Темой для великого поэта могла бы стать скука Всевышнего после седьмого дня Творения.
— Почему бы тебе не вмешаться?
Вопрос метеором прочеркнул ночное небо, и никто из живущих не сумел бы разглядеть ни спросившего, ни его собеседника.
— Хм… — Звезды посыпались за край небосвода, словно снежинки с потревоженной зимней ветки. — Я уважаю правила.
— Но ты говорил, она тебе нравиться?
— Она меня забавляет. А это уже много, очень много.
— Странные же награды ты раздаешь за свое удовольствие! — В голосе одновременно звучали страх и вызов.
— Не более странные, чем вы сами себе загадываете. Ты, кстати определился со своей?
— Да.
— И?..
— Я предпочитаю пока умолчать об этом.
— Ну, как знаешь. Смотри, как бы твое желание не перегорело, «пока» собираешься. Знаешь, как бывает? Пожелаешь кусок бифштекса, когда все зубы выпадут…
— А если я пожелаю стать богом?
— Ты не измучен ложной скромностью. Но кто сказал, что в пантеоне освободилось место?
— К чему тогда было спрашивать?
— Хорошо, если ты настаиваешь…