Узурпатор

ЭПИЛОГ

На острове Окала еще царила глубокая ночь.

Три лягушки разучивали увертюру к осенней любовной симфонии. В ветвях палисандрового дерева, нависшего над крыльцом, мелькали светлячки. Заходящая бронзовая луна, казалось, передразнивала кривую усмешку Марка Ремиларда.

– Этого ты ждал? – спросила Патриция Кастелайн.

Он медленно выбрался из брезентового шезлонга – второй Вагнер с метапсихическим уклоном.

– Примерно. Правда, трюк с поглощением умов меня слегка озадачил. До Единства полтроянцы практиковали нечто подобное по отношению к своим врагам, но чтобы человек пошел на такое… Невероятно! Впрочем, весьма любопытно… Весьма.

Она просунула руку ему под локоть. Эпизоды разыгравшейся в Европе драмы прокручивались в его полностью восстановленном мозгу.

– Слава Богу, тебе лучше, – сказала она. – А то я уж начинала бояться.

Он беззаботно рассмеялся, точь-в-точь как в былые времена.

– Пора бы уже привыкнуть, что Аваддону убивать не впервой. Меня застигли врасплох. Больше такого не повторится.

– Все-таки пойдешь?

– Не я, так он придет ко мне.

– Пусть лучше он.

– Я подумаю.

Марк обнял ее за плечи и поцеловал. С озера потянуло прохладой.

Патриция вздохнула.

– Вообще-то хотелось бы посмотреть на Великий Турнир.

– Почему бы и нет? – отозвался Марк Ремилард.

Рука об руку они вошли в дом.

На землю пала роса, лягушки смолкли, светлячки спрятались в листве, и остров уснул.