая лавка Чепмена.

— Что? — не расслышал Волков.

— Лавка Чепмена, — повторил я. — Букинист.

Мой куратор переваривает услышанное.

— Витя. Хм... Я не могу пробить портал в чужую страну без согласования с миграционной службой.

— Тех, кто меня похитил, это не остановило.

— А деньги у тебя есть?

Я понимаю, к чему он клонит. Самое простое решение — отыскать портальную арку и переместиться в Россию. В любой город. А там уже канцеляристы выдернут меня в Питер, не заморачиваясь международным правом.

— Проблема не в деньгах, Тимофей.

— А в чём?

— Я тут без паспорта сижу.

Из трубки донеслось трёхэтажное выражение.

— Ну, извини, — хмыкнул я. — Туристическая поездка плохо спланирована.

Пауза.

— Вот что, — Волков заговорил быстрее. — У нас имеется в Лондоне... как бы это сказать... представительство. Адрес не назову, сам понимаешь. Но могу связаться с нашим человеком. Он заберёт тебя из этого магазинчика и переправит домой.

— Не годится, — возразил я. — Слишком опасно. За мной могут начать охоту, и я хотел бы отойти от Стрэнда подальше.

— Какие предложения?

— Я попетляю немного, а ты предупреди своего человека. Пусть едет в центр. Как только отойду на приличное расстояние от лавки, свяжусь с тобой. Назначим место встречи.

— Договорились. Уверен, что справишься?

Уверен.

Прерываю звонок.

Возвращаю телефон владельцу, лезу в карман за деньгами и достаю пару мятых рублей.

— Спасибо вам огромное. Простите за беспокойство.

Букинист смотрит на купюры и качает головой:

— Не надо. Рад был помочь, юноша.

Кивнув, я вышел на улицу.

Повернул налево и двинулся в сторону Трафальгарской площади. Мимо проносились потоки машин и двухэтажных туристических автобусов. Есть вещи, которые не меняются...

На душе скребут кошки.

Теперь всю дорогу кажется, что монолитовцы наблюдают за каждым моим шагом. Я с большим трудом выбрался из этой передряги, но осталось чувство разветвлённой сети. Фанатики создали крупную организацию и подчинили её извращённой идее фикс. Какая разница, будет Основатель жить в этой вселенной, или нет? Свою роль чувак выполнил — подарил человечеству магию. Пользуйтесь и перестаньте лохматить бабушку.

Стрэнд изгибался вдоль русла Темзы.

Вокруг меня громоздились здания с колоннами и миниатюрными балкончиками. Из тротуаров росли изогнутые фонарные столбы.

Прежде чем свернуть на одну из боковых улочек, я решил обменять рубли на местную валюту. Фунты стерлингов, если ничего не поменялось из-за альтернативных перестановок.

И тут меня ждал неприятный сюрприз.

Ни один лондонский банк не горел желанием работать в воскресенье. Три отделения, включая знаменитый «Lloyds», были закрыты. Сами боги велели свернуть на Бедфорд-стрит, где я обнаружил крохотный обменник. Узрев курс, я почувствовал, как отваливается челюсть. Один фунт серлингов стоил пятнадцать российских копеек. Я переспросил владельца точки, не ошибка ли это, на что получил отрицательный ответ.

Пятнадцать копеек за фунт.

Охренеть.

Выгребаю половину своих карманных средств, то бишь шестьдесят рублей, и совершаю обмен. Четыре тысячи фунтов! Наверное, я богач по местным критериям. Из-под окошечка выдвигается ящик, а в нём — солидная пачка купюр. С изображением ныне здравствующей королевы.

Продолжаю неспешно прогуливаться по Бедфорд-стрит, сворачиваю на Мейден-лэйн и начинаю вязаться к симпатичной девушке африканской наружности. Девушка шлёт меня лесом и отказывает в праве на звонок. Респектабельный мужчина в плаще и шляпе ускоряет шаги — думает, наверное, что я украду телефон. Начинаю закипать. Старушка в кедах и с джинсовым ридикюлем на сгибе локтя презрительно морщится и угрожает вызвать констебля.

Вы тут что, сговорились, а?

Плюнув на условности, я тормознул хронопоток. Выдернул смартфон из рук блондинки в широченных штанах дурацкого фиолетового цвета. Разблокировал экран её же пальцем. И набрал уже знакомй номер Волкова.

Раньше я не звонил из застывшего режима.

Логика подсказывает, что телефон не должен работать, а связь с оператором будет отсутствовать. Впрочем, я неоднократно замечал, что предметы, которыми я начинаю пользоваться, выпадают из стазиса. Объяснить этот феномен я не могу. Приму как данность.

Волков снял трубку.

— Слушаю.

— Это я.

— Наш человек на связи.

— И как вы меня будете вытаскивать?

— Через дипломатический портал.

— Ого, — не могу сдержать возгласа удивления. — А такие бывают?

— Ещё как бывают, — заверил куратор.

— Тогда встретимся на вокзале Чаринг-Кросс, — предложил я. — Там достаточно многолюдно, чтобы не привлекать лишнего внимания.

— Хороший выбор, — похвалил следователь.

— Спасибо. Как мне узнать вашего человека?

— Лови фото.

Смартфон оповестил меня о пришедшем файле.

— Удали, — посоветовал Волков. — И постарайся добраться до места назначения за час.

— Я буду там раньше.

Вешаю трубку.

Открываю файл и всматриваюсь в черты лица агента, отправленного Особым отделом. Запоминаю и тут же сношу картинку. Очищаю архив. Возвращаю телефон девушке, ускоряю время. И спокойно иду мимо, словно ничего не случилось.

Следующий пункт программы — ловля такси.

В моём мире пассажиров с улицы подбирают исключительно чёрные кэбы. Специализированные тачки, водители которых считаются настоящими акулами британской столицы. Они ездят по государственной лицензии и знают Лондон, как свои пять пальцев.

Рядом со мной притормозила обычная таксишка. Обтекаемая, приземистая и вся из себя миниатюрная. Белого цвета. С индусом в качестве водителя.

— Куда едем? — спросил индус.

— Покатайся по окрестностям, — буркнул я, усаживаясь на переднее сиденье. — Через Ковент-Гарден и Боу-стрит. Затем на набережную Темзы. В итоге мы должны попасть на вокзал.

— Чаринг-Кросс?

— Он самый.

— Будет сделано, шеф.

Машина вливается в транспортный поток.

Я краем уха слушаю трескотню индуса про местные достопримечательности, а сам думаю о превратностях судьбы. Старые города мало чем отличаются друг от друга, если рассматривать исторический центр. Без привязки к Биг-Бену или Тауэрскому мосту многие из нас способны отличить Питер от Лондона? Ну, вы скажете, надписи. Вывески, названия улиц. Согласен. Я про архитектуру и планировку. Даже погода сегодня...

За мной не примчались спецслужбы.

Хрономагия ведь запрещена, верно?

Ну, в большинстве стран, как утверждает Волков. А тут... манипулируешь временем, пачками убиваешь граждан Туманного Альбиона... и ничего. Как-то у них с оперативностью туговато. У наших бы поучились...

Минут через сорок такси подкатило к футуристическому комплексу, из недр которого выпростался железнодорожный мост. По рельсам сновали скоростные поезда, а на противоположной стороне Темзы я заметил призрачное мерцание портальной арки.

Расплатившись с водителем, я вышел на парковку.