Мужики мои так глаза на меня и вытаращили.
— Мама, что это, гитара? — спрашивает меня Толик, ягодка моя.
— Нет, сыночек, — сказала я и заплакала. — Скрипка это, будешь на скрипке играть.
— А я не умею.
— Научишься.
— С ума ты, Зинка, сошла, — говорит мне отец. — Да у нас в семье сроду скрипачей не было. Гармонисты водились, но гармонь — это же другой коленкор. Как же ты решилась против наследственности?
— Не ворчи, дедуля, — отвечаю ему. — Голова и так раскалывается.
После ужина стал мой Толик свою скрипку терзать. Положил на плечо, пиликает. Весь вспотел, бедняжка, а толку нет: то она у него зверем ревет, то и вовсе шипит без голоса. Умаялся мальчик — и в слезы:
— И зачем ты ее, мамка, купила, проклятую?
— Ничего, сынок, — говорю, — это дело постепенное.
А сама уж сомневаться начала: не надула ли меня старуха?