Сборник рассказов

На Эббетс-филд[55]трава растет

(где Элстон[56]босс)

за рядом ряд.

И сумерки съедают день,

Но все еще видны ряды.

И запах скошенной травы

Тяжел и зелен в темноте.

И вот прожекторы зажглись,

И к ним немедля понеслись

Стаи кружащих мотыльков

И полчища ночных жуков.

А на местах «по-семьсят-пять»

Таксисты пьют свой Шлиц[57]опять —

То Флэтбуш[58]здесь.

И Гарлем[59]есть —

Из музыкальных автоматов,

Как в пятьдесят шестом когда-то,

Играет джаз.

На Эббетс-филд игра идет

Народ со своих мест встает.

И Робинсон бьет по мячу,

И Ходжес[60]тянется к нему.

Перчаткой тянется…и тут…

Пробежку сделал Стэнли-плут[61]

И с поля Доджерсы идут…

Ньюкомб идет, повесив нос,

Сквозь душ бумажек и поп-корн.

Плетется Эрскин, сжался весь,

На случай, если он вспылит —

Лэбайн и Джонни Подрес[62]здесь.

На Эббетс-филдс туда-сюда

И снова иннинг, вновь удар,

И кто-то бросил пиво вниз,

Но Сэнди Аморос без слов

Отбил жестянку (был готов),

И прямо в руки угодил

Работнику, что там стоял

И вроде бы табак жевал.

Пока безликая толпа

Кричит, растягивая «а-а-а-а-а»,

Риз[63]на коленях у второй[64]

И Кампанэлла[65]знак дает…

Закрыв глаза я вижу все…

И запах чувствую еще —

Сосисок, грязи, и могу

Увидеть, если захочу,

Те тени сумерек, что вдруг

Взлетают вверх под небеса

И там парят…

Как кепки, брошенные вверх…