Полукровка для звездных покорителей (СИ)

Глава 45

Судорога отвращения прокатывается по телу.

Ужас сковывает движения.

Вижу себя словно со стороны — где-то среди лесов, на неизвестной планете, в одиночестве…

Среди толпы злобных уродливых коротышек, один из которых — самый мерзкий вознамерился сделать меня своей наложницей.

Поднимаю лицо кверху и смотрю в просвет чужих листьев, на чужое небо.

Мысленно обращаюсь к Алькиору, Вайлену и Дайонасу…

Прощаюсь с ними.

Навсегда.

Потому что я предпочту умереть, но не сдамся этой твари.

Медленно качаю головой:

— Нет.

— Нет? — взвизгивает вождь.

Смотрит на меня недоверчиво, с интересом.

— Маленькая протари, ты посмотри вокруг.

Продолжаю смотреть ему прямо в глаза.

— Нет-нет, ты посмотри.

Обвожу сырую грязную яму взглядом, не задерживаясь ни на ком и не разглядывая деталей — все здесь для меня омерзительно.

— Что ты видишь, протарийка?

Пожимаю плечами — мне не понятно, к чему эти вопросы.

— Ты серди моего племени, ясно⁈ — визжит неуравновешенный карлик. — Ты не можешь сказать «нет»! Ты — моя!

Опять отрицательно качаю головой и этим просто привожу его в исступление.

Крайне неуравновешенное существо.

— Я прикажу привязать тебя к рогатине, — брызжет он слюной.

— Мне все равно, — спокойно отвечаю я, хотя сама не понимаю, на чем основывается моя уверенность.

Вождь пучит глаза, полупрозрачные веки, как у ящерицы быстро скользят по ним.

— Как это «все равно»?

— Твоей я не буду. Даже если придется…

Мой красноречивый взгляд, говорит лучше слов.

Зеленоватая кожа вождя сереет — от гнева или злости… или удивления.

Но я знаю, что не блефую.

Я решилась.

Мое сердце — занято, а спасения ждать не приходится… так чего тянуть?

В душе разливается какой-то холод, словно зимний мороз окутывает изнутри.

Из толпы выбирается один из гуманоидов и склонившись в три погибели идет к вождю, а потом шепчет ему что-то на ухо, поглядывая на меня.

— Ах, ну конечно, — губы вождя растягиваются в ухмылке. — Послушай меня, протарийка…

— Я не протарийка, — устало поправляю его.

— Предлагаю тебе сделку.

Какую еще сделку? Не собираюсь я заключать с ним никаких сделок, особенно, учитывая, чего он хочет…

— Я получаю желаемое — тебя. Без всяких условий с твоей стороны. Добровольно, с лаской и, — мерзко хихикает, — усердием.

Мое лицо превращается в каменную маску.

Даже просто слушать его противно.

— Слышишь, протарийка?

Не реагирую на него, просто смотрю куда-то сквозь и вспоминаю дыхание Алькиора и мягкость ладоней Вайлена, таинственный блеск глаз Дайонаса…

— Или чтобы ты обратила на меня внимание мне нужно уничтожить твои яйца, а?

Вздрагиваю.

О чем это он? Хотя и так понятно — об оставшихся на поляне капсулах.

В которых находятся в стазисе протари — беспомощные и уязвимые.

— О да-а, ты поняла, — хихикает вождь.

Сглатываю слюну.

— Ты не сможешь их уничтожить. Тебе не по силам…

Не по силам же? Технологии протари куда более развитые, чем у этих дикарей из землянок…

— Ты права, протарийка, права, — усмехается вождь, и что-то мне подсказывает, что все так просто не закончится. — Но я могу их скинуть в Яму!

На его тупом уродливом лице такое довольство смешанное с благоговением, что я невольно удивляюсь.

— Ах, да. Ты же не знаешь, что такое Яма. Когда-то древние боги решили дать народу тхали мудрость и знания и отправили нам Небесную Наковальню. Она взорвала небо… прямо, как твой корабль недавно. И был великий пожар… прямо, как сегодня…Но предки были слишком заносчивы и горды, и боги разгневались на них и лишили их разума. А Небесная Наковальня так и осталась лежать там, куда и бухнулась с неба — в глубокой огромной яме!

Вождь внимательно смотрит, какое впечатление на меня произвел его рассказ.

Рассказчик он так себе, да и я не в той ситуации, чтобы наслаждаться мифами…

— Это о-очень большая Яма, — и толпа благоговейно вскидывает руки вверх со вздохом. — Глубо-окая. Там, возле Небесной Наковальни твои яйца будут в полной сохранности, протарийка, — ухмыляется он. — Выбор за тобой.

На коже выступает липкий холодный пот.

В висках стучит пульс, а пальцы немеют от ужаса.

— Что ты выберешь? — скалится вождь. — Спасти их или… умереть?

— Как я могу тебе верить? Если ты получишь, что хочешь, а потом все равно скинешь капсулы в свою яму.

— Вождь тхали может поклясться на крови. Вождю нельзя лгать, а не то боги вновь накажут тхали. Таков древний закон.

Он протягивает руку, и в нее тут же услужливо вкладывают кривой нож.

— Ты мне, протарийка, я — тебе…

Затравлено оглядываюсь.

Ни одного сочувствующего взгляда. Только любопытство и жажда развлечения.

— Поклянись, — тихо говорю я.

Вождь проводит ножом по груди наискось.

На теле выступает черная кровь.

— Клянусь. Клятва вождя тхали — нерушима.

Черная тоска сковывает мое сердце, и я просто киваю головой…

Соглашаясь… соглашаясь на все…

Вождь хихикает.

— Сейчас ты покроешь эту рану поцелуями, протарийка. Такого подарка у меня никогда не было. Сорвите с нее одежду! Она — моя!

И мерзкие лапы тянутся ко мне со всех сторон…