Беглец

Глава 6

Тема о происшествии в Чикаго набирает популярность в считанные часы. Количество комментариев к моему сообщению зашкаливает. Какой-то парень из Оригона выкладывает целый ряд скриншотов исходного видео и аналогичные снимки из ролика, показанного в последующих выпусках новостей, где могадорская пушка уже вырезана, как будто ее никогда и не было. Видно, расчет был на то, что этого никто не заметит. Однако читатели «Они ходят среди нас» заметили. И чем больше просмотров собирает мой пост, тем чаще в комментариях появляется фраза «сокрытие информации». Люди спрашивают, зачем редактировать видео? И все это благодаря сообщению в блоге.

Я не зря старался.

Никто из журналистов даже не упоминает о том, что видео редактировалось. Еще бы! Полагаю, могадорцы уже установили цензуру над средствами массовой информации. Все дикторы без исключения продолжают утверждать, будто жертв не было, однако я им не верю. Меня беспокоит, что Гвардейцев — нашей единственной реальной надежды на борьбу с могами — больше не существует, а вместе с ними и Сары. И когда я об этом думаю, все восторги от того, что мое сообщение вызвало некоторый резонанс, тут же исчезают. Этот пост — лишь один выстрел в межгалактической войне. Так, детская забава.

Мне удается связаться со СТРАЖЕМ. Он думает, что Чикагская история достойна внимания, и предлагает продолжать в том же духе.

Покинув стоянку грузовиков возле Далласа, я направляюсь в Луизиану. Проведя вечер за рулем, останавливаюсь где-то посреди штата — в мотеле близ Шривпорта. Удача вновь улыбается мне — этой ночью проблема с ФБРовскимноутбуком, наконец, разрешается. Бегущие по экрану строки кода вдруг пропадают, и компьютер загружается в нормальном режиме. Правда, файла «МогПро» не обнаруживается, но сам по себе ноутбук работает как положено, и у меня появляется возможность досконально изучить электронную переписку, которую агент Парди сохранил на диске. В прошлый раз компьютер выключился, и я не успел просмотреть все, но даже то немногое, что удалось прочесть, дало мне зацепку в поисках Сары.

Да, в таких делах хакерское мастерство может оказаться весьма полезным.

Стараюсь прочесть как можно больше писем. В них Парди постоянно упоминает какого-то секретаря, и после прочтения первых двадцати у меня создается впечатление, что он долдонит о своей секретарше или вроде того. А затем мне улыбается удача, когда я натыкаюсь на переписку Парди и какого-то незнакомца, подписывающегося одинокой буквой «Д». Д пишет: «Тело Сандерсона замечательно реагирует на процедуры. Полученные данные дают основания полагать, что много высокопоставленных объектов согласится на взаимодействие, когда они увидят результаты». Чего-чего?

Набираю «Сандерсон» в поисковике, и ощущаю себя полным ослом, когда понимаю, что речь шла вовсе не о «секретарше», на которую все время ссылался Парди, а о «Секретаре»[1] с заглавной буквы, или иначе говоря, Министре обороны США — БадеСандерсоне.

Сторонники могов занимают в правительстве гораздо более высокие посты, чем мы думали.

Быстро просматриваю остальные электронные письма. Исходя из них, Сандерсону планируют сделать еще больше каких-то непонятных инъекций, чтобы он выглядел моложе. Странно. Поначалу до меня не доходит, почему все так переживают из-за пластической операции Сандерсона, но прочтя достаточное количество писем, я понимаю, что в этом деле замешаны моги. Сандерсон пичкает себя какой-то инопланетной дрянью, которая, в конечном счете, позволяет ему выглядеть лет так на двадцать моложе, чем он есть. Пытаюсь найти в интернете фото Сандерсона, но не могу отыскать ни одного за последние год-два. На наиболее свежем снимке из тех, что мне удается найти, запечатлен старик, который последний раз заглядывал в спортзал еще в 50-х. Стараюсь понять, что все это может значить. Если в этом замешаны люди, занимающие столь высокое положение в правительственной пищевой цепи, то, может быть, уже и президенту нельзя доверять. А может быть, в этом увязли и лидеры других стран — ведь могут же моги работать и с другими государствами так же, как с США?

Пишу об этом СТРАЖУ, прикидывая, сможет ли он взломать компьютер министра, несмотря на бесчисленные файрволы и прочие препятствия, что, безусловно, защищают правительственную сеть. Может, он сможет отыскать его свежее фото, чтобы иметь возможность сравнить со старым? В последнее время стало обычным явлением, что СТРАЖ не слишком оперативно отвечает на мои запросы, но на этот раз, не получив немедленного ответа, я начинаю волноваться. Вдруг его схватили, а без него… я даже не знаю, что мне делать. Без его подсказок я обязательно во что-нибудь вляпаюсь, не говоря уже о том, что если они найдут СТРАЖА, то тут же — можно даже не сомневаться — найдут и меня.

Но есть еще Сара, которую я тоже считаю другом. Несмотря на опасения, что ее схватили во время происшествия в Чикаго, я надеюсь на лучшее, и, как и в прошлые дни, пишу ей электронное послание, в котором рассказываю про министра. Хочется верить, что она в безопасности, что она получает эти письма, путь даже и не может ответить, и что она передает мою информацию Гвардейцам, помогая им и всей планете.

Отправив письмо Саре, продолжаю изучать почту Парди, пока не засыпаю с нетбуком на груди. Посреди ночи просыпаюсь от электронного писка. Поначалу я решаю, что это нетбук у меня на груди, но пару раз нажав на клавиши, понимаю, что он вырубился, потому что я не зарядил аккумулятор. А потом до меня доходит, что это тренькает мой старый одноразовый мобильник, принявший смс. Когда СТРАЖ прислал мне посылку со смартфоном, я сунул телефон куда-то на дно сумки. Выковыриваю его оттуда и с облегчением вздыхаю.

СТРАЖ наконец-то ответил: «Привет»

Я: «Чувак, куда ты пропал? Почему пишешь на этот тлф?»

СТРАЖ: «Долго объяснять. Потерял часть контактов. Ты где?»

Я: «Возле Шривпорта»

СТРАЖ: «Отлично. Я недалеко. Давай встретимся»

Я: «Ок. Когда?»

СТРАЖ: «Как можно скорей»

В следующем сообщении СТРАЖ присылает адрес. Указанное место находится на другом конце Шривпорта, недалеко от шоссе.

На часах три ночи, но чувство облегчения от того, что со СТРАЖЕМ все в порядке и возбуждение от предстоящей встречи, развеивают сон. Собираю шмотки, загружаюсь в машину и еду на другой конец города, не забывая поглядывать по сторонам, чтобы убедиться в отсутствии хвоста. Несколько раз намеренно отклоняюсь от маршрута, проезжая боковыми улочками и, наконец, подъезжаю к указанному месту. Здание выглядит как заброшенный склад, окна по большей части заколочены или чем-нибудь закрыты. Светло-кирпичные стены в несколько слоев покрыты граффити. Вот хитрец, бьюсь об заклад, у него тут оборудовано убежище или что-то в этом роде.

Паркуюсь, закидываю на плечо свою сумку и вылезаю из машины. Делаю несколько шагов в сторону здания, и тут телефон в кармане начинает звонить. Это новый телефон — тот, который присылал мне СТРАЖ. Номер абонента не определяется. Ничего удивительного, если предположить, что звонит тот, о ком я думаю.

Нажимаю принять вызов, одновременно взбегая на крыльцо склада.

— Эй, дружище! — говорю я, дергая за ручку большой металлической входной двери. Раздается громкий скрежещущий звук, гулким эхом отдающийся в темных помещениях здания. — Ты где?

— Наш канал связи обнаружен. — говорит голос, как будто синтезированный электроникой. СТРАЖ, должно быть, маскируется, ну или динамик телефона совсем сдох. Голос настолько странный, что смысл сказанного доходит до меня не сразу.

— Чувак, о чем ты говоришь? — делаю несколько шагов вглубь склада, используя свой старый одноразовый мобильник в качестве фонарика. Слабый свет не позволяет видеть дальше, чем на метр. В памяти всплывают наши похождения в Парадайзе на Хэллоуин (дом с привидениями и поездка на возу с сеном). — Так ты здесь? Как тут свет включить? Я тоже тут…

— Слушай меня: кто-то вычислил твой старый мобильник, — произносит синтезированный голос. — Я ничего тебе не писал. Это ловушка. Немедленно уходи!

Я замираю на месте. Не столько потому, что пытаюсь осмыслить слова СТРАЖА, сколько потому, что в тусклом свете телефона на полу передо мной возникает пара черных туфель. Кто-то стоит на расстоянии вытянутой руки. Телефон, по которому я разговариваю, замолкает. Поднимаю повыше тот, что использую вместо фонарика и вижу направленное на меня дуло инопланетного оружия — переносного варианта той моговской пушки, что я углядел на крыше здания в Чикаго. Пушку держит человек в черном костюме. Его палец нажимает что-то на боку оружия, и пушка начинает светиться насыщенным пурпурным цветом. Вокруг меня загорается еще с полдюжины таких же огней.

Мне хана.

Все происходит очень быстро. Внезапно на складе загорается яркий свет. Вокруг меня стоят семь агентов. По всей видимости, это ФБРовцы, а если нет, то моги поистине мастерски научились изображать людей.

— Брось то, что у тебя в руках, — выкрикивает кто-то. Я колеблюсь, но что-то твердое и холодное упирается мне в затылок. Я разжимаю пальцы, и оба телефона падают на пол.

— Марк Джеймс, — произносит один из них — мужчина — и подходит ближе, держа меня на прицеле. — Ты в глубоком дерьме.

Чувствую, как голова начинает кружиться, миллионы вопросов, мыслей и страхов разом всплывают в мозгу. Как они меня нашли? Что, по их мнению, мне известно?

— Ты как будто удивлен, — говорит тот же мужик. — Хотя ты сам вел себя весьма небрежно, парень. Ты засветился на камерах, когда покупал одноразовый мобильник. Конечно, такие сотовые весьма удобны, но они легко отслеживаются, если узнать модель и номер телефона.

— Но смс-ки… — бормочу я.

— Думаешь, ФБР не может подделать пары смс-ок ради поимки того, кто разыскивается за кражу совершенно секретных материалов? Мы думали, ты умнее.

Вот подстава! Надо было выбросить этот мобильник. Как я мог так облажаться?!

А что, если они прочитали всю мою переписку на этом телефоне. Пытаюсь вспомнить содержание наших со СТРАЖЕМ смс. Вот зараза, тогда они, должно быть, уже знают, что я ВЕСЕЛЫЙРОДЖЕР182.

Черт меня дернул ответить на сообщение, пришедшее на старый одноразовый мобильник!

— Не понимаю, о чем… — начинаю я.

— Оставь это для допроса, — обрывает меня ФБРовец. При этом его губы расплываются в довольной ухмылке.

От слова «допрос» у меня в мозгу, словно что-то срабатывает, и я предпринимаю отчаянную попытку выкрутиться. Громко вздыхаю и покачиваю головой.

— Вы вообще понимаете, что происходит? — спрашиваю я, делая шаг к разговаривающему со мной мужчине. Замечаю, что его палец лежит на спусковом крючке, и тяжело сглатываю, всеми силами стараясь не обделаться. — Я под прикрытием. Работаю на агента Уокер. Она завербовала меня в Парадайз. Мы выслеживаем… хакера. Вся эта история с компьютером затевалась для того, чтобы показать, что я не с вами. Вы что, собираетесь разрушить к чертям мою долбаную легенду?!

По его глазам я понимаю, что он считает такой вариант возможным, однако по-прежнему не опускает оружие.

— Уокер не выходила на связь с Бюро несколько дней. В данный момент она считается предателем по…

— Вы понятия не имеете, что произошло в Далсе, — перебиваю я его. — Парди мертв. Уокер со своей командой залегли на дно, чтобы… — я запинаюсь, — завершить сверхсекретное спецзадание.

Отчаянно молюсь, чтобы «сверхсекретные спецзадания» существовали в действительности.

Ухмылка агента тает, и краем глаза я замечаю, как переглядываются остальные ФБРовцы. Проблема лишь в том, что им, возможно, достаточно будет сделать всего один телефонный звонок, чтобы вывести меня на чистую воду. Надо как можно быстрее сматываться отсюда.

Попытка запудрить мозги этим ребятам взбудораживает. Я в некоторой степени начинаю чувствовать себя прежним. Таким, как был, когда приставал к первогодкам и докучал новичкам в школе Парадайз. В те времена никто даже не осмеливался связываться со мной.

— Где Уокер сейчас? — спрашивает агент.

На его губах появляется легкое подобие улыбки, и я несколько теряюсь, понимая, что раз правительство записало Уокер в предатели, то этот тип, даже если он купился на мою историю, сейчас наверняка прикидывает, сколько наград и почестей можно урвать за ее поимку.

— Это секретная информация, — отвечаю я, стараясь, чтобы мой голос не дрогнул.

— Пусть так, но мне почему-то кажется, что ты поделишься ею с нами в ближайшее время. — Агент кивает одному из своих. — Уводите его отсюда.

В этот момент я замечаю большой черный фургон, стоящий в другом конце склада возле грузовых ворот.

— Стойте! — почти кричу я, когда двое агентов хватают меня за руки. Я пытаюсь вырваться, но один из них тыкает мне в бок стволом. Другой стягивает у меня с плеча сумку и передает ее кому-то еще. В голове не укладывается, что они собираются прибрать к рукам мои компьютеры, мои записи, ту странную гранату…

— Мы присмотрим за вещичками, малец, — говорит кто-то.

— Нет, — восклицаю я, лихорадочно перебирая в уме варианты развития событий. Даже если получится вырваться из рук этих двоих, есть еще другие агенты — их слишком много. Так что путь к моей машине перекрыт, до нее не добраться, разве что удастся провернуть нечто совсем уж безумное.

Значит, так тому и быть.

— Маячок, — выдаю я. — В сумке. Экстренная связь на случай, если меня схватят. Вам нужно лишь нажать на кнопку, и Уокер будет здесь в течение часа. Она подтвердит мои слова.

Их главный переводит взгляд на меня, потом переглядывается с другими агентами. Недолго думая, он подходит и забирает мою сумку у своего подручного.

— Это, э-э… могадорская технология, устройство выглядит несколько необычно, — предупреждаю я, пока он роется в моих вещах. Замечаю, что слово «могадорская» его совершенно не смущает. Еще бы, в конце концов, он же пользуется их оружием. Интересно, а ему известно, что моги — это зло, или ему плевать?

Наконец, он достает небольшой цилиндр, испещренный странными символами.

— Нужно просто нажать на кнопку, — напоминаю я.

Несколько секунд он вертит цилиндр в руках, а затем направляется к фургону.

— Везите его в штаб, — говорит он. — Вызывайте подкрепление. Дождемся агента Уокер и зададим ей несколько вопросов.

Двое агентов, стоящих рядом, принимаются тащить меня к фургону.

— Нет! — кричу я. Если меня посадят в фургон, я лишусь свободы навсегда. — Вы не можете так поступить. Позвольте мне дождаться…

Что-то твердое бьет меня по затылку, заставляя замолчать. Перед глазами все плывет.

Я трясу головой и перевожу взгляд на агента с гранатой. Он все еще с любопытством осматривает ее, а затем делает это — нажимает на кнопку. Слышу щелчок, за ним следуют несколько коротких звуковых сигналов. Агент в замешательстве глядит на гранату.

— Что за… — начинает он.

Я собираю все свои силы — использую всё, что дали мне тренировки со штангой и на футбольном поле — и вырываюсь из захвата агентов.

А затем падаю на бетонный пол, как раз в тот момент, когда граната взрывается.