Вечный морок

Глава 4

Писатель и Старушка мирно шли по дороге к дому пожилой дамы. Писатель вёл Старушку с неким нетерпением и с определёнными намерениями. Он имел виды на неё этим вечером. Да, есть ещё порох в пороховницах!

Она не ответит отказом, думал Писатель. Она просто не сможет этого сделать. Столько лет он свято любил её, её и только её. Она согласится. И хотя бы конец жизни они встретят вместе.

Старушка же, в свою очередь, ни о чём таком даже и не думала. Для неё это была простая дружеская прогулка, не более. Она даже и подумать не могла, что для Писателя эта прогулка - не что иное, как романтическое свидание.

Любовь зла.

Писатель со Старушкой подошли к дому пожилой леди.

- Ну вот мы и пришли! - сказала Старушка. - Спасибо вам, Писатель за ваше безграничное внимание. Не знаю даже, как вас и благодарить...

Писателя внутри просто разрывало на части от обуревавших его чувств. Он набрался смелости и выпалил:

- А может и знаете!

Старушка удивлённо вскинула брови.

- На что вы намекаете?

- На то самое! - Писатель игриво подмигнул ей. - Я имею ввиду... Ну, скажем так, чашечку кофе со всеми вытекающими последствиями!

Старушка изменилась в лице.

- Пошляк! - в сердцах воскликнула она. - Старый похотливый козёл! Я была гораздо лучшего мнения о вас, но после такого я... Я... Забудьте дорогу к моему дому раз и навсегда!

И, отвесив, Писателю мощнейшую оплеуху, Старушка разъярённо двинулась прочь.

Писатель впал в ярость. Ему на глаза попался одиноко лежащий кирпич.

Старик уже не контролировал себя. Одним резким движением он схватил кирпич, и ринулся вслед за Старушкой.

Хм, отказала она ему! Да как она смела? Отказать ему, после всех этих лет его любовных терзаний, просто взять и уйти, да ещё и дав пощёчину? Разрушить всё, что зрело в его сердце столько лет? Ей это так просто с рук не сойдёт!

В два прыжка Писатель нагнал Старушку. Один удар кирпичом по голове - и всё кончилось. Она не успела не то, чтобы вскрикнуть - даже обернуться.

Старушка обмякла и упала на землю.

С минуту Писатель стоял над телом. Что я натворил, крутилось у него в голове. О, Боже, что я натворил?!!

Писатель склонился над Старушкой. Та не подавала никаких признаков жизни. Она даже не дышала.

Старушка, любовь всей его жизни, была мертва. Ему захотелось взвыть на луну от боли и горя, но он сдержался.

Да, она мертва. Но я-то жив! И если я не хочу попасть за решётку, надо действовать!

Его разум заработал спокойно и трезво. Так, в первую очередь, свидетели. Писатель бегло оглянулся. Поблизости не было никого.

Во всяком случае, он никого не увидел.

Теперь кирпич. На нём стопроцентно остались отпечатки пальцев. Его надо будет забрать с собой, а потом выбросить в ближайшую речку.

Писатель потёр виски. Стоить планы с такой скоростью ему ещё не приходилось.

Нужно обставить всё как неудачную попытку ограбления. Вор залез в дом через открытое окно, перерыл весь дом в поисках денег, а когда неожиданно пришла Старушка, убил её кирпичом. Превосходная идея! И ведь всё вполне достоверно!

Старик перешагнул через труп своей возлюбленной и прошёл в дом. Взяв со столика перчатки Старушки, он одел их и принялся воплощать свою идею в жизнь.

Писатель вытаскивал все подряд ящики и кидал их на пол. Вор должен был искать деньги, а для этого переворошил всё кругом. Старик умело создавал хаос, как будто бы был рождён на этот свет именно для этого.

Минут через пять в доме уже царил хаос.

Так, всё. Переусердствовать тоже не стоит. Иначе кто-нибудь заметит труп и вызовет полицию. Раньше времени.

А полиция? Что он скажет полицейским, когда те начнут его расспрашивать?

Здесь тоже всё просто. Скажет, что довёл Старушку до переулка, а потом она сказала, что дальше пойдёт сама. Ещё слезу можно пустить для убедительности.

Писатель быстро выбежал из дома Старушки, перепрыгнул через труп своей возлюбленной, воровито оглянулся и, никого не заметив, бросился бежать.

...уже дома, лёжа лицом в подушку, он разрыдался в голос. И рыдал он всю ночь на пролёт, но никто не слышал его криков в одиноком доме среди леса...

***

Крутой шёл своей излюбленной тропой, возвращаясь с очередной попойки. Хотя, конечно, сказать, что он шёл, было большим преувеличением. Крутой чуть было не полз.

Зато как же ему было хорошо! Все его страдания за последние несколько дней, в том числе и ссора с Александром, и отношения с Кинозвездой отошли на второй план. Сейчас Крутой чувствовал лишь радость от прекрасно проведённого вечера.

Путь его пролегал чуть дальше домика Старушки. И сейчас, проходя мимо, он видел, как Старушка и Писатель подходят к дому старой клюшки.

Хе, подумал Крутой, интересно, а что сейчас будет? Неужели сбудется мечта Писателя, и Старушка даст ему... Даст ему зайти в дом?

А если они его увидят? Тогда у них, скорее всего, ничего не выйдет. Засмущаются старички. Крутой, чтобы этого не случилось, великодушно спрятался за дерево и продолжил наблюдать. Небольшие переговоры, Старушка подходит к Писателю...

Наверное, чтоб поцеловать, подумал Крутой. Но нет, всё вышло совсем иначе.

Старушка дала Писателю пощёчину.

Крутой прыснул со смеху. А, получил от ворот - поворот, старый дурень! Всем ведь давно известно: сердце Старушки давно уже отдано Хозяину дома! Куда ж ты, старый, полез?..

Крутой решил, что всё самое интересное закончилось, и уже было собирался пойти прочь, когда случилось непредсказуемое. Писатель схватил с земли кирпич и со всей силы шарахнул по голове несчастную Старушку. Та свалилась наземь в одну секунду.

" - Ни фига себе, карасики!" - пронеслось в голове у Крутого.

Старик, увидев, что натворил, суматошно склонился над телом, судя по всему, пытаясь понять, насколько сильно он стукнул Старушку.

Убил, догадался Крутой. Он её убил! Во, старый крендель выдал!

Первой мыслью Крутого было позвонить в полицию. Но даже пьяным он понял, что это не самый лучший вариант. Есть выход гораздо лучше.

Шантаж. Насколько он помнил, именно так это называлось в старых детективных фильмах. С Писателя ведь можно стрясти кучу денег за своё молчание. Можно будет даже долг перед Хозяином дома перекрыть, а тогда...

Тогда начнётся настоящая жизнь.

Писатель зачем-то забежал в дом покойной Старушки, а Крутой вышел из своего укрытия и поплёлся прочь. Что он там подумал, когда всё это увидел? Ни фига себе, карасики? А не сделать ли из этого новую песню?

И, произнося эти слова нараспев, Крутой пошёл своей дорогой.

Похоже, скоро начнётся новая жизнь...

***

Писатель сидел за своим скромным завтраком, когда в голову пришла непрошенная мысль. А ведь кирпич же лежал не в доме Старушки, верно? Он лежал во дворе. Значит, вору надо было обогнать Старушку, выбежать во двор, схватить кирпич и убить её, так?

Нелогично.

И тут в голову пришла мысль ещё хуже. Ведь он-то Старушку убил ударом сзади. А по его версии вор мог это сделать только стоя перед Старушкой, и никак иначе.

Вся его постановка летела к чёрту.

Писатель даже не успел по-настоящему это прочувствовать прежде, чем зазвонил его смартфон.

Старик аж на месте подпрыгнул. По смартфону он звонил только Старушке. И ему звонила только она. Неужели...

Писатель взял в руки телефон. Звонил Крутой. Старик немало удивился, но всё же принял вызов.

- Алло! - сказал он.

- Бедная, бедная Старушка... - донёсся до него голос Крутого. - Она ведь никому не желала зла...

Внутри у Писателя всё перевернулось. Страшная догадка мелькнула у него в голове.

И к его сожалению, она оказалась правдой.

- О чём вы? - Писатель сделал вид, что не понимает.

- Не прикидывайся веником, старый убивец! - сказал Крутой. - Ты укокошил несчастную Старушку. Из-за какой-то жалкой пощёчины! Я всё видел. И всё расскажу полиции. Так что решай...

- Чего вы хотите?

- Миллион баксов. Этим вечером. В двенадцать часов на заброшенном пустыре.

- У меня нет таких де...

- Это ты кому-нибудь другому будешь рассказывать, старче! - Крутой усмехнулся. - До ночи! Иначе я всё выложу полиции! Приятного дня!

Писатель не слишком жаловал детективы. Но сейчас ситуация была чисто детективная. И поступить он собирался также, как и поступают с шантажистами во всех детективах.

Он взглянул на кухонный нож. О да, это то, что надо. А другой выход...

Другого выхода просто нет.

***

Крутой стоял на пустыре и нетерпеливо поглядывал на смартфон. Уже пять минут первого! Где там носит этого старого хрыча?

И вот, когда Крутой уже собирался на всё плюнуть и уйти прочь, чтобы на следующий день рассказать полиции всё, что видел, появился Писатель. Даже в ночной темноте Крутой мог разглядеть, насколько тот взволнован.

В руке старик держал кейс.

- Принёс таки? - улыбнулся Крутой.

- Да! - неспокойно озираясь, сказал Писатель. - Всё, как вы просили. Ровно миллион долларов.

- Ну-ка! - Крутой взял в руки чемодан. - Так, что тут у нас...

Он открыл кейс. И обалдел.

Внутри не было НИЧЕГО.

- Не понял... - сказал он, прежде чем остро заточенный нож мелькнул в руках Писателя и устремился к животу Крутого.

Старик возбуждённо принялся один за другим наносить удары ножом в Крутого. Тот успел вскрикнуть, но крик вскоре прервался. Третий удар попал точно в сердце.

В глазах у Крутого потемнело, и он провалился в небытие...

***

По пустырю в гордом одиночестве гулял Фоторепортёр. Он запечатлевал на свой фотоаппарат зловещие ночные пейзажи. Всё это было подготовкой к его новой выставке.

Если на предыдущих его работах Фоторепортёр фотографировал актёров, изображавших трупов, то теперь его работа будет ещё более напряжённой - зловещие места нашего города!

Пустырь он выбрал неслучайно. Ночью здесь всё казалось настолько страшным, что не гуляли здесь даже хулиганы. Именно поэтому Фоторепортёр спокойно ходил здесь в гордом одиночестве и снимал понравившиеся ему пейзажи.

И тут его вниманию предстала одинокая фигура, стоявшая примерно в двухстах метрах от него. Фоторепортёр не без труда распознал в этой фигуре Крутого.

И что он здесь забыл, подумал Фоторепортёр.

Тут журналист увидел, что к Крутому спешит с противоположной стороны Писатель с огромным кейсом в руке.

О, это уже интересно! Писатель и Крутой. Какую сделку заключат они?

Фоторепортёр навёл на этих двоих камеру и принялся записывать эту "историческую" встречу на видео. Ну, это, конечно, не сенсация, но, может, пару тысяч баксов...

Писатель протянул Крутому кейс. Тот открыл его, начал смотреть...

И в этот момент случилось. Писатель выхватил нож и принялся наносить им удары по Крутому. Тот вскрикнул, но вскоре затих.

" - Сенсация! - пронеслось в голове у Фоторепортёра. - Это сенсация!!!"

Доснимав сцену до конца, журналист убрал камеру и ретировался с места происшествия.

И когда он уже шёл к себе домой, у него в голове мелькнула мысль.

" - А сколько я получу за эту сенсацию? Конечно, много. Но ведь гораздо меньше, чем будет стоить эта запись, если ей пригрозить Писателю. У старика-то наверняка найдётся пара лишних миллионов..."

Фоторепортёр шёл и улыбался собственным мыслям.

***

На следующий день после убийства Крутого Писатель чувствовал себя превосходно. Единственный свидетель был мёртв, и теперь никто его не тронет. Правда, любимую рубаху пришлось сжечь, поскольку она была вся в крови, но это не беда.

Труп Старушки, естественно, уже нашли. Полиция приезжала к Писателю, чтобы допросить его. И там прошло всё как по нотам. К середине разговора он просто разрыдался, словно первоклассник, получивший двойку. И, судя по всему, ему поверили.

Что не могло не радовать.

Писатель уже было собирался прогуляться по лесу, когда его смартфон вновь зазвонил.

Его покорёжило. В последний раз такой звонок не принёс ничего хорошего.

Писатель взял в руки смартфон. Звонил Фоторепортёр.

- Да? - Писатель принял вызов.

- Здравствуйте, многоуважаемый Писатель! - сказал Фоторепортёр. - Скажите, а вас не учили, что убивать нехорошо?

Внутри у Писателя всё оборвалось. Как? Неужели опять?

- Я не понимаю, о чём вы, - подавляя волнение, сказал он.

- Скоро всё поймёте! - ответил журналист. - Я вам сейчас перешлю одно видео на смартфон... Если вы не хотите, чтобы оно стало достоянием народа, надо заплатить. Два миллиона долларов. И чем раньше, тем лучше.

В голове у Писателя мгновенно зародилась идея.

- Знаю, вы уже надумали меня убить, - словно прочитал его мысли Фоторепортёр. - Так знайте: этого лучше не делать. Это видео я уже переслал двум людям. И если я умру, то оно тут же попадёт в сеть. Так что... Посмотрите видео и перезвоните мне. Всего доброго!

Писатель посмотрел пришедшее видео. Да уж, здесь отпираться будет уже просто бессмысленно. На видео видно буквально всё.

" - Да что ж это такое? - пронеслось в голове у Писателя. - Когда ж этот чёрный кот от меня уже отстанет?!!"

Он кинул свой взгляд на нож, который собирался уже было выбросить. Нет, похоже, он ему пригодится ещё не раз...

***

С безумной скоростью Писатель летел к дому Фоторепортёра. С этим делом надо покончить. Причём покончить как можно скорее.

Писатель подошёл к дверям дома Фоторепортёра и позвонил в дверь. Через пару секунд журналист открыл.

- О, уже принесли? - произнёс он, указывая на кейс. - Что ж, приятно с вами сотру...

Писатель ввалился в дом Фоторепортёра, выхватил нож своей рукой в заранее надетой перчатке и ударил им журналиста в живот. Тот взвыл и свалился на пол, а Писатель насел на него сверху, приставив ему нож к горлу.

- Говори, кому выслал видео! - сурово произнёс старик. - Тогда останешься живым!

- Александру... - выдохнул Фоторепортёр. - Александру и Кинозвезде... Не убивайте, прошу!

- Поздно! - сказал Писатель и одним движением перерезал журналисту горло.

Быстро собравшись и абсолютно забыв про брошенный на полу кейс, Писатель ринулся к выходу. Александр жил здесь недалеко. Надо будет его посетить.

Пока он шёл к дому Александра, на него уже начали оборачиваться. Писатель не предавал этому значения, не видя, что вся его одежда в крови.

Когда он пришёл к дому Александра, то тут же позвонил в дверь. Александр открыл довольно быстро.

- Вы... - в его глазах мелькнул ужас.

- Я, я! - воскликнул Писатель и одним ударом в сердце отправил Александра к праотцам. К четвёртому убийству он в этом деле уже поднаторел.

Осталась Кинозвезда...

Не чуя ног, Писатель долетел до её дома. Он увидел, как та шла по аллее.

Безумие охватило его. Писатель выхватил нож и кинулся на девушку, даже не думая, что его видят обычные прохожие.

Кинозвезда увидела Писателя в окровавленной одежде и с таким же окровавленным ножом и понеслась прочь, дико визжа. Писатель же, в свою очередь, крича "Убью, сучку!!!", кинулся вслед за ней. Народ ретировался прочь с холодным ужасом в сердце.

Погоня продолжалась.

Кинозвезда со всей скоростью бежала к автобусной остановке. Писатель, весь в чужой крови, осоловело мчался за ней, размахивая ножом и выкрикивая угрозы.

Девушка с диким визгом вскочила в автобус, и двери сомкнулись прямо перед носом Писателя. Старик-убийца остался с носом.

Что же теперь делать? Как же её найти? Писатель присел на лавку на остановке. В радиусе тысячи метров не было видно никого.

И тут до старика дошло. Ведь сцену погони видело столько людей! Это ж сколько свидетелей ему теперь надо убить?

Как бы это сделать... О, точно! Надо сбросить на город атомную бомбу! И тогда никто, никто никому не расскажет, что натворил Писатель! Как всё, оказывается, просто!

Но как же скинуть это бомбу? Надо просто поймать попутку и попросить, чтобы его подбросили до военной атомной базы. И его довезут, конечно, довезут!

Только вот почему-то мимо не проезжает ни одна машина. Что-то случилось? Все словно вымерли. Может, в городе появился какой-нибудь вооружённый убийца - а он и не знает?

В это время к нему подъехала полицейская машина. О, вот они-то точно знают, где находится эта база! Писатель выставил руку с большим пальцем и машина остановилась.

- Вы довезёте меня до военной атомной базы? - с улыбкой спросил он полицейского.

- Да, конечно! - с такой же улыбкой ответил ему полицейский. - Мы-то как раз за тобой и приехали! Забирайся на заднее сиденье, и поехали! Только нож выброси, чтобы сиденье не повредить!

Писатель бросил нож в мусорку и радостно забрался в полицейскую машину.

Скоро он уж точно позатыкает всем рты.