Американец

Глава 1 Школьник за работой

— Давай Джонсон пошевеливайся! Или я тебе все уши оборву маленький засранец! — Подгоняет меня мистер Хендерсон и уши начинают отзываются фантомной болью. Этот мерзавец совсем не шутит, когда он считает я медленно или плохо работаю крайне болезненно выкручивает уши. Когда такое случилось в первый раз, то я пожаловался своему отцу, тот же не придумал ничего лучше, как всыпать мне ремня. Заявив…

— Я с таким трудом устроил тебя на эту работу, а ты споришь со своим боссом! — Выдал неадекватный папашка этого тела в которое я попал и стал меня избивать ремнем. Благо тело подростка в которого перенеслось мое сознание само подсказало ответ.

— Простите сэр! — Непроизвольно вырвалось при избиении. Проклятье! Ну не так я себе представлял Америку будучи жителем России 90-х. Нам тогда казалось тут свобода, жвачка и счастье. Потому я сразу, будто робот воскликнул на замечание владельца забегаловки.

— Да сэр! — И начал более активно драить пол, что в общем-то не входило в мои обязанности. Меня пристроили посудомойкой в местную забегаловку. Вроде, как по закону штата Алабама я не должен работать более 3-х часов после школы, но реально работаю по 6 часов, что дополнительно никак не оплачивается. Почему?

Так если я разиня по словам мистера Хендерсона не успел выполнить круг нарезанных мне задач, то кто их будет за меня выполнять? Тем более за порогом (у нас в России говорили забором) толпа желающих на мое место. Да и как я собственно выполню свои задачи, если работаю до закрытия кафе… Приходят новые посетители, делают заказы и появляется грязная посуда, которую нужно мыть или вот, как сейчас. Маленькая девчушка, что зашла в нашу забегаловку со своей мамашкой разлила чай, тот понятно заляпал стол, пролился на пол, вот мою пол, успев вначале протереть стол. Так-то на должность уборщика зала должна быть отдельная вакансия… Но ты вякни свое важное мнение, мистер Хендерсон моментально выставит за дверь, а отец меня так изобьет, что страшно подумать… Короче полная свобода слова, ты можешь ругать президента, но только попробуй открыть свой поганый рот в сторону босса, что тебя бьет*…

Бьет*- предлагаю посмотреть фильм голливуда о рождестве «Это замечательная жизнь» 1947 года. Там мальчик работник (главный герой картины) умоляет хозяина не выкручивать больное ухо т. к. он получил инвалидность оно не слышит и вообще крайне болезненно реагирует на повреждения. Причем торговец магазина положительный герой по фильму. Но малыш просит просто не так болезненно его наказывать, а не в целом не бить. Наверное граждане США, что работали в том числе помощниками в магазинах, немного больше знали о реалиях своей страны тех лет, чем знамем мы сейчас…

— Бифф малыш, отнеси за пятый столик. — Довольно по доброму просит меня мистер Хендерсон, как только я ставлю в служебном помещении на кухне ведро со шваброй протягивая мне поднос. Когда он меня называет «малыш» значит доволен и считает, что я довольно быстро управился со своей задачей. Естественно я не официант, но попробуй откажи.

— Да сэр! — Я проворно хватаю поднос, даже не особо интересуясь заказом и бегу с ним к пятому столику.

— Так сколько с меня? — Интересуется старшеклассник, что пришел с девочкой у нас забегаловка, а не элитный ресторан, потому берет листок из рабочего блокнота читает и выдает мелочь.

— Это тебе на чай Биффи. — Говорит он важно кивая головой желая произвести впечатление на девчонку.

— Благодарю вас сэр! — Сразу перехожу на лесть, дабы повысить значимость Билли в глазах девчушки. Естественно я знаю, как зовут старшеклассника, ведь мы живем по сути в деревне. Городок Мадисон округ Мадисон штат Алабама. Хотя весь мой мозг сопротивляется, изучая английский в школе я привык, что правильно говорить Мэдисон. Ощущение, что в голове шизофрения, знание языка, реалий жизни, что знал этот пацан до моей смерти в 90-е они накладываются на мои знания и в результате… Да ничего не понятно в результате!

— Босс пятый столик, расчет, плюс чаевые 5 центов. — Отчитываюсь я, забегая назад с подносом.

— Молодец, деньги в кассу чаевые в банку и марш мыть посуду. — Приказывает Хендерсон.

— Да сэр! — И я бегу мыть посуду. Это Билли думал, что дал мне чаевые, но мне они не положены я не официант. Просто отнес заказ к столику, а посудомойке чаевые не положены. Однако Хендерсон честный бизнесмен, во всяком случае он так заявляет. Потому деньги за заказ в кассе и он с них платит налоги, насколько честно не знаю, по его словам честно. А вот чаевые, что достались мне налогом не облагаются. Во всяком случае в штате Алабама* потому — это чистый доход мистера Хендерсона.

В штате Алабама* — так сказать «проклятые южане», вечные мятежники. Есть законы США, есть законы штата и есть неписанные законы. Тем более в 1950-е в США. Решил владелец забегаловки, что чаевые когда школьник работает на подхвате официантом, но он посудомойщик, его личный доход, что не облагается налогом. Попробуй возрази. Кстати не значит, что Хендерсон садист, ненавидит парнишку или нечто подобное. Просто он хозяин бизнеса, а пацан еще школоло и потому есть иерархия и он диктует правила.

К вечеру уже не чую ног, но мистер Хендерсон меня радует…

— Молодец малыш я тобой доволен, держи свой чек, ты славно потрудился. — Он протягивает мне бумажку с моим недельным заработком. Кстати удобная штука для бизнесменов сегодня вечер пятницы, банки закрыты, как будут закрыты в субботу и в воскресенье. По сути он мне оплатил неделю, но деньги с его счета смогу списать только в понедельник. Потому он и платит в пятницу, хотя в субботу и воскресенье я так же работаю, а платит он мне ровно в пятницу. Хитрец…

— Благодарю вас сэр. — Я стою и пожираю босса глазами полными преданности.

— Ну все малыш можешь ехать домой, кафе я сам закрою.

— Спасибо сэр, до завтра.

— До завтра Биффи. — Прощается он. Я же бросаю взгляд на чек, все правильно 15 долларов 75 центов т. к. мне платят только за 3 часа работы, мой стандартный недельный заработок. Вывожу свой убогий велосипед еще 1930-х годов из подсобного помещения и качу домой.

Вот он мой дом, точная копия таких же домиков из картона нашей улицы. Перед домом, как впрочем и у соседей флаг США, мы все тут немножечко патриоты. Хотя зная моего отца и соседей, тут должен бы развиваться флаг Конфедерации. Открываю гараж и загоняю свой велосипед. Прохожу в дом.

— Биффи сынок, как дела? — Интересуется вечно пьяная мамаша-домохозяйка. Она у нас тихая алкоголичка*. Занимается по дому, благо отец у меня «синий воротничок», работа у него тяжелая, но зарплата сравнима с «белыми воротничками» во всяком случае вначале карьеры последних. Потому мамаша не работает, убирается по дому, готовит и тихонечко вливает в себя алкоголь в течение всего дня.

Тихая алкоголичка* — довольно типичное явление тех лет для женщин-домохозяек. Наш попаданец подросток из 90-х, гопник, но женщины в СССР и после развала крайне редко были алкоголичками. Потому пацану бросается в глаза. Не означает, что мамаша Биффа бегает за ними с топором, скандалит и т.д., даже пьяная не валяется, просто крайне редко бывает трезвой. Хотя вот такой вот «тихий омут» и потом вся семья проснулась, а голова даже не в тумбочке, а в духовке, допилась и уехала в психушку благополучно зарезав всю семейку. Ибо тихий алкоголизм и тихо может белая горячка прийти…

— Отлично мама, вот зарплату получил. — Выдал ей информацию, но не чек. Ибо свою получку отдаю отцу, он глава семейства и распоряжается деньгами. Потому 63 доллара в месяц для меня слишком жирно, так уж решил папик. Мне достанется 3 доллара 75 центов от моего недельного заработка, а 12 долларов якобы пойдут на мое обучение в колледже*.

В колледже* — сомнения главного героя не без основательны. Все зависит от отца семейства. С одной стороны он может вполне добросовестно переводить деньги на банковский счет, а может тратить на питание семьи, оплату «коммуналки», банально пропивать. Самое забавное даже отец-алкоголик, мечтая дабы сын выбрался из нищеты, мог реально вносить деньги на счет к которому не имеет доступа и когда нужны деньги на выпивку при всем желании не снимет. С другой же добропорядочный семьянин, неплохо зарабатывает, а деньги сына профукивает, возможно думая, что 12 долларов, сейчас потрачу, а потом сразу даже не 48 долларов, а все 50 на счет положу, но в конце месяца. А потом еще месяц, еще…

Постепенно к вечеру собирается вся семья, ведь у меня еще имеются младшенькие сестрички, хоть в чем-то мне повезло. Как старший и мальчик я живу в отдельной комнате, а девчонки живут вдвоем в своей детской. Мамаша накрывает на стол, ибо мы каждый вечер ужинаем всей семьей. Отвратительная вонища, сообщает мне, что сегодня на ужин тушеная капуста, а так же отвратительный тыквенный пирог. Причем последний отдельная пытка. На обед в качестве «ланча» мне и сестричкам обычно дают по куску пирога. Его тут отчего-то любят. Меня даже считают очень добрым и любящим братом. Свой кусок пирога я разрезаю на две равные части и отдаю сестренкам. Ну не могу я в себя запихивать эту гадость! Хотя Биффи вроде бы любил эти помои. Но он не жил в России и не имеет нормальных кулинарных привычек. Самое же страшное завтра суббота и мы не идем в школу, а значит пирог будет на завтрак в виде «лакомства». Ну обожают в США есть помои…

Мы садимся за стол и начинается пытка. Отец молится, а мы склонив головы над тарелками и сложив руки чето шепчем, делая вид, что тоже молимся. Во всяком случае я делаю именно так. Голова над тарелкой и я сдерживаю позывы рвоты от отвратительной вони, которую вся остальная семья впрочем считает божественным ароматом. Кажется я начинаю ненавидеть американцев. С трудом запихав в себя капусту и отказавшись от десерта в виде тыквенного пирога пью холодный чай. Долбанные извращенцы! Чай со льдом! Да чай должен быть горячим! Но свое мнение я держу при себе…

— Что сын? Ты получил чек? — Наконец задает вопрос папашка. Будто не знает сволочь.

— Да сэр! Если позволите я передам. — Помню какого леща мне прилетело, когда в первый раз достал и протянул за столом, думал сотряс будет.

— Разумеется молодой человек. — Разрешает папашка Биффа и я передаю чек сестричке, она матери, а от матери он переходит в руки отца. Обращаюсь к нему вежливо и на «ВЫ» т. к. мы южане и джентльмены, а не какое-то северное быдло из янки*.

Янки* — понятное дело в США нет обращение «ВЫ», но есть обозначение уважения и статуса вроде сэр, мэм и прочее. Но для русского читателя это скорее «закидоны» в стиле иностранцы беседу беседуют. А вот обозначение «ВЫ» нам наглядно и понятно…

— Ну что же сын я доволен тобой завтра ты получишь недельное содержание, будь бережлив и внимателен к деньгам. — Отец прячет чек в карман.

— Благодарю вас сэр! Разрешите идти делать уроки? — Отвечаю я, хотя понимаю меня тупо ограбили.

— Конечно, занимайся. — Соглашается отец Биффа.

Эх не так мне представлялась жизнь американского школьника. Мы смотрели фильмы из Голливуда, где бравые парни лихо отработали смену, получили деньги и тратят куда пожелают. Какие мы были наивные! А еще тусовки и гулянки. Какие на хрен тусовки⁈ Потому они тут на школьный бал все так «наяривают» в том числе в фильмах! Ведь это фактически их первая дискотека в жизни. А так на дискачи только с 21 года пускают. Когда у нас уже ходить перестают, ведь старше стал и тебе уже не интересно. Опять же долбанная улица! Дома один похожий на другой, иди у себя на заднем дворе поиграй. Причем когда ты маленькая девочка, вроде моих сестренок и условно в песочнице копаешься такое и нормально. А так куда пойти? Надо выводить мой убогий велик, подозреваю еще дед моему отцу подарил, а он его мне всучил…

Доедешь до соседа из одноклассников и что вы делать будете? Не гаражей нет по каким попрыгать, не стройки. Как дети на великах гонять, ну еще в корзину перед домом можно покидать мяч. Унылая деревня! Хоть и называется городом. Причем вся жизнь кипит в центре, там считай и нет жилых домов, там кафе, банк и прочее, но нужна машина. Автомобиль, точнее право на вождение только с 16 лет будет доступно, а когда тебе, как мне сейчас 15, да хоть вешайся!

Одна радость папик у меня из «синих воротничков», потому учусь в государственной школе. Причем в России я был круглый троечник, а когда совсем забивал на учебу мои оценки колебались между двойкой и тройкой, но здесь я себя ощущаю, будто в школе для умалишенных. Короче я долбанный гений! Кстати мне это очень нравится, никогда не думал, что быть отличником так приятно. Еще бы! Я знаю наизусть таблицу умножения, как оказалось неплохо разбираюсь в физике и химии. Причем те мои знания из России 90-х получались мной не просто так, а для практического применения. Для примера мы с пацанами делали взрыв-пакеты и взрывали их на Новый Год! Здесь и сейчас я пожалуй лютый террорист вроде Черного Сентября*.

Черный Сентябрь* — ГГ троечник из 90-х он путает террористическую организацию в Палестине с именем собственным. Черный Сентябрь название организации получило из-за событий 16 сентября 1970-го года в Иордании.

Потому довольно оперативно сделал домашнюю работу и подготовился к занятиям в понедельник. Тут задания-то для детей со средней дебильностью. Наверное они по этой причине еще и по субботам не учатся. Впрочем лично для меня это означает ровно одну вещь, завтра моя каторга начнется не после занятий в школе, а сразу с утра…

Утром как всегда началось с очереди в душ. Первым традиционно помылся отец, затем мать далее по старшинству был я, но не являясь садистом мылся не более 5 минут и когда намыливался перекрывал воду. Запас кипятка в бойлере ограничен. Понятно отец мылся не в чем себя не ограничивая. Маман тоже не особо парилась о детях, но горячая вода сливается, а в бойлер поступает холодная и никто ее второй раз греть не будет — это денег стоит. Потому я, дабы сестренки не мылись в ледяной воде, намочил тело, отключил воду, намылился и смыл. После чего вышел из душа. Пытка! Вечная пытка жизни в своем доме в США. Хотя в квартире наверное не лучше. Можно конечно бойлер поставить побольше, но мало того, что он стоит денег, так и электричества тратиться больше, дабы нагреть больший литраж, а это деньги, а деньги здесь культ! Их экономят.

На завтрак были помои в виде кофе со льдом. Ну что за идиотизм? Я привык пить горячий кофе, а тут чай со льдом, кофе со льдом. Были еще и блинчики с кленовым сиропом. Сестренки расшалились и попросили арахисовое масло, тоже та еще гадость, но мазали блины этим маслом аж за ушами трещало.

— А теперь наш любимый тыквенный пирог. — Объявила наша горе-мамашка.

— Пирог! Пирог! — Начали скандировать сестренки.

— А ну ка тихо маленькие леди! — Вроде без особой угрозы заявил папик, но все были знакомы с его тяжелой рукой, сестренки сжались в комок от ужаса и заткнулись.

— Мама спасибо, все было очень вкусно. — Сказал я и обратился к отцу.

— Сэр, разрешите покинуть стол, мне нужно на работу. — Попробуй блин не попроси и сам выйди из-за стола…

— Бизнес это важно сынок, деньги на журнальном столике, иди конечно.

— Благодарю вас сэр. — Я встал раскланялся с отцом, сестренками и мамашкой, прошел в гостинную, которая впрочем не была разделена с нашей кухней стеной и взял свои 3 бакса и 75 центов*, отправился к гаражу за велосипедом. Эх надо срочно, что-то решать с питанием. Да и деньгами… Так долго в этом Бухенвальде я не протяну. Понятно сестры и мать с отцом настоящие американцы, они привыкли есть помои, но я-то в России рожден, мне нравится настоящая еда…

3 бакса 75 центов* — у нас к сожалению вкручивают мозги. Например считают зарплата в России была скажем в 2010 500 баксов и сейчас 500 баксов, дескать нет разницы. Она есть доллар США в 1950-е примерно, как сейчас 5 долларов у ГГ в кармане если современными деньгами около 19 долларов. Это не точно, смотря, что покупать, что-то много дешевле, а что-то дороже, но инфляция имела место быть. Если интересно наш герой получает 75 центов в час, но оплачивают ему лишь три часа работы.