Lvl 1: Благодарные Мертвецы

TRACK_11

В храме на этот раз было людно. Какой-то упырь в шляпе сидел в первом ряду и как будто бы спал. Очередную непись прописали? Заняться людям нечем...

Я оттолкнул с дороги священника, который бурлил что-то про исповедь, и почти подошёл к алтарю, как меня окликнули:

— Эй, ты. Да, ты. Нехорошо так себя вести в храме.

Я медленно повернулся. Упырь в шляпе сидел в прежней позе, сунув руки в карманы. Шляпа. Патронташ. Шейный платок. Кобура с револьвером. Я что, до сих пор бухой?

— Ты что-то сказал, братуха? — переспросил я.

Над его башкой появилась информация: EastWood, 1 уровень.

Первый уровень?! И он залупается на меня, с моим-то четвёртым?! Не, вопрос, конечно, спорный. Ведь я себе уровень поднимал по музыкалке. Но всё же, у меня на спине не написано, что я музыкант.

— Попроси прощения у падре, — сказал Иствуд.

— Это непись, е**лай. Если я вдруг спьяну и попрошу у него прощения, он этого даже не поймёт.

— Ну, тебе придётся постараться. Ради меня.

Правая рука Иствуда покинула карман и напряглась возле кобуры. Приплыли, блин. Маразм крепчал, деревья гнулись.

— Даже не буду спрашивать, сколько тебе лет, — вздохнул я.

Ковбой резко выдернул револьвер из кобуры. Но достать арбалет из инвентаря было гораздо быстрее. Я спустил тетиву, и стрела влетела полудурку в глаз. На миг мелькнула кроваво-красная полоска и исчезла. One shoot, как говорится. Ну а куда ж ты, с голой пяткой, против русской шашки? Первый уровень, брони нет никакой. Результат был немного предсказуем.

Штраф за убийство в городе: 50 золотых

Опыт: +30

Убийца: +1

Когда тело исчезло, сзади послышался грустный хмык. Я обернулся. Над алтарём висела печальная рожа моего брата.

— Вы там чего, все строем долбанулись? — полюбопытствовал я.

— Не всем нравится Средневековье, — сказала голова. — Разрабатываем квесты в стиле Дикого Запада. Город пока один на всех, но со временем...

— Ясно, скучно, — перебил я. — Мне инструменты нужны. Хотя бы барабан. Есть там умельцы порисовать?

— Всё давно нарисовано, — оживился брат. — Как только соберёшь группу, магазин сразу появится в городе.

— Я уже собрал группу.

— Нет, Вань... для группы нужно минимум три человека.

— Да откуда ты это взял? — взорвался я. — Что ты вообще в этом понимаешь, а?

— Вань, у меня сегодня мало...

— Ты высасываешь у меня по́том и кровью нажитые деньги, не даёшь инструментов, не даёшь собрать группу, ещё и смеешь попрекать!

— Да, смею! — рявкнула голова. — Неужели так сложно соответствовать простым требованиям мира?

— Нарисованного мира. Выдуманного и несуществующего.

— Чушь! Мы уже заканчиваем разработку вирт-капсул. Благодаря воздействию на мозг, восприятие этого мира не будет ничем отличаться от восприятия реальности. Мы создали новый реал!

— Лучше б вы бухали, — вздохнул я.

— Да как ты смеешь! Ты... ты должен быть мне благодарен, ты должен на коленях передо мной ползать за то, что я внёс в проект такое отребье, как ты! Дал тебе второй шанс! — Голова аж привзвизгнула.

Вот оно как. Вот чего братцу не хватало — поцелуев в жопу. Ну да, ясно. Идею виртуального загробного мира он слил, на проекте он уже нихрена не главный, начальство тупое, комиссии трахают без вазелина за каждый косяк, и это проект даже ещё официально не запущен. А тут ещё дохлый брат отказывается рассыпаться в благодарностях.

— То-то я и смотрю, кроме меня тут сплошь Эйнштейны и Леонарды да Винчи. — Я многозначительно посмотрел на то место, где минуту назад издох ковбой Иствуд.

— У меня нет времени, — сказала голова.

— Ну и лох, — огрызнулся я. — У меня вот времени полно. Сразу видно, кто здесь босс, а кто шестёрка. Вали, работай, бездарь!

Голова исчезла. Не знаю, слышала ли меня. Надеюсь, да. Тяжело, когда родной человек тебя не слышит...

Так, к нашим баранам. Чтобы купить инструменты, нам нужно учредить группу. А для этого нужен третий. Ясно. Понятно. Работаем. Ах ты ж...

Я вышел из дверей храма и увидел Иствуда, бегущего вверх по холму, ко мне. Ковбой был зол и хотел справедливости. А у меня был арбалет, восемь болтов к нему и 854 золотых... Негусто.