Клуб любителей фантастики, 2013

Валерий Гвоздей
АРИСТОКРАТ НА БАЛЛИСТИЧЕСКОЙ ТРАЕКТОРИИ

5'2013

На экране то лунная поверхность, то звезды.

Модуль крутило по двум осям, концентрировать внимание становилось труднее с каждой секундой. Голова раскалывалась, подташнивало. Гораздо хуже было то, что модуль, отделяемая жестянка для спуска на Луну, после удара метеорита шёл вниз довольно круто. Его траектория превращалась в баллистическую.

А пульт, тормозные двигатели и двигатели ориентации делали вид, что незнакомы друг с другом.

Оставшийся на круговой орбите корабль-автомат не выручит.

Спуск модуля тоже проводился в автоматическом режиме, но метеорит нарушил аланы.

Угораздило же.

Один шанс на миллиард, даже меньше. И — на тебе…

— Станция!.. — прокричал я. — Модуль неуправляем! Я слишком молод, чтобы сыграть в ящик!.. Вы уснули?!

Впрочем, какой там ящик… Взрыв оставит лишь воспоминание от того, что было когда-то мной, таким остроумным, таким подающим надежды.

В ящик положить, скорее всего, будет нечего. Похороны устроят символические.

Вот погибну — они поймут, кого потеряли. Особенно Леночка.

Может, и начальник Станции поймёт. Хотя это под вопросом.

— Не слышу!.. — прохрипели динамики. — На модуле, вероятно, смяло антенны… Пока не удаётся перехватить управление. Мы что-нибудь придумаем… Держись, не пани…

Динамики смолкли. Радио в скафандре не очень сильное. Модуль вышел из зоны приёма.

Что-нибудь придумаем. Скорее думайте, а то со мной вместе потеряете груз, дефицитные плазмобуры — для бурения шурфов…

В сутки человеку требуется килограмм двести граммов кислорода. Вроде немного. Жать, всего, что осталось, хватит на два часа.

О чём я?

Модуль упадёт раньше.

В отпуске хорошо, возвращаться на Луну — плохо. Однообразные, рутинные замеры — изо дня в день. Уходящие за горизонт статистические ленты, цифирь, уточнение гравитационной карты, выявление масконов — концентратов массы…

Чтобы разнообразить быт, развлекались аристократическими никами.

У нас есть граф де Марш, графиня де Кольте, маркиза де Филе, барон де Бош.

Сам я — граф де Жавю.

Начальник Станции не включился игру. За глаза мы его называем герцог де Бил.

Так и вижу: ходит по кабинету, величественно задумывается и диктует маркизе де Филе:

— Дополнение к приказу: графа де Жавю — препроводить в карцер.

— Готово.

— Исполнитель — барон де Бош. Отправляйте.

— Готово.

Приказ ушёл по внутренней сети. Получен адресатом.

Сейчас барон встанет, щёлкнет каблуками, выдвинет гранитный подбородок и — ринется.

Горы свернёт, а засунет графа де Жавю, согласно приказу, в карцер.

За что?

Неважно, мелочи.

Найдётся человек — найдётся причина.

Я с радостью пойду в карцер, лишь бы выбраться из вращающейся, падающей коробки.

Да, в карцер… Милый карцер…

Ишь, чего захотел. Карцер на Станции, на втором уровне. Туда ещё попасть надо.

Эта посадка у меня что, первая?

Ничего подобного, сколько их было. Сяду я на площадку, чинно, плавно, даже элегантно где-то.

Уляжется пыль.

На транспортёре подъедут суровые таможенники, чтобы досмотреть груз.

— Документы? — небрежно хмыкну я. — Пожалуйста. Контрабанды не возим… Ну, разве — чуть-чуть совсем, а чуть-чуть не считается. Верно?

К сожалению, у таможни с чувством юмора туго.

Старший ткнёт пальцем в нижнюю строку, нахмурится:

— Вы располагаете высокотехнологичным оружием, запрещённым к ввозу!.. Потрудитесь немедленно сдать!

— Каким оружием? — натурально изумится граф де Жавю. — Да вы что! Нив одном глазу!

Благородное возмущение было настолько велико, что я пришёл в себя. Вот бред.

Я же в кресле.

А кресло — в рубке модуля, который серьёзно повреждён, не подчиняется ни автоматике, ни ручному управлению, вот-вот рухнет.

Если бы Станция могла исправить ситуацию — исправила бы.

Что могу лично я?

Покинуть чёртов модуль, активировать парашютную систему?

Это не Земля, на Луне прыгнуть с парашютом — самоубийство.

И что за оружие не понравилось таможенникам?

В декларации нет оружия. Стандартное оборудование.

Кажется, ничего, имеющего двойное предназначение.

Или просто я не помню?

Голова не хотела соображать. Я через силу напряг извилины. Вспомнил.

Ранцевый плазмобур, солидной мощности.

А в лунных условиях…

Чем не тормозной двигатель? У него запас горючего — на полчаса.

Я расстегнул страховочные ремни. Двинулся, перебирая руками, в грузовой отсек.

Нашёл знакомый ребристый кофр. Меня колотило о стены, контейнеры. Всё же я вскрыл замки, введя стандартную комбинацию.

Оттащил плазмобур к шлюзу. Ругаясь последними словами, закрепил на груди ранец.

Один шанс на миллиард, даже меньше.

Дёрнул аварийный рычаг открывания.

Стоя в створе, выбрав момент, толкнулся обеими ногами.

Я смотрел на Землю, на зеленовато-голубой диск, который выглядел на порядок крупнее Луны, какой её видят люди, не выходившие никогда в космос.

Она почти затмевала немигающие звёзды. Она заливала кратер и все наружные элементы Станции призрачным зеленоватым светом. Полноземие.

Говорят, на женщин действует — как земное полнолуние.

Доказать или же опровергнуть данное утверждение пока не удалось никому. Интересно.

Леночка, она же графиня де Кольте, смотрела такими глазами, когда меня доставили…

И сегодня, в столовой, тоже смотрела. Надо подойти к ней после окончания смены. ^ТМ