Метка Жнеца

Глава 10 Все не то чем кажется

БЕЗ ВЫЧИТКИ

Дамиан Блэк вновь сидел в своем роскошном глайдере, глядя на проплывающие за окном виды верхнего города. Его города. Встреча с Микротехом прошла лучше, чем можно было даже ожидать. Заложенная закладка с Бобом Уильямсом сработала безотказна. Это был именно тот случай, когда знание мотивов и коррумпированности позволяет вертеть корпоратами, как малыми детьми. Да и возраст с опытом играют свою роль.

Сосунки из Микротеха думали, что смогут мутить воду в его городе, и им за это ничего не будет. Блэку было смешно от такой детской наивности. Конечно же он понимал, что присутствует шанс покушения на его жизнь со стороны этих мразей, вечно подставляющим друг друга. Но это был привычный риск для мэра. Увы, но в играх, где крутятся многозначные суммы кредитов, по-другому просто не бывает. А вот что касалось безопасности тушки самого Дамиана… здесь стоит просто напрячь Тони. Пусть усилит охрану, пока Блэк проворачивает свой маленький этюд.

Отдав распоряжение Тоби об усилении охраны, Блэк вернулся к прерванным размышлениям. Ему не давало покоя, что за какие-то несколько дней, его империя лишилась нескольких важных фигур. Нити влияния мэра Санрайз-Сити ослабли. Это плохо. Кто-то может решить, что настало время для атаки на политика.

Нет! Только подумать! Санти, Жан Клод! А ведь прошло всего… всего пару дней. Для кого-то другого это и могло бы показаться случайностью, но только не для человека, который кропотливо выстраивал свою карьеру, на точно таких же… случайностях.

— Дерьмо! — Тихо проговорил Дамиан. — Тоби, что там с акциями?

— В процессе. — Отозвался личный помощник, сидящий перед голографическим экраном.

— Что у нас дальше?

— Встреча с Моникой Леви и ее мужем. — Отозвался Стэнфорд, быстро проверивший расписание своего босса. — Хотят обсудить с вами благотворительный бал. С расценками они знакомы, не имеют ничего против.

— Хорошо. — Довольно и степенно кивнул мэр мегаполиса.

Чета Леви, уже не первый раз устраивают балы в его городе. И каждый раз это приносит прибыль лично Дамиану. Очередные миллионы кредитов, скоро поступят на его счет. Это хорошие новости.

Имея на своем счету не просто миллионы, а целые миллиарды, Блэк продолжал с заботой собирать денежные знаки, распределяя их между своими банковскими счетами, часть из которых была оформлена на подставных лиц. Часть хранилась в акциях. Часть в недвижимости. А часть лежала на офшорах Каймановых островов. Интересы мэра не ограничивались одним городом.

Нет. Такой ошибки он допускать не собирался.

— Нельзя класть все яйца в одну корзину. — Говорил Блэку его преподаватель по экономике.

Хорошим он был. Ушлым пройдохой, который тем не менее не смог уберечь свою голову подставив ее под плаху корпоративного гнева. Не стоило ему воровать у корпораций. Они такого никому не прощают. Нет. Раздевать этих ублюдков нужно исключительно опосредованно. Исключительно чужими руками. А еще лучше, создавать ситуации, при которых они сами будут нести тебе свои кредиты.

Ничего. За прожитые годы Дамиан научился главной добродетели. Терпению. Он как настоящий хищник умел ждать. Ждать нужного момента. А план? План, составленный в детстве и уже не раз корректировавшийся за прожитые годы, продолжал воплощаться в жизнь. Шаг за шагом. Удар за ударом. Осталось уже не много. Пять, десять, максимум пятнадцать лет и он сможет подвинуть корпорации с их пьедестала власти.

Но пока рано. Время решающего сражения еще далеко. И пока враг не знает о том, что его ждет, необходимо копить ресурсы. И пусть. Пусть каждая сделка, может оказаться обменом человеческой жизни на кредиты. Пусть. Это не имеет значения, когда впереди стоит столь амбициозная и важная для всего человечества цель.

Встреча с мафией прошла как по нотам. Дамиан улыбался. Он был доволен. Территория разделена. Волки послушно машут хвостами, а прибыль с этих земель увлеличилась на десять процентов. А главное, все довольны.

Дальше были светские беседы с четой Леви. Моника как всегда восторгалась очередной бездарностью, что решила будто она творец. Наизусть зачитывала его стихи, показывала голограммы его художественных потуг. Черт! Это не картины. Это блевотина. И Блэк даже не удивится, что от холста будет нести именно ею.

Но политик улыбался. Вставлял восторженные комментарии и с пониманием поджимал губы, глядя на мужа Моники. Они как два мужчины, проявляли солидарность между собой и всячески угождали даме.

Вино. Ужин. Классическая живая музыка. Моцарт. Затем Бах, и в качестве завершения вечера Шуберт, сменившийся Чайковским. Прекрасный. Прекрасный вечер, благодаря которому счет мэра пополнился уже на двадцать миллионов. А ведь это еще не состоялся сам бал. Только договорились о дате и месте проведения. Конечно же Блэк с радостью предложил холл башни мэрии. Конечно, там будет все на высоте. Все мелкие нюансы уладит мэрия. Конечно-конечно.

Черт! И ведь чета Леви и сам Дамиан прекрасно понимали, что это простой спектакль. Но каждый старательно и неустанно отыгрывал свою роль. Чертовы лицемерные корпораты!

Тот факт, что политик уже мало чем отличался от тех тварей, которых ненавидел сам, его ни капли не смущал. Зачем? У него есть цель. И да. Он был именно тем сторонником идеи, что с пеной у рта утверждали: «цель оправдывает любые средства. Да и победителей не судят».

Когда же мэр наконец-то остался один, он принял душ, смывая скопившуюся за день усталость. Одел бордовый с золотой вышивкой, натуральный шелковый халат. Взял бокал настоящего семидесяти летнего коньяка. Сел в свое удобное, бархатное кресло с высокой спинкой, в котором чувствовал себя королем на троне. Степенно подкурил каминными спичками сигару, и затянувшись дымом, смотрел на раскинувшийся за окном город. Монарх взирал на свои земли, наслаждаясь очередным плодотворным днем.

Дамиан курил, пил и крутилась в своих пальцах, каким-то образом, оказавшуюся в руках монету. Он даже не предал этому значения. Так. Удивился мельком, да и откинул никчемную мысль. Мелочь. Пепел под его ногами. Точно такой же, как и те отбросы, скрытые за густыми, зеленоватыми тучами химических выбросов заводов.

А потом был сон. Красивый. Наполненный яркими красками. Громом аплодисментов от произнесения торжественной речи, на его, Дамиана, президентской инаугурации. Вот! Вот этот момент к которому он шел долгие годы. Целые десятилетия! Можно сказать, поднявшись с самых низов. Сам! Без помощи могущественных родственников. Он! Личность. Именно так! С большой буквы. Он уже вписал свое имя в Историю человечества!

Под его началом Конфедерация Свободных Городов осваивает солнечную систему! Корпорации ему прислуживают, действуя исключительно в его, Блэка интересах. Он нагнул весь мир. Вот! Вот она! Абсолютная власть, когда над тобой только далекие звезды, ждущие своего повелителя!

Ах! А потом Дамиан проснулся в своей роскошной спальне. И к своему неудовольствию обнаружил, что он все еще мэр, загнивающего мегаполиса. Это было неприятно. Но воспоминания о сне. О том самом достижении цели всей жизни, все равно приятно согревали черную душу политика.

О! Он не считал себя злым. Это не он такой. Такая среда. Он лишь идет вверх, купаясь в грязи, чтобы включить кран, который смоет всю грязь в унитаз. Он избавитель. Спаситель. Точно. Однажды про него будут снимать кино. Писать книги. А дети будут изучать его жизнь в учебниках по истории.

— Нужно будет подобрать себе подходящее прозвище. — Сказал он самому себе, выбираясь из постели и направляясь в ванную комнату. — Может Великий? Реформатор? Дамиан Уротитель? Да. Мне нравится. Но нужно будет потом еще обсудить это с маркетологами. Ну, да ладно. Они найдут подходящий образ.

Утро Блэка протекало в привычном ритме. Душ. Бассейн и вот он уже замотанный в белый халат, сидит с чашечкой кофе, а рядом стоят свежеиспеченные круассаны. В руке вновь золотая монета, которую политик уже воспринимает ни как иначе, кроме как талисман, что приносит удачу.

Определенно. Определенно эта монета приносит удачу. Даже не смотря на то, что во всю эту суеверную чушь он не верит, он так считал. Парадоксально! Поразительно на что только способно сознание человека.

Правая рука взяла пышущую жаром выпечку. Поднесли к губам. Зубы впились в нежное слоеное тесто.

— М-м-м. — Протянул Блэк с блаженной улыбкой.

Пекарь сегодня постарался на славу. Добавить легкие нотки корицы — шедеврально. И вот глоток ароматного кофе. Дамиан сидел с прикрытыми глазами, переживая гастрономический оргазм.

Все изменилось в одно мгновение. Дыхание перехватило. Живот скрутило резкой режущей болью. Давление крови в голове подскочило. Глаза начали вылазить из орбит, грозя банально лопнуть.

Ни вскрикнуть, не двинуться Блэк не мог. Тело словно парализовало. Он понял. Все понял. Он знал, что это за яд. Не раз в молодости и сам прибегал к нему же, устраняя своих конкурентов и тех, кто знал слишком много, чтобы продолжать жить.

Смерть. К нему пришла смерть. И монета. Монета, что он держал в руках, плавно взлетела в воздух, зависнув прямо перед его взглядом. Череп смотрел с немой насмешкой. А после от углов столовой комнаты донеслись звуки зловещего смеха. Казалось, сам череп на проклятой монете смеется с такого самоуверенного и глупого человечка, что возомнил себя богом.

Дамиан знал. Знал как ужасно и страшно умрет. И да. Его смерть не будет быстрой. А боль? Боль только начинается. И самое страшное, что выхода из этой западни уже не существует.

Давление в голове нарастало, а желудок приступил к перевариванию самого себя. Медленно. Не спеша. Концентрация желудочной кислоты росла, медленно разъедая стенки и не спеша, поднимаясь по пищеводу.

А тем временем, ноги и руки политика начинали отекать, наливаясь все большей и большей тяжестью. Давление в голове все нарастало и нарастало.

Дамиан бился в ужасе. Там. В своей черепушке — они извивался как уж на сковородке, как дерьмо в горловине унитаза, отправляющееся во тьму путешествия по канализации.

Когда дверь открылась и в комнату решил заглянуть верный Тоби Стэнфорд, Дамиан обрадовался. В нем промелькнула короткая надежда на чудо. Но было слишком поздно.

Помощник мэра, как раз успел застать момент, как изо рта Дамиана выливалась кислота, разъедавшая кожу. А потом взорвались глаза политика, заливая его лицо кровью. А следом. Следом все тело Блэка начало лопаться как прогнивший и переспелый плод.

Стэнфорд стоял, прижавшись к стене и боясь пошевелиться, с ужасом взирая на кончину своего босса. И страшила его вовсе не смерть. Вовсе не кровь была страшна личному помощнику. О нет! В этом чертовом городу, такое случалось сплошь и рядом. А смерть от яда, была обыденностью для верхнего города. Нет. Тоби был в ужасе от того, что будет именно с ним. Тем, в чьих руках, по сути, остались все активы мэра.

В голове Стэнфорда билась лишь одна мысль: «Бежать! Нужно бежать!».

Незримый наблюдатель просто смотрел. Он с самого начала просто наблюдал за всем происходящим. Не вмешивался, не подталкивал. Просто наблюдал за красотой падения. Колос, что сам себе отсек ноги и рухнул в грязь. И только восторженный смех разносился по комнате, отражаясь от стен. Смех, который не мог уже никто услышать.

А тем временем на кухне пентхауса мэра Санрайз-Сити, Кент Вествинд наблюдал за кончиной клиента. Он никуда не спешил. Окно для изящного и надежного отхода еще не пришло. Целых три минуты, до того момента, как мимо будет пролетать глайдер, который позволит киллеру Микротеха покинуть место преступления, не оставив следов и зацепок.

— Я хочу, чтобы эта сука сдохла! — Говорил ему пылающий гневом Морис Декард, глава департамента перспективных разработок. — Я хочу, чтобы падла мучился. Хочу, чтобы эта блядь переваривала сама себя и сходила с ума от осознания своей никчемности. Ты понял меня Кент?

— Да, мистер Декард. Я все сделаю. Утром все новостные издания будут говорить о смерти Дамиана Блэка. — С каменным лицом отвечал Вествинд.

— А потом, я хочу, чтобы все новости орали мне о бесславной кончине гребанного Майка Кейна! — Орал, едва ли не брызжа слюной Морис. — Сделай это.

— Все будет выполнено. — Коротко кивнул головой Кент, внутренне улыбаясь.

Этот заказ обещал стать его личным шедевром. Обе цели были… были… недостижимы. Это как переписать Шекспира, сделав его еще лучше. Как сыграть Моцарта, лучше чем задумывал сам композитор.

И вот сейчас, когда первая цель, окруженная толпами охраны, была устранена, Вествинд улыбался. Улыбался, как художник, только что завершивший свой шедевр. Он уже точно знал — сегодня! Прямо сегодня, все новости будут говорить о его картине. О его шедевре. Кто-то ужаснется, кто-то придет в восторг. Равнодушных не будет. Его произведение будут обсуждать. Обязательно будут. А это уже говорит о шедевре.

Киллер отвлекся от своих мыслей, и посмотрел на часы, что висели в интерфейсе на переферии его взгляда.

Открыв окно, он выпрыгнул из пентхауса, не оставляя за собой следов, кроме открытого окна. Это позже, намного позже. Полиция найдет труп личного повара мэра, задушенного в собственном сортире.

Мягко, словно кот, Кент приземлился на крышу глайдера, и произвел условный стук, давая команду автопилоту, который устремился в сторону одной из башен, возвышавшихся на химическим смогом мегаполиса.

Детство Кента Вествинда сложно назвать счастливым. Да и детство ли это было? Когда мужчина, которому уже исполнилось двадцать девять с хвостиком, оглядывался назад, он не мог смело утверждать — а было ли у него детство. Детский возраст? Да. Он определенно был. Так же как и у всего дерьма. А вот жизнь ребенка…

Здесь все и сложно, и просто одновременно. Таких как Кент, начинали готовить к будущей профессии с пяти лет. Да. Как бы ужасающе для простого обывателя это не было, именно в возрасте пяти лент Вествинд забрал свою первую жизнь. У него не было ни шока, ни истерики. Его так растили. Так воспитывали. Всегда оставаться холодным и отчужденным. Внешне. Внутри же могут бушевать любые чувства. Но ровно до момента, как не придет время оборвать очередную судьбу.

Кент любил свою работу. Так получилось, что с раннего возраста, ему нравилось рисовать. И наставники это заметили. Его не ругали, не говорили что так нельзя. Напротив, его жажду рисовать направили в русло его профессии. Его учили, что каждое убийство — это его полотно. И чем изящней, он устраняет цель, тем красивее нарисованная картина. И он проникся. Вествинд чувствовал дыхание своих полотен. Изредка жертвы приходили к нему во снах. О! Как он радовался таким визитам. Это была отличная возможность, взять обратную связь у покойников.

Он спрашивал. Пристрастно спрашивал. А они спрашивали за что. Обидно. Но Кент не отчаивался. Вместо этого, он терпеливо объяснял им свою задумку, и то, как она была реализована. Честно признавался, когда и где он мог допустить ошибку. Да. Косяки случались и у такого маэстро как Вествинд. Но это были скорее досадные недоразумения.

Глайдер приземлился на пустой крыше, и Кент с легкостью спрыгнул на ее поверхность. Тело киллера уже давно не было полностью человеческим. Микротех ценил своих исполнителей. Тем более такого уровня, как Кент. Дорогие, эксклюзивные боевые импланты, которыми могут похвастаться разве, что сотрудники ЦБР — Центрального Бюро Разведки.

Многофункциональный имплант хамелеона, создающий поверх лица, голографическую маску. Усиленные ноги, позволяющие выше и дальше прыгать. Впрочем, как и быстрее двигаться. Улучшенные импланты мышечной ткани рук и спины. Ускоритель сознания, позволяющий едва ли не замедлять время, улучшая реакцию и расчет вероятностей. Дополнительный вычислитель, позволяющий анализировать больший поток данных. И конечно же глаза. Глаза, которые могут не только видеть сквозь стены, но и стрелять лазерным лучом.

Да. Эффект от такого выстрела не самый мощный, но достаточный, чтобы за минуту расплавить армированную сталь. А для человека хватит и пяти секунд. Ах, да. Вишенка на торте. Иньектор в указательном пальце, позволяющий не только вколоть яд в тело жертвы, но и пронести его, или же какой-то чип данных.

У киллеров Микротеха, задания бывают разного профиля. Не всегда это устранения. Иногда это похищение. В том числе и данных. В том числе и людей. Например предыдущее задание, которое пришлось выполнять Кенту, заключалось в похищении какой-то соплячки. Зачем? Такими вопросами Вествинд не задавался. Ему было похер. Собственно, как и всем в этом городе.

Положив руку в карман своих брюк, киллер взмахом руки, открыл свой личный глайдер. Нужно переодеться и подготовится к написанию следующего полотна. Оно будет намного сложнее. Здесь уже не выйдет спланировать все заранее, как это было с милашкой Дамианом Блэком, живущем по расписанию и имеющим строгие привычки.

Увы. Или вау? Вествинд еще сам не определился. Но его следующая жертва была подобна хаосу. Не подвластной осмыслению энергии. Он мог быть где угодно и когда угодно. Это будет не столько шахматный этюд, сколько полотно о загонной охоте. Той самой, в которой самым главным будет, не превратится из охотника в добычу.

О! Кент осознавал, с кем ему придется столкнуться. А от того кровь в его искусственных венах кипела от адреналина и предвкушения. Но сначала, необходимо сменить образ. Все же в костюме повара, опускаться в нижний город, будет несколько не уместно.

Вот только от предвкушения, киллера оторвал странный предмет в кармане брюк. Достав его, он поднес к глазам золотую монету. Глаз перфекциониста сразу оценил мастерство работы неизвестного мастера. Череп. О! Он был восхитителен. Искусно сделанный. Словно живой. А его глазницы! Пустые глазницы, что словно пытаются заглянуть в твою душу. Кент перевернул монету. На обратной стороне красовалась римская цифра XIII.

В этот момент столкнулись два профессионала. Живой и не живой. Один уже знал свою жертву, а второй еще даже не догадывался о своей участи. Чертова дюжина. Символичная встреча именно на этой цифре. Создание, вышедшее из подвалов «Немезиды» была в приятном предвкушении. Оно вновь не собиралась вмешиваться в происходящее. Оно знало, чем закончится охота. Знал и мегаполис, что с любопытством наблюдал за прогулкой Жнеца, по своим освещенным ярким неоном улочкам.

Откуда появилась монета? Ха! Да разве ж кто-то спрашивал себя об этом? А когда спрашивал, искал ли правильный ответ? И что он делал, если не находил? Жнец держал этот вопрос на своем контроле, вовремя посылая необходимые импульсы в нужные ему участки нейронной сети человеческого мозга.

Спустя час, Вествинд уже шел по грязным улицам нижнего города Санрайз-Сити. Название, которое ранее пророчило процветание, новое начало, стало дерзкой издевкой над жителями мегаполиса. Это понимание пришло к киллеру, сразу. Сразу как только он спустился в эти обоссанные руины. Здесь воняло. Было противно даже находится. И это ему! Тому кто привык, к запаху обделавшегося трупа. А люди! Люди вокруг! Они были… отбросы.

Нет. Такая компания мужчине не нравилась. Он бы и поморщился от отвращения, если бы знал, что это такое. А так… лицо Кента оставалось абсолютно спокойным. Он шел, одетый в костюм обычного клерка. Дешевый серый костюм, синяя рубашка, кепка. Шел, заложив руки в карманы. Шел и внимательно при этом искал свою жертву. А та, как назло не была видна. Никак не удавалось вычислить местоположение. Словно этого Кейна, прикрывал какой-то искусный нетранер. Это было чертовски неприятно.

С другой стороны, логично было бы предположить, что мистер Кейн, как и положено любому детективу, ежедневно появляется либо у себя дома, либо на рабочем месте. А какой из этого может следовать вывод? Верно. Путь Кент лежал прямиком к департаменту полиции Промышленного района.

— Слышь, козел! Самый широкий? — Крикнул какой-то обрванец, посмев толкнуть Вествинда.

Мало того, что это было по хамски, так он еще и выпачкал своими грязными лапами, костюм киллера. Первым желанием было убить наглеца. Но. Черт! Кент был недоволен. Вот прямо сейчас, убивать эту мразь нельзя. Лишний шум, совершенно не нужен. Лучше он наведается к нему позже. Вот закончит свою охоту на Кейна, и обязательно встретится с этим Гарди Белдомом. Метку через киберсеть на этого ушлепка, Вествинд уже поставил.

Не отвечая, он прошел мимо ублюдка, проигнорировав его выпад. Вот только здесь. В нижнем городе. Такое не работало. Здесь всегда сразу били в зубы. Или готовились в них получить.

Рука ушлепка легла на плечо Кента, чтобы уже через секунду, позади раздался хруст, как перелив гитарных струн, и крик, как песня. Композиция ласкала слух киллера. Это были приятные. Хорошо знакомые ему звуки. А еще. Еще он даже ощущал мифический налет боли и страха от этого отброса. А это были сладкие запахи, делающие картины насыщенными.

Удовлетворившись своей маленькой местью, Вествинд продолжил свое неспешное шествие. Пройти оставалось не так много. Буквально уже за «воон» тем поворотом, будет и здание полицейского офиса.

Смотрели ли другие прохожие в спину Кента? Нет, конечно. Какое кому дело, до чужого дерьма! Здесь бы в своем не утонуть.

Завернув за угол, Вествинд привалился к стене, наблюдая за офисом полиции. Электромобиль Кейна был здесь. На парковке. Стоял на хорошо известном всему городу месте. Об этом даже в новостях писали. Собственно оттуда эту информацию киллер и подчерпнул этой ночью, когда изучал свою жертву.

Убедившись, что цель где-то поблизости, Вествинд не спеша пошел к ближайшей подворотне. Завернув в дурно пахнущее пространство, где наверняка присутствовали и неизменные разносчики заразы в Санрайз-Сити — крысы, мужчина активировал свой имплант хамелеона, сменяя внешность на одного из копов, у которого сегодня был выходной.

Из полной человеческого дерьма подворотни, уже вышел Бил Бипшит. Обычный патрульный. Неспешным шагом он пошел прямо к зданию департамента полиции. Перейдя дорогу, киллер приветственно кивал, тем кто с ним здоровался, но не подходил, делая вид, что у него есть неотложные дела.

Задача, которую ставил перед собой Кент, была простой. Он бы мог даже сказать тривиальной. Необходимо было установить маячок на тачку Кейна. А для этого, нужно было подойти к ней. Что он и сделал.

Оказавшись у машины детектива, Вествинд, обронил карточку с кредитами, номиналом в полтинник. Нагнувшись ее поднять, он другой рукой, метнул магнитный маячок под днище. Тот с радостью прилепился к батарее электрокара.

Задача была выполнена, но киллер прошелся дальше, после чего картинно махнул рукой. Теперь оставалось просто ждать. Ждать появление Майка Кейна, а после и подходящего момента для устранения.

Конечно же детектив мог быть в самом здании. Это было бы вполне логично. Вот только устранять его прямо в стенах полицейского участка. Красиво, но как-то слишком пафосно. Нет. Детектива нужно убрать грязно. Показательно. Так чтобы растоптать его гремящую уже больше десяти лет славу. Это не было прихотью заказчика. Так это чувствовал сам Кент. И так будет, по его мнению, правильно. А своему тонкому художественному чутью, Вествинд доверял.

Ждать же мужчина решил чуть в стороне от участка. Лишний раз мозолить глаза полицейским, пусть и в маскировке, было лишним. Так кто-то умный может заподозрить неладное. А имплант с изменением голоса, ему пока не установили. Так, что лучше подождать в сторонке. Там где его не будут трогать.

И такое место нашлось неподалеку. Ирония судьбы, а может еще что-то, но киллер пришел в ту самую кофейню, на входе в которую погиб Том Харлонд. Сейчас здесь полицейских уже не было, а потому никто не приставал к киллеру. Тот же молча прошел в туалет.

Обратно вышел уже совершенно другой человек. Обычный клерк. Все тот же серенький костюм, в котором ходит добрая половина этого прогнившего города. Усталый взгляд не выспавшегося человека, и понятное, привычное, кислое выражение лица.

— Двойной экспрессо. — Обратился Вествинд к электронному баристе, рассчитавшись той самой картой, которую недавно ронял у тачки Кейна.

А дальше потянулось томительное ожидание. Вот только Кент умел ждать. И никуда не спешил. Он был профессионалом, а потому точно знал. Всему свое время.

Неспешно наслаждаясь не таким уж и дерьмовым, хоть и искусственным кофе, киллер сам не заметил, как погрузился в свои размышления. Такое с ним иногда бывало, особенно в минуты долгого ожидания. Нет, он не терял контроля над ситуацией, продолжая отслеживать обстановку и машину жертвы. Просто часть его сознания задавалась вопросами, ища на них ответы. Создавая при этом, тонкую вязь философии. Утонченной и липкой, словно кровавая паутина.

Мог ли Вествинд быть другим? Вырасти человеком, который просто рисует полотна, а после продает их через художественные галереи? Наверное нет. Мог он не убивать людей? Конечно да. Только почему бы он мог так поступить?

Удивительно, но ответа на этот вопрос он никак не мог найти на протяжении всей своей жизни. Он регулярно задавался вопросом, мог бы он вообще стать кем-то другим. Не киллером, убивающим по приказу. Не слепым исполнителем. А обычным. Простым человеком. У него могла бы быть жена, обычная работа, дети. Он приходил бы домой после работы. Целовал супругу. Обнимал детей. Они вместе бы садились ужинать.

Возможен ли был в жизни Кента подобный сценарий? И да, и нет. Он в любой момент мог уйти от Микротеха. До постановки первых имплантов. Он мог начать другую жизнь. И даже возможность у него такая была. И было ради кого это сделать. Эмилия Бонтон. Прекрасная женщина. Вествинд до сих пор помнит аромат ее волос. Ее улыбку. Он видел, что симпатичен этой женщине. И она. Она вызывала в нем странное чувство. Он смотрел на нее и чувствовал вдохновение. Это был очень интересный опыт, повторить который ему так и не удалось.

И ирония судьбы, или насмешка цифровых богов, но именно Эмилия стала одной из его жертв. Она где-то, что-то сделала не так в стенах Микротеха. То ли узнала, что ей знать не положено, то ли еще что-то. Кента это не волновало. Ему просто отдали приказ.

Киллер тогда целый день наблюдал за ней. Любовался ее улыбкой. Волосами. Ее тонкой талией, и идеальной, подтянутой фигурой. А потом наступил вечер, и он с улыбкой пригласил ее поужинать. Она не отказала.

Этобыло его первое и последнее свидание. Они много говорили. Обсуждали поэзию, музыку, кино, а главное она как и он была неравнодушна к изобразительному икусству. О! Как тонко она чувствовала краски. Как тонко видела сокрытую в казалось бы неосторожных мазках суть произведений!

А потом он проводил ее домой. Прямо до дверей квартиры. И уже у самых дверей, они поцеловались.

При воспоминании о губах Эмилии, Кент притронулся к своим губам. Даже сейчас спустя почти девять лет, он помнит. Помнит эти мягкие, нежные губы. Это буйство красок в его голове и где-то в груди. Помнит аромат и вкус.

А потом. Потом он нанес удар ножом прямо ей в сердце. Нет, не фигурально. Практически. Он никогда не забудет этот взгляд. Удивление, обреченность, которые сменились пониманием и… и…

Что означала вот та! Та последняя эмоция, Вествинд так и не понял. Он каждый раз старался, но не мог понять.

Когда же девушка отстранилась от киллера, он достал свой пистолет, навинтил на дуло глушитель, и все так же молча, глядя в ее прекрасные глаза, совершил контрольный выстрел. Но ему показалось, что кровь легла на стену не так. Не хватало еще штрихов. А потому он выстрелил снова. Но и этого было мало. И вот он! Третий выстрел. И все! Картина стала идеальной. Кровь на стене. Прекрасная девушка, сидит, привалившись к ней спиной и истекает кровью, вырывающейся из под лезвия, торчащего в ее груди ножа. И три аккуратных дырочки в ее голове. Три красных родинки, что выстроились в один ряд.

Горько. Почему-то каждый раз. Каждый раз, очень горько это вспоминать. Чья-то когтистая рука сжимает сердце, и оно всегда. Всегда пропускает один удар. Но ничего. Это знак. Да. Знак того, что Кент человек. А значит, он делает все правильно. И делал все правильно.

Самое забавное, о чем Вествинд никогда не думал — он смутно помнит свое детство. Лишь его отрывки. Такие, как тренировки. Наставления учителей. Уроки выживания. Уроки убийства. И рисования. Но он совершенно не помнит всего остального. Ни того, где именно он рос. Ни лиц людей, что его воспитывали. Не своих чувств или желаний. Словно их никогда и не было. Или же их стерли. Но он даже думать о своем детстве толком не мог. Стоило только мыслям начать цепляться за детали прошлого, как те соскальзывали. Словно… словно шелк с идеально заточенного клинка. Распадались на части.

Кент не видел. Он не замечал, как сильно у него промыты мозги. Он! Человек, знающий психологию. Понимающий мотивацию людей. Он не мог анализировать самого себя. Свои чувства и поступки. Его восприятие мира, как кривое зеркало, искажало все, что было с ним связано.

В интерфейсе появился сигнал от маячка. Жертва села в свой электромобиль. А значит, пора. Ожидание в состоянии покоя и размышлениях закончилось.

Выйдя из кофейни Кент, не спеша направился к ближайшей подворотне. Скрывшись от посторонних глаз, он начал отталкиваясь ногами от стены к стене, прыжками взбираться на крышу здания. Ножные импланты работали как часы, позволяя мужчине, действовать точно и методично. Не маловажную роль играл и его особенный нейрочип, который так же управлял движениями, делая их, отточено точными.

И вот он на крыше. Грязный. Вымазанный химическим смогом, что словно черта разделяет элиту и отбросы. Властелинов и рабов. Сев в свой глайдер, киллер брезгливо скинул с себя грязную одежду. На смену ей пришел привычный, дорогой, строгий, черный костюм. И как знак, его любви к искусству — галстук цвета артериальной крови.

Глайдер же тем временем следовал за Майком Кейном, который направлялся прямиком в научную лабораторию Микротеха.

А вот это уже было интересно. Вествинд ликовал. Зверь сам шел в силки. Но что ему там нужно? Почему он сам так рвется в заботливые руки Кента? Киллер этого еще не знал. Но очень скоро узнает. Тем более, что до места назначения он успевает добраться раньше.

Нет, конечно же Вествинд слышал, что этот детектив роет под Микротех. А особенно его интересует, какой-то особо важный проект. Собственно отсюда и родился вывод, что конечная цель Кейна именно лаборатория. Значит, там есть кто-то, кто может дать этому зверю ответы.

И вот здесь Кент задумался. Как будет лучше поступить. Стоит ли дать возможность ищейки получить данные, а потом устранить, или все же лучше сделать это до того, как Майк ворвется на территорию корпорации. Очень волнующий вопрос. Он ведь касался именно тех мазков, которые необходимо было нанести на полотно охоты.

На то, что кто-то в руководстве может огорчиться такому решению киллера, последнему было плевать. Да и какая разница? Работа же будет выполнена. А потому можно выбрать, то что будет интересно именно Вествинду.

В лаборатории глайдер профессионального убийцы оказался раньше электрокара его жертвы. Но не намного. А потому и решение вопроса, как быть, произошло само-собой. По естественным причинам. Пока Кент шел в сторону лифта, Майк Кейн уже таранил своим автомобилем центральный вход.

До ушей киллера донесся далекий звук взрыва, заставивший его вздрогнуть. Он переживал. Переживал, что зверь может умереть раньше, чем он до него доберется. Да еще и маячок потух, сигнализируя о том, что как минимум тачка детектива уничтожена.

Нужно было поспешить. А этот чертов лифт, как назло не хочет ехать. Раздраженно ударив по стене, Вествинд, сделал несколько шагов назад и глубоко вздохнул. Ему не нравилось, что в душе поднимается такой ураган предвкушение. Это первый знак возможной ошибки. А потому нужно успокоится. Первым делом успокоится, а потом проанализировать ситуацию.

Интрефес раскрылся перед взглядом киллера, позволяя подключиться к камерам лаборатории. Все начинало вставать на свои места. Зверь жив. Зол. И он пробивается куда-то. Вот он остановился, уничтожив несколько дронов. Вот схватил за пиджак охранника. Трясет его, что-то спрашивая. Тот молчит. Зря. Пистолет Кейна, оставляет после себя рваную дыру в голове глупца.

Двери лифта открылись, обрывая такое долгое ожидание. Кент спокойно зашел внутрь, и нажал на кнопку пятого этажа. Это было ровно на один этаж выше, того места, где сейчас находился детектив.

По мере того, как лифт опускался, становилось все отчетливее слышно звуки выстрелов и взрывов. Похоже «Демон Санрайз-Сити» пошел в разнос, уничтожая любого, кто становился у него на пути.

Когда лифт остановился на пятом этаже и открыл свои створки, киллер уверенно зашагал вперед. Он видел, как в руки Кейна попал Томас Джеферсон. Как детектив о чем-то спрашивает его, а тот юлит и изворачивается. Зря. Очень зря. И Кейн объяснил Томасу почему, прострелив правое колено и приставив ствол пистолета к паху.

— Ну, вот он и запел. Похоже, теперь можно и вмешаться. — Промурлыкал себе под нос Кент, активируя импланты рук и замахиваясь для удара.

Жнец лишь наблюдал. Он был в восторге. Его полотно писало само себя.

Пол под ногами Вествинда пошел трещинами еще после первого удара. Но он и не собирался его пробивать. Глупая затея. Пустая. И лишенная изящества, которым славился киллер. Вместо этого он разогнавшись побежал в сторону окна, обнажая свой пистолет. Пара выстрелов и стекло осыпалось, а Кент, схватившись рукой за край, влетает на этаж ниже.

Усиленные ноги с легкостью пробили стекло. И как всегда, киллер по кошачьи мягко приземлился на ноги, чтобы тут же уйти перекатом от мгновенно среагировавшего детектива. Да только… только уже в этот момент, что-то пошло не так. Эми дробь разлетелась по помещению, отрубая все что здесь работало на электричестве, как и ножные импланты, которые задела эта чертова волна.

Звук передергиваемого затвора, и вновь выстрел. Такой крутой. Такой хладнокровный. Расчетливый. Умный. Утонченный и изящный Кент Вествинд, оказался не готов к встрече с настоящим демоном, которые безвылазно живет в аду.

О! Киллер считал себя художником натуралистом, чье тело всегда было эталоном. Эталоном доведенным имплантами до идеала. Он встретил на своем пути хаос импрессиониста. Силу, что как антивещество пожирает любую материю. Вечно голодного демона, спущенного хозяином с поводка с командой фас.

Все эти мысли, пролетели перед Кентом за считанные секунды. Восприятие и реакции были максимально ускоренными. Он полз. Полз так быстро, как мог. Но этой скорости оказалось недостаточно. Облако микро эми гранат вылетевших из пущенной Кейном дроби, накрыло Вествинда.

Вся электронная начинка недокиборга начала коротить и выходить из строя. Кожа над имплантами начала плавится. А хуже всего начали закипать и мозги.

И только смех. Гомерический смех Жнеца в его ушах, плавно затихал, вместе с жизнью нейрочипа. Они умерли вместе. Нейрочип и Кент. Вествинд. Его тело. И его ипланты.

Но за долю мгновения перед своей смертью, он увидел. Увидел, то чего видеть не должен был при жизни. Увидел себя. Весь свой жизненный путь. И ту ее часть, что была сокрыта. Сокрыта кропотливой работой ученых Микротеха. То как они изуродовали психику молодого парня. То как ему перепрошивали сознания. Нет. Его не готовили с пяти лет к этой участи. Нет. Это все лишь красивая сказка. Легенда. В которой нет ни капли правды.

Вествинд был обычным подростком из трущоб, которого из-за его голода и жадности поймали корпораты. Но вместо того, чтобы убить — они создали из него идеальное… почти идеальное оружие. Оружие, что убило даже ту, кого полюбило всем своим черным сердцом, и такой же черной душой.

А потому, уже мертвое тело, пустило одинокую слезу.