Вложения Второго Порядка

- И что?

- Не знаю... Ничего... А может, связь и обратная, - вот что... И это само писательство приводит к мысли о том, что смерть нужно поторопить... Слушай, о чём мы сейчас, вообще?

- Чёрт его знает! Но, может быть, уже пронесло?

- Зря так думаешь, - почтальон звонит дважды.

- Сиди, - я сам открою... И чего пристал? Я уже сам не помню, чего мы тут утюжим... Только понимаю, что сказать должен: среди самоубийц ещё больший процент тех, кто при жизни употреблял в пищу огурцы. Процентов, думаю, девяносто. Не является ли тогда употребление огурцов основной причиной самоубийств? Где чему в нашей жизни причина и что чему следствие...

- Сразил... тоже мне... слабо и неубедительно. А я говорю - и пишут, и гибнут от этого!

- Это разве не моя реплика?

- Нет, моя.

Тут Костя потряс над головой,- наверное, в знак того, что действительно пишут и действительно гибнут, а также в подтверждении, что эта реплика была действительно его, - какой-то книгой в серенькой обложке, невесть откуда появившейся у него в руке. Потряс, чтобы все присутствующие убедились, после чего ловко метнул её на заставленный стол.

"В. Ропщин. "Конь бледный"", - прочёл Зотов на обложке этого явно репринтного издания и поёжился.

Он открыл томик и прочитал в предисловии, сложив подслеповатые буквы в чужие слова: "... вся его террористическая деятельность, вся его кипучая комиссарская деятельность на фронте были в своей последней, метафизической сущности лишь постановками каких-то лично ему необходимых опытов смерти. Если Савинков и был чем-нибудь до конца захвачен, то лишь постоянным самопогружением в таинственную бездну смерти".

"Это больше, чем жизнь, это - литература", - подумал Зотов и спросил:

- Костя, где здесь у тебя телефон?

- На, - держи, - ответил хозяин, и протянул ему жёлтый аппарат, трубка которого была перемотана чёрной изолентой.

Зотов уверено набрал номер, в котором не был уверен.

- Алло, слушаю вас, - отозвался хорошо знакомый голос на том конце линии.

- Это я, Зотов, - представился он.

- Дима, где вы? Вы мне срочно нужны. Беллу похитили, - подтвердила взволнованная Ирина его тревожные и доселе неясные опасения.

- Еду.

И Зотов засобирался. Уточнил у Кости дорогу и твёрдо отказался от его услуг:

- И так тебя напряг... Спасибо тебе Костя за приют. За лекцию о матрицах. И...

- О каких матрицах? - удивился Кастет.

- Как - о каких? О тех, - о которых ты мне рассказывал.

- Я тебе о матрицах рассказывал?

- Ты что, Костя?

- Прости, у меня так иногда бывает - здесь помню, здесь - нет... Болел я... Теперь у меня проблема - недержание воспоминаний...

- Это ничего, Кастет. У меня с ними тоже проблема... Я перестал им верить...

Автор убеждён, что найдётся хоть один читатель, который уйдёт за горизонт прочитанного, - искать подтекст.

И больше его никто не увидит.

Ни его.

Ни подтекста...

28.

Зотову пришлось немного потомиться, пока охрана банка куда-то звонила и что-то выясняла, - короче, честно отрабатывала свой чёрствый хлеб. Когда всё, наконец-то, было выяснено, его провели в приёмную Томиловой.

Девушка-секретарь или, может быть, референт, а, в общем-то, - помощник, предложила ему подождать и указала где это нужно делать.

Зотов в душе конечно повозмущался, - мол, если у тебя сестру украли и тебе срочно помощь нужна, то, какого рожна эту помощь в предбаннике держать. Но тут для него включили телевизор, и он приглушил свой внутренний диалог, потому что в местной новостной программе рассказывали такое, от чего у Зотова отнялся дар даже внутренней речи.

А диктор прочувственно и эмоционально вещал следующее:

-- ...расследование. И как мы уже сообщали в экстренном выпуске нашей программы сегодня ночью, около полуночи, произошёл захват заложников в помещении двенадцатого районного отделения внутренних дел. Как удалось выяснить нашим корреспондентам, задержанный за незаконное хранение оружия Гвоздёв Алексей Иванович, уроженец Города, пятьдесят второго года рождения, обманным путём завладел табельным оружием помощника дежурного по РОВД старшего сержанта Усачёва. После чего, он, хладнокровно расстреляв Усачёва, вышел на связь с дёжурным по ГУВД и объявил, что взял в заложники несколько человек, которые в тот момент находились в здании отделения. О чрезвычайном событии сразу же был проинформирован губернатор. Фёдор Золотников немедленно прибыл на место трагедии, и лично вступил в переговоры с преступником. (На экране телевизора появилась картинка, иллюстрирующая происходящее - камера наехала на Золотникова: губернатор-коротышка в окружение должностных лиц, энергично разрубал ночной воздух одной рукой, другой сжимал трубку телефона, как гранату). Преступник выдвинул свои требования, которые заключались в следующем: освобождение из-под стражи его брата Василия Гвоздёва - известного рецидивиста по кличке Вася Гвоздь, находящегося в СИЗО за покушение на убийство; предоставление возможности им обоим беспрепятственного выезда за пределы страны; выдача им одного миллиона долларов США. Губернатор Золотников, прекрасно понимая, что нужно сделать всё возможное для спасения заложников, запросил у Гвоздёва время на выполнение этих требований, а затем попытался отговорить преступника от его намерений. И даже предложил обменять себя на заложников. Но в этот момент у Гвоздёва, по всей видимости, произошёл психологический срыв. Он стал требовать, чтобы все его требования были выполнены немедленно. В противном случае, как заявил преступник, все заложники будут расстреляны. После этого, в знак своей решимости, Гвоздёв расстрелял одного из заложников. Получив от оперативных работников подтверждение этой информации, губернатор незамедлительно принял решение. Принял единственно верное и мужественное (учитывая возможные последствия этого шага и полноту ответственности за его принятие) решение - освободить заложников штурмом. Бойцы спецподразделения провели операцию молниеносно. (На экране - клубы дыма, фигуры в камуфляже, лица в масках, автоматные очереди и хлопки взрывпакетов). В ходе штурма преступник был убит. (На экране - бездыханное тело ни в чём не виноватого Гвоздёва). Остальные заложники не пострадали. Губернатор выразил глубокое соболезнование родственникам погибших.

И что-то там ещё вещал дяденька диктор.

Убеждённо так рассказывал. И верил в то, что рассказывает. В кино это называется вложения второго порядка, то есть показ рассказа героя о событиях, которых на самом деле не было. Хотел Зотов удивиться всему услышанному, но затем передумал - если билеты на матч были проданы, то матч должен был состояться обязательно.

И - при любой погоде...

Он пододвинул к себе лист из стопки на столе, взял из псевдочернильницы ручку и начал спокойно марать бумагу, - мол, плевать я хотел и на это конкретное безумство, и на всякое иное безумствование, сопряжённые с попытками расширить рамки нормы до такой степени, чтобы рамки патологии стали гораздо уже рамок этой самой нормы.

И начал спокойно марать бумагу.

Дрожащей рукой.

А диктор не унимался:

-- ... что вчерашняя ночь не обошлась и без ещё одного трагического происшествия. Погиб известный политик, лидер областного отделения Партии Абсолютной Свободы, кандидат на должность губернатора области, Илларион Венедиктович Деборов. Автомобиль "Мерседес", в котором ехал Илларион Деборов, проезжая по Старому мосту, врезался в грузовик, вылетевший на встречную полосу движения. Водители обеих автомобилей доставлены в реанимацию, и находятся в тяжёлом состоянии, Деборов же получив травмы не совместимые с жизнью, скончался на месте. В правоохранительных органах не склонны связывать это происшествие с предстоящими губернаторскими выборами. Илларион Деборов, несмотря на неоднозначность своих идей и убеждений, был ярким и самобытным политическим деятелем, который...

"Так вот кто, значит, был в том спешащем мерсе, - осознал Зотов. - Расширил он всё-таки границы своей свободы до той самой степени, что перестал их видеть. Только я здесь при чём? Я кто? Я - поэт. Скажут, что это я убил второстепенного героя, оправдывая убийство эстетической целесообразностью. А я отвечу, что не причём. Да и, вообще, никто не причём. Потому что очевидно - пассионарность".

И продолжал спокойно марать бумагу.

Дрожащей рукой.

А девушка-секретарь в телевизор не смотрела и на посетителя не смотрела, она звонила по телефону.

Юными натуралистами давно подмечено, если в помещении есть женщина и есть телефон, то её к нему обязательно тянет. И желание дотянуться до него и попользоваться им - это, безусловно, базовый её инстинкт. Именно он туманит сознание, заставляет прикрывать глаза и покусывать пухлые губки. Именно он увлажняет её лоно тёплой истомой. Именно он...

Девушка-секретарь дозвонилась таки до подружки:

-- Эльвирочка, милая, ты уж меня прости, но не смогу я сегодня приехать наша сегодня аврал объявила... Нет, не знаю... наверное, не получится. Чего-то стряслось - не знаю, но она даже Херманна зачем-то в воскресенье пригласила... Как - какого? Ну, Борю Херманна... помнишь, который уже на пятом курсе учился, когда мы поступили... Ну, красавчик Боря, гордость факультета. Со Славкой моим дружил. Ну, он ещё к нашей Любочке клеился... Помнишь, Любочку - сиротку? Да, да, да... та, у которой бабка в спортлото выиграла бешеные деньги... Ага, по тем-то временам ... После этого Боря к Любочке и воспылал... Ну, да! Потом, правда, бабка ненормальная все эти деньги в какой-то фонд мира перечислила... Да - все, до копейки! И прошла любовь, испарилась куда-то ... И сам он испарился. Бросил он Любочку, помнишь? Пропал куда-то на несколько лет. А у неё, бедной, на нервной почве выкидыш случился, - она ещё академку брала... Ты не знала? Ну, даёшь! Об этом же все знали, только и разговоров было... А три года назад, на встрече выпускников, представляешь, Боря нарисовался. И сразу к Любочке. И чего уж там у них произошло, что уж он ей там такое наговорил, - не знает никто, но уехали они вместе. И поехали к Любочке... Да - ужас! Мой рассказывает, что ночью, после Любочки (ну, понимаешь, да?) пробрался он в комнату к её бабке парализованной, и вроде угрожал ей, требуя открыть тайну тех шести цифр. Мол, ты уже древняя совсем, помрёшь скоро, так открой же мне тайну, - облегчи душу, старая. Небось, говорит, не случаен был тот твой выигрыш и не без помощи Нечистого всё обошлось. Вот ужас-то... Да, да, да ... Да, что ты! Несчастная бабка-то возьми и помри с перепуга... Да... Да... Там такое было! В день бабкиных похорон Херманн нажрался, ну, как свинья. Мой Славка его домой отвозил с поминок. А потом уже Херманн Славке рассказал по большому секрету, что той ночью старуха к нему приходила... Ага, покойница, представляешь, ужас какой! Пришла во всём белом, сама белая, - жуть! Подошла к Борису, и говорит, что хоть пришла она не по своей воле, но если он на Любочке женится, то смерть свою ему прощает. И ещё говорит, что велено ему открыть те шесть заветных цифр. Ну, вот, значит, и начала, было, старуха ему цифры перечислять, - только первую назвала, как тут внизу, у подъезда, автосигнализация чья-то сработала... Что? Исчезла, конечно!... Цифра? Тройка... Ага! Боря мало что поседел, так сам не свой после той ночи стал с этой самой тройкой. Каждый вечер в казино ездил, и всё на тройку ставил. Всё, что было у него, - в рулетку просадил. И что на книжке было, и машину, и гараж, и мебель - абсолютно всё! А потом квартиру продал, и все деньги вырученные поставил в один вечер - и все на тройку. Да, да, да. Ну, конечно! А... Да нет, зеро выпало. И он, представляешь, выходит весь такой в отчаянье из казино, а на выходе какая-то бандитская разборка и - вдобавок ко всему! случайная пуля летит ему прямо в сердце! У-у-ужас! Хорошо, что у него во внутреннем кармане пиджака сотовый лежал - пуля в нём-то и застряла, как раз в кнопке "три". Представляешь, как ему повезло... Конечно - чудо... Да нет, он сразу в монастырь ушёл... Квартиры-то не стало...Нет, нет, не постригся - как оказалось, каким-то завхозом, что ли, при келаре... Ага, а тогда, знаешь, у церкви-то послабления какие были по акцизам, - очень наш Боря на этом деле приподнялся. Весь спирт голландский "Рояль", в Польше сделанный, к нам в город через него шёл... Ага, очень приподнялся. Фирму открыл, половина городского опта под ним была, но потом, правда, когда в налоговую новый шеф пришёл, у Херманна дело резко захирело. Наезд был по полной. Но он не растерялся, - в политику подался.... Ага, он сейчас возглавляет областное отделение попы... Да, нет, что ты, это расшифровывается как Партийное Объединение Правой Альтернативы... Да, получается - ПОПА. Мы его на губернаторских выборах спонсируем. Ты чего, - не слышала? Ну, ты и тундра! Надо мне почаще тебе, Эльвирочка, звонить, а то совсем ты, подруга, от жизни отстала. Это что ж такое-то! Ну, всё, Эльвирочка, созвонимся. Что? Вагон. Уже здесь? А чья тушёнка?... Белорусская. И почём? Тринадцать пятьдесят - это с эндээс? Ладно... Слушай, а всё за наличку или есть варианты? Ну, хорошо, Эльвирочка, я всё записала ,и своему обязательно передам. Ну, всё - целую! Пока - пока.

И в то же самое время - кстати, хорошего секретаря-референта отличает умение прерывать левый разговор в нужное (то же самое) время - из кабинета вышел высокий, приятно располневший, с живописно поседевшими висками красавец-брюнет уверенный в себе и в жизни дорогостоящий "пиджак".

Его римский подбородок - несложная и накатанная трасса для слалома бритвенного станка - имел самые благородные формы. Его нос был великолепен, обладателю такого носа одна дорога - дорога в Сенат. А рот - подстать носу, который всегда по ветру - чувственен и на замке. Уши - эти благородные мясистые волосатые раковины были аккуратненько прижаты к породистой голове.

О, у этого надменного профиля были все задатки и шансы ожиреть и стать надменно-величавым.

Только вот глаза - ох, уж эти глаза! - подводили: бегали они. Бегали, что тут поделаешь, - паразиты! Ах, как это не комильфо! В наше время широких форматов и крупных планов, обладатель таких глаз - увы - обречён на политический неуспех. Только он этого не догонял. А подсказал бы кто, - не поверил.

Сдержано кивнув референту на её "до свидания, Борис Натанович", человек с бегающими глазками быстро прошёл через приёмную и - был таков.

Зотов подумал о том, что если фамилия этого человека всё же Германн, а вовсе не Херманн, то, как же эта девушка подзывает голубей, чтоб дать им хлебных крошек - как в её устах звучит эти ласковые звуки: "гули-гули". Он было представил, но тут его пригласили.

Проходя мимо секретаря, Зотов наклонился к ней, и нежно прошептал, щекоча своим горячим дыханием её розовое ушко:

-- Позвольте узнать, а вы сильно будете заняты сегодня вечером?

-- Я... я... сегодня вечером я как раз свободна, - ответила, конечно, тоже шёпотом девушка, смутившись и скромно потупясь.

-- Прекрасно. Тогда, я вас очень попрошу сегодня вечером прогуляться в нижний город и найти там сапожника Сердюка, - пусть нашим передаст, что полная экспансия ведёт к абсолютной энтропии.

Он отошёл от заворожённой его таинственными словами дамы, открыл дверь в кабинет и добавил с порога:

-- Так и передайте: к абсолютной энтропии.

И вошёл в кабинет.

Девушка тем временем зарумянилась, взор её затуманился, она, опутанная колдовскими чарами нездешних слов, укутанная в облачко неясных предчувствий, сама не своя заходила по приёмной.

Подойдя к столу, за которым сидел минуту назад Зотов, она взяла в руки лист, плотно им измалёванный. На стандарте а-четыре застыл - где застала его команда "море волнуется - три" - целый рой не очень симметричный бабочек разного размера. Бабочки располагались вокруг небольшой таблицы, которая была озаглавлена так:

СМЫСЛ ЖИЗНИ.

И ниже было в ней расположено следующие вымученные странным посетителем соответствия:

ИИСУС в спасении через любовь

БУДДА в спасении через Нирвану

ЛАО-ЦЗЫ в спасении через Дао

ДОСТОЕВСКИЙ в постижении мировой гармонии

ЧЕХОВ в борьбе

МАКАРЕВИЧ смысла немного

НИЦШЕ смысла жизни не существует

ХАББАРД в избежание страданий

БЕРЕЗОВСКИЙ в экспансии

ЗОТОВ в жизни смысла?

Девушка осторожно сложила листок вчетверо, подумала - и свернула ещё вдвое, после чего, поцеловав его, осмотрительно спрятала на груди.

В поведении Ирины волнения совершенно не чувствовалось - она мужественно держала себя в руках. Доклад её был по военному чёток:

-- Всё происходило, Дима, как в дешёвом боевике. Ровно в девять ноль-ноль мне позвонил на сотовый неизвестный человек, который сообщил деловито и бесстрастно, что Белла Рудевич, моя двоюродная сестра, похищена. Позвонивший мне человек, назвавший себя посредником, предложил принять участие в судьбе Беллы и обменять её на ряд финансовых документов...

-- Из голубой папки?

-- Да, Дима, - из голубой папки. Я сразу же приехала сюда, в офис и обнаружила вот этот факс, - Ирина протянула Зотову бумагу. Сообщение гласило:

ЗОТОВА К 11.00 ВРЕМЯ МСК.

Послано сообщение было, судя по автоматическим реквизитам - FROM и так далее - из городской публичной библиотеки города Питсбург.

-- А сколько сейчас? - спросил Зотов.

-- Пятнадцать пятьдесят девять, - ответила Ирина, посмотрев на часы.

-- Так...ёханый бабай... вот значит как... ну зачем такая страсть, - ну зачем девчонку красть, если можно её так уговорить...

-- Что?

-- Извините, это из песни... из пионэрской... простите, немножко нервничаю.

И в этот момент раздался телефонный звонок.

-- Это меня, - подскочил со стула Зотов и поднял трубку.

-- Я тут, Вячеслав, подумал и понял, что ты прав, - грамотно написанный художественный текст должен сам определять пути своей профанации, - забубнили из трубки.

-- Это точно, только вы номером ошиблись, - огорчил невидимого абонента Зотов и положил трубку аппарата.

Но в этот момент включился селектор, и секретарь удивлёно сообщила, что пришёл факс для какого-то Зотова.

На этот раз сообщение содержало интернетовский адрес:

WWW.LIVECAM.SPB.RU

"Почему вы все стараетесь гнать меня по ветру, словно хотите загнать меня в Сеть?" - вслух удивился Зотов и добавил: "Гамлет. Третий акт, сцена вторая..."

Ирина, не отреагировав на его реплику, оживила компьютер. Браузер вывел на экран вид на речку Мойку, что протекает в городе-герое Ленинграде.

От монитора потянуло сыростью.

Живое видео бесстрастно показало, что на этом берегу реки к парапету были припаркованы несколько ладных (заморского производства) машин округлых форм, а на том - прямо у застывшей на миг (точнее до очередного обновления информации) речушки - дома старинные стояли в ряд.

Было там по-утреннему пустынно и безлюдно. Только вдоль машин шёл-стоял одинокий воскресный прохожий-стоялец. А больше ничего там не происходило... В такую-то рань...

Зотов ткнул пальцем в фасад одного из зданий, который был прикрыт огромным рекламным щитом. Изображена была на постере миловидная девушка. Она заучено улыбалась и многообещающе подмигивала, вероятно, имея в виду надпись:

СТРАННЫХ СОБЫТИЙ 23/15

Не смотря на то, что портрет девушки был обработан художественным эффектом "психоделика", - в нём легко угадывались черты Беллы Рудевич.

-- Что, - есть такая улица? - спросил Зотов.

-- Да, минут пятнадцать на машине, - ответила очень удивлённая всем происходящим Ирина.

-- Может в милицию? - предложил Зотов, и по ответному взгляду Ирины понял, что опять предложил очевидную глупость. - А ваша служба безопасности?

-- Я, Дима, как затравленный зверь сейчас, - любой шорох и начнут палить. Не могу я своих людей задействовать, долго объяснять, почему.

-- Значит - я, - решил за неё Зотов, звонко хлопнув ладонями по своим ляжкам. - Ну, что ж, вызывайте такси... Мы верим в мужество отчаянных парней! И это... На включение в программу защиты свидетелей я не рассчитываю, но если вдруг не вернусь, считайте меня умеренным консерватором...

Ничего Ирина ему не сказала, только в глаза посмотрела - как у нас здесь водиться - со значением.

Объяснимся.

Имеющий уши, да отними ты от них свой сотовый телефон и услышь, ибо к тебе взываю!

Истинно говорю тебе: если и есть что-то стоящее на этом белом свете, то это необходимость оставаться всегда и всюду, во всех пределах и вывертах, во всех весях и нострадамусах порядочным человеком. То есть, - человеком, следующим установленному, не знаю кем и когда, порядку вещей. Человеком, который не пытается изменить на свой лад и на кой ляд все эти великие постоянные, благодаря уникальному сочетанию которых и есть мы в этом Хаосе.

Тот наивный человек, который не тужиться изуродовать хотя бы одну из них, даже самую пустяшную, даже в каком-нибудь незаметном сто десятитысячном знаке после запятой, а, наоборот, всячески поддерживает её мораль на пределе своих слабых сил, - и есть порядочный человек.

Ибо только в этом обеспеченном им, пусть тревожном, но постоянстве, в этой удержанной его зубами нравственной константности и может существовать любовь, бесконечная, как число "пи".

Вот, собственно, такова она, центральная мысль этого банального чтива, размещённая автором как раз где-то в центре или, если хотите, посередине текста.

Спасибо за внимание.

Когда Зотов вышел... да, секундочку - вы, конечно, скажите, что автор морализирует избыточно... Скажите, скажите, - чукча сам читатель, - знает... Только если книжка сюжетная пишется, значит должна быть в ней мораль сей басни такова. Без этого мы никак не можем, - все же из шинели вышли. Кто-то из гоголевской, кто-то - из майорской...

Ладно, дальше поехали.

29.

Город, по рытвинам и ухабинам которого везли Зотова на совершение подвига, вряд ли знал о существовании каких-то правил организованного передвижения в пространстве.

Все друг друга подрезали и обгоняли из неправильных рядов, скорости, при этом, не сбрасывая на виражах, - атмосфера была нервной. Добавляли свою долю в этот хаос и пешеходы, перебегающие полотно проезжей части, почему то, не по прямой, а зигзагами, а то и вовсе - не поперёк, а вдоль.

По этой причине, помимо мысли о неоднозначности последствий вступления России во Всемирную Торговую Организацию, Зотова заботила сейчас и другая мысль, - как бы здесь живым остаться?

И чтобы хоть как-то отвлечься, Зотов (как тот пёс Шарик до того как стал человеком Полиграфом) начал вчитываться в разного рода вывески, пытаясь постичь вложенные в них слои смыслов.

Вот, к примеру, господа, слева на неокрашенных воротах коричневый суровый трафарет:

ПРИЁМ ЛОМА

А ниже корявое - кистью неизвестного мастера конца двадцатого века выведенное - объявление:

НЕТ ПРИЁМА

Это как помыслить? Как наглый и вызывающий намёк на неспособность властей навести порядок на чёрном рынке цветных металлов и на цветном рынке чёрных? Мол, против приёма лома нет приёма. Так? Да?

Или такая вот загадка на выставленной раскоряке:

АВТО-СЕРВИЗ

Что это? Шутка халтурщика или шуршащий привет от бабочки Брэдбери?

А как не обмишурится с вон тем развесёлым на обшарпанной стене:

ГОРЯЧИЕ ПОЗЫ.

Пельменная или всё же - бордель? Или не то и не другое? Или то и другое? Сомнения берут. Вдруг, в правду, лупанарий?

Да и как тут не засомневаться, когда под вывеской, у обочины, будто живописной иллюстрацией, пульсировала пёстрая стайка девиц, живущих от себя.

Проводил их Зотов взглядом, - заинтересовали, стало быть, его эти десятидолларовые кокотки и маркитантки, королевы придорожного минета, смело вышедшие на очередной променад, на свою рисковую вахту. Ещё бы не заинтересовали! Эхма, - сонечки мармеладовы...

Но, знаете ли, Соня Мармеладова - это, конечно, Соня Мармеладова, да только никому, даже великим, не удастся развеять стойкое - и где-то даже костное убеждение Зотова, что не нужда приводит этих девиц сюда, а патологическая лень и дикая неспособность усвоить пару простых ясных истин, о коих сейчас умолчим.

Заметим лишь, ради справедливости, что Зотов зря упускал из виду то обстоятельство, что именно на этих девиц ложится тяжкая функция снижения накала сексуальной агрессии в обществе. Ну и его понять можно, - если можно просто, за деньги, то зачем нужны все эти его стихи?

Но пусть их.

Проехали.

Тем более какой с них несчастных спрос, если рядом справная и солидная неоновая вывеска, изувеченная всего лишь единственной куртуазной поломкой, позволившей вытечь инертному газу из нужной буквы, приглашает в загадочный и манящий небывалыми наслаждениями

МИР ЕБЕЛИ.

Увы, окружающее никак не вдохновляло, а тут ещё - по пути следования взгляд, как на мину нарвался на показывающий куда-то в сторону безапелляционно указующий перст-стрелка, с очень, надо сказать, характерный для наших национальных традиций подписью:

РАЗБОРКА

Вырванный из авторемонтного контекста этот знак вызывал зудящее желание узнать: кто в натуре и кому эту чисто конкретную стрелку забил и закончится ли мочиловкой эта разборка?

Притормозили у светофора.

-- Послушай, а почему улица так смешно называется - Странных Событий, спросил Зотов у молчаливого водителя.

-- Почему? Да потому что во время путча наш тогдашний предоблисполкома не поддержал ГКЧП; он демократом натуральным был, то есть по природе своей правильным - мама с папой таким, видать, воспитали... в детстве. Кстати, потом его те, для кого демократия стала бизнесом, сожрали с потрохами. Шакальё блатное! Ну, а тогда, в том августе, слух по народу прошёл, что командующий военным округом направил танки, чтоб власть в области оприходовать и что, дескать, они уже катят по улицам... уже чуть ли не по Пятьдесят Восьмой Советской - тогда она так называлась. Вот. Ну наши доморощенные демократы собрались на защиту "серого" дома...

-- Сто мучеников за демократию.

-- Да каких там сто! Их человек сорок всего-то набралось, даже круговой обороны не получилось... Правда, штакетник поломали и наорались от души... А когда вернулись их лазутчики-разведчики, то огорчили: нет никаких танков и нет никаких маршевых рот. Испарились странным образом. Так и назвали: улица Странных Событий, хотя сперва хотели в Пятьдесят Восьмую Антисоветскую переименовать, но потом вот так.

-- А почему, интересно, не Августовских Событий?

-- А суть же не в том, что дело было в августе, а в том, что было странно.

-- Логично.

Водителю надоело болтать (хоть и заплатили ему пятихатку, но лясы точить не нанимался), и он включил приёмник.

Сзади, из колонок, послышались, как на последние аккорды энергичной мелодии запрыгнул игривый тенорок диджея:

-- Вы по-прежнему находитесь на волне радиостанции Достоевский Фэ Эм и с вами я, ваш Диджей Радион. А у нас, тем временем, звоночек в студию. Алло, я слушаю. Говорите.

-- Алло, это вы со мной...

-- Да-да, говорите, вы в эфире

-- А... Здравствуйте, Радион.

-- Привет. Как вас зовут?

-- Зовут? А... Петя...Петя... нет... Алексей меня зовут.

-- И что вы, Петя-Петя-Алексей хотели бы послушать? Или хотите передать привет?

-- А... я спросить...

-- Спросить? Пожалуйста! Я вас слушаю. Говорите.

-- А... это... Вам не кажется, Радион, что та песня, которую вы нам прослушали... ну, которую, в смысле, мы...а... прокрутили сейчас... до этого... ну... это... плевок в вечность. Вот!

-- Однако! А что, по-вашему, Петя-Петя-Алексей есть такое вечность, что в это самое плюнуть-то нельзя. Может быть, вы думаете, что это тазик с компотом? А, Петя-Петя-Алексей? А может это всё же старая тёмная деревенская баня с паутиной по углам? Алло! Алло! Всё, критичный радиослушатель растворился в кислотных волнах нашего эфира. Но надеюсь, что он услышит ремикс хип-хоп группы "Отпетые монашенками" на известную песню из саундтрека к фильму "Последний Демиург". Текст Вавилена Татарского, мелодия Виктора Башкирского. Композиция "Что? Такое?". Оставайтесь с нами, оставайтесь на нашей волне!

И зазвучал речитатив нестройных мальчишечьих голосов под изнасилованную компьютером старинную мелодию:

Что такое вечность - это банька,

Вечность - это банька с пауками.

Ё-Ё!

Если эту... та-ту! та-ту! баньку,

Позабудет Манька,

Что же будет род иной динамить.

Ё-Ё!

-- Прибыли, - вдруг, зарулив в какой-то двор, объявил водитель, как раз, когда радиоволна, перескочив джингл, ушла на рекламу.

-- И, слава Богу, - обрадовался Зотов.

-- Ждать?

-- Забудь про деньги, девушка дзёро.

-- Что?

-- Не надо. Ждать не надо.

-- Ну, я поехал?

-- Будь осторожен, друг, на трассах худо.

-- Ещё бы.

-- И знаешь что...

-- Что?

-- Ешь колбасу, всё остальное - радио.

30.

Адекватный мужчина в предложенных обстоятельствах - это Зотов в засаде за роскошно-корявым доминошным столом во дворе облупленной пятиэтажки. Свой среди среды, но чужой среди населяющих эту среду персонажей.

Материя в обозреваемой панораме обнаруживала себя неструктурированной, а нравы тех, кому дана была она в ощущение, отталкивали обнажённой суровостью, притягивая при этом неизлечимой простотой, доведённой на практике до алгоритмной скелетности.

Заниматься украшением незамысловатой картинки блудливыми ассоциациями Зотову было лениво - просто зырил, как народ оживлял декорации лишённой тайных смыслов обыденности.

А народ у первого подъезда занимался привычным делом: долбил добротно уложенный асфальт, сковыривал наст и сваривал ржавь безнадёжных труб струёй карбидовой вони.

А ещё народ, в лице репрезентативного своего представителя - обветренного работяги в старых джинсах с чебурашкой на жопе и линялой рубашке в линейку-надпись "миллион пудов кубанского риса - Родине", застёгнутой под кадык на все пуговицы из обсосанного перламутра, шёл со стороны гаражей с ведром, из которого торчали три литра солёных огурцов, обложенных морковью и свеклой, чтоб банка не гуляла об борта.

"Домой идёт, - зацепился за него Зотов, - сейчас мазуту отмоет, пяток котлет в себя забросит, двести накатит под наблюдаемые огурчики, дочку-соплюшку в макушку, сыну - пендаль за фофан по черчению, и на диван, и в ящик, и уснёт под Миткову, жена растолкает - застелит, а когда сама сподобится, он её аккуратненько, но душевно - ходи сюда, и снова на бок, и без снов, и до будильника... Вот оно - счастье!"

Мужик неизбывной походкой отработавшего гегемона подошёл к подъезду и вдруг заорал лавиноопасно:

-- Семён! Семён, твою мать! Семён!

-- Чего тебе, Вань? - свесилась с балкона на втором этаже деклассированная рожа.

-- Семён, ты когда сотку вернёшь?

-- Вань, ты это... того ... не гони, а? С аванса, как часы...

-- Семён, знаешь что? Ты, Семён, не долг мне не вернул. Ты, Семён, веру мою в человечество убил.

-- Ваня, ты чего, ну...

-- А того!

-- Ты ж меня знаешь, Вань.

-- То-то и оно.

Иван сплюнул, переложил ношу в левую руку, а правой размашисто рванул дверь, как меха саратовской гармошки, и, чуть не наступив на ломанувшееся во двор рыжее истошное мяу, вошёл по хозяйски в подъезд.

Через минуту Зотов поймал себя на том, что напевает, пробивая ритм пальцами по ребру столешницы, ремейк навязчивой мелодии:

Что такое вечность - это банка,

Вечность - это банка с огурцами.

Если эту банку,

Позабудет Ванька,

Что же будет с Родиной и нами.

Но тут - стоп машина! - рекогносцировка стала давать плоды.

К подъезду подъехал чёрный круизёр, клеймёный рогатым знаком японской фирмы "Тойота". Из этого чёрного сундука (тут важно запомнить, что круизёр был именно чёрным) выскочило двое бравых пацанов: чёрные кожанки - затылки в крутую складку - лбы слегка обозначены - знают что делать, не знают зачем.

Один сразу в подъезд вошёл, другой двор осмотрел и прежде чем успел он встретился взглядом с Зотовым, тот успел свести глаза в кучу, уронить безвольно подбородок, повесить голову на бок, затрясти ею, и приготовиться пустить слюну.

Увидев такого дебилушку, боец прикрытия хмыкнул и последовал за первым.

Через пять минут из дома вышли двое таких же: знают что делать, не знают зачем - лбы слегка обозначены - затылки в крутую складку - на плечах чёрные кожанки.

Сменившиеся с поста нырнули в сундук и - в дальние страны, где множится горечь седин, увозя на задней двери зачехлённую запаску восходящего солнца.

"А в Японии сейчас суши дают",- подумал Зотов.

И эта завистливая мысль швырнула его в ветхую лачугу, усадив на старую циновку в тёмной сырой комнате, где он, впав в меланхолию, обнаружил перед собой на полу бледное пятно света.

Он плавно обернулся к его источнику и за мятой шторой на окне увидел косую тень сломанной ветки.

Такая вот окаянная картинка в оконном проёме: сломанная ветка на переднем плане, на среднем плане белый песок, и белый песок на дальнем плане, за которым - где-то в полутора ри от хижины - лишь угадывалась размытая полоса, возможно разделяющая берег и море.

Зотов сфокусировал свой взгляд на сухой ветке, затем на облаках цвета прогорклого майонеза, потом снова на ветке, потом вновь на облаках и снова на ветке. Картинка запульсировала - пространство, окружающее Зотова задышало и мир, обретя ритм, ожил. Ветка качнулась. Каркнула взлетевшая, но невидимая в раме окна - как без неё! - ворона, и только тогда он, засовывая озябшие руки в широкие рукава влажного кимоно, неторопливо подошёл к открытому окну.

Рядом с домом скрючилось чёрное шершавое дерево, воздух между корявыми лысыми ветками которого вдруг залило что-то серое.

И само дерево превратилось в серое бумажное пятно, и поползло вверх, и вверх, и вверх, оставляя за собой тонкую струйку-нить выцветшей туши; - всё выше и выше, пока не скрылось за облаками, поглощенноё омерзительной высью.

Всем остальным под медленными и по штатски не единообразными облаками были уставшие волны сухого, целлофанно шуршащего песка. Его горбы-дюны бежали вяло-вяло, как будто кто-то натужно катил шары под огромным бледным ковром. Но бежали они в такую даль, что Зотову захотелось завыть.

Он отшатнулся от окна, отошёл на три шага, чтобы за мятой шторой вновь стала видна лишь только одна косая тень сломанной ветки.

И решил: "Напишу когда-нибудь книгу о том и о сём, о всяком таком, про первые попавшиеся дела - всё за ради только трёх этих вздохов и выдохов:

за мятой ширмой

качнулась косая тень

сломанной ветки

Прошептал, будто трижды кистью взмахнул...

И диковинно, но не было в этом его видении ни единого мотылька. Будто негде отложить в русской душе традиционную личинку бабочке-японке? Глупость какая...

А в нейросетях его головного мозга происходил, тем временем, головоломный процесс: анимированная и озвученная картинка А, которую он так живо вообразил, переводилась в ровные столбики иероглифов, а затем иероглифы прочитывались и представлялись в виде некоторой А', которая было проекцией исходной А.

Но эти две картинки, два образа, в зоне стереоскопичности которых он находился, отличались на некоторую дельту, которая зависела от суммы искажений, вызванных плавающим качеством перевода визуального ряда А в закорючки-иероглифы и искажений, порождённых плавающим качеством воображения по созданию визуального ряда А', при их прочтении.

Эта "дельта" была источником раздражения, обусловленного глупым домыслом-саморезом, ввёрнутым в каждый наивный мозг, что существует в природе некая окончательная истина, которая к тому же может быть точно воспроизведена.

Это было похоже на то, когда тебе предлагают найти десять отличий на двух рисунках, а ты не в состоянии найти ни одного, притом что видишь - рисунки различны, и таки доводишь себя до отупения, исступления и полного нервного истощения.

Самым удивительным было то, что за рамками создания этого мыслеобраза, Зотов не имел ни малейшего представления о жучках-иероглифах, но внутри этого процесса он сумел, тем не менее, заметить ошибку: вместо знака "коку" - "чёрное" был в столбик вписан иероглиф "тако" - "бумажный змей". Значит, какой-то участок мозга постоянно и усердно контролировал работу другого.

Но ещё диковинней, что каким-то специальным участком (набоковским "последним наблюдателем"?) он услышал, что внутренним своим голосом произнёс "коку" как "кокю", что испокон означало "состояние особой внутренней наполнености самурая" (близкий эквивалент - "боевой дух"), и это было принято им за фрейдистскую оговорку, поскольку...

31.

Поскольку стемнело, наступило что-то, напоминающее сумерки, и зажгли через раз фонари, - пришла пора переходить, наконец-то, к активным боевым действиям. Как они там говорят в информационных сводках: "Операции перешла в заключительную фазу".

Кстати, вы запомнили, что их машина была чёрной? Так вот, - забудьте. От греха подальше.

А воевать не тянуло.

Чтобы хоть как-то укрепить себя и поднять этот самый свой "боевой дух", решил обратиться с просительной молитвой, но поскольку канонов не ведал, почёл какую-то отсебятину:

Господи,

Прокляну Скорсезе и Иуду,

Поверю в чудеса Иисусовы,

Горькую больше пить не буду,

А если буду, то стану закусывать.

Возлюблю ближнего, а заодно и далёкого,

Не буду рифмами злить дураков,

Врать не буду и читать Набокова.

Ныне. Присно. Во веки веков

Только позволь мне, Господи, дело сделать, да при этом никого не загубить и самому погибель не принять.

Впрочем, не моя воля, но твоя да будет.

Аминь.

Чтобы проверить действенность прошения, взглянул пристально на виселицу ближайшего фонаря, и силу великую в себе почуял, - лампа за грязным стеклом вдруг вспыхнула ярко-ярко и разлетелась с хлопком. Где-то очень далеко облегчёно вздохнула Братская ГЭС. Матёрые мужики-сварщики разразились ненормативщиной, после чего грязно заматерились.

Получилось. Готов. С Богом! - и направился решительно в подъезд. Проходя мимо всё ещё богохульствующих мастеровых, поинтересовался:

-- В чём проблема, добрые люди?

-- А проблема в том, мил человек, что жизнь аналогова, а сознание дискретно фигня выходит, - ответил пролетарий, сидящий (как Папанин на льдине) на огромном ломте выдранного асфальта.

-- А что поделать, сколь ещё лугов некошеных, - развёл Зотов руками и вошёл в подъезд чужого дома.

-- И то, - согласился пролетарий, подтолкнув его в спину взглядом.

В подъезде, чтобы, вероятно, ничто не отвлекало от раздумий, царил полумрак, а Зотов действительно слово за слово = ступенька за ступенькой размышлял.

О том, как это так сумеет он, - человек с такой тонкой душевной организацией, человек с таким глубоким внутренним миром, человек с такой насыщенной интеллектуальной жизнью, человек, который, в конце концов, плакал, когда умерла мама оленёнка Бэмби, - как он вот такой пушистый сумеет сделать сейчас кому-то больно, хотя бы и по острейшей жизненной необходимости?

Не хорошо это. Неправильно как-то...

Так он думал про себя про себя, ну, то есть, - о себе не в слух. А в ответ топ, топ, топ - сверху на встречу ему спускался белобрысый мальчик с огромным чёрным пакетом мусора.

-- Здравствуй, - поприветствовал его Зотов.

-- Добрый вечер, - ответил мальчик.

-- А что - немцы-то в городе есть? - негромко спросил у него Зотов.

-- Семья-то большая, - так же негромко ответил мальчик и пожал плечами.

-- А пистолет был Эрн, - на всякий случай вспомнил Зотов.

-- Возможно, - не стал спорить мальчик, пытаясь бочком обойти его вдоль стены.

-- Н да... нет, как-то всё-таки неправильно мы все живём, - посетовал, пропуская мальчика вниз, Зотов.

-- Знаете, хотя мама и требует от меня... никогда не разговаривать с неизвестными, но я должен вам заметить, что в словаре божественных символов нет таких понятий - "правильно - неправильно", - вдруг огорошил его мальчик, уже было сбежавший вниз на полпролёта.

-- Почём знаешь? - удивился Зотов.

-- Отец, слышишь, рубит, - открыл тайну мальчик и поскакал вниз.

А Зотов двинул вверх - не хочется, а надо.

Надо, - исходя из того принципа (справедливость которого, кстати, в последнее время оспаривается и практический смысл которого неочевиден), что детей, стариков и женщин нужно спасать, даже в ущерб удачно подобранной рифме.

Дверь нехорошей квартиры оказалось трусливо-стальной. Звонить-стучать только тревогу поднять; Зотов приоткрыл дверку защитного автомата: электросчётчик показывал сорок три тысячи пятьсот восемьдесят четыре киловатт-часа пробега по России.

Не долго думая, он остановил движение диска-надсмотрщика, опустив одним энергичным движением оба рубильника в положение ОКТЛ - ещё один вздох облегчения раздался из турбинного зала Братской ГЭС.

Ожидание было недолгим: замок в двери щёлкнул, дверь бесшумно приоткрылась, из темноты на него уставились два белых удивлённых кружка.

-- Опаньки! Ты кто? - ещё ничего не понял обречённый троглодит.

Зотов хотел, было, сказать, что принёс журнал для ихнего мальчика, но почему-то вслух заканючил:

-- Здравствуй, добрый человек, пришёл я вывести тебя из темноты на свет показать путь, где, пройдя эволюцию, в процессе которой, через сорок три тысячи пятьсот восемьдесят четыре вида жизни в круговороте рождения и смерти, обретёшь ты форму совершенного сознания, вольёшься в состав Полного...

-- Не понял. Чё те надо? - перешёл на конкретику бойчуган.

-- Целого... небольшое пожертвование на строительство Белого Храма могло бы стать первым шагом на этом пути...

-- Да пошёл ты нах...

Зотов ткнул его в шею электрошокером - парень не рухнул, а сполз по стене коридора.

И в этот миг, где-то в этом городе, у пожилой и не совсем здоровой женщины кольнуло тонкой иголкой тревоги в дряблое и больное сердце.

Да не беспокойтесь вы так, мамаша, - всё в этот раз с вашим непутёвым сыном обойдётся. Правда, вот за будущее - не ручаюсь.

А из темноты послышался озабоченный голос его подоспевающего напарника:

-- Тебя там что - током ё...

И у этого электропроводимость оказалось высокой, - он тоже шандер-мандер-выбивандер - свалился, но по другой стеночке.

Зотов вернул рубильники в исходное положение и направился в глубь пещеры, переступив через временно парализованные тела, - через два этих неподвижных организма, раскинувших безвольно свои щупальца и ложноножки.

Проходя над ними, он подумал, что возникновение некоторых элементов природы нельзя объяснить ничем, разве только эстетической извращённостью источника их возникновения.

Но ничего личного.

Белла, привязанная к стулу, сидела смирно. Рот невольницы был залеплен широким скотчем, но глаза завязаны не были - стража либеральничала, позволив ей смотреть в огромный старомодельный телеящик, хотя, может быть, это была такая изощрённо-извращённая пытка - пытка старым елевизором. Еле-еле визором...

На экране, - а Зотов имел такую возможность - наблюдать через плечо подружки то, что там происходит, пока молча развязывал тугие добротные узлы, красовался, почему-то без звука, сам Золотников.

Губернатор был занят увлекательнейшим занятием - перекраской невысокого красно-бурого металлического забора в буро-красный цвет.

Он был сосредоточен и деловит, руки его были по локоть в краске, на его голове покачивалась "наполеонка" - оригами из несвежего номера газеты "Труд" (нейро-лингвистичская фишка), а на лбу проступали блестящие, играющие всем световым спектром, эффектно снятые капельки пота.

Скоро на эту благостную картину навалилась, стоящая за забором серая стена административного здания, - взгляд камеры пошёл по этой стене вверх и выскочил на голубое полотно безмятежно глупого весеннего неба, на котором в итоге вдруг тревожно загорелся жёлтый слоган:

НЕ МЕСТО КРАСИТ ЧЕЛОВЕКА, А ЧЕЛОВЕК МЕСТО.

Не поспоришь.

Кстати, когда Зотов начал освобождать от пут ноги девушки, то обнаружил, что тату бабочки с правой её щиколотки каким-то диковинным способом переместилась на внутреннюю сторону левого бедра, но - удивляться некогда было.

Только заметил себе, что почти догадывается, где он эту бабочку в следующий раз обнаружит.

Верёвку между бойцами поделил Зотов поровну.

Площадка перед подъездом, благодаря религиозно-мистическим испытаниям, которые провёл давеча мастер ракетно-ядерного удара, была погружена в кромешную темень, и только из той самой канавы сочилось, подрагивая, адское мерцание.

И сверху падали звёзды.

Нет, - от сигарет искры...

Зотова пробило на озорство, переходящее в хулиганство. Он предложил мужикам за пятиминутное дельце сто баксов из выделенного Ириной представительского фонда, - и звериный оскал частного интереса цинично прервал работу, носившую общественно-значимый характер.

Мужики воодушевлено (дело делать - это ж не работать!) согласились помочь "уезжавшему в полугодовую командировку" Зотову, и поволокли свои причиндалы на третий этаж, чтобы приварить стальную дверь к металлическому косяку в указанных "командиром" точках.

Работали споро, и чисто из уважения к Вениамину Франклину (а электрические люди не могли не уважать одного из отцов унитарной теории электричества), они готовы были приварить в качестве бонуса все двери в этом подъезде. Зотов с трудом сдержал их энтузиазм. Он торопился, - Белла уже поймала мотор. Но никакая срочность, тем не менее, не помешала ему начертить на двери куском штукатурки знак Зорро.

Садясь в машину, вспомнил, что оставил на месте боя полученный под расписку у заместителя начальника службы безопасности банка - смешного маленького отставника, похожего на сильно сдавшего дядьку Черномора - электрошокер.

Рванулся к двери подъезда, но притормозил, вспомнив, что дверь-то в квартирку сам заварить приказал. Прощай, оружие! Чертыхнулся - не к ночи будет! - с горяча, да запустил, коль уж добежал, нагулявшегося "чубайса" в темный сырой подъезд чужого дома.

И в русскую литературу.

32.

Поцелуи-провокаторы взорвали ситуацию: начали с нуля, но динамично, и пошло-поехало.

Волнами.

На гребне одной из них, к взаимному удовлетворению, обнаружили обоюдную склонность к греховному творчеству и открытость порочному эстетству, от того и кончили на статичных шестидесяти девяти.

Сплелись в кружок ин-яня...

Отдышавшись, кинули кулаки - выявить, кому идти кофе варить. Он выкинул "камень", она - "ножницы".

Пока возбуждённая Белла колдовала на кухне, выпотрошенный Зотов, глядя на тени, которые метались по противоположной стене, задумался о феномене симпатии, что прокладывает путь от естественного отвращения к чужой телесности до принятия чужого тела, как своего.

Интересно, где и как этот механизм запускается?

Ведь не с каждой хочется, и не с каждой можется. Даже так: чем выше становится степень самооценки, тем уже делается круг потенциальных партнёрш. Весьма всё это интересно. Хотя...

Хотя стоит ли подвергать холодному анализу набор тех качеств, который делает женщину симпатичной конкретно для тебя? Такой анализ отвратителен, как, впрочем, и цинично продуманный синтез в себе тех свойств, которые делают тебя желанным для какой-то одной твоей избранницы. Всё это должно быть выведено за грани нашего разумения, иначе не радость радостная, а мясорубка железная...

А тем временем, в театре теней ставилась сцена беспощадной битвы двух омерзительных чудовищ. Они то сливались в саблезубой хватке, образуя единое безобразное, то взрывались изнутри, разлетаясь на рванные ошмётки. Целью их борьбы была собственно сама борьба, но бесцельность не делала её менее жестокой.

Ночное движение автомобилей за окнами, дальний свет фар которых и был источником этого жуткого спектакля, делал бойню непрерывной. Правда, непрерывной лишь до первых петухов.

До первых лучей.

До первых сборщиков бутылок...

На кухне зашипело. Кофе убежала. Знать, мысли Беллы были тоже где-то не очень здесь. Мысли о ком? О тех, Зотов, кто был до тебя? Или о тех, кто будет после?

-- Зотов, а Зотов, ты будешь вспоминать меня, хоть иногда, в своём далёко? Белла вошла с обычным женским репертуаром и двумя чашечками кофе на подносе.

-- Буду. И буду посвящать тебе свои стихи и песни, - ответил Зотов утвердительно, боясь быть обделённым или облитым горячим напитком. И почти сам поверил.

-- А стихи-то настоящие? - не отставала настырная Белла.

-- Лирические, - уклончиво ответствовал Зотов.

-- А, например.

-- Что? Прямо сейчас?

-- А что - слабо здесь и сейчас?

-- Ну... не знаю...не знаю ... ну, вот начну, если хочешь, как-нибудь эдак эротично, что ли:

По капле

в рюмку стекает свеча

Пародия на утончённость,

на изыск пародия,

Но реальной дрожью ладони

по коже плеча

И подушечкой указательного

нежно по родинке...

И наворочу всякого такого, всякого, знаешь, пышного - рококо детальками обслащавлю и барокко лепнинкой распомажу. И закончу... Ну, и закончу как-нибудь так... как-нибудь закончу погорячее, что ли, да... наверное, с индексом три икса и закончу:

И юркали руки

ловкими ласками,

Хвостами виляли,

в излучины лазали.

Луна из-за ширмы

глядела с опаской,

Качаясь на ветке,

на наши фантазии...

Я ещё поработаю, конечно, с этим полуфабрикатом... над содержанием, размером и рифмами... и подарю тебе, так и быть ... а кофе выдашь?

-- Уже остыл.

-- Я люблю холодное.

-- Зато я закипаю.

-- Не заставляй меня, Рипли.

-- Не заставляй меня заставлять.

И вновь припала она к нему, испытывав острый приступ тактильной недостаточности.

Хотел он было отстраниться мягко, но попал во что-то тёплое-влажное-клокочущее - в средоточение её милостей попал...

И бабочка затрепыхалась под его ладонью...

И сразу захотелось лизнуть шершаво голую белизну её выбритой подмышки и... лизнул, а потом вошёл в неё осторожно, а затем... затем долго пытал её на ложе её, пока бесчисленные горячие дыхания женщины не перешли в те самые страстные сладкие стоны, которые в диком смятении пометались по комнате, потыкались в стены, поломились в двери, побились в окна, но всё же вылетели с шумом - фырх! в приоткрытую форточку и унеслись к далёким неведомым мирам с радостной вестью о наличии жизни на нашей сумасшедшей, сумасшедшей, сумасшедшей ... ах! какой сумасшедшей планете.

У соседей двумя этажами выше на кухне сорвало кран.

-- Зотов, женись на мне.

-- Долго думала?

-- Вообще, не думала.

-- Заметно.

-- Я тебе сыночка рожу. А, Зотов?

-- А я думаю, в отличии от некоторых... вот тут у тебя в кровати лежу и думаю... Послушай, а что, если я - это никакой не я, а герой какого-то текста, написанного неизвестным мне автором... да, понимаешь, Белка, - текста, состоящего из различных по стилистике фрагментов, на поверхности семантически запутанных, но которые на глубине эксплицируют при помощи чётких мотивных связей, прослеживающихся по всему полотну этих фрагментов... И думаю ещё, что в моём начале действительно было Слово. Я - то самое Слово, которое и стало мясом... Тут ты права была. И Слово было Автором. И Автор есть... Если бы Автора не было, то кто тогда придумал бы слова, которые я только что произнёс. И в этом нельзя сомневаться, потому что если начнёшь сомневаться в этом, то тогда придётся сомневаться во всём остальном... Тогда начнёшь размышлять: если я герой текста, то откуда я помню - сам по себе помню, без посторонней подсказки как обжёг до волдырей вот эту свою правую ладонь, когда на морозе под сорок подстыковывал папу кабеля боевого управления к маме разъёма ша шестьдесят восемь в кабельной нише, так неудачно доработанной промыслами, что в перчатках там ловить было нечего, потому что ни хрена не подберёшься! Воткнуть ещё как-нибудь можно, а закрутить - не а! Только голой пятернёй и тогда моментально - белые пепельные пятна на коже...

-- Я не очень поняла, что ты сейчас сказал, но догадываюсь - о чём ты промолчал.

-- Молодец, Белка, я знал, что у тебя получиться, - я верил в тебя.

-- Значит, - нет?

-- Значит, нет. Знаешь, Белка, я за себя пока не в ответе, что бы за кого-то ещё ответить перед людьми и небом, которое, возможно, пусто.

-- Перед людьми, глядящими на небо, которое возможно пусто... Красивые отмазки лепишь, Зотов.

-- Прости за пыльный пафос, но мне... Мне действительно, Белка, мозги в кучу собрать нужно...

-- А я не слезу с тебя, Зотов, так и знай...

-- В каком смысле?

-- Гад ты всё же, Зотов.

-- Как все мужики?

-- Да.

-- Банально... Меня в этом городе каждые пять-шесть часов, с завидным постоянством, хотят не очень живым сделать, а ты, Белка, женихаешься. Вот, кончится война, тогда уж...

-- А она кончится?

-- Конечно... когда-нибудь... Все войны когда-нибудь завершаются, их причины забываются, результаты становятся не важны...

-- А их герои?

-- Героев чаще всего помнят только вдовы.

-- Как грустно.

-- Жизнь - штука грустная... и запутанная... и мне бы, Белка, хотелось бы определиться для начала - на чьей я всё же стороне-то воюю.

-- Как, - на чьей? За нас или за "немцев"? На нашей ты, Зотов, стороне!

-- На вашей?.. Ну, это, Белка, слишком примитивно...

-- Прими...

-- Вот скажи, если я на вашей стороне, то сохраняется ли баланс?

-- Кислотно-щелочной?

-- Ну... да... между правым и левым, светом и тьмой, тем и этим, мной и тобой... сохраняется ли гармония в этом чудаковатом мире? Тебе это не интересно?

-- А тебе это так важно? Тебе так важно - всё понять и во всём разобраться?

-- Желательно... Хочу, чтобы в итоге всего этого зазвучала мелодия, которая слух не режет... Это желательно... но не то, чтобы, конечно, смертельно... Я же понимаю, - мир устроен странно так, что как бы не старался я своими действиями не навредить, всегда найдётся кто-то, кому мои шаги во вред пойдут, но всё же хочется, что б этих "кто-то" как можно меньше было...

-- Да, осторожная жизненная философия у тебя, Зотов. Это из какой же пьесы текст?

-- Пьеса называется: "Семь дней из жизни Димы Зотова, в которого стреляли, да промазали"... оттого и осторожен, что жизнь - моя.

-- Да брось ты! А если, допустим, цель благородна... и нет возможности быть щепетильным в средствах... и за твоей спиной те, кого любишь - тогда как? О гармонии будешь думать? О пяти-семи-пяти?

-- Но у меня-то нет такой цели... благородной... да, и никакой нет цели, простите...или не осознаю я её... пока...

-- А как же ты живёшь? Совсем бесцельно, что ли?

-- Ага, Белка, живу простыми реакциями на текущие воздействия окружающей среды.

-- Как амёба? Как инфузория-туфелька? Ну, это же - не жизнь получается, а существование какое-то!

-- Не как амёба, Белка, а как Буратино. Повзрослевший Буратино...

-- Всё. Приехали. Вылезайте - клиника.

-- А - что? Славный парень был этот Буратино. Незамысловато отвечал на удары и вызовы судьбы и получил всё, о чём даже и не мечтал: и ключ золотой, и друзей, и новый кукольный театр, и девочку с синими волосами. Чего ещё нужно, чтоб достойно встретить старость?

-- Странный ты, ей богу... ну, как жить без смысла...

-- Вот попрошу, мадам, в один флакон не лить смысл жизни и цель её.

-- А есть разница?

-- Конечно, ведь движение к какой-нибудь, как ты говоришь - благородной, цели может оказаться абсолютно бессмысленным, и, в свою очередь, жизнь, наполненная глубоким смыслом, может оказаться бесцельной. Разве не так? А? Не так?

-- Зотов, тебе не кажется, что кто-то сейчас заговаривает мне зубы, не желая отвечать на основной вопрос бытия - взять меня в жёны или нет.

-- Нет, не кажется. Я же объяснил тебе, Белка...

-- Объяснил... объяснил - джедай, первый бойскаут, последний герой, борец с Всемирным Злом...

-- Как раз и не борюсь я ни с чем. Это тупо. Бороться нужно не с чем-то, а за что-то... Хотя... Глупость говорю. И борьба за и борьба против - всё это только в моей голове происходит... Нельзя бороться в четверг с собой, каким ты был в среду... Проблема вот в чём... Вот... Есть ситуации, когда предельно понятно что делать: стариков, детей, женщин в спасательные шлюпки первыми; сам погибай, а товарища выручай; раненых выноси, убитых хорони; первые ряды не занимай, - они для инвалидов; женщине место уступи - ей рожать; не стучи, на боль не жалуйся, пайкой с воли делись... Ну и прочая и прочая. Здесь как раз всё ясно и чётко, как в инструкции пожарному расчёту... Если ты мужик, то нет проблем... Да? А вот есть такие моменты, когда делаешь так - и хорошо, сделаешь абсолютно противоположное - и тоже хорошо... Или, такие дела, что поступишь подло - и подлецом считают, а поступишь благородно - всё одно подлецом считают. Вот тут и начинаешь лысину-то чесать, от всех сторониться и верить только папиному призраку... Для искусства эти вещи - питательная среда, а для нормальной жизни болото... И чуешь под собой ногами зыбь, а сердцем - Бездну...

-- Посмотришь, вроде умный, а так - дурак какой-то!... Чего смеёшься?

-- Всё, завязали. И не злись ты, Белка. Ещё всё будет.

-- Неужели?

-- Конечно, тем более что я - всего лишь твоя фантазия.

-- А я?

-- А ты - моя фантазия. Правда-правда... Мне не веришь, спроси у Кости Кастета.

-- Не знаю никакого Кастета.

-- Я знаю, значит, и ты знаешь. Просто забыла. Вспомни его, и он всё это подтвердит, что я - твоя фантазия, ты - моя, всё - ништяк...

-- А мы?

-- Что - мы?

-- Ну - мы?

-- Мы в смысле: я плюс ты плюс комплекс наших взаимоотношений?

-- Мы в смысле - мы.

-- Мы - плод фантазии кого-то третьего, кто нас придумал и сейчас рассказывает про нас кому-то четвёртому; и пока эта коммуникация осуществляется, мы существуем...

-- Господи, что ты Зотов за человек?

-- Да обычный человек, как все - недоделанный и не совсем цельный... точнее совсем не цельный, разваливающийся на свои чувства и эмоции, которые живут и проживают во мне свои странные и неуклюжие жизни... и я их проживаю вместе с ними... и вынужден... вынужден актёрствовать, лицедействовать как все... мы. Меняя маски...

-- Но это же всё - чушь экзистенциальная!

-- Ты о чём?

-- О чём? Да я же уже слышу это жу-жу-жу, которое неспроста! О чём?! О вашем мужском сумасшествии, - о вашей бесконечной вере в множественность реальностей! Всё ныряете куда-то, подальше от самих себя, малодушно и бесстрашно одновременно. Зачем? К чему?

-- А что - реальность одна?

-- Конечно!

-- Ты так считаешь?

-- Вот скажи, если бы всё вокруг нас сегодня неожидано изменилось, и мы очутились внутри какого-нибудь нездешнего, не знаю там, - марсианского, потустороннего, виртуального, чёрт-знает-какого - пейзажа, ты полез бы меня спасать?

-- Вероятней всего, - да, а какая, собственно, разница?

-- Вот именно! - во всех ваших, так называемых, реальностях действуют одни и те же нравственные законы. А если мораль везде одинакова, то нет никаких других реальностей, а есть только одна - наша! И, кстати, изменение нравственного знака с плюса на минус лишь подтвердит это правило.

-- Вот значит ты какая! Бегущая ты моя не по волнам, а по лезвию бритвы Охлакома... Сущности значит, по твоему, нельзя никому множить не то, чтоб без необходимости, а, вообще, - безусловно, нельзя. Да? Ты запрещаешь? Здорово... И как же этот твой вывод об абсолютности нашей реальности называется? Закон Рудевич? Парадокс Рудевич? Казус Рудевич? А? Чувствовал, ох, чувствовал же я, что в запрет и цензуру выльется квинтэссенция этих ваших гендерных заморочек... Предупреждал я тогда, в ту ночь с понедельника на воскресенье, Охлабыстина... Предупреждал, видит Бог!

-- Смейся-смейся... но это же гораздо мудрее, чем создавать малокровные и малохольные реальности, - как в этом вашем калейдоскопе - по мере появленья зуда.

-- Ого! Да ты девочка-то непростая. И про наш волшебный калейдоскоп знаешь... Может ты ещё и про наше магическое заклинание "мне без подливки" знаешь?

-- Ещё бы!

-- И много вас таких, умных, тёток в этом городе?

-- Мало. Я, да Ленка Поддубная.

-- То же жмур на лист?

-- Теле.

-- В теле?

-- Тележурналист. Да только она в Австралию уехала. На пээмжэ.

-- Ясно...

-- Что тебе ясно?

-- Всё.

-- А то тебе ясно, что не хочу я быть твоей фантазией?

-- А кем ты хочешь, Белка, быть?

-- Твоей добычей.

Резко сказала так, и ушла в ванную, сославшись на некие обстоятельства.

А Зотов подошёл к окну.

За окном шёл снег...

Конечно, шёл когда-то в январе. А нынче месяц май стоял. Уж на дворе... Заметно набухли липким запахом горькие почки замурованных в асфальт тополей-инвалидов, которые рядились по обеим сторонам этой центральной улицы куда-то дальше и дальше - туда - через обязательный Сенной Базар или Крытый Рынок, вдоль тревожного Сивцева Вражка или Лысого Холма, и там уже - до неизбежной Плишкиной Слободы или Синюшинной Околицы.

И мутнело за окном под одноглазым небом подлое время воров; злился на самого себя пограничный час надменного вермахта, - что ж, самое время порыбачить...

И луна - челнок...

Не отходя от окна, Зотов сообщил душевно и подробно вернувшейся в комнату Белле об увиденном и ожидаемом.

О том, что луна - утлая плоскодонка - вдруг неожиданно качнулась, накренилась и зачерпнула своими низкими бортами набежавшую волну обнаглевших облаков, а уж зачерпнув их влажную тяжесть, совсем растерялась и опрокинулась, пе-ре-вер-ну-лась и ткнулась своими острыми рогами в пухлые мятые бока заспанного утра... и о том, что, в результате этого происшествия, до лучей теперь будет качаться-раскачиваться худой каркас неясных сфер, взбивая шаткое начало чего-то совсем непонятного, но такого для нас важного... и о том, что, когда всё это, наконец, угомониться, то, наверняка, почудоюдиться, что вот-вот в это едва наметившееся затишье снизойдёт на нас беспутных и непутёвых чья-то милость... и о том, что так уже было не раз... но всегда мимо...

И всё это, господа, знаете ли, всё больше стихами, стихами...

-- Белка, давай порыбачим.

-- С ума съехал? Который час, знаешь...

-- Самое оно, Белка. Будем рыбачить и кофе пить по-морскому, чтобы не уснуть.

-- Это как же?

-- Это просто: глоток тройного кофе, глоток солёной воды, глоток крепкого кофе, глоток ядрёной воды. Помнишь, как у старика Хэма, в его "Совсем старик и море бед"... А может - не там. А может - не у Хэма... Может у Маркеса, который полковника пишет... и петуха.... Короче, давай, - давай неси. Живенько! А я пока удочку смастырю. И... да! - ещё бутылку принеси - наживкой будет.

Зотов сходил в ванную и стянул там бельевую верёвку. Ничего не понимающая в этих чокнутых играх Белла, воля которой была подавлена его яростным напором, принесла початую бутылку рома, но Зотов сказал, что это на наживку не пойдет, и послал за другой. Но ром оставил.

В итоге незамысловатая снасть состояла всего-то - из бутылки пива, привязанной к верёвке.

Зотов перекинул всё это бредовое дело в приоткрытую форточку и затаился. Белла принесла кофе, воду, соль и присела рядом.

-- Зотов, а как звали ту... женщину? - вдруг неожиданно спросила Белла.

-- Какую? - искренне не понял Зотов.

-- Ту, которая ... до меня... была...

-- А! Это тебе зачем? Ну... Её звали... звали её - Я Сегодня Не Могу, вот как её звали. Она была женой начальника клуба. И она играла на аккордеоне. Не-че-ло-веческую музыку...

-- Ты любил её?

-- Я её слушал...

-- Холодно, - поёжилась девушка, на которой только и было, что накинутая на обнажённое тело - огромная для неё - чёрная футболка Зотова.

-- Укутайся в одеяло, - посоветовал шёпотом новоявленный рыбак и начал готовить два суровых коктейля, - в свой стакан ещё и рома накапал.

-- Дурацкое это занятие - рыбалка, - заявила Белла, не вняв его совету.

-- Не скажи, рыбаки - они из первозванных... Твой Элиот называл Христа королём рыбаков. И вообще, так вот плохо говорить будешь , - никогда замуж не выйдешь, дура.

-- Сам дурак.

-- Что, - дурость уже передаётся половым путём? Нет, Зотов - не дурак, Зотов - умный. Спроси, хотя бы, у Кастета...

-- Да кто это такой - Кастет, в самом деле? Что за упырь такой?

-- Он - мой сенсей... а я - его. Чего-то поклёвки нет не фига... перезакинуть что ли...

-- И чему он тебя учит?

-- Не ори - рыбу распугаешь... ну, например, он научил меня перемещаться со сверхсветовой скоростью. Со сверхзвуковой я сам умел... В финчасть....

-- Да ну!? Вперёд света можешь?

-- Не веришь? Льюлис отдыхает!

-- А ну, переместись.

-- Всё.

-- Что - всё?

-- Переместился.

-- Уже? Ну, ну ... и где ты побывал? Что видел?

-- До перекрёстка метнулся и назад - там дед-бомж в скверике сирень ломает, прислонив свой велосипед к штакетнику.

-- Врёшь ты всё.

-- Я никогда не вру, иногда, правда, немного фантазирую.

-- Значит переместился?

-- Да.

-- Что-то уж больно быстро.

-- Милая, Большому Взрыву потребовалось всего десять в минус тридцатой степени секунд, что бы создать Вселенную, с границами в десять миллиардов световых лет. А тут, всего лишь, до перекрёстка...

-- Ну, а ты этого своего Кастета чему научил?

-- Я - его? Я его научил будущее предсказывать.

-- Ты умеешь?

-- Запросто.

-- А меня научишь?

-- Нет. Это самое простое отношение с будущим, когда всё знаешь наперёд. Эта та самая простота, которой хуже не бывает. Не рекомендую... Чревато... голодными обмороками. Незачем тебе. Давай я уж как-нибудь сам.

-- Хорошо... А тогда... вот, скажи, что со мной будет через этак лет пятьдесят?

-- Не спрашивай пророка, что будет через тысячу лет, но спроси, что будет завтра и проверь.

-- Завтра что-то будет?

-- Во-первых, завтра будет... и завтра... ты скажешь: "Как вам не стыдно".

-- Я так скажу? Ох, я сейчас рассмеюсь! Ей Богу! Знаешь, что сказал по этому поводу упомянутый тобою выше старик Хэм?

-- И что сказал по этому поводу упомянутый мной выше старик Хэм.

-- А упомянутый тобой выше старик Хэм по этому поводу сказал, что не следует смешивать подлинный мистицизм с фальшивой таинственностью, за которой, собственно, не кроется никакой тайны и которая есть всего лишь... уловка бесталанного актёра. Вот поэтому, мой дорогой, и смешно мне.

-- Ну, ну...Смейся, смейся. И пей свой кофе.

-- Не могу больше - не вкусно и горько.

Ну, раз горько... Зотов привязал верёвку за ножку стула, приобнял Беллу и нежно поцеловал.

Ах, как трогательно...

Верёвка в этот момент дёрнулась, снизу послышалось треньканье велосипедного звонка, которое слилось с трамвайным переливом.

Зотов быстро-быстро втянул верёвку в комнату - вместо бутылки к ней была привязана вялая, но ещё живая веточка не до конца распустившейся сирени.

-- За шугу зацепились, - объяснил он, и воткнул сирень в бутылку из под рома, предварительно допив его остаток. - Всё, клёва, похоже, не будет - конец рыбалке.

-- Какая прелесть! - защебетала Белла.

-- Ну, да, - согласился Зотов и добавил:

первый трамвай а

сборщик бутылок уже

жатву закончил

Зотов потянулся, по-собачьи стряхнул с себя невидимую воду и вдруг спросил, выбиваясь из контекста:

-- Объясни-ка мне девица, что это за наезды такие на Ирину, что это за дела такие пакостные?

-- Обычные дела...

-- А можно, - поконкретней?

-- Смотри, какой конкретный мужчинка... И знать всё хочет...

-- Хочу всё знать.

-- А если не скажу?

-- ...

-- Да ладно уж... Не дуйся... Слушай, Зотов... только из уважения к твоим сединам... Моя Иринка - владелец, как ты уже конечно понял, банка... небольшого успешного банка, которому благодаря умной кредитной политике, - а Иришка умница, что там и говорить, - удалось устоять после дефолта. А сейчас этот банк, который Ирина с мужем с нуля подняли...

-- С мужем?

-- С Лёней, он погиб. В авиакатастрофе. Несколько лет назад рейс на Москву упал под Городом... Никто не выжил...

-- Да, я слышал...

-- Ирина с той поры никогда не летает. Всё поездом. У нас тут вообще небо плохо самолёты держит... один за другим... уже два поколения журналистов на освещении авиакатастроф взращено...ну, да ладно. Для Ирины этот банк... для неё ничего кроме этого банка не существует. Понимаешь, для неё банк - это как памятник Лёне... вбила себе в голову... просто одержимая какая-то стала... не знаю...

-- И что случилось?

-- Сейчас её банк хочет одна гадина к рукам прибрать.

-- Кто?

-- Подружка нашего выдающегося губернатора, Людмила Пайкина. Но это формально, конечно. За ней, реально, кто-то или что-то, наверняка, ещё стоит... И губернатор... А у Ирины на Золотникова, понимаешь, что-то есть. Компр какой-то... где-то его не здесь хранила, берегла на крайний случай. За ним и ездила, чтоб отбиться, и с ним тебя - мур-мур-мур - привезла.

-- И кто-то её сдал.

-- Ты думаешь?

-- Уверен, кто-то свой... и с потрохами. Её уже ждали и встречали...

-- Вот гады!

-- Что ещё расскажешь?

-- Да что я знаю? Ирина со мной не делится, она, как партизан - всё в себе держит.

-- Ну, ты же журналист...

-- Я - всего лишь критик, а не репортёр криминальных хроник! Кстати, кстати, кстати... сведу я тебе завтра с одним своим знакомцем, вот он то нам всё и нарисует в лучшем виде... покровы с тайн сорвёт рукой умелой... но это только завтра, только завтра.

-- Уже сегодня, - заметил Зотов.

И пошёл в сторону кровати, но вдруг вскрикнул, наступив голой пяткой на что-то острое; наклонился и поднял с ковра заколку для мужского галстука.

Она была сделана из металла, как пишут в протоколах, жёлтого цвета, и была выполнена в виде изящной миниатюры, которая изображала схватку двух животных: тупорылый лев с короткими крыльями и русалочьим хвостом вцепился намертво в холку заваленной им в противоестественную позу лошади.

И золото скифов...

И их же сюжеты...

-- Я представляю, что ты сейчас подумал, но я не такая, - сразу стала оправдываться Белла.

-- Знаешь, что я подумал? Я подумал, что производная от вещи бесполезной может быть весьма функциональна. Взять, допустим, галстук - деталь крайне не нужная, то есть даже не нужная абсолютно, а вот заколка для него - уже другое дело, она уже имеет практический смысл: прицепил, и галстук не елозит по салату. Во как! Так, наверное, и моя никому в общем-то не нужная жизнь... вещь в сущности пустая, хотя и пёстрая, но... но вот так вот подумаешь, а что если служит она основанием для производства от неё чего-то пусть маленького, но такого важного для выполнения Божественного Плана... вот... из этого исходя, становится понятным почему не имеем право мы прерывать свою жизнь самостоятельно... под страхом быть закопанным в землю за кладбищенской оградой... и, что еще важней, - под страхом лишиться права на жизнь вечную...

Он осторожно положил заколку, находка которой привела его к столь спасительным выводам, на стол и с разбега по-молодецки прыгнул на кровать, где, зарывшись в холобайбер, начал, что-то там ещё, правда, бормоча, стремительно засыпать:

-- Знаю, знаю: я - мужчина... да ложись ты... ложись рядом... тихо, наш мир на волоске... залазь под крыло... но только, пожалуйста, я тебя прошу, не смотри в глаза... там дорога... дорога ... и я - зверь на дороге... и моё дыхание - это дыхание зверя... и это - ярость... это - гон и запах... это - жажда обладать...и это, действительно, - страсть..

-- Любовь? - прошептала женщина.

-- Нет, нет - страсть... страсть - это когда не до гигиены... любовь - другое ... люболь... дорога... и устал... устал бежать... спать хочу... хочу... спать...

И Зотов как-то удивительно быстро уснул.

Так засыпают люди, которые устали смертельно и совесть которых, к тому же, чиста.

Белла прилегла рядом и долго рассматривала его лицо. Неподвижно и почти не дыша, только один раз, когда Зотов во сне застонал, она побаюкала его - чи-чи-чи - за плечо. А потом... а потом и сама уснула.

И снилось ей, как всегда, что она никакая ни Белла, а спящая бабочка. Бабочка, которой снится, что не бабочка она, а Белла, - та самая Белла, что видит себя во сне спящей бабочкой... И было не ясно: Белла она или бабочка...

Но обе они спали...

33.

Бар Дома Журналиста, в общем-то, ничем таким не отличался от бара любого другого заведения - какого-нибудь Дома Не Журналиста или, скажем, Не Дома Журналиста. Ничего специфического.

В полумраке зала было не людно и хорошо пахло кабуллетскими кофейнями.

Белла махнула кому-то рукой и уверено потянула Зотова к одному из столиков, за которым располагался в глубоком одиночестве, а точнее сказать, в уединении, кучерявый брюнет лет тридцати восьми - сорока. Его кудри уже были тронуты сединой, а по смуглому бородатому лицу, в рамке ласкового ленинского прищура, блуждала добрая, но лукавая усмешка, которой голливудские режиссёры любят наделять латентных маньяков.

Товарищ журналист тянул с утра тёплое шампанское.

"Шипение шампанского - шёпоты шаманские", - тут же сложилось в голове у Зотова и отлегло в запасники.

-- Что, Гриша, празднуем? - спросила Белла у сидящего.

-- Материал сдал, - пояснил бородач, жестом приглашая присаживаться .

-- Тогда всё понятно. Познакомься, Дима, - это Гриша Тронов. Гроза мафии и лакировщик действительности.

-- Гроза мафии - это понятно, а почему - лакировщик действительности? Что пишет лапидарно, подобострастно и верноподданнически? - спросил Зотов.

-- Да нет, это не профессиональное. Просто водку обычно пивом лакирует, объяснила Белла.

-- Водку с пивом - это же не молочное с мясным... Правильно? А потом, - кто здесь не пьёт? Скажите, кто не пьёт? - встрепенулся бойцовским петухом и забренчал шпорами Гриша. - Да и как тут, господа, не пить? А? Если не пить, то можно с ума сойти! Кипит мой возмущённый идиш копф ...

-- Подожди, Гриша, познакомься - Дмитрий Зотов. Поэт и Буратино. Прошу, если уж и не любить, то, хотя бы, жаловать.

-- Буратино? Буратино - это здорово... Буратино, насколько я помню, правильный человечек, следует своему Дао и не жужжит. От того-то и трудно его огорчить, потому, как он понимает, что всё изменяется и всё - неизменно... Он-то, Буратино, это прекрасно понимает, не то, что некоторые... всякие...

-- Ты, Гриша, нынче многословен, а это значит, что чем ты, Гриша, здорово взбудоражен? - поставила диагноз Белла. - Где поцарапался?

-- Я не взбудоражен, я, Белла, поражён... Поражён тем обстоятельством, - что легко способен человек своей неадекватностью аккуратненько пробурить невообразимую бездну для собственного падения.

-- Это ты о своей новой статье? - догадалась Белла.

-- Ну да! Очерк... Читала?

-- Нет. В застенках была... ладно, это я потом как-нибудь расскажу... И что там у тебя?

-- Поведать?

-- Валяй, - с тайным умыслом согласилась Белла.

-- О, ну это... - Гриша отхлебнул шампанское прямо из бутылки. - Представьте, господа, некоторое научно-исследовательское учреждение ГорДор - чего-то-там Проект, а в учреждении этом - проектное бюро, в котором начальником служит некто, допустим, Добчин. И в этой же конторе, под его началом, служит ведущим конструктором некто, допустим, Бобчин - его институтский закадычный кореш. Знают они друг друга тридцать лет и три года - вместе водовку кушали, одних и тех же тёток пользовали, одним и тем же там и самиздатом глаза себе портили... Так вот... Контора их в последние годы, в период пореформенного перфоменса, само собой, была в полнейшем загибе. Но вот года два тому назад что-то зашевелилось, заказы пошли. А заказ - это, господа, деньги. А где, господа, деньги, там, сами понимаете... На верху сразу зашевелились - выделили их контору в отдельное структурное подразделение, а потом и акционировали. Сразу же появились мальчики в галстучках. Как они себя скромно называют - топменеджеры! Красиво - да? Утопменеджеры! В общем, добровольные контроллёры финансовых потоков с не завуалированным меркантильным интересом в сытых глазах... И понеслось! Они же не просто приходят, они ещё с собой приносят всякие умные схемы повышения эффективности труда и увеличения прибыльности, в основном, правда, путём минимизации штатов. Короче, предлагают Добчину сократить Бобчина - сократить к такой-то матери, причём, в недельный срок. Рассчитать кореша! Попереть без выходного пособия! Вы можете себе это представить? Вы - можете. Рынок, господа! Что поделать - рынок! В том числе и рынок рабочей силы... Вам-то понятно капитализм скалиться и щерится... А вот Добчин никак не мог понять, чего от него хотят, а когда понял - ужаснулся. Как это он кореша своего пригласит к себе в кабинет и под зад его коленом? - ему от одной только этой мысли дурно становилось. Как это он ему в глаза глядеть-то будет?... и как вообще язык-то повернётся... ну, в общем... Короче, - заказал Добчин Бобчина.

-- Как это - заказал? - не поняла Белла.

-- Как! Как! Как обычно - киллеру. Заказал, понимаешь, улучив моментик, когда Бог покурить вышел. Заказал, дабы, понимашь, не испытывать душевного дискомфорта при увольнении корешка. Предпочёл испытать скорбь и печаль на его похоронах.

-- И что? Убили? - пытала Гришу Белла.

-- Да не совсем. Сделал заказ человеку, который не совсем в специализации. Вася Гвоздь хотя и рецидивист, но...

-- Вася Гвоздь? - поймался на знакомое имя Зотов.

-- Что - слышали? - повернулся к нему Тронов.

-- С братом его встречался. Вчера.

-- Вчера? - удивился Гриша. - Так, так, так... Ох, чувствую, что это ваше жу-жу-жу, как часто заявляет Белла, не спроста. Что-то знаешь про вчерашнее? Расскажешь?

-- Сначала ты, - потребовала Белла.

-- Про Васю?

-- И про Васю, и про кое-что ещё, - утвердила Белла.

-- Хорошо... Про Васю, так про Васю... Ну, есть такой деловой. Он при Советах по сберкассам специализировался. Брал без шума и пыли, и, заметьте, ни одного при этом убийства. Когда последний раз откинулся - отпустили его по амнистии помирать от туберкулёза на волю - страна уже другая. Даже сберкасс нет. А в банках, сами знаете, такие службы безопасности, что любого, кто косо в камеру слежения посмотрит, в асфальт закатают. Гвоздю податься некуда - брата он сторонился, а у блатных тоже великий передел произошёл - молодняк старых воров извёл почти всех. Плевать они хотели на кого-то Гвоздя, - чтоб там подогреть его, как раньше-то принято было. Ну, вот Вася и взялся Бобчина уделать за три штуки вечно зелёных. До мокрухи Вася опустился с голодухи. Пошёл резать, да не выдержал - человека убить, как известно, не всякому по силам. Дрогнула рука в последний миг. Остался Бобчин жив. Гвоздя взяли. А там и на Добчина вышли.

-- А брата его вчера убили, - сказал Зотов.

-- Слышал, видел - бред какой-то. Расскажешь? Нюхом чую, - что-то знаешь

-- Расскажет, только и ты ему кое-что ещё разъяснишь, - тормознула его Белла. - Поможешь?

-- А что ещё вам нужно-то?

-- Что за еврейская манера - вопросом на вопрос!

-- Таки скажите мне, мадам, а какие ещё манеры могут быть, я вас умоляю, у старого еврея, помимо еврейских? Обрадуйте, мадам, - устройте мне гешефт!

-- Гриша, мне нужно немного информации о проблемах Ирины Томиловой. Знаешь такую? Вижу, - знаешь. Любопытствую, в связи с чрезвычайными обстоятельствами. Конечно, в части касающейся, - быстро пояснил Грише Зотов.

-- Не вопрос, - согласился Гриша, - есть такая тема.

-- Мальчики, я вас тогда оставлю ненадолго. Мне в редакцию нужно смотаться,стала отпрашиваться Белла. - Хорошо?

-- Нет! А если снова тебя выкрадут, - что тогда? - воспротивился было Зотов.

-- Уже не украдут, смысла нет - Ирина отдала документы в работу Германну, чтобы он через свои структуры ход им дал, - объявила Белла, с утра уже видимо переговорившая с Томиловой.

-- Это плохо, - покачал недовольно головой Зотов.

-- Почему? - удивилась Белла.

-- Потому что реализованная угроза - уже не угроза, - объяснил Зотов. Хорошо - езжай, только первое такси пропусти.

-- Ты что забыл - я же на своей машине.

-- Да, помню я, помню. Просто будь осторожней.

-- У-у-у, ребята, не знаю о чём вы, но чувствую, как у вас всё запущено, встрял в разговор с репликой Гриша.

-- Ну, всё - целую, через час буду, - Белла сорвалась на выход.

Оставшиеся без присмотра мужики посмотрели друг другу в глаза - и всё друг про друга поняли. Гриша нырнул под стол к своей сумке и вытащил оттуда кандидатский минимум и два пластиковых стакана. Разлил по первой.

-- Первый тост за тобой - ты гость, Дима, - поторопил Зотова Гриша.

-- Запросто, - согласился Зотов, приподнял стаканчик, нюхнул - чё там? - и произнёс:

русская водка

вновь потеряно утро

что б хайку сложить

-- Мудрёно, но согласен, - одобрил Гриша.

Быстро чокнувшись, выпили. Зотов, помня про своё недавнее обещание - отныне закусывать, вытянул из пакетика три фисташки. Один орешек оказался не расщеплённым. Это было принято им за добрый знак.

Гриша тут же разлил по второй и дал отмашку

-- Давай, знаешь, за что, - Гриша поднял стаканчик, задумался на долю секунды и вдруг произнёс, подрожая голосу Левитана:

Внимание! Внимание!

Говорит Германия!

Сегодня под мостом

Поймали Гитлера с хвостом!

Зотов одобрительным чоком, принял эту человеколюбивую новость и... выпил залпом. После чего, взяв разгон, рассказал Грише о том, что же на самом-то деле произошло той незабвенной ночью в приснопамятном отделении милиции. И, кстати, назвал номер телефона, который хорошо запомнил, благодаря несчастным монахам, получившим, по его милости, в тридцать седьмом году по тридцать четыре года.

-- Вот это номер! - ахнул Гриша.

-- Что, - номерок знакомый? - спросил Зотов.

-- Ещё бы! Это номер пресс-службы губернатора, - пояснил Гриша и разлил остаток. - Давай, - за победу.

-- За нашу победу, - согласился Зотов.

И только успели выпить, как к их столику подошёл лысый гражданин в голубых пролетарских джинсах и в демократичном светлом свитере.

-- Добрый день, господа, - обратился лысый к присутствующим.

И голос его оказался лысым. И Зотов узнал этот лысый голос. И лысый понял, что Зотов узнал. И Зотов понял, что лысый понял. И ничего - мир не перевернулся.

-- А! Ваше пиарство! - дурашливо поприветствовал Зотов лысого. - Дима, знакомься - Павел Леонидович Карбасов, вождь местных политтехнологов. А это, Паша, Дима - просто хороший человек

-- Очень приятно, - кивнул Карбасов Зотову, тут же сунув ему свою визитку, которую, словно фокусник, - что твой Гудини! - поймал в воздухе. А затем, присев, спросил у Тронова:

-- Гриша, ты сделал то, о чём договаривались?

-- Нет, - отрицательно мотнул бородой Гриша.

-- Почему? Ты же обещал!

-- А я передумал.

-- Ну, знаешь...

-- Да всё я, Паша, знаю, но только... мараться не хочу. Даже за большие ваши бабки.

-- Ты, посмотри, какая цаца! Можно подумать, что все мы не из одной конюшни!

-- А что - из одной? Хрен тебе, - из одной! - начал заводиться уже охмелевший Гриша. - Мы, журналисты, конечно, те ещё свиньи... и слив через нас идёт, и заказные статьи, и... властям, бывает, задницу мы лижем, и... да, что там говорить, - всякое бывает! Да, только, нам и стыдно за это бывает, - пусть иногда, пусть не всем... Мы, журналюги, понимаешь, хотя бы хоть в каких-то нравственных координатах елозим, - в тех, где по вертикали - Добро и Зло, а по горизонтали - Ложь и Правда. Мы хотя и гадим, но всё же с оглядкой на этот крест. А вы... вы выше всего этого. Вы выше всех законов божьих! Вы сами стали как боги. Тьфу, на вас!

-- Гриша, ты пьян, - будто прозрел Глебкин и начал вставать. - В таком тоне я разговаривать не намерен. Разрешите откланяться, господа.

Чего, собственно, хотел? Не понять, да только встал и спешно, спешно ретировался из зала.

-- Пиарщики, как дети, - убьют и не заметят! - продолжал кричать ему в след не на шутку разошедшийся Гриша, чёрная борода которого раскрылась, словно боевой самурайский веер. - Есть ли пиар на Марсе? А? Почём опиум для электората?! Пиар во время чумы - Волтосаров пиар!

Зотов с интересом и хладнокровием стороннего наблюдателя оценил всю эту эмоциональную сцену.

Когда Карбасов окончательно удалился из зала, он прочитал на визитке, под логотипом, в виде изогнувшейся в букву-цифру О змеи:

ФОНД

АФФЕКТИВНОГО К.

Карбасов Павел Леонидович

Президент

Дальше шли обычные реквизиты; а вот на обороте Зотов обнаружил надпись, сделанную от руки:

ХУДМУЗЕЙ 16.00

"Интересно, что значит это аффективное "ка"? И всем ли посторонним можно туда "вэ"?" - подумал Зотов.

Ка... консультирования? коммуникирования? кризисного управления? констатирования? культивирования? комментирования? крышивания? кока-колы охлаждения? ко... Правильно, - коровы!

- Нет, ты видишь, - президент! Ого-го-го! - никак не мог успокоиться Гриша. А представляешь, с чего начинал?

Зотов не представлял.

-- Когда в стране всё это бедуинство разрешили, - принялся стучать хмырёнку на хмыря Тронов, - начал Паша журнал издавать... как же его там? Чёрт.. А! "Дискурс в контексте".

-- Не самое плохое название, - согласился Зотов.

-- Ещё бы! Очень популярный журнал был среди чиновников.

-- Читали?

-- Писали! Очень хорошие были у него гонорары, просто сказочные были гонорары!

-- За счёт тиража?

-- За счёт миража! Ага, шутишь?... Слушай, вот если надо, допустим, тебе лицензию на что-то получить, или ссуду выхлопотать, или тендер выиграть, ты с конвертиком к заведующему тем или этим дельцем чиновнику идёшь. Так? Так. И столоначальник вопрос твой, в силу своих полномочий и в соответствии с твоей суммой, решает. Так? Везде так. Да только не у нас. У нас, - прямо с порога своего кабинета чиновник тебя с твоим конвертом в редакцию журнала "Дискурс в контексте" направлял, где ты этими деньгами оплачивал исследование, статью или, просто, рекламное место. И на этом месте в очередном номере появлялась умная статейка за фамилией означенного чиновника, которую на самом деле написал лет пять-десять тому назад какой-нибудь Салли Дибб или Генри Чармэссон. Но, гонорар в кассе журнала получали, естественно, не они, а наш родной чиновник из нашего родного депортамента.

-- А зачем всё так сложно, - не до конца понял Зотов.

-- А ты попробуй в этой схеме кого-нибудь на взятке взять! Идеальная схема взятка превращается в законный гонорар! И ты свой вопросик хозяйственный разрешаешь безболезненно, и слуга народа получает мзду без всякого страха.

-- А что Карбасову в этой схеме перепадало?

-- Как что? Ну ты даёшь! Десять процентов он свои с каждой суммы имел, плюс связи, связи, связи... А в последние годы он вот на выборах подвизается, - всех подряд консультирует, без всякого разбора. И выходит у него это, надо признать, неплохо...Слухи ходят, что он, чуть ли, не с Кремлём напрямую работает... Но, я думаю, что враньё всё это - он же сам про себя эти слухи и распускает... Это они умеют...

-- А чего ты с ним не поделил?

-- Да есть тут у нас с ним одна не закрытая темка... Обещал я ему кое-что, но только голос мне недавно был, что дьявол, для грязной работы вызванный, никуда потом не уходит, а остаётся с нами... И так мне что-то боязно стало... А Паша... Да, Бог с ним! Давай лучше по пивасику! А?

-- Тебе возьму, но сам не буду - у меня тут ещё, по всему, мероприятие намечается, так что я - пас, - обозначил свою позицию Зотов, а Паша пожал плечами - мол, как хочешь.

Зотов заказал две бутылочки местного сорта "Барон Юнгерн" и, когда кельнер выполнил заказ, напомнил Грише об обещании рассказать про незадачи Томиловой. Он торопил Гришу, боясь последствий понижения градуса. Но Гриша начал из далёка:

-- Вот скажи, Дима, что делать, если мужчина любит женщину, которую, как это не прискорбно, любит и его закадычный друг? А?

-- По Маркесу или по Борхесу?

-- А всё равно!

-- Со скалы её, наверное, сбросить, чтоб не мельтешила мультяшка.

-- Суровое решение, но верное... Да только тут закавыка, - это смотря какая баба... Вот есть здесь у нас известный предприниматель и меценат, а точнее, бандитствующий авторитет, по кличке Мякиш, и любит он до потери памяти некую даму - Людмилу Васильевну Пайкину. И есть, опять же, у Мякиша друг детства, по совместительству - губернатор нашей области Федя Золотников, который от этой самой Люды тоже без ума. Имеем мы, значит, в наличии такой вот любовно-экономико-политический, с позволения сказать, треугольник... И, думается, в нём, в треугольнике этом, каждый из мужиков себя считает вершиной, да только не ошибусь, если сделаю предположение, что на самом деле, ими обоими и Мякишем, и Золотниковым - эта самая Люда рулит...

-- Что ж, истории известны такие случаи... Лиля Брик, например, замечательно с двумя - Осей и Вовой - хороводила. Ничего, - справлялась. Правда, один потом не выдержал.

-- Что ж, история - дама без комплексов... и ей всё равно. А нам? Когда усилиями наших двух молочных братьев, с использованием криминального и административного ресурса, на базе этого танго втроём стала выстраиваться промышленно-финансовая группа, многие на этой территории любви застонали и кровью умылись...

-- Что, - хорошо попёрли?

-- Как на дрожжах! Немного энергетики, немного металлургии, немного леса, немного того, немного сего... Выстроили. А во главе всего этого победоносного шествия Люда Пайкина - председатель совета директоров. И вот сейчас они созрели, наконец, до того, что нужен им для обслуживания внутренних операций свой банк, ну, чтобы информация лишняя не уходила и, вообще, удобно это во всех отношениях... Но... С нуля сейчас банк создавать - дело хлопотное. Вот и попала под этот каток Томилова. Решили они её банк на себя переоформить. Сначала хотели по-хорошему, но Томилова рогами упёрлась - ни в какую! Тогда пошли проверки на неё волнами - и налоговая, и КРУ, и казначейство, и управление ЦБ - ну, всякие её проверки организовали с их подачи; даже и по мелочам - ментов вон засылали проверить: надлежащим ли образом служба безопасности банка оружие хранит. Да только, знаешь, как-то отбивалась она до сих пор, и даже огрызаться стала... По моим источникам, есть у неё компроматик на Золотникова. Он, понимаешь, когда впервые избирался, счёт кандидата открыл в банке Томиловой, и, видать, финансирование его предвыборной кампании не очень чисто шло, - уж то, что был перебор средств, ограниченных законом, - это точно. Наверняка, и ещё что-то противозаконное было... Конечно, компроматик не ахти какой, но с учётом, что может он всплыть в момент предвыборной кампании... Знаешь, начнёт кто-нибудь копаться в том, - а кто его в прошлый раз финансировал и что за это потом получил? А чистыми ли были те денежки? А уплачены ли с них налоги? А не в коробке ли из под ксерокса их из конторы выносили? Сейчас дай только зацепиться... Тем более, что Москва как-то вяло к этим нашим выборам пока относится, - не понятно кого поддержит. Вот наша гоп-компания и боится лишнего шороха... У них же все планы под эти выборы рассчитаны, - хотят они за четыре последующих года закрепить и развить свой невероятный успех... Новый-то губенартор...губенатор...тьфу, чёрт... губер-натор сможет назад всё отыграть. И наверняка отыграет! У нас же частная собственность пока только на приватизации власти держится...

-- Хотелось бы фамилии, явки, пароли узнать, - промямлил Зотов, но потом ещё раз взглянул на визитку Карбасова и решил по-другому, - хотя... уже, кажется, и не надо... А потом этакая что-то гнусность у меня, Гриша, на душе от твоих рассказов... Противно это всё звучит... как глагольные рифмы...

-- А потому что - правда... А правда никогда не стремиться себя покрасивей поцинировать... позицировать...

-- Позиционировать...

-- Вот, - точно!

-- Да ты, Гриша, уже того... кондишен

-- Ого, да вы братцы уже тёпленькие, - подтвердила диагноз вернувшиеся Белла, которая, из-за своего отсутствия, не смогла удержать товарищей от недостойного поступка. - Как вам не стыдно!

-- Белла, всё под контролем, - успокоил её Зотов.

-- Он тебе хоть чем-то помог? - спросила, присаживаясь, Белла.

-- Да, конечно... Всё, как я себе и представлял, - подтвердил Зотов, - Ирина в пылу романтической отваги ринулась в последнюю венту карбонариев.

-- У, Григорий, - креста на тебе нету! - опять взъелась Белла на Тронова.

-- Таки какие, Белла, могут быть кресты после обрезания? - засмеялся Гриша, и его борода вновь растопырилась как веер, на этот раз - в виде дамского театрального. - Будто ты не знаешь.

-- Это ты о чём? - возмутилась Белла.

-- Я - об исполнении процедур, связанных с принадлежностью к церкви предков, - пояснил Тронов, - а ты - о чём подумала?

-- И я о том же, - выкрутилась Белла, - Зотов, а на тебе крест есть?

-- Нет, будто ты не знаешь, - ответил ей Зотов.

-- Это ты о чём? - вновь возмутилась Белла.

-- О том, что я придерживаюсь натурфилософских взглядов, и не вступал покуда в лоно ни одной из церквей, - пояснил Зотов. - Что там у тебя-то в редакции получилось?

-- Редактор парит, не хочет материал о моих злоключениях в номер ставить, вернее хочет, но боится... звонит куда-то... согласовать пытается... противно смотреть... ничего святого... будто Бог, в которого ты не веришь, нас покинул... - огорчённо произнесла Белла и пошла к стойке заказать кофе.

-- А ты что, Дима, и впрямь неверующий? - вдруг встрепенулся поникший было Гриша, и пододвинул к себе пепельницу.

-- Вопрос не очень корректный, да ещё под кабацкий трёп, - ответил с полупьяной задумчивостью Зотов, - но отвечу.... Верить-то, конечно, я верю, потому что никуда от этого не деться - физиология... Но я верю в Бога, который синоним Природы... синоним Первоначала Всего... а вот, что касается веры в вашего живого Бога... отношусь к этому с пониманием и уважением, только, знаешь... ваш Бог - это же такая кантовская тонкая игра, где, если ты принял правила этой игры, то тогда Бог есть, существует... А если не принимаешь этих правил, то для тебя Бога нет, и ты лишь с доброй иронией или скрытой завистью наблюдаешь со стороны на блаженную радость добровольно вовлечённых в эту игру...

-- Ты, значит, пока не принял этих правил, - догадался Тронов.

-- Не всё сразу... Не сразу... ведь верить в существование Бога, ещё не значит верить в то, что Бог существует, - верно? - отозвался Зотов. - Я же, Гриша, офицер... Хоть уже и запаса... И я же, Гриша, наверное коммунистом воспитывался... Как ты думаешь... Я же не могу так сразу... как эти, бывшие секретари обкомов - вчера воинствующий атеист, а сегодня концепция сменилась, и - бац! - уже в церкви впереди всех остальных прихожан стою с толстой свечкой в руках и крестами себя осеняю... я так не могу... мне-то кому врать?... себе?... зачем?

-- Это точно, - понял его Тронов, и спросил у подошедшей подруги: - Белла, а ты Нику Конова помнишь?

-- Который в столицу умотал, в "Угольке" обозревателем трудиться?

-- Уже оттрудился... он, Белла, крышей подвинулся, как будто в Том Месте останавливался, - сообщил Гриша. - И что характерно, - на религиозной почве тронулся...

-- Да ты что! - удивилась Белла. - Он же таким непробиваемым всегда был.

-- Был, был... и шалуном был, и шалопаем, и провокатором, - согласился Тронов, и попытался закурить, нервно чиркая зажигалкой. - Да только случилось, что написал он статью, которая что-то в его жизни надорвала... и надо же было ему... надо же было ему эту скользкую тему-то взять... Поднял он, понимаешь ли, вновь этот вопрос... что моральные нормы человеческого общежития должны, мол, встраиваться в механизм прогресса, должны постоянно подвергаться ревизии, подстройке... что здоровый цинизм и прагматизм приносят больше пользы на пути человечества к счастью, чем всё это, как он выразился, религиозное занудство...

-- Ну, не он первый, не он последний, - прокомментировал Зотов.

-- Это да... да только он, собака, талантлив чертовски... - продолжил Тронов, так и не сумев прикурить сигарету, - он так пишет здорово, что сам потом верить в это дело начинает... может и в тот раз поверил... поверил в то, что оглядки на заветы Моисеевы, да на тезисы, в Нагорной проповеди изложенные, - не отвечают магистральным интересам развития человечества... Короче, вывод у него там, конечно, ницшеанский вышел: нездорово это, мол, что Бог есть, потому что, ведь, если Бог есть, то ничего же нельзя... а как же тогда всё это?... Как человечка-то, к примеру, клонировать, если Бог есть? И тому подобное... Понимаете, о чем это я?... Вернее, он, - Ника...

-- О невозможности разрешить противоречия между множеством моральных кодексов и уникальностью Нравственного Абсолюта, - объяснил, пьяно чеканя каждое слово, Зотов.

-- Да... Вот... А тут ещё... Мало того, что он это дело опубликовал в "Угольке", так он ещё и в передаче у Белобоковой, - в её ток-шоу "Глаз народа" на эту тему в дискуссии поучаствовал...

-- И что с того? - спросила Белла.

-- Да может и ничего, - ответил Гриша, - но только... когда он на машине из "Останкино" возвращался, слетел с дороги и - в столб бетонный. Да так, что двигатель его "Опеля" в салоне оказался... Сидит он зажатый и перебитый, кровью истекает, выбраться сам не может, а мимо машины потоком - и никому дела нет... никому никакого нет дела ... Но тут, правда, красные "Феррари" притормозили, а там - сама госпожа Белобокова. Окошко опустила, на Нику глядит, из машины не выходя... До-о-о-лго так глядела на то, как он мучается, и вроде слышал Ника, как она сказала ему: "Неужели, Ника, ты и впрямь считаешь, что в обстоятельствах нашей жизни нельзя найти оснований, чтобы считать себя обязанным делать добро? А? Неужели это так? Ох, и не прост ты, Ника, - как Пруст". А потом рассмеялась вышедшему каламбуру - и по газам! А мимо по-прежнему машины потоком - и никому дела нет... нет никому никакого дела... Но тут, правда, чёрный "Чероки" притормозил, а в нём - попик, который в телепередаче Нике оппонировал. Сидит довольный, краснощекий, сытый, с девками непотребными в придачу. Видать, успел куда-то заехать, - игорный дом или кабак освятить. Поглядел попик на Нику, ухмыляясь, и вроде как сказал ему: "А что, Ника, раб божий, ты и действительно в том убеждён, что не Бог есть мерило Добра и Зла, но волеизъявляющий субъект? А? Действительно так считаешь? Ну, ты, Ника, и даёшь!" И вроде как засмеялся попик, пощипал за ляжки девок, которые ему под рясу лезли, и водиле приказал дальше ехать. А мимо машины потоком - и никому дела нет... нет никому никакого дела ... И всё: подумал Ника - помер уже... да только тут его такая боль пронзила, что очнулся он и заорал: "Неужели и Тебе, Господи, до меня дела нет?!" Сжалился над ним Всевышний, и прислал дорожный патруль со спасателями... и вытащили его... Распилили машину, правда, - и ноги... пришлось ему... того... отпилить... Да... Вот так вот наш Ника стал верующим... Но головой тронулся, - стал на своей инвалидной коляске по всяким госучреждениям ездить со своим диким предложением... ещё и письмами стал заваливать их канцелярии. А предложение его такое: всякому-каждому младенцу при рождении, прямо в роддоме, ампулу под мышку вшивать с ядом, реагирующим на неверие. Чтоб, как только перестаёт человек в Бога верить, тут ему и смерть, - таким образом, на земле останутся, по мнению Ники, только одни верующие. И настанет Рай земной...

-- Как она сказала? Ну и крут же ты, как Воннегут? - спросила Белла.

-- Нет, она сказала: "Не прост, как Пруст".

-- Врёшь ты всё, Тронов, - заявила Белла.

-- Чтоб мне никогда в "Идиш цайтунг" не трудиться! Чтоб Ларри Кинг забрал подтяжки, которые мне на Рождество подарил! - божился Тронов. - Почему, мать, не веришь? Чудо свершилось и человек преодолел кризис веры... У всех бывает... Правда, у всех по разному. И со мной недавно было... Ей Богу! Сидели мы как-то в субботу с Петькой Гольдфарбом, - ну, выпивали, гонорар его за приключения оранжевого шишка пропивали... Торопливо пропивали, надо сказать, не без этого... И разговор ближе к ночи у нас постепенно съехал, как водится, с "ты меня уважаешь" до "а кто тебя вообще уважает"... И тут Петька достаёт спичечный коробок, старый такой, с этикеточкой, знаете, - пожарник в каске и лозунг "Берегите столбы линий электропередач от возгораний!" А внизу разные маленькие буковки, и среди прочего напечатано: П.О. Гольдфарб. Пётр Осипович Гольдфарб, то есть. В общем, сразил меня Петька тогда. Ага... А на утру я прикуриваю спичкой из этого коробка. Смотрю, а там... Где петькино фамилиё было, написано ПО Гомельдрев. Производственное объединение... Гомельская древисина. Я даже опохмеляться не стал, - так поражён был! Ну, разве не чудо это?

-- Пить меньше надо, - заземлила чудо Белла, взглянув на часы.

-- Да ладно ты, мать... Ты же помнишь... - начал о чём-то Тронов.

-- Только не надо сейчас нам рассказывать ту кровавую историю про мальчика, который случайно удалил папку с именем "Бог-файл", - сразу осадила его Белла.

-- Ну, он не совсем удалил, - напомнил ей Тронов, - он её в корзину отправил...

-- Вот, вот... Не надо... Сто раз уже слышали... - упрямилась Белла.

-- Ладно, не буду... А скажи мне, мать, который час? - решил сориентироваться Гриша.

-- Два сорок, - ответила Белла и заторопилась. - Мне бы ещё в редакцию... Тебя, Гриша, домой завести?

-- Какой - домой! Я тоже в редакцию - габототь, габотать, и ещё газ габотать, - с неожиданной бодростью сказал Гриша, и указал ленинским жестом на выход.

-- Дима, а ты куда?- вопросительно заглянула Зотову в глаза Белла. - Может быть, тут меня подождёшь?

-- Да нет, я лучше по городу поброжу, - одному по чужому городу хорошо бродится, - не посвятил её в свои планы Зотов.

-- Ладно. Только, когда нагуляешься, прозвони мне на сотовый.

Они, что характерно - расплатившись (правда не политкорректно - Гриша за всех), вышли на улицу. Белла направилась к машине, а Тронов задержался.

Пожал протянутую на прощанье Зотовым руку, и выговорил:

-- Есть предложения - дружить отныне ретроспективами.

-- Есть встречное предложение - дружить реминисценциями, - хлопнув Тронова по плечу, изрёк Зотов.

-- Интересная мысль, - согласился Гриша Тронов и рассмеялся, потом из бесчисленных кармашков своей сумки достал очки с толстенными стёклами, нацепил их на свой знатный семитский нос и, наконец-то, увидел Зотова.

34.

Собственно, хотелось Зотову не столько прогуляться, сколько где-нибудь присесть, - привести в порядок в режиме нулевого стиля разбегающиеся в разные стороны мысли.

Совсем невдалеке нашёл он уютный дворик. Обычный тихий городской дворик с обязательной детской площадкой: подкрашенные качели, песочница, длинная лавка под пожилой - цветущей по случаю конца мая - дикой корявой жерделиной.

В песке копались двое малышей; следящие за ними бабульки восседали на скамейке, - на солнечной её половине. Обычные овнучанные бабушки, пахнущие всеми этим делами: кипячёным молоком, сдобой, ванилью и валерьянкой, из-за которой трутся постоянно возле их ревматических ног пройдохи коты.

Зотов присел на другой конец лавки, - куда падала мягкая узорчатая тень от старого дерева.

Бдительные бабки оценивающе покосились на него, - он это боковым зрением заметил, только сделал вид, что не заметил, а потом и повернул голову так, чтобы бабки оказались в мёртвой зоне. Но они, видимо, ничего в его облике пугающего, подозрительного и настораживающего не обнаружили, потому и продолжили прерванный появлением незнакомца-чужака разговор:

-- Андреевна, а ты сегодняшние Файненшл Таймс читала? - спросила видимо та, что одета была попроще, - шерстяная юбка, вязаная кофта, трогательный цветастый платок - впрочем, может быть, и другая, та что одета была с гораздо большей претензией - серая твидовая юбка, образующий с ней костюм жакет, небольшая круглая шляпка в тон, на руках перчатки, в руках длинный зонт в сером чехле, абсолютно не нужный при нынешних погодах (хотя ненужность вещи как раз и создаёт ауру утончённости).

-- Да некогда мне было, Леонидовна, - ответила другая (а, может быть, Зотов-то не видел - и другая) - Нина нынче во вторую, так я в кассу с утра компенсацию выправила, да за одно уж договор по срочному вкладу пролонгировала... Потом опять же в клинику зашла на четверг на зубы записалась и... Что ещё? А, за телефон же оплатила... Так до обеда и пробегала. Не до газет было. А что пишут-то?

-- Так насдак вчерашними торгами на сто семнадцать пунктов упал!

-- Да ты что! Господи Иисусе! То-то я всю ночь промаялась... от бессонницы. Только под утро и уснула. И сон же снился такой... будто птица я, а взлететь не могу, разбегаюсь будто, - а никак! Оно вот, стало быть, к чему...

Зотов вместо того, чтобы подстегнуть свои мысли, напрячь их, направить в аналитическое русло, размяк от бабкиных воркований, вытянулся в эмпирее угодливого тепла, расслабился на этом остравке спокойствия. Да только не надолго.

Где-то совсем рядом вдруг застукало и забрякало. Сквозь ленивый кошачий прищур Зотов увидел, как мимо - в сторону двух металлических гаражей, стоящих поодаль, пробежал мужик в спецовке и резиновых сапогах. На плече мужика висела офицерская сумка, из которой торчал кой-какой инструмент, - мужик похоже был местным сантехником. А, судя по тому, что в правой своей руке он судорожно сжимал большой разводной (газовый) ключ, - он действительно был сантехником.

Заполошный мужик, испуганно озираясь, быстро шмыгнул в щель между гаражами и там затаился. И, кажется, затаился вовремя, - через какое-то мгновение во дворе с диким - поднявшим жирных ленивых городских голубей ввысь - гиканьем появилась ватага дворовых пацанов. Они, пугая воображаемого врага своим игрушечным китайского производства - вооружением, пронеслись через дворик, заметно искривив своим энергетическим вихрем его пространство. И скрылись за углом дома. И больше не появлялись. Сантехник тоже.

-- Ребятня опять Потапова гоняет, - объяснила всё произошедшее одна бабка.

-- Судьба у него такая, - промолвила другая.

-- Небось, опять школу-то заминировали, вот уроков и нет.

-- Да пусть себе гуляют, - ещё своё оттерпят-отпечалят...

-- Да-а-а, своего ещё хлебнут... Пусть уж... лишь бы войны не было.

-- Лишь бы...

Зотов, осознав, что сиеста его окончательно нарушена, встал. Отряхнулся. Потянулся. Решил пройтись. Любимый мой дворик, ты очень мне дорог, - я по тебе буду скучать...

Эх, заплутать бы!

Да только в этом городе лишь угадывались стёртые черты лабиринтов диковинных и путаных переплетений улиц, улочек, проулков, переулков и тупиков, которыми пытался наделить его при строительстве основной его архитектор коллективное бессознательное.

Новые времена лишили город способности ловить в свои паутины приезжего зеваку. Сколько Зотов не старался заблудиться - всё на какое-нибудь бойкое место выходил, где встречные трафики толпы, где снуют офисные - чёрный низ, белый верх - мальчики и девочки, где ....

-- Молодой человек! Молодой человек, можно к вам обратиться? Дело в том, что наша российско-канадская компания... - это оказывается к нему, к Зотову, какой-то развязный вьюноша, похожий костюмом больше на западного проповедника, чем на коммивояжёра, - объявила распродажу. Вашему вниманию предлагается уникальный комплект "Антилох", приобретение которого даст вам возможность сохранить свои сбережения. В комплект входит изящно выполненное кожаное портмоне и металлический браслет. Вот, смотрите... Одеваю... Принцип действия устройство заключается в следующем: браслет выполнен из ферромагнитного материала, из металла той же полярности выполнена специальная рамка, вшитая в портмоне можете пощупать - и как только вы рукой, на которою надет браслет, пытаетесь залезть в портмоне за деньгами, то чувствуете отталкивающий эффект. Это даёт вам возможность задуматься над тем, - а стоит ли совершать покупку и тратить деньги? Вот видите, чтобы деньги достать, нужно определённое мышечное усилие... Молодой человек, подождите, комплект продаётся со стопроцентной скидкой... Всего за пять сольдо... К тому ж, совершено бесплатно вам, в случае покупки, будет подарен вечный фона...

И что уж там этот юноша такого увидел в глазах Зотова, - может быть ненависть и ярость Сашки Аверцева, который в ноябре сорок четвёртого в бою под Будапештом лёг со связкой гранат под прорывающийся через его окоп "тигр"; а может быть боль и непонимание комсомольца Алексея Михайлова, которого зимой тридцать восьмого обливали на пятидесятиградусном морозе в лагере на Колыме водой из пожарного крана обозлённые вертухаи; а может быть страх и восторг старлея Юры Гагарина, которого в консервной банке зашвырнули с Байконура в неизвестную черноту, не особо надеясь на его возвращение; а может безнадёжную тоску парикмахера с Таганки Алёши Акишина, который в чреве погибшей подводной лодки, лежащей брюхом на глубине сто десять метров, чувствовал, как, не торопясь, но бесповоротно, надвигается на него Вечность; а может... - кто его знает, чего он там увидел, да только побледнел он вдруг, вскрикнул, бросил пакет с названным в честь древнегреческого героя прибором, развернулся и побежал, расталкивая руками встречных прохожих.

Он бежал от увиденного им ужаса, а Зотов всё ещё стоял возле какого-то гостранома, огороженный фасад которого подвергался косметическому ремонту.

У ступеней, ведущих к его входу, сидел на раскладном стульчике христарадничавший инвалид. Его разбитые церебральным параличом ноги жили своей жизнью, он - своей. Зотов подал каких-то денег в пластиковую миску.

-- Спасибо, - поблагодарил инвалид.

-- Тебя как зовут? - спросил Зотов.

-- Борисом.

-- И как дела, Борис?

-- Ничего, - шевелимся. Только вот выселяют. Директор евроремонт затеял, говорит, что в интерьер я теперь не вписываюсь.

-- Ничего... образуется как-нибудь. Пожалеет инвалида-то...

-- Кто знает... Это я раньше инвалидом был, а теперь я человек с ограниченными возможностями... и помогать теперь мне можно... ограничено...

-- Образуется... Всё проходит... Экклезиаст гарантирует... А скажи, Боря, как к музею художественному пройти?

-- Гоу срайт элонг зис стрит, тэйк зэ сэконд торнинг он ё райт, - махнул рукой вдоль по питерской Боря, - только, когда То Место проходить будешь - не останавливайся.

-- Спасибо, Боря. Пойду я.

-- Ну счастливо.

Зотов развернулся и тут вкусил картинку, на которой: сидящая в припаркованной рядом машине "Тойота" знойная креолка подкрашивает коралловые губы, используя зеркало заднего вида.

Если ваши взгляды встретились в зеркале, можно ли считать, что вы обменялись взглядами в действительности? Или вы переглянулись только в отражённой реальности? И будем считать взгляды в зеркале - ненастоящими взглядами? Или настоящими взглядами живущих в зеркале фантомов.

Обычно мы смотрим в чужие глаза, чтобы увидеть свои, отражённые в них. Когда через зеркало наше отражение смотрим в отражение чужих глаз, мы отражённо видим в них отражённое отражение своих отражённых глаз. А в этих четырежды отражённых своих глазах мы видим зеркало, в котором.... Так, - стоп! Уже - отторжение...

В уголке зеркала молодой рабочий, который стоял на высокой стремянке и что-то замазывал над вывеской гастронома, вдруг, потянувшись кисточкой к ведёрку с краской, потерял равновесие и, как кошка - на четыре точки, свалился на асфальт.

Стремянка накренилась и ударила по стеклу витрины, - отражённая в ней улица со звоном разлетелась на большие и мелкие осколки. Как пишут в хрониках, по счастливой случайности никто не пострадал.

Зотов оценил момент и запечатлел мгновение, тоже разбив в своём сознании улицу. Вернее её образ. Точнее образ образа:

улица летит

от разбитых витрин

в зеркальце у лица

А из гастронома вышел, с нехорошей улыбкой на очень местном лице, хмурый по своей сути мужик. Странного вида мужик. В новых чёрных блескущих галошах, но старой и рваной (вата кусками сквозь дыры) телогрейке. Достав из бездонной бизоньей борсетки увесистую связку ключей, он втиснулся в свою "Тойоту", разбудил её двигатель и увёз креолку в бензиновую лазурь своих заасфальтированных фантазий.

35.

Зотов уже целый час пилигримил по музею, - ничего не происходило.

Музеев он не любил. А художественных не понимал. Выставлять столь разнообразные картины в одном месте и в таком количестве - не есть правильно. Художественное восприятие от даже самого достойного полотна в музее нивелируется (глаза-то разбегаются, когда надо бы в кучу), и в итоге главным творцом здесь обозначает себя не художник, а составитель каталога.

Да, это только с точки зрения высоколобых сторонников актуального искусства произведением этого самого искусства считается только то, что попало на выставку (по их разумению выходит, что искусство равнозначно кэшу без вариантов, то есть, было яичко простое, а попало в концептуальную галерею, - стало оно золотое), а вот с точки зрения простого обывателя Зотова, это далеко не так.