Lvl 1: Благодарные Мертвецы

TRACK_37

Я быстро пришёл в себя. Попил, поел, ещё попил, ещё поел. Здоровье восстановилось на три четверти, дальше не хотело. Больше того — начало уменьшаться. Ну, это мы знаем, да... Нацедил себе пивка в кабаке, выпил. Здоровья прибавилось. Зато потом шкала чуть уменьшится.

Девки выдали мне вчерашний заработок — негусто... Да и Миллер ещё за неделю снял. Сука злобная.

— Босс, мы как, репать будем сегодня? — спросил Рома, сунувшись в кухню, где я сидел.

— Без меня, — покачал я головой. — Тренируйтесь. Качайте навыки. А у меня пока дела. Менеджера нет — приходится самому шустрить, дела устраивать.

— Понял, — сказал Рома. — Иствуда п**дить можно?

— Нельзя. Барабаны п**ди.

— А если он залупаться начнёт?

— Поцелуй его — вот он охереет.

— Босс?..

— Ром, ну ты — взрослый человек, придумай что-нибудь, а?

— Ла-а-адно.

Когда я выходил, они уже начали лабать. А ничё так. Злобненько. Даже текст какой-то просится.

Нет, я не носил штанов с подворотами,

Нет, я не тусил с гопотой и задротами.

Нет, я не делал себе дорогие причёсочки,

И не вешались на меня гламурные тёлочки...

Господи, это что, рэпняк? Докати-и-ились. Алкоголизм — он такой алкоголизм.

— Вивьен, — кивнул я Вивьен на входе.

— Мёрдок, — кивнула мне Вивьен. — Отлично зажигал вчера.

— Спасибо, детка.

Я поднял ладонь, она по ней хлопнула. На том и разошлись.

Кабинет брата действительно уже восстановился. Я вошёл, устало шлёпнулся в кресло. Брат посмотрел на меня, потом — на другой монитор. Видимо, читал мои логи. Присвистнул.

— Н-да-а-а... Нашёл ещё один баг.

— Это какой? — зевнул я.

— На крыши домов забираться возможности нет. Официально. Тебя буквально притягивают все глюки. Или ты их. Вот и Рчн этот к тебе приполз.

— Он не глюк, — мрачно сказал я. — Он живой человек.

— Он умер, Мёрдок...

— Я тоже умер. А ты со мной разговариваешь. Может, я глюк?

— Извини, я... Я не хотел. Давай начнём с начала. Ты подумал над моим предложением?

— Подумал. В жопу твоё предложение.

— Не ожидал...

— И не надо было. Я возьму под крыло пацана и постараюсь вырастить из него не такую мразь, как все вы, а хоть что-то, похожее на человека. И за это я ничего не возьму. А ты мне просто так сейчас снимаешь алкоголизм. И больше мне нихера от вашей братии не надо.

— Может, денег?

— Я сказал: нихера! Победу одержит только тот, кто сражается. А я — воин, и я буду сражаться, пусть даже поле битвы мне досталось вот такое у**ищное. Не жду от вас никакой помощи, но и вы от меня хер чего получите. Ни помощи, ни информации, ни отчётов.

— Ну, положим, мы и раньше от тебя не много видели. Из-за тебя у меня самый низкий рейтинг.

— Не понял? — моргнул я. — У тебя? Рейтинг?

— Да, представь. Все, кто приводят в проект своих, становятся кураторами. У кураторов есть свой рейтинг — смотря по количеству полезной информации, которую дают их подопечные. Это влияет на премии, на возможность пользоваться...

Я не дослушал. Не смог. Просто заржал, как конь. Когда я так крайний раз угарал? Недавно вроде. А, точно, Дон чего-то там отмочил этакое.

— Господи, вот уроды! — простонал я в лицо разобиженному брату. — Я как будто упал на самое дно, и мне постучали снизу. Вы и себе тоже придумали циферки, за которыми гоняетесь? Серьёзно?!

— Мёрдок, ты... Ты пытаешься меня оскорбить.

— Пытаюсь?! Да я тебя ОСКОРБЛЯЮ! Открытым, мать его, текстом, в тщетной надежде, что ты, наконец, проснёшься. Вейк ап, Нео, мэтрикс факед ю! Энд стил фак, бефор ю а нот вейкин, сорри май факин инглиш. Май инглиш из нот су факин эс ё питифал лайф!

(В последние годы я часто сочинял песни на английском. Даже самый дебильный текст на английском звучит довольно круто. Может, за это меня и зарезали в Штатах — чёрт знает...)

После ржача мне тут же сделалось грустно, захотелось выпить, и шкала здоровья стала короче на один пункт.

— Ладно, к делу, — сухо сказал я. — Вот что ты должен будешь сделать, чтобы не чувствовать себя червём.

— Эм...

— Заткнись! Эта баба на улице, Вивьен. Ей нужно дать нормальную анатомию и физиологию. И она останется здесь. Можете придумать ей какую-нибудь идиотскую работу — мне насрать. Не надо смотреть на меня так, это не для меня, а для одного моего друга. Ему нужно. Да, это Рома. Пацан играет в рок-группе, а из-за ваших законов ему нельзя с нами бухать. Представляешь, какие у него комплексы? Заметь, я не говорю, что ради него нужно сделать исключение. Но поощрить пацана нужно. Он лучший музыкант из всех, с кем мне доводилось работать в виртуале.

Федя на полном серьёзе что-то записал. Я откашлялся. Ла-а-адно. Едем дальше.

— Алкоголизм у меня заберёшь, про это я уже говорил. И алкашку ещё на сотку...

— Я сделаю, Мёрдок, но ты ведь сам понимаешь, это ни к чему не...

— Дальше, — перебил я. — Объясни мне, как будет проходить взросление?

— О, ну... Это проблема, знаешь ли. У нас над ней работает целый отдел. Пока решения нет. Официального. Неофициально — готов проект, на который возлагают большие надежды. Это будет как раз тот момент, где мы улучшаем реальность. Виртуальный возраст не будет иметь никакого отношения к реальному. При прокачке определённых характеристик будет подниматься цифра виртуального возраста. И мы избежим ситуации, в которой совершеннолетний гражданин ведёт себя, как ребёнок, а несовершеннолетний не может реализовать свой огромный потеницал из-за отсутствия юридического права на самостоятельную деятельность...

— Прекрасно, — кивнул я. — Когда введут?

— Введут ли — уже вопрос. Пока проходят испытания на ускоренной симуляции, на искусственных интеллектах. Испытания успешные. Потом — будет тестовая группа в одном из городов, вряд ли в вашем. Ну и потом, если всё пройдёт успешно и никто не подкопается...

— Ясно. — Я встал. — Вы обосрётесь и поставите какую-нибудь тупорылую заплатку, как всю дорогу делается в реале. И будете сами себе врать, будто сделали что-то хорошее. Ладно. Маме привет, всего хорошего.

Махнув рукой, я вышел из кабинета. Не оглядываясь. И плащ развевался у меня за спиной.