Мы на море

Глава 7 Сочи не принимает

На борту самолета «Як-42», бортовой номер… рейс «Саратов-Адлер»

08.08.1986, после 18:15

Не скажу, что мне очень нравилось так лететь, но… Раз уж пилоты продолжают полет, не обращая особого внимания на грозу, то… им точно виднее… Конечно, пассажиры сидели «на измене», особенно дети, но стюардессы делали все возможное, чтобы успокоить нервничающих. Даже таблетки от давления и кислые конфетки от укачивания предлагали, причем всем и каждому. Взяли на всякий случай, мало ли…

По идее, мы уже должны приближаться к аэропорту Адлера, но… никаких оповещений о предстоящей посадке пока что не было. Пару раз оглянулся, даже разок поймал взглядом Вовку, изображающего из себя саму невозмутимость. Брат только кивнул мне, но ничего не сказал. Вставать было крайне нежелательно, хотя нашлись и те, у кого обострилось желание прогуляться до уборной. Главное, чтобы до «медвежьей болезни» дело не дошло…

— Так, Макс вроде контролирует ситуацию, — тихонько сказал Вовка Марине, у которой обострилось профессиональное любопытство. — Петька с Аней тоже не подают особых признаков паники. Жаль, того же не скажешь о большей части пассажиров…

— Не у всех нервы как стальные канаты… — улыбается девушка. — Про детей и говорить нечего…

— Зато потом будут вспоминать этот полет как незабываемое приключение…

— Это уж точно! — вздыхает она. — Пожалуй, я его тоже надолго запомню…

— Может статью напишешь по этому поводу⁈ — подначивает ее парень. — Или даже повесть⁈

— Серьезный переход от статьи к повести, минуя рассказ, — хитро улыбается она. — Умеешь ты правильно мотивировать…

Внезапная вспышка и близкий громовой раскат буквально ослепляют и оглушают… В глазах потемнело…

Кабина пилотов самолета «Як-42», бортовой номер… рейс «Саратов-Адлер»

Тот же день и время

— Степан Игоревич, ты уверен, что нам стоит продолжать полет по плану⁈ — бортмеханик с опаской смотрел на индикаторы приборов и систем, горящих успокаивающим зеленым светом.

— Мне тоже не нравится происходящее за бортом, Иван Петрович, — напряженным голосом отвечает первый пилот. — Вот только диспетчер однозначно дал понять, что нам нужно продолжать полет.

— Так может запросить непосредственно аэропорт⁈ Им-то явно виднее, что там происходит в районе Адлера…

— Отличная мысль… — согласился Степан Игоревич. — Давайте так и поступим! Конечно, это уже не по правилам, но мы-то в небе, а они — на земле…

— Мне вызывать⁈ — испуганно спрашивает стажер Леша.

— Я сам! — берет на себя ответственность первый пилот. — Теперь уже сам…

— Земля, это борт… следующий рейсом Саратов-Адлер. Мы в двадцати минутах от аэропорта, планируем начинать снижение. Подскажите, как погода над полосой⁈

Только треск и шумы в эфире были ему ответом. Не отвечал ни Адлер, ни уже привычный диспетчер, рекомендовавший продолжить полет. Прошло три бесконечно длинных минуты и… тишина…

— Ничего не понимаю… — недоуменно восклицает первый пилот. — Лешенька, вызывай все аэропорты побережья — Геленджик, Новороссийск, Анапу… Кто-то должен ответить…

— Земля, это борт… — начал стажер, — ответьте! Пожалуйста, ответьте!

Увы, ответа не было…

— Похоже, помехи из-за грозы… — неуверенно заявил бортмеханик. — Или у нас что-то с аппаратурой связи.

— Переходим на резервную частоту! — в голосе вечного балагура Степана Игоревича зазвенела сталь. — Иван Петрович, проверяй аппаратуру!

— Слушаюсь! — в один голос ответили стажер и бортмеханик, понимая, что время шуток давно прошло.

— Земля, это борт… мы в двадцати минутах… — затянул свою «песню» Леша. — Прошу указать коридор для посадки!

— Борт… пшш… хрр… — внезапно раздалось из наушников. — пшш… посадка хрр… тут шторм! Пшш…

— Жду указаний!

— Пшш… хрр…

Лицо стажера мгновенно побелело. Вот только ответа не было, связь опять прервалась…

— Командир, что будем делать⁈ — Иван Петрович тут же подобрался, черты лица заострились на глазах.

— Что у нас с оборудованием и топливом⁈ — спросил командир экипажа и тут… ярчайшая вспышка, казалось, прямо в кабине… а следом, в ту же секунду, оглушающий грохот…

Диспетчерская, Аэропорт Адлер

Тот же день и время

— Какого х… я вас спрашиваю⁈ — орет красный, как вареный рак, руководитель диспетчерской службы на подчиненных. — Откуда у нас в небе гражданский борт⁈ Кто разрешил им лететь сюда в такую погоду⁈

— Не могу знать… — диспетчер, который только что общался с пробившимся сквозь грозу Як-42, побледнел как мел.

— Связь с ними, срочно!

— Вызываю… — переключился на задачу самый опытный диспетчер. — Связи нет…

— Продолжайте попытки! — приказал руководитель. — И дайте мне связь с военными… У них передатчики лучше… Да и радары тоже…

— Минутку… — спорить с начальством в такой ситуации никто не рискнул.

— Какую минутку⁈ — взревел начальник. — У нас счет идет на секунды!..

— Есть связь с военными!..