Красавица Миррил, чудовище Миррил

Глава 23: Есть есть?

Миррил открыла глаза. Над ней стоял человек. Где-то она его видела… но где? Ах, точно, это его руки вырвали её из смертоносных объятий канализации. Он был невысокого роста, худощав, с непропорционально раздутым животом (должно быть, любитель пива), болезненно белый цвет лица, впалые щёки, чёрная густая щетина, тонкие бледные губы, тонкие брови, высокий лоб, короткие смолянистые волосы с пролысинами – мужчина не был красавцем (хотя, если сравнивать его и Дирока, то этот куда симпатичнее…). Единственное, к чему не придерёшься, так это глаза. Большие, снежные белки и аметистовые зрачки. Такого цвета у людей Миррил ещё не видела. Или видела? Но где? Где… Хм… Светлый фиолетовый цвет очаровывал, в нём была невероятная глубина, чистота и в то же время порочность. Эти глаза способны свести с ума любую женщину…

Мужчина молча глядел на Миррил. Время от времени он размыкал губы и набирал в лёгкие воздух, словно хотел что-то сказать, но каждый раз выдыхал без единого слова. Он был в нерешительности. Он не знал, что нужно делать. А знала ли Миррил?

Стоп! Не его ли грязные пальцы мацали Миррил, натирали мылом?

Он ведь насильник!!!

Насильник? Срань Святой Ненависти! Это всё был очередной сеанс предвидения. Будь оно всё проклято! ДО ЧЕГО ЖЕ БОЛЬНО УМИРАТЬ! ВО ВТОРОЙ РАЗ, МАТЬ ВАШУ! ВО ВТОРОЙ РАЗ!!!

– Я... – набрался смелости мужчина.

– Чикакор миртак филистиций, – выплюнула Миррил.

– Хм... Вообще-то меня зовут Вито. Вито Шипнар.

– Да мне насрать, как там тебя зовут, – отмахнулась Миррил. – Чикакор миртак филистиций.

– Ну знаете ли... – возмутился Вито. – Я тут её от властей спас, понимаешь ли, а она...

– Да замолчи ты, – осадила его Миррил. – Дай бумагу и лист. Хоть бы не забыть. Чикакор миртак филистиций. Хоть не забыть.

Казалось бы, что поэту – бумага и ручка? Ну, с бумагой ещё куда ни шло. А попробуй ручку найти во всём этом творческом хаосе. Разбросанные по комнате вещи, скомканные исписанные листы, чашки с недопитым чаем на столе, стульях, полках, пустые бутылки из-под пива, нашедшие пристанище в различных уголках пола.

Вито забегал в поисках ручки. Чуть не упал, наступив на пустую бутылку. Куда же он её мог положить? Миррил всё подгоняла. Барон не привык к такой спешке. Вернее, он не привык к навязываемой ему спешке. Но возражать прекрасной гостье он не хотел (к тому же, Вито чувствовал себя виноватым за то, что позволил себе раздеть и помыть её, не дождавшись, пока она придёт во вменяемое состояние).

– Да скорее же ты, скорее, – требовала Миррил и расправляла скомканный лист бумаги. Одна сторона была измарана какими-то убогими каракулями. Вторая – чистая. На ней-то и можно записать заклинание.

– Не подгоняй меня, – огрызался Вито. – Сам знаю.

На какие-то секунды Миррил переключила полное внимание на мужчину, так отчаянно рыщущего по своей квартире в поисках простейшей ручки. Судя по бардаку в комнате, можно сделать однозначный вывод: холостяк. А скомканные листки, конечно же, ярко кричали о творческой профессии мужчины. Учёный, либо писака. Миррил, в принципе, всё равно...

Попытавшись мысленно вернуться к заклинанию, девушка ужаснулась: слова перемешались, исчезли. Миратракор филиртам чиций? Нет. Нет! НЕТ! Это единственный шанс. Единственный и больше такого никогда-никогда не будет, мать вашу! Чикатак филистикор мирций? Да провались оно, да провались!

Миррил разрыдалась. Почему-то её слёзы каким-то образом задели дремавшие пласты памяти Вито, и он вспомнил, что ручка лежит у него в кармане пиджака. И вправду, в левом боковом кармане нашлась шариковая ручка с полустёртым изображением голой женщины. Ох, сколько приятных и не очень приятных случаев в жизни были связаны с этой ручкой... Но сейчас не до них. Красавица не может больше ждать.

– Не плачь, вот, я нашёл, – Вито протянул всхлипывающей девушке ручку.

– Да пошло оно всё! – взвизгнула Миррил и ударила по протянутой руке. Описав дугу, ручка приземлилась на груду скомканной бумаги.

– Не пойму ничего, – задумчиво почесал за ухом Вито.

– Пока ты там бегал, я слова забыла, – сказала Миррил и разрыдалась пуще прежнего.

– И делов-то? – ухмыльнулся Барон. – Чикакор миртак филистиций?

– Как ты сказал? Повтори, – Миррил подняла заплаканные глаза на незнакомца. В них сверкнули искорки надежды.

– Как, как, чикакор миртак филистиций, – повторил Барон Отрицательный. – Ох уж эта девичья память...

Миррил вскочила с кровати, подбежала к груде скомканной бумаги, откопала в ней ручку и попросила повторить заклинание.

– Чикакор миртак филистиций, – устало повторил Барон. – На странные слова у меня память цепкая. Профессия, так сказать, не позволяет расшвыриваться...

Миррил перечитала записанные на наспех развёрнутой бумаге слова и мысленно поблагодарила судьбу за то, что послала ему этого прекрасного человека с аметистовым взглядом.

– Как тебя зовут, говоришь? – спросила она.

– Барон Отри... тьфу ты, Вито Шипнар я. К вашим услугам, мисс, – Барон учтиво, даже с излишним пафосом, поклонился.

– А я Миррил, – представилась бывшая магиня, вглядываясь в лицо мужчины, словно пыталась что-то вспомнить. – Фамилию свою я давно не помню, поэтому – просто Миррил.

– Очень приятно познакомиться, – признался Вито. – Ваше имя мне известно – на каждом столбе вместе с вашим портретом расклеено. Я знаете, очень большой риск на себя взял…

– Ты со мной нежна, моя магиня! – резко перебила его Миррил. – Я ж с тобою буду грубым волком… Да?

– Ты теперь моя всегда, отныне, – подхватил Барон Отрицательный. – Не сбежать тебе, моя красотка. Вместе радость мы разделим, выпив на двоих бокал вины… Эй, там ведь не магиня была, а богиня!

– Мне с магиней больше нравится, – призналась Миррил. – На книжке другое имя было написано.

– Мой псевдоним «Барон Отрицательный», – признался Вито. – И как вам это произведение?

– Честно? – спросила Миррил, чувствуя, как начинают напоминать о себе ушибы и ссадины.

– Хотелось бы вкусить крупицу правды в сухой пустыне лжи и притворства, – ввинтил Барон.

– До безобразия слабо и безвкусно, – призналась Миррил.

– Я знаю, – вздохнул Вито.

– Мне никогда этот стих не нравился, – добавил Барон.

Миррил лежала на диване (на котором не так уж давно лежал поэт Барон Отрицательный, глядел на трещину в потолке и не мог ничего путного придумать) теребила в руках серебряную статуэтку арфы на аметистовой подставке. В аметисте была выгравирована надпись: «Барону Отрицательному, победителю XXII Всечикрогского фестиваля поэзии «Серебряная арфа». Мистор, 7523 г.». Вито копошился на кухне, наспех жарил яичницу на постном масле. Других продуктов у него не было, а обворожительная гостья просто умирала с голоду. Было немного стыдно, что угощение будет столь убогим: ни тебе трюфелей, ни икры глубинной рыбы Сеоотр, ни экзотических красных грибов (от которых чувствуешь приятную лёгкость в голове), ни тебе запечённой с яблоками утки, ни рагу из дикого трехпалого корлика, ни марочного вина в хрустальных бокалах на тонкой ножке...

До чего же Вито устал жить на грани нищеты! Он великий поэт Барон Отрицательный! Оплот и надежда всего мира на литературное наследие этого времени! Угощает очаровательную гостью (которая выползла из канализации, была вся покрыта ушибами и ссадинами, но при этом не потеряла шарма) какой-то убогой яичницей из трёх яиц! Ведь в грёбаном холодильнике больше ничего не было, кроме этих самых яиц, пустой коробки из-под майонеза, огрызка засохшей колбасы и бутылочки с постным маслом на дне.

Да, в хлебнице доживал свой час подсохший ломтик ржаного хлеба, который прекрасно дополнил вкусное угощение. Сам Вито решил ограничиться чаем. Яиц попросту на него не хватало...

Барон Отрицательный жил милостью своих любовниц. Гонорары за сборники стихов были настолько малы, что вызывали не то, что недоумение, а даже нервный смех. Хотя будь у Барона полно денег, он всё равно бы голодал, не окажись рядом верной подруги, подносящей ко рту заветную ложку с едой. Всё та же миловидная официанточка Ирэн из его любимого паба «Бравый жеребец» приходила к нему раза два в неделю. Получая причитающуюся порцию звериного траха, Ирэн начинала хозяйничать в доме любовника. Стирала грязное бельё, мыла пол, вытирала пыль, готовила еду. Да, приходила она к нему всегда с корзинкой, полной продуктов, поскольку знала, что если не принесёт их, то Вито так и останется голодным (разве что его не накормит какая-нибудь залётная ябранка).

Из женской одежды у Вито в шкафу лежало лишь старенькое домашнее платье Ирэн. Такое, голубое с выцветшими вязаными розами на плечах. На Миррил оно было слега большое в талии и груди, село плохо, не подчёркивая стройную фигуру. Но, Святая Ненависть всё изрежь, это лучше, чем сидеть в доме незнакомого мужчины голой!

Перед тем, как отправиться на кухню вести неравный бой с яйцами, Вито отыскал для Миррил мазь «Спасатель» и порекомендовал втереть её в ушибы и ссадины. Девушка приняла из его рук тюбик и попросила покинуть комнату, так как собирается раздеться, чтобы обработать травмы. Часть Вито (Барон Отрицательный, то есть) не хотела покидать комнату для гостей, служившую так же и кабинетом, чтобы насладиться видом на прекрасную голую девушку, втирающую густой и пахучий крем в своё тело. Но здравомыслящая и тактичная часть Вито всё-таки взяла верх и ретировала хозяина на кухню.

– Так ты профессиональный поэт, да? – спросила Миррил. Она уже давно намазала ушибы и натянула на себя платье Ирэн. Ткань неприятно липла к пахучему средству, втёртому в кожу, но это была приятная неприязнь. Девушка чувствовала, как по телу растекается теплота. Она знала, что эта теплота – действие лекарственной мази. Не получив ответа, Миррил поставила статуэтку серебряной арфы на дешёвенький пластмассовый столик, что стоял рядом с диваном, и добавила: – Ничем больше не занимаешься?

Вито Шипнар как раз сыпал молотый перец на шкварчащие на сковородке яйца. Занятие это весьма ответственное, поэтому Вито ответил лишь после того, как поперчил:

– Если человек, целыми днями валяющийся на диване, пьющий пиво или чего покрепче, время от времени пишущий весьма сомнительной рифмой какую-то ересь может называться профессиональным поэтом... то да, я профессиональный поэт...

Миррил не стала ничего больше спрашивать. Шкварчание сковородки смешивалось с голосом Вито, и было невозможно определить, шутливо он это сказал, либо был серьёзен. А находясь в чужом доме, да ещё при этом, будучи разыскиваемой властями за тяжкие преступления, не следует вести себя грубо...

Девушка взяла со столика засмотренную до дыр желтоватую бумажку со своим точным портретом и условным портретом Дирока. На этой проклятой Святой Ненавистью и Святыми Уродцами вместе взятыми бумажке жирными буквами кровоточили три слова: «РАЗЫСКИВАЮТСЯ», «ОСОБО ОПАСНЫ». Внизу чёрным шрифтом, но не менее зловещим, чем кровавые клейма, был текст: «Ответственная за смерть двенадцати граждан Мистора (включая четырёх полицейских!) преступница Миррил на свободе. В сопровождении опасного сообщника. Любая помощь в их поимке будет вознаграждена на должном государственном уровне».

Любая помощь в поимке... Нет, Вито давно бы выдал Миррил. Она смутно помнила, но, кажется, он даже спас её от полицейских, попавшихся им на пути от канализационного люка, из которого Вито вытащил потерявшую всякую надежду на спасение девушку, до его убогого одноэтажного коттеджика. Но зачем ему взбрело в голову помочь? Ему своих проблем не хватает? Вон, потолок в трещинах, комната вся засранная, забросанная мятыми бумажками и прочим хламом...

– Обед подан, – оборвал размышления Миррил Вито, входя в гостиную с подносом, на котором лежала тарелка с яичницей-глазуньей с тремя желтками, ломтик хлеба, вилка и две простые белые чашки с янтарной жидкостью в них – без сомнения, чаем.

Комнату наполнил запах яичницы и крепкого чая. Вообще-то, яйца – не были любимым блюдом Миррил... Но если вспомнить, сколько времени она не ела... Нет, не хотелось вспоминать – хотелось есть. Дико хотелось. Как зверю.

Она смела еду за несколько секунд. Залпом выпила чай, несмотря на то, что он ещё не успел как следует остыть. И ощутила, что этого недостаточно. Что уродливый птенец голода только раскрыл ненасытный клюв и требует, требует, требует ещё.

– Вито, ты уже много сделал для меня, – произнесла Миррил и почувствовала, как начинает краснеть. – Но... Я так голодна, Святые Уродцы всё подери... Эти три яйца только разожгли аппетит. Я так давно ничего не ела... У тебя нет ещё еды?

Вито отстранил от губ чашку с чаем и ощутил, как краснеет сам.

– Прости, Миррил, но у меня в доме больше нет еды. Сказать по правде, я бы и сам не отказался чего-нибудь перекусить...

– Нет, это ты меня прости, – Миррил не находила себе места от стыда. – Я не должна была... Ты и так сделал невероятное. Я по гроб в долгу перед тобой...

– Да брось ты, – махнул рукой Вито. – Всё равно рано или поздно придётся идти за продуктами.

Вито достал из уродливой вазы с искусственными цветами денежный свёрток (видимо, прибережённый на чёрный денёк), отсчитал несколько купюр, остаток положил на место и вышел на улицу. Вот – сразу видна душа поэта.

Не успела Миррил толком заскучать, как он вернулся с пакетами, полными еды.

– Здесь продуктовый совсем рядом, – признался Вито, выкладывая из пакетов ветчину, сыр, колбасу, яблоки, хлеб, вино... – Можешь брать, не стесняйся.

Миррил и не думала стесняться. Голод затуманил разум. Она схватила ветчину и откусила здоровенный шмат, не успев его прожевать, девушка уже впилась зубами в батон.

– Тише ты, обжорка, – улыбнулся Барон, откупоривая бутылку вина, – смотри не поперхнись. На, вот, запей, – он налил вино в пустую чашку, из которой не так давно Миррил залпом выпила чай.

Бывшая магиня схватила стакан и сделала жадный глоток.

До чего же хорошо...

– Чего уж в сторонке стоять, – весело произнёс Барон, взял головку сыра и откусил добрый шмат. Запил остатками остывшего чая, налил в опустевший стакан вина и чокнулся с Миррил: – Твоё здоровье, красавица. Пусть ни одна легавая кобка тебя не вынюхает.

Миррил кивнула в знак благодарности и допила вино. Она всё явственнее ощущала сытость. Винный хмель разошёлся по крови, вскружив голову. Вместе с сытостью и хмелем возникло дикое желание выкурить сигаротту. А почему бы и нет? После всего дерьма, что приключилось с Миррил, не грех и покурить.

– У тебя есть сигаротты? – с надеждой спросила Миррил. Она сидела на диване, откинувшись на спинку. Рядом пристроился Барон Отрицательный.

– Дешёвенькие только – «Люмпен гольд», – виновато улыбнулся Вито и достал из нагрудного кармана округлую пачку. Крышку он открыл второй рукой, небрежно, но всё же не так изящно, как это умел делать Дирок доведённым до совершенства движением большого пальца.

Миррил взяла конусообразный конец сигаротты губами. Вито поднёс дрожащее пламя спички. Бывшая магиня затянулась и закашлялась.

– И действительно, полный «люмпен», – подытожила Миррил, но сигаротту не выбросила. Продолжила курить мелкими затяжками.

– Чем богаты, тем и рады, – пожал плечами Барон и подкурил себе.

На дешёвеньком пластмассовом столике стояла не менее дешёвенькая каменная пепельница. Миррил уже успела несколько раз сбить пепел, как её посетили вполне логичные мысли... Вито Шипнар, этот поэт, этот странный, загадочный мужчина... Он так много сделал для бедняжки Миррил. Спас от верной смерти (а ведь Миррил действительно уже собиралась отпустить руки и разбиться), отмыл от канализационной грязи, дал одежду (пусть и полнящую), накормил, выделил, в конце-то концов, сигаротту «Люмпен гольд»! Нет, Вито просто заслуживает награду...

– Вито... – начала было Миррил. Ей было несказанно хорошо: тепло от действия целебной мази, желудок был набит под завязку, вино играло в голове сказочную трель, а сигаротта завершала всю эту композицию мимолётного блаженства дымным аккордом. Миррил представила, как в знак благодарности расстёгивает ширинку своему спасителю. Как начинает нежно облизывать его член...

На этих мыслях она и отключилась. Недокуренная сигаротта вывалилась из расслабившихся пальцев на ковёр. Вито тут же затоптал бычок ногой, оставив в затёртом и засаленном ковре тёмное пятно пепла.

Не стоит забывать, что в канализации девушка потратила столько сил и здоровья, что вообще удивительно, как это ей хватило заряда так долго находиться в сознании.

А Барон всё понял...

Как же он жалел, что Миррил отключилась до того, как собралась его «отблагодарить физически»...

Миррил проспала целые сутки. Вито накрыл её плюшевым пледом и старался не шуметь. Не всегда ему это удавалось, конечно же... Но даже когда из его рук вывалилась кастрюля с картошкой (кастрюля громыхнула о дощатый пол, изрыгнув картошку по всей кухне), девушка и не подумала проснуться.

Ближе к ночи, Барон стоял над спящей красавицей и мастурбировал. В этот весьма смутный момент порочного наслаждения, смешанного с безграничным стыдом, в его голове зарождались поэтические строки. Забрызгав плед спермой, Барон Отрицательный на одном дыхании выпалил:

Вне закона!

Подобрал я тебя, обогрел,

Спас от смерти прекрасное тело!

Позабыл о других, обнаглел,

Обманул полицейских умело...

Вне закона!

Вне закона!

Нет теперь никакого канона,

Ты втянула меня в эту пропасть,

О, богиня тоски, о, Мадонна!

Я плюю в эту гнойную пасть!

Вне закона!

Вне закона!

Вне закона!

Мы с тобою навек – вне закона!

Мы с тобою навек – вне поклона!

Мы с тобой... я и ты –

Не окрепли мечты...

Но окрепнут, окуклятся,

Ввысь вознесутся!

Вне закона!

Вне закона...

С каждой строчкой он повышал голос, купаясь в озере творческого экстаза, к середине стихотворения и дальше – Барон просто кричал. Закончив, он вытер пот со лба и поглядел на Миррил. Она преспокойно себе спала. Из такого глубокого сна и пушечный грохот не вырвет, что уж говорить о крикливом баритоне поэта?

Пока стих не выветрился из головы, нужно его записать на бумагу. Но перед этим, следует поменять плед...

Миррил снился обыкновенный сон. Он был коротким и простым. Чёрный волк бежал по следу. Запах. Столь очевидный, столь простой и приятный волку. Запах страха. По нему очень легко выслеживать. Благодаря ему очень легко убивать...

Лес молчал. Лишь иногда постанывал треском сломленных веток и шуршанием травы. Жертва выдавала себя. А волк мчался беззвучно. Он любил нападать неожиданно. Он не любил лишнего шума.

И вот, момент истины. Затравленный зверь спотыкается, падает. Подняться ему не суждено – волчьи клыки впиваются в горло, высасывая через рваные раны жизнь...

Миррил проснулась от сосущего в животе чувства. Опять этот проклятый голод. Кто его вообще придумал?..

Вито сидел на пошарпанном кресле, читал какую-то книгу в чёрной матовой обложке. С большим трудом он оторвал глаза от желтоватых страниц и поглядел на девушку отрешённым взглядом. Да, такой взгляд бывает лишь у людей, отправившихся в путешествие по мирам грёз и фантазий. По этим долбанным, никому не нужным мирам, как была твёрдо уверена прагматичная Миррил.

– Я хочу есть, – как капризный ребёнок заявила девушка.

Туман в глазах Вито постепенно рассеивался.

– Есть? – спросил он, словно вспоминая, что означает это слово.

– Да, есть! – Миррил сама удивилась своему нахальству, но сбавлять обороты не собиралась.

– Ах да... есть... – промямлил Вито, положил книжку на дешёвый пластмассовый столик и исчез в дверном проёме, ведущем в крохотную кухню.

Накормив девушку варёной картошкой, сыром и ветчиной, Барон собрался было вновь погрузиться в чтение, но Миррил окликнула его, поломав все планы на остаток дня.

Да что там дня?

Этим окликом она изменила всю его жизнь!