Звенья одной цепи

Глава вторая Тяжело в ученье, и потом не легче…

Москва. Улица Чкалова.

После ухода нашего учителя английского языка, я сидел, допивая чай, находясь под сильным впечатлением от сегодняшнего урока.

Мужчину я, конечно же, узнал. В моём времени он уже давно умер. И в девяностых историю его жизни рассекретили. Хотя все его дела на службе советской внешней разведки не рассекретят, наверное, никогда… Одно то, что он работал на британскую SIS, занимая не самый маленький пост, и в то же время поставлял информацию в СССР, о многом говорит. У нас даже почтовые марки выпустили после его смерти…

А женщина, Руфина Ивановна это, скорее всего, его последняя жена… То-то она так хорошо заварила чай. Муж — англичанин. А англичане к чаю всегда были придирчивы… Алёна потом у неё долго выпытывала подробности правильной заварки. Даже из обычного советского чая «со слоном», получился божественный напиток.

Интересно, он к нам ещё зайдёт? А то первый урок больше был похож на экзамен или на допрос. Ким всё время задавал разные вопросы. И лишь иногда поправлял меня, когда я ошибался в произношении или в подборе нужных слов.

Алёне он тоже задал несколько вопросов, но её уровень английского оказался на зачаточном уровне. Поэтому он сразу потерял к ней интерес и занимался исключительно со мной. Ну а Алёнка и Руфина Ивановна болтали о чём-то вполголоса, и нам не мешали.

Мы пообедали тем, что осталось от вчерашних трапез. А потом я всё-таки решил снова произвести набег на рынок. Но перед этим надо бы поставить в курс Васина, куда мы идём. А то вдруг у него на нас ещё какие-то планы возникнут, а мы слиняем. Неудобно как-то…

Трубку он взял сам. Выслушал мой доклад и пояснил, что сегодня у нас больше никаких занятий не будет. Но на выходные посоветовал нам ничего не планировать.

А я совсем не слежу за календарём… Сегодня пятница, а завтра выходные. Два дня… Интересно, что нам там наш куратор ещё придумал?

Москва. Рогожский рынок.

Мудрить не стали. Вышли из дома и, поймав такси, за рупь доехали до Рогожского рынка… Он не особо изменился внешне, а то, что в будущем будет внутри, я и не помню уже…

Накупили всего, на что взгляд падал. Я посчитал, что лучше сразу забить холодильник, чтобы потом было из чего выбирать… Ну а хлеб и всё такое, можно и в ближайших магазинах покупать.

Почти на выходе я увидал старичка, который, постелив газетку на овощной ящик, выкладывал свежие грибочки. Грибы выглядели, ну очень симпатично. Похоже было, что дедуля постарался выйти в лес с утра пораньше, а потом уже успел вернуться, чтобы успеть расторговаться. Ну ещё бы. Электричка здесь рядом ходит.

— Почём? — спросил я для приличия, хотя уже заранее знал, что куплю не торгуясь.

Но всё-таки немного поторговался… На рынке и не поторговаться — это считай не уважать себя и продавца вместе взятых. Но когда я сообщил дедушке, что куплю сразу всё, он скинул цену за опт, и мы разошлись довольные друг другом.

Грибы я люблю. Люблю их есть в разном виде. Суп грибной или грибы жаренные с картошкой… Солёные грибочки или маринованные. Всё это я считаю, как говорится, вкусной и здоровой пищей. Конечно, я люблю сам собирать грибы, умею это делать и даже знаю несколько заветных мест, где они не переведутся ещё лет сорок как минимум… Но раз нет возможности пока самому выбраться в лес, то доверюсь чужому дедушке… Я все грибы тщательно осмотрел, складывая в свою сумку. Старик тоже любил грибы. Ни одного червивого и все натурально белые… Без каких-то там подберёзовиков и моховиков…

Надо бы в августе выбраться за город, побродить с корзинкой по лесу, да получить заряд бодрости от общения с природой…

Купив в соседнем магазине хлеб, мы снова поймали такси и через несколько минут уже входили в квартиру…

Москва. Улица Чкалова.

Блин. Когда же у меня уже гипс снимут, и смогу действовать двумя руками. Алёна вон уже на меня волком смотрит. Почему? Да потому… Я только лишь командую, а ей приходится всё самой делать… Хм… А не она ли меня просила научить её готовить? Ну, вот пусть теперь и не обижается, а учится.

Ей ещё повезло, что грибы были все белые. Когда я обычно сам хожу в лес, то беру там разные. Что-то сразу идёт на жарку, что-то в суп, а что-то и на засолку. Обычно к концу «грибного» дня с ног валюсь. Ну, а что такого? Сперва по лесу намотать приходится километров мырнадцать, да понагибаться под каждый кустик… А потом приходится ещё пару часиков постоять у раковины, чтобы перебрать да почистить-порезать все грибы.

Алёнке проще. В лес не ходила, спины не гнула. Осталось всего ничего…

Когда все грибы были почищены и порезаны, мы их загрузили в большую кастрюлю и посолив, поставили на огонь… В принципе, белые можно сразу в суп кидать… Но меня уж так научили в детстве. И любые грибы я сначала отвариваю. А те, что похуже, чем белые, да рангом пониже, то и два раза отвариваю, сливая каждый раз воду…

Очень однажды удивился, прочитав выводы «заграничных учёных» о том, что свинушки причислили к несъедобным грибам… Странно… Всю жизнь варили, солили и неплохо так закусывали ими, а оказалось вон оно чё… Хотя… Если верить этим «учёным», то вредно почти всё… Может они не в том лесу грибы собирают?

Вот и мне нашлась работёнка. Стою у кастрюли с грибами и снимаю пенку… Для этого мне вполне достаточно и одной руки… Алёна тем временем почистила картошку и нарезала её соломкой… А в придачу ещё и головку лука порезала мелко, и пару зубчиков чеснока… На большой сковороде, да на подсолнечном маслице, лучок уже стал прозрачным… И к нему присоединилась картошечка… Ну а дальше, всё по классике… Когда картошка уже была в стадии «почти готова», к ней присоединились мелко нарезанные грибочки, отваренные в солёной воде… И чесночок… Накрыть всё это крышкой и глотать слюньки… Потому что запах уже такой, что готов руку по локоть отъесть…

Наелись, как говорится, «от пуза»… Истома такая сытая, что делать совсем ничего не хочется. Я милостиво разрешил Алёнке оставить грязную посуду на потом… Растянувшись на диване, как был, в одежде, я почти сразу задремал…

Пробуждение было странным… Я лежал с открытыми глазами. В комнате было темно, а из раскрытого окна веяло прохладой. За окном шумел дождь… И не просто так, летний дождик, пройдёт, пыль прибьёт, и не заметишь. А реальный такой ливень… Шумный, сильный… Вот темноту за окном раскрасила яркой вспышкой молния… А через минуту прогрохотало так, что не будь дождя, я бы подумал, что нас бомбят… Дверь в комнату приоткрылась, и я увидел силуэт Алёнки… Потому что именно в этот момент за окном произошла новая вспышка… Когда грохотнул раскат гром, она уже пристроилась рядом с мной, заодно укрывая и себя, и меня покрывалом…

— Ты чего дрожишь? — полушёпотом спросил я. — Холодно?

— Нет. Страшно…

— Глупенькая… Чего тут бояться? Ну дождь, ну гроза… Грозы бояться надо, если она тебя застала в чистом поле или на пригорке, а у тебя в руке зонтик с металлической ручкой или ещё какая-нибудь длинная железяка…

— Я не знаю. Это у меня с детства… Я почти всё время была одна. И когда шёл дождь и гремел гром, некому мне было рассказать, что его не надо бояться…

Она обняла меня рукой и прижалась покрепче, дрожащим телом…

«Это ж-ж-жж, — не спроста…» — подумал я и спросил у Алёнки строгим голосом:

— А ты посуду помыла?

— Саша! как ты можешь в такие моменты думать о такой ерунде?

— Грязная посуда — это не ерунда. Ты, наверное, тоже, как и я выспалась после сытного обеда… Пора и по хозяйству немного прибраться.

— Не хочу… — капризно пробормотала девчонка.

— Надо…

— Тебе надо, ты и вставай…

— Ладно. Договорились…

Я убрал с себя её руку и вылез из-под покрывала… Сна уже не было ни в одном глазу, и я пошлёпал на кухню. Зажёг свет и стал Смотреть на посудное безобразие, оставленное нами после обеда… Грибные, луковые и картофельные очистки в мусорном ведре уже стали слегка попахивать. Лето… В будущем, я такое сразу же паковал в полиэтиленовый пакет, плотно завязывая горловину. А нынче это недоступный сервис. Счистил пищевые отходы ещё и с тарелок, а заодно и отскрёб сковороду от остатков…

Я не стеснялся шуметь, потому что, судя по настенным часам, ночь ещё совсем не наступила… Но мой шум возымел адекватное действие на ленивое существо боящееся грозы. Завернутое в домашний халатик заспанное чудо выползло на кухню. Щурясь на яркий электрический свет и растирая кулаком глаза, она сразу же молча подошла к раковине, открыла воду и стала мыть посуду.

— Я пойду мусор выкину. А то к утру совсем провоняет тут. Ключи у меня есть. Сам открою, когда вернусь.

Не удостоив меня ответом, наша «посудомойка» демонстративно отвернулась, как бы делая вид, что меня тут не видно и не слышно…

Уже выйдя из квартиры, я вдруг понял, что идти под дождик с мусорным ведром мне совсем не хочется… До помойных контейнеров тут идти примерно метров… Хрен его знает сколько…

Я уныло спускался по лестнице, пока не обратил внимание на ведро стоящее на площадке между этажами. Твою же медь… Как я мог забыть об этом.

В моём детстве такое тоже было… В каждом доме были такие вёдра для пищевых отходов… Помнится, когда на экранах страны вышел какой-то импортный фильм про римлян, то крышки с этих вёдер исчезли. Потому что мы, мальчишки делали из них щиты. Красили в разные цвета масляной краской. Мечи у нас были деревянные. Рубились мы, между прочим, от души. Не только синяки оставляя друг другу, но и реальные рассечения…

Кажется именно после этого вёдра и пропали из наших подъездов…

Но сейчас такое вот ведро стояло и только и ждало, когда наши пищевые отходы перекочуют в его нутро. Так что мокнуть под дождём мне сегодня не пришлось…

Когда я вернулся, Алёна уже почти заканчивала мыть посуду. Со мной она опять демонстративно не разговаривала. Вот кто может понять этих девчонок. Я как ни странно, ни в той, ни в этой жизни так и не понял главный женский секрет… С какой планеты они к нам прилетели?

Сполоснув мусорное ведро в ванной, я постелил на дно свежую газету и лишь только после этого тщательно помыл руки.

Когда сердитая Алёнка уже порывалась покинуть кухню, я ненавязчиво спросил её:

— Мороженое будешь?

— Какое мороженое? — нарушила своё молчание Алёнка…

Да… Вот так во все времена можно было подкупить женщину… А всего-то надо что-то яркое, блестящее или сладкое…

— Мы же вчера ещё мороженое купили. Брикет за сорок восемь копеек. Разве не помнишь?

— Я забыла…

— Тогда доставай его из морозилки и выкладывай на тарелку…

— Чего ты всё время командуешь?

— Нет. Ну, если тебе что-то не нравится, то я могу и сам всё съесть…

— Не командуй!

— Не спорь с братом…

— Дурак…

Но мороженое уже появилось из холодильника. В неказистой картонной коробке с дурацкими снежинками… Но такое вкусное…

В будущем такое почему-то перестали делать… Такое вкусное я имел в виду. Сортов мороженого в будущем не перечесть… Но нет того вкуса, как в детстве… Может вкусовые рецепторы на языке с возрастом стираются? Но скорее всего это потому, что стали добавлять в состав много всего лишнего, и перестали использовать обычное натуральное молоко…

Я достал из заначки маленькую баночку малинового варенья с бумажкой вместо крышки и пару ложек разлил по белому брикету на тарелке…

— Ты не торопись! — посоветовал я Алёнке. — Ангину подхватишь!

— Летом? — удивилась она.

— Лето — это самое время для больного горла. Стоит только попить в жару студёной водички или вот так, как ты есть большими кусками мороженое из морозилки. Сам не заметишь, как завтра будешь шептать простуженной глоткой. Не торопись! Никто у тебя его не отнимет…

Вроде бы послушалась. Стала отламывать ложкой себе кусочки помельче. Я снова добавил сверху варенья, потому что предыдущую порцию эта сладкоежка уже помножила на ноль…

А ведь в её жизни и правда, как говорится, ничего слаще морковки и не было раньше. Судя по её рассказу… Ладно… Хватит этих подробностей. Надо просто не забывать, что она не видела ещё много в этой жизни… Да что там говорить… Что она вообще видела? Детдом? Коллективное поедание супа и каши? Нет. Ну, конечно, не совсем так, как в иностранных приютах времён Оливера Твиста. Но тоже не сахар…

Захотелось погладить её по голове, но я не стал этого делать. Она не так это всё может понять…

Но мороженое уже пора подвинуть поближе к себе, иначе мне совсем ничего не останется. Девочка мечет ложкой белое вещество себе в рот с периодичностью снегоуборочной машины. Хорошо ещё, что в отличие от снегоуборки у неё одно черпало в руке, а не два…

Мороженое кончилось так быстро, что третью порцию варенья выкладывать уже было некуда. И хотя я видел, как кровожадно поглядывает Алёнка на полупустую банку с малиновым лакомством, но я был непоколебим. Пристроил на место бумажную «крышку» и снова замотал ниткой…

— Помоешь посуду?

— Опять…

— Не капризничай! Всего-то одна тарелка да пара ложек.

— Когда уже у тебя рука заживёт и гипс снимут?

— И ты думаешь, что я буду готовить для тебя постоянно и мыть посуду?

— Ну… Кто еду готовит, тому и посуду мыть…

— Лентяйка!

— Ты в ванну пойдёшь?

— А ты с какой целью интересуешься?

— Ну, у тебя же рука в гипсе… Я могу тебя помыть… — её глазки многообещающе игриво блеснули.

— Сам справлюсь…

— Как хочешь…

Я мылся в ванной, намыливая себя одной рукой и думал про Алёну всякими нехорошими словами. Самое мягкое из которых было «провокаторша»…

Но мне уже проще было с новой гипсовой повязкой, которая позволяла использовать пару пальцев на правой руке… Так что я справился и один.

Выйдя из ванной, я с трудом загнал туда мыться Алёнку, потому что она уже пристроилась спать. Причём почему-то на моём диване.

— Потрёшь мне спинку? — урча как кошка, спросила она.

— Обойдёшься. — не стал с ней церемониться я. — А спать будешь в своей постели! Ясно?

Обиженное чудо молча скрылось. За ней закрылась дверь в ванную. Хотя звука запираемого изнутри шпингалета я так и не услышал. «Провокаторша».

С этим надо что-то делать. Как это не странно, но я не хочу завязывать с ней никаких отношений. Вот не хочу и всё… Даже объяснить сам себе этого не могу. Вот с Маринкой было всё просто и понятно. Да и постарше она на пару лет…

Ладно. Хватит об этом… Меня больше интересует, что придумал для нас Васин на выходные.

В дверях комнаты, где я ночевал был накладной замок. Ведь совсем недавно это была коммунальная квартира. Я закрыл на два оборота и к тому же заблокировал «собачку» так, что снаружи не открыть даже если у тебя будут ключи…

Теперь можно было спокойно лечь спать, не ожидая среди ночи вторжения мокрых девочек.

Ливень за окном уже стал стихать и перешёл в обычный дождь. Монотонный шум хорошо убаюкивал… После дневной жары, легкая влажная прохлада была даже приятна… Я заснул раньше, чем в дверь стали скрестись неугомонные девичьи ноготки…

Москва. Улица Чкалова.

Я проснулся очень рано… Солнце ещё только-только заглянуло в окно… Зато птицы уже вовсю радовались жизни, оповещая об этом всех в округе своим весёлым щебетом. Наверное, вчера им пришлось устраиваться на ночлег пораньше из-за сильного дождя. А может они всегда так рано просыпаются. Я не орнитолог… Читал я в детстве книжки Бианки и Пришвина, но это никак не осело в моей голове.

Я лежал и тупо смотрел в потолок… Не хотелось ни о чём думать. Настроение было прекрасное…

Ага. Было… прекрасное… Пока в дверь кто-то не стал настойчиво стучать…