Серверный зверь

2. Месть

Кожа плавится и застывает, душит, обматывая меня саваном. Странная боль внутри, словно лишь там и осталось чему болеть. Мгновение, и я падаю, ударяюсь об что-то твёрдое и чертовски ровное.

Сижу в темноте на полу среди опрокинутой постели. Дома, в Москве. На часах три утра.

Сука! Жёваная полированная сука! Пусть ещё хоть раз она приснится мне!

Хватаюсь руками за голову — растерял я весь навык. Когда-то и в хардболе не на последних местах был, и в контре хорошо знали мой ник, а сейчас залип на полированного дракона, как идиот. Было же оружие, уйти можно было.

Сквозь жалюзи пробиваются лучи восходящего солнца. Голова жутко болит. Сон не идёт. Хочется уснуть и разобраться с блестящей крылатой дрянью. Но ещё раз попадать в напалм? Слишком это больно, да всё ещё чудится запах дыма и растворителя.

Что-то такое Жека говорил о снах, надо будет с ним связаться.

Всё утро не было времени позвонить. Работа поглотила меня с головой: сначала совещание, потом курилка. Пока заваривал чай, в офисную кухню припёрся начальник, начал допытываться, отчего посещений нашего сайта в этом месяце меньше — инвесторы беспокоятся. То что сайт лежал полмесяца, никого не волнует. Придётся в два раза чаще делать видеоролики об успехах нашей конторы. Неясно только, что там говорить, но я же креативщик — высасывать из пальца это моё призвание.

Только в обед я добрался до смартфона. Там кипела жизнь. Сотни лайков от наших ботов на мои видео. Куча новых занимательных постов о котиках, свежих интересных шуток — лента буквально ломилась ими, манила прочитать себя до конца. Как-то незаметно я и провалился туда.

Скроллю десяток гифок с котиками. Фотография пустой серверной, в воздухе висит шаманский бубен, над ним занесёна колотушка. Внизу надпись: “Хорошего админа не видно”. Не понимаю я этот айтишный юмор.

Ещё полтора десятка котиков и в ленте появляется картинка толстого песца в чёрной рамке и подпись: “К вам можно?”. Лютый боян же. Жаль, что здесь нет дизлайков.

Через три котика: “Если вам снятся огнедышащие ящерицы, то у вас что-то подгорело”, — гласит подпись под картинкой дракона. Тупая шутка. Да, блин, у меня подгорело. У меня всё нахер подгорело!

Чёрт, надо же позвонить Жеке.

— Хелло, Математик! Ты мне как-то говорил чё-то про кошмары. Помнишь? — выпаливаю я в трубку.

— Привет, Злой. Напомню, что это было больше полугода назад, когда помер Толстый, который Иван. Он за несколько дней до смерти жаловался, что ему снилось металлическое драконоподобное существо, плюющееся напалмом. Через пару дней исчезла и Юлька, ни тела, ни следов не нашли. Только записку “Ухожу искать Ивана, привет нашей команде.”, да окурок на последнем этаже высотки.

Меня передёрнуло. Толстый, выходит, тоже был там и, в итоге, помер здесь. Припоминаю, говорили, остановка сердца. Это от болевого шока, или если залипнуть там? Надо быть осторожнее. Кисточка вышла в окно за ним. Да, она тогда уже с Толстым жила, они всё хотели расписаться, а в день, когда он помер, на неделю в Рязань к матери ездила. Записка эта, бредовая ещё. Может свихнулась просто, как Резкий, а родичи скрыли? Хотя, мой сон, тоже бред. Если бы не синк, я бы не поверил.

— Это всё? — спрашиваю я.

— Нет, конечно. А отчего это ты внезапно заинтересовался, спустя столько времени?

— Мне подобная херня вчера приснилась.

— О, это весьма прискорбно. Приезжай ко мне. Родной город навестишь, места буйной юности вспомнишь. Заодно я тебе расскажу кое-что ещё, что не для телефона.

— Слышь, а через инет? Там же шифрование, вот это всё.

— Сначала тот синк в лесу. Теперь всем его участникам неведомая сила навевает кошмары. А ты всё ещё наивно полагаешь, что шифрование как-то поможет? Слушай, Злой, тебя там, часом, никто с низким айкью не кусал?

— Убедил. В выходные приеду. Щас не могу, работа.

— О, у тебя работа, и какая?

Зараза, он всё еще думает, что если сам школьный учитель математики, то все остальные бессмысленной хернёй занимаются.

— Хорошая, блин.

— И что ты там делаешь?

Да он прикалывается что ли?

— Нам не нужно ничего делать, мы стартап, просто получаем деньги на развитие.

— Да, это несомненно важная работа, Злой. Придётся тебе ждать до выходных. А доживёшь? — в голосе Жеки слышится издёвка.

— Доживу. Таким дерьмом меня не запугать.

Весь оставшийся день Игра не идёт из головы — прорабатываю план мести грёбанному дракону. Хотя, ну с чего я решил, то кошмар повторится, да еще в точности? Но ведь не просто верю, что повторится, а даже хочу этого.

Перед сном напоследок вспомнил пару движений с оружием. Конечно, это был не тот дробовик, а лёгкая пневматическая винтовка, но всё же лучше чем швабра. Выходит, что уйти от плевка мне удастся, теоретически, а там дело техники и сноровки. Так что спать я лёг даже с некоторой радостью: месть ящерице, да и сон этот — всё же интереснее чем на работе. Главное не влипнуть, как Толстый.

***

Шаг в раскалённый солнцем день. Знакомая уже площадь, на ней чёрное пятно сажи, тела нет. За спиной дверной проём. Та-а-к. Это вчерашнее ощущение было не что иное как автосохранение, автосейв то есть. Надо бы научиться вызывать его принудительно.

Позади слышится голос Дока:

— Мой дорогой друг, я вижу, вы вернулись в наш гостеприимный Саустаун. Неужель вы испытываете странное пристрастие к болевым ощущениям?

Оборачиваюсь, он стоит в проёме, всё также в белом халате, улыбается.

— Не, с чего ты взял?

Доктор задумчиво скребёт щетину на подбородке.

— Ну как вам сказать. Обычно после такого не возвращаются. Мало кому по нраву сей малоприятный опыт. Но вы снова здесь. Это странно. Бывают, конечно, исключения, они, вернувшись, тут же спрашивают, как убить дракона. Вы как, желаете его убить?

— Ещё бы. Щас прибью эту полированную хрень, а там можно и погулять.

— Ясно. Для вас важнее прибить так называемую тварь или всё же погулять?

— Не понял?

— Ну, что же тут не понятного, дорогой друг. Как правило, у любой проблемы есть множество решений, например, обойти оную, — чуть наклонив голову и подняв бровь, произносит Док. Поди намекает, на что-то. Хотел бы, так сказал, а не морочил голову.

— Обходить, не наш путь, — отвечаю я и шагаю к горелой проплешине, уже чуть поседевшей от пыли.

Слева от дома на земле виднеется деревянная крышка с маленькой дверцей, погреб или что-то ещё. Если что, там можно будет спрятаться.

Дракон уже маячит в небе серебристой точкой. Зараза, как специально ждал. Поворачиваюсь спиной, гляжу на него через плечо. Приближается, чуть притормаживает крыльями. Ха, наивняк. Резко стартую и бегу прочь. Он за мной.

Разворачиваюсь, поднимая облако пыли. В десятке метров за мной летит блестящее рыло с чёрными зенками. Приближается, раскрывает пасть.

Дробовик уже в руках, внутри восемь патронов с пулями. Даю три выстрела в пасть. Бегу навстречу. Дракон плюёт, но напалм пролетает за моей спиной. Вспыхивает пламя, обдаёт жаром. На мгновение я вижу свою тень, вспоминаю, как горел… Нет не время! Падаю на спину и высаживаю оставшееся точно в голову ящеру. Заразе хоть бы хны. Только башкой мотнул.

Ружьё прячется в сумку, пистолет ложится в руку. Блестящая дрянь идёт на второй круг. Испускает рёв, будто гудок тепловоза. Ну да, птичка обиделась. Приближается. Стреляю с колена, по глазам. Четыре выстрела… глаз сморгнул. Блин, да ему всё побоку! Пасть открывается. Выпускаю в неё остальные выстрелы, не глядя, отпрыгиваю вбок. Кувырок, на ноги и прочь отсюда к жилищу Дока. По ушам бьёт оглушающий стон. Гляжу через плечо: по бокам от металлического рта вырывается пламя. Дракон мотает головой и падает.

Металлическая туша попахивает землю, подняв тучу пыли, боком врезается в двухэтажный дом. Проламывает его навылет. Только крыша уцелела над полированным трупом. На улицу выходят люди, опасливо глядят на дракона.

Победа! Чо они не радуются?

Под крышей что-то шевелится. Ошибочка, ещё не труп. Придётся, идти добивать зверушку.

Не тут-то было! Раскидав крышу, будто сено, дракон поднимает голову, обдаёт всё пламенем. Дома горят. Слышны крики людей. Их перекрывает оглушительный рёв взлетающего дракона.

По улице бежит объятая пламенем фигура в платье. Она не кричит, или я ничего не слышу? Бежит так, словно хочет спастись от огня, что трепетно ластится к ней. Она падает, бьётся в пыли, пока не умирает. Огонь с вожделением лижет затихшее тело. Это всё теперь его.

Хреново. Блин, куда подевался дракон?

Затылок обдаёт жаром. Слышится истошный крик Дока. Дом его горит, из-за пожарища поднимается в небо дракон. Летит прямо на меня. Погреб! Бегу что есть силы к деревянной крышке. Открываю, ныряю в темноту. Лечу вниз. Пола всё нет. Удар, всплеск. В глазах темнеет, только бы не утонуть.

Прошло немало времени. Поначалу боялся, что в колодце скопится угарный газ, но нет, пронесло. Наверху уже давно затихли крики, рёв, даже чёрный дым перестал затенять маленький пятачок неба над головой. Пробовал выбраться, но стены гладкие — не зацепится, а в распор — слишком широко. На помощь никто не идёт, кричи не кричи. Может никто и не видел, как я падал?

Ещё несколько часов, и я научился ощущать сохранение, сейв то бишь. Плаваю в воде и пробую сконцентрироваться на нём, потом расслабляюсь, теряю его и снова ищу. С каждым разом всё быстрее. Наверное, достаточно. Загружаю сейв.

Перед глазами стоят чёрные выжженные руины города. Словно тут целый полк напалмом отбомбился. Даже земля покрыта толстым слоем сажи, лишь виднеются кое-где малые бугорки. Во рту становится вязко и солоно. Это не бугорки — тела. Чёрт побери! Док же неспроста намекал. Ну мог же сказать прямо?

Нахрен! Всё равно это неписи, отреспавнятся. Игра это или не игра?

Что-то ярко оранжевое жужжит возле лица. Жирная муха. Ловлю рукой. Она удивительной силой давит на ладонь. От неожиданности бросаю, и в воздухе плавно опускается желтоватый листок бумаги. Мухи нет и следа. Только на чёрной саже исписанное от руки помятое письмо. Поднимаю, удивлённо читаю…

***

Здоров, Злой! Это Алекс, ну Длинный из команды. Надеюсь, помнишь.

В общем, я тут уже почти год и только сейчас нашёл способ, делать мух-курьеров. Они через любой кордон проходят, и сами ищут владельца. Прикольная штука, только долго и без гарантии. Так что ты поаккуратнее с оранжевыми мухами. Тут, кстати других таких не водится, и кроме адресата их никто не видит, так что если увидишь, значит это письмо тебе.

Итак, самое главное. Будешь у Дока, пожалуйста, не ходи на дракона, я же тебя знаю. Просто спроси у Дока тайный ход, у него в кабинете под столом люк в подвал, а там тоннель.

Меня искать не пытайся, я от Админа скрываюсь. С самим Админом не связывайся, там какая-то фигня творится, надо пока разобраться.

Удачи!

ps. Кисточке и Математику я тоже письма пишу. Не знаю, кого затащило, кого нет.

***

Какой, к чёрту, год? Длинный же всего месяц назад пропал. Стоп, а я может уже влип?

Дрожащими руками достаю пистолет. До чего же ствол противный на вкус. Выстрел. Мир пошатнулся, мигнул, но устоял. Произошло что-то или нет? Оглядываюсь — брызги крови на саже.

Дерьмо! Сажусь на обгорелые ступеньки, подпираю голову. Та-ак, простой выход больше не работает. Придётся к Админу тащиться. Хм, а Длинный говорит не надо. Длинному то хорошо, он всю жизнь параноил, готовился к концу света или иной жопе, вот ему тут самый кайф торчать. Мне же домой надо.

Выстрел мог привлечь дракона! Испуганно осматриваюсь: проклятой металлической туши нигде не видно, ни на земле, ни в небе. Но наверняка он жив и прилетит снова по мою душу, стоит только отойти от дома. Лучше найти тайный ход.

Пол кабинета оказывается изрядно завален балками, обгорелыми кусками мебели, черепицей. Из развалин соседней комнаты пахнет горелым мясом. Солнце всё также печёт голову — тут извечный полдень.

Наконец деревянный люк свободен от мусора, пожар его вовсе не затронул. Тяну железное кольцо. Открытая дверь гремит о пол, в чёрном проёме ступеньки уходят в темноту.

Внизу прохладно и сыро, вдоль стен полки с коробками и металлическими банками. Всё покрыто паутиной и вездесущей пылью. Сквозь щели в потолке хоть пробиваются лучи солнца, но всё равно — после яркого дня рассмотреть что-то нелегко. Брожу по подвалу, наконец дуновение касается моего лица. Тёмное пятно на стене — это тоннель.

Уже в тоннеле, когда становится совершенно темно не видно ни зги, понимаю, что надо было поискать в доме фонарик или сделать факел. Ещё через пару падений в мягкую грязь, меня посещает мысль, что в инвентаре может быть фонарик. Патроны мне тоже Док не давал, а у меня их валом. Почему бы не найтись и чему нибудь другому?

Если бы содержимое инвентаря имело вес и объём, то для перевозки потребовался бы целый камаз. Какая-то мечта хомяка, зато по пути можно ничего не собирать. Правда, полезного мало, в основном детали, ингредиенты и мелочи, всевозможные инструменты, разнообразная одежда.

Главная проблема не в том, что там чего-то нет, а в том, что там есть слишком много, и не ясно, как искать. Раньше я просто засовывал руку и искал патроны, они и попадались. Они понятные, я их видел и уже знаю. А какой тут фонарик, или может надо искать факел? Проходит минут десять, я нахожу из явно осветительных приборов: налобный и тактический фонарики; во всех смыслах старую керосиновую лампу; подозрительно светящуюся зелёным ампулу; кусок янтаря с застывшим, но всё ещё горящим светлячком; типичный магический огонёк. Это ещё не весь инвентарь осмотрен! Огонёк взмывает к свисающим с потолка корням и нагло освещает там чёрные от сырости балки. Пытаюсь поймать его, но руки проходят насквозь, будто это приведение. Бестолку, только на голову земли натрусил.

Тоннель заканчивается балкончиком в широкий каньон реки. Стены сложены красным слоистым песчаником, возле чистейшей голубой воды песчаный пляж с редкими обломками скал.

Спускаюсь по крутой тропке к воде. Она течёт с севера прозрачная и ледяная, будто в горах. От полной жмени воды ломит зубы, но я пью и никак не могу напиться, будто впрок. Потом не выдерживаю, раздеваюсь и лезу в воду. Ополоснувшись, решаю поговорить с админом.

“Игорь Белов: Привет. Подскажи, как мне выбраться отсюда?”

“Admin: Доброе время суток. Держи путь ко мне, найдёшь ответы на все вопросы.”

“Игорь Белов: А я там, в своём мире, не помру за это время?”

“Admin: Держи путь ко мне, найдёшь ответы на все вопросы.”

Типичная служба поддержки, блин. Надо два часа долбиться, чтобы связали с инженером, или сразу чапать в офис.

Ну что же, всё равно иных путей не видать. Придётся тащиться дальше, по солнцу. Хорошо в инвентаре нашлась кепка, подсунул под неё тряпку — закрыл шею и уши от лучей, хотя, кажется, уже обгорел.

Каньон, судя по теням, пролегает вдоль меридиана без заметных поворотов и меандров. Иду по пляжу, а он всё тянется вдоль воды, иногда сужается до нескольких метров, иногда расширяется до сотен, тогда и стены выполаживаются, можно выйти наверх, но там никакой зелени не видно, сплошная пустыня, а здесь у воды хоть прохладнее.

Вдали на пляже шевелится непонятная куча ростом с человека, вся словно бурлит и качается. Осторожно подхожу ближе. Здоровенный, метра под два, ковбой в светлой шляпе. По самые плечи его закрывает тьма склизких синюшных мышей со свалявшейся шерстью. Мыши пытаются забраться ему на голову, тянутся к лицу. Он отбивается, раскидывает их, молотит рукояткой револьвера, давит ногами, но сопротивляется уже из последних сил, мельком бросает взгляд на меня, ничего не говорит. Хочешь — помоги, не хочешь — проходи.

Меня передёргивает и во рту солоно, но я отдираю с него мерзких тварей, давлю их ботинками. Твари приметили меня и начинают лезть на ноги. Кажется, в инвентаре я видел мачете. Разрубленная тварь лопается, словно пузырь с грязной водой, и бесследно впитывается в песок. Ковбой тоже достаёт внушительный нож. Через некоторое время тварей уже почти не остаётся.

— Спасибо, брат! — протягивает мозолистую руку ковбой. — Меня зовут Джон Смит.

— Игорь Белов, — жму руку. — Чё это за фигня такая? — киваю на парочку оставшихся, что ползут к нам.

— Лемминги-русалки, брат. Когда солнце в зените, они волной выходят из воды, нападают на людей, на животных и щекочут. — Джон показывает руками, как их много, округляет глаза, чтоб я не сомневался в опасности. — Кого-угодно могут защекотать до смерти, а потом уволочь в воду и утопить.

— Кто такую херню придумывает? — риторически вопрошаю, а сам пытаюсь представить, как они волокут этого детину в воду. Хотя, кто его знает, в этом мире могут и утащить.

— Их не придумали, брат. Их топят в реке, выше по течению.

Присаживаюсь, беру одного лемминга-утопленника в руку. Холодный. Джон давит ногой второго, тот лопается пузырём грязной воды. Лемминг в руке дрожит, холодит руку, глядит на меня мутными глазами и жмётся к ладони. До чего мерзкий. Накрываю его второй рукой, чтоб не видеть. Он теплеет, перестаёт дрожать и успокаивается. Вдруг растапливается кристально чистой водой.

От неожиданности я вздрагиваю и случайно делаю сохранение, или даже два.

Струи воды бегут сквозь пальцы, переливаются на солнце и падают в ненасытный песок. А я боюсь отнять руку. Наконец, поднимаю — в ладони лишь прозрачные капли. Поворачиваю руку, роняя их на землю.

— Почему он так? — удивлённо гляжу на Джона. Он равнодушно пожимает плечами:

— Не спрашивай, брат, не думай, дави слабых врагов, беги от сильных. Так выживешь. Я так живу, все так живут. — Джон облизывает запёкшиеся губы, поглядывает на воду. — Уходить надо. Может следующая волна напасть. Тебе куда?

— Не знаю, наверное, к Админу. Я в этом мире недавно.

— Пришлый, понимаю. Давай со мной в Дринктаун. Там бабы, карты, выпивка — всё, что нужно для жизни. Это по пути. Обмоем моё спасение.

— Окей.

Главное не застрять там. Тем временем, Джон достаёт из воздуха надувную лодку, насос и мотор к ней.

— Это из инвентаря, что ли? — спрашиваю я ошарашенно.

— Конечно, брат. Она же надувная. Обычная бы не влезла. — Джон заговорщицки переходит на шепот, — хотя, муж сестры рассказывал, что в Лесном Королевстве живут умельцы, которые что угодно могут в инвентарь прятать и извлекать.

Лодка движется по реке, вздрагивая на волнах. Джон сидит у мотора, наклонив свою шляпу — лица не видно. Вокруг всё те же скалы, за миллионы лет причудливо источенные водой. Интересно, сколько лет этому странному миру на самом деле? Сколько поколений местных сменилось в этой Игре. Да и сменилось ли?

— Джон, а неписи здесь респаунятся, ну то есть возрождаются?

Шляпа Джона медленно поднимается, глаза пронзительно-холодно смотрят на меня. Он качает головой.

— Брат, никогда, ни в коем случае, не говори здесь слова неписи. Даже за намёк на него тебя могут убить. Даже врагов так не называй. Здесь есть местные вроде меня и пришлые вроде тебя. Они ничем не отличаются друг от друга.

Мда, что ж меня Док то не предупредил? Ох, может и предупредил бы, если бы я не раззадорил дракона.

— Раз не отличаются, значит респаунятся, верно?

— Нет, почти все мы умираем раз и навсегда. Будет парочка респаунящихся по пути, увидишь, но мало кто захочет встать на их место. Понимаешь, делать и загружать сейвы — это не бессмертие. Если тебя ранят, и ты в сознании, то можешь грузить любой из сейвов — отправишься туда, где сохранялся. Но если ты без сознания или уже убит, то всё. Потому здесь предпочитают стрелять наверняка. Но учти, есть ошейник, с которым можно загружать только самый последний сейв. Его особенно любят в Лесном Королевстве. Будь там осторожен. Хотя эту дрянь можно встретить где угодно. Сам понимаешь, без неё никто бы не сидел в тюрьмах.

— Погоди, но я же респаунился? Ладно, один раз я от ожога мог загрузить сейв и не заметить, но второй раз то стрелял себе в голову.

— Э-э, брат, ты просто избран Админом!, — улыбается Джон, это тоже надо обмыть. — Избранным можно творить что угодно, им всё прощают.

— Ну да, у нас тоже многое прощают избранным.

— Это, брат, во всех мирах такая штука.