Тизер

Глава 3. Контакт

Подъезд встречает своей чистотой. На площадке вижу еще две двери. Дергаю ручки - заперто. Мои шарканья разносятся по этажам, отдаются эхом. Становится жутковато.

Принимаю тупейшее решение - звоню в соседнюю дверь. Ничего не происходит, стучу в коробку. Если квартиру, где реснулся, с натяжкой еще можно назвать моей, то соседские, рассуждая логически, принадлежат соседям.

Жду двадцать секунд, стучу во вторую. Тишина. Вспоминаю элементарные законы игры: чем сложнее что-нибудь открыть, или куда-нибудь попасть, тем солиднее можно сорвать куш. Мелькают мысли о снайперской винтовке, мешке патронов, силовой броне, кейсе с налом, стриптизерше... Воу-воу, полегче, парень...

Оцениваю свои шансы. Одна дверь на площадке - металлическая, скорее всего, засовы уходят вверх и вниз коробки. Такую без автогена или болгарки хрен возьмешь. Вторая выглядит попроще: деревянная, обтянута кожзаменителем. Ее опоясывают веревочки, образуют узор ромбиком.

Разгоняюсь, плечо врезается в мягкую поверхность. А-а-а-уч! Тупая боль растекается по руке. Деревяха ударила сильнее, чем я ее. Дверь даже не шелохнулась, не говоря уже о характерном треске или летящих в стороны щепках.

Хрен с тобой. Спускаюсь. На каждом этаже проверяю двери - все заперто. Внизу меня встретила металлическая дверь с домофоном. Кнопочка, которая отключает магнит, не светится, толкаю железяку, в подъезд пробивается солнечный свет.

Чувство, как будто оказался в провинциальном городке или пригороде. Пяти- и реже девятиэтажки построили без борьбы за каждый квадратный метр. Пугают пустые автомобильные стоянки и гробовая тишина в детском садике.

Чешу по улице. Было бы неплохо найти магазин одежды или типо того. Не помешают носки и нижнее белье. Грубая ткань комбеза трет... неприятно, в общем.

Между нависающими с правой стороны домами вижу магазин с вывеской “продукты”. Выглядит неважно: выломанная дверь и разбитые окна. Изнутри доносится копошение.

Напрягаюсь. Пока не понятно, чего ожидать от этого мира: прячущийся в тени вампир, инфицированный зомби, обезумевший от голода каннибал или чужой из фильма Ридли Скотта?

Чувство самосохранения подсказывает, что не нужно напрямую переться внутрь. Окей. Поиграем в разведчиков. Замедляю шаг, ноги сгибаются в коленях. Превращаюсь в стелса, вора или ассасина, хрен знает. Строю план: быстро перебираю ногами, не опускаясь на пятки; пересекаю тротуар, на траве скидываю клюшку; делаю еще несколько бесшумных прыжков и оказываюсь у окна магазина. Понеслась!

Ага, стелс, мля... скрытная и бесшумная перебежка к близ стоящему дому не удалась. Сантехник в желтой кепке, брякая ножом о банку шпротов и придерживая набитые карманы, волочится к дому. Клюшка цепляется за бордюр, с глухим звуком падает на тротуар.

Врезаюсь спиной в бетонную стену. Копошение в магазине затихает на пару секунд и продолжается снова. Внутри либо кто-то глухой, либо ему совершенно плевать на крадущегося тигра. Выношу первый урок: недостаточно просто захотеть, чтобы стать стелсом.

Достаю нож. В тесном помещении он будет полезнее, чем полутораметровая палка. Смотрю на покоцанное точильным камнем лезвие и загнутый конец. От мысли, что его придется в кого-нибудь ткнуть, на ладони выступает пот. Одно дело кликать левую кнопку мыши и смотреть на нарисованную кровь, и совсем другое - вгонять в плоть заточенный металл и чувствовать теплые брызги на лице.

Ладно, выпендреж в сторону. Спокойным шагом подхожу к окну магазина. Заглядываю внутрь. Мужик ростом около двух метров орудует щеткой. Голубая футболка промокла под мышками и на спине, коричневый ремень удерживает светлые джинсы. Выглядит спокойным. Не похоже, что бросится душить, если узнает о заныканной банке шпротов.

- Есть кто-нибудь? - слышу свой неуверенный голос, стучу в дверь.

- Магазин закрыт, - мужик ничуть не смутился.

Нож прячется в кармане. Набираюсь смелости, шагаю внутрь.

Мужик сметает в кучу осколки разбитого стекла. Магазин напоминает придорожную заправку. Напротив входа, у дальней стены, встречает стойка с кассой, в центре - две товарные полки. Одна лежит на боку. Рядом валяются шоколадные батончики, печенье, вафли.

- Тут что-то случилось?

- Меня обокрали, - в голосе нотки грусти.

- Хреново, - понимаю, что собеседник вряд ли в настроении болтать.

- Я понес большие убытки, - томно вздыхает.

Делаю три не решительных шага, словно двоечник к доске. Мужик, не обращая внимания, машет щеткой.

- Слушай, извини конечно, а ты не мог бы рассказать немного о тизере? Я тут первый день.

Мужик отвлекается от уборки, поворачивается ко мне. Грустные глаза две секунды высматривают что-то в моих.

- Извини, но у меня нет времени, - руки снова крепко сжимают швабру.

- Да ладно?! Всего пару слов! Как тут все устроено? Что делать?

- Мне нужно работать.

- Да что с тобой не так?!

- Меня обокрали, - в голосе нотки грусти.

- Что?

- Меня обокрали.

- Да, ты уже говорил. Мне типо жаль и все такое.

- Я понес большие убытки, - томно вздыхает.

- Чего?! Мля, так ты бот что ли?! - меня озаряет.

Мужик поворачивается, сжимает губы, взгляд наполняется презрением:

- А ты - самовлюбленное хамло!

- Извини, - отвожу глаза в сторону.

И как я сразу не допер? Кто согласится отвалить столько бабла, чтобы сидеть в магазинчике с восьми до пяти и банчить шоколадками?

Ловлю себя на мысли, что мужик задумался, когда я спросил о тизере. Похоже, решал: делиться инфой или послать подальше. Оценивал мою харизму, общительность?

- Еще раз извини, - развожу руки в стороны. - Я тут новенький. Пока не знаю, как все устроено? Может все-таки дашь какой-нибудь совет?

Поворачивается, снова пялится в глаза. Лицо искривляется в гримасе инсульта, мужик отчеканивает голосом гугла:

- Клан. Быстрых. Ветров. Запомни! - через секунду становится самим собой, голосовым связкам возвращается мягкость. - Мне нужно работать.

- Чего?! - отваливаю челюсть.

- Мне нужно работать.

- Нет, нет, - машу рукой. - Не это! Что за клан? Не понял...

- А?

- Ты что-то про клан сказал? Ветров что-то...? Повтори!

- Я сказал: мне нужно работать, - возвращается к швабре.

Недоуменно хлопаю глазами. Лаганул что ли? Реплику из другого сценария выдал? Хрень какая-то... Еще раз осматриваюсь по сторонам. Разграбленный магазин и расстроенный продавец - попахивает квестом. Не попахивает - несет за версту!

- Я могу чем-нибудь помочь?

Сундучок открылся. Словно большой ребенок, шмыгая носом, мужик рассказал про чела в камуфляжных штанах с татуировкой на правом запястье. Преступник залез в магазин ночью, выломав дверь монтировкой. Вынес целую гору продуктов и серебряный портсигар. Конечно, портсигар оказался охренеть каким ценным и памятным предметом, который достался мужику от отца, отцу от его отца и так далее. Внутри выгравирована то ли фраза, то ли поговорка.

К этому моменту я уже засыпал. Речь бота содержала жалкие попытки показать эмоции отчаяния и досады. Чувствую небольшое разочарование.

В общем, мужик попросил вернуть портсигар и отмудохать козла, за оставленный в магазине бардак. Спрашиваю, что получу взамен. Говорит о каких-то пилюлях. Ничего конкретного. Утомил. Говорю, что попробую. Сваливаю.

Навалять челу - звучит просто. Квест в ознакомительной локации, по идее, не должен оказаться сложным. Но, как подумаю, что мне реального нужно клюшкой по башке тюкнуть - пропадает запал. Я знаю, что такое драка и, как выглядят пьяные разборки у ночного клуба, но хз, как отреагирует психика на бездыханное тело у ног.

Прежде чем драться, нужно разобраться с маневренностью. С набитыми хламом карманами, даже самый простой рывок оказался проблемой. Подхожу к урне. Опускаю внутрь веревку, леску, банку шпротов. Жестянка откликается звонкими “бдзынь”. Если понадобиться, то найду эту хрень здесь. Оставляю только нож. Поднимаю с тротуара клюшку. Кеды вновь шлепают по дороге.

Греет солнце, капли пота собираются на лбу, вдыхаю запах горячего асфальта. Разочарование от искусственного мужика проходит. Слишком уж все остальное реально.

Метрах в двухстах замечаю машину на обочине. Второй Гольф стоит в тени дома на спущенных колесах. Пассажирская дверь открыта, стекло опущено. В окне торчат ноги в ботинках. Окутывает страх. А чего боюсь? Боюсь увидеть разлагающееся на жаре тело с выклеванными глазами.

Руки сжимают клюшку. Приближаюсь со скоростью один шаг в две секунды. До машины остается метров двадцать. Ноги вылазят из окна, ботинки грохаются на асфальт. С пассажирского сидения встает человек.

- Квест взял?

Майка-алкоголичка обтягивает рельефный торс. Сжатая в зубах спичка бегает влево-вправо. Самоуверенный и... Опасный?

- Вы мне? - задаю вопрос и тут же допетриваю, что мужик палил за мной в зеркало.

- Тебе-тебе, - улыбается. Скрипящие ботинки топают в моем направлении. - Взял?

- Какой?

- Да не тупи! Ты с респа идешь. По пути только один квест. Ворюгу отмудохать и портсигар вернуть. Взял?

Точно опасный. Показательно играет мышцами, руки лежат в карманах. Походка вразвалочку выкидывает носы армейских ботинок, друг о друга трутся штанины цвета хаки. Камуфляжные штаны... Это он что ли?! Мля, такого я не уработаю! Здоровый, подготовленный.

- Н-нет..., - отвечаю вместе с глотком скопившейся слюны. - Не брал.

- Да ты гонишь! - улыбка показывает желтые зубы. - Все берут, а ты единственный, кто не брал, да?

- Да, я чето...

- Ты не ссы! Я новичков не трогаю, - протягивает руку.

Подмял меня... Соберись, Мирон! Какой-то хер в компьютерной игре делает из тебя лоха! Где твоя гордость, мужество?

Смотрю ему в глаза. Сердце барабанит, как швейная машинка. Вломи ему! Сейчас или никогда! БЕЙ! Разможжи клюшкой переносицу!

Перекладываю клюшку в левую руку. Тяну правую. Крепкая клешня хватает мою ладонь, сжимает. Смотрю на запястье - наколотый браслет. Точно он...

Поднимаю глаза. Уродец почти откровенно ржет. Язык с белым налетом теребит спичку. В башке мелькает мысль: “Бот дал квест с настоящим игроком? Или это охренительно сделанный бот?”

- Ты бот что ли?

- Ахаха! Ага, бот, - еще крепче сжимает руку и тащит меня к себе. - Бот-мордоворот!

Левая рука вылетает из кармана, что-то твердое врезается в лоб.

Сижу на заднице, пытаюсь догнать, что случилось. Вокруг летают радужные пиксели. Это не баги в игре, это - сотряс. Страх сменяется придурковато-паническим ощущением, понимаю, что дела мои - не очень, но... как-то пофигу.

Из шокового состояния выводит боль. Дотрагиваюсь до места удара, на руке остается обильное красное пятно. Чувствую, как кровь бежит по лбу. Вояка ходит передо мной и высказывается о том, какой я гребанный умник, что решил с ним тягаться.

Замечаю, как что-то поблескивает в его левой руке. Кастет! Понятно почему так контузило, кружится башка, к горлу подкатывает. Сую руку в карман. Вытащу нож и продырявлю козлу бедро, если дотянусь.

- Ой, зря-я-я! - он разочарованно разводит руки. - Ну нахер ты рыпаешься?

Подходит. В ухо прилетает с правой. Стелюсь на асфальте. Черный камень греет затылок и приятно пахнет. Звон в ушах застелил противный монолог. Спасибо.

Лазит по карманам. Сквозь пелену слез вижу, как ржет, швыряет куда-то нож. Одевает кастет на правую, подходит. Замахивается.

Зажмуриваю глаза, сжимаю челюсть. Мужик резко складывает руки на животе, будто сейчас обделается, и сгибается пополам. Кривит лицо, глаза вылазят из орбит. Перебирая полусогнутыми ногами, сваливает за угол дома.

Да и хрен с ним. Нужно отдохнуть, или сдохнуть...

... ... ...

Открываю глаза. Надо мной нависает отбеленный потолок. Пытаюсь отыскать в голове последний реплей, чтобы вспомнить, как я тут оказался.

Мозг цепляется за эпизод, где я глушу коньяк под радостные возгласы Димона. Та-а-ак, я с бодуна что ли проснулся? Нет... картинка исчезла также быстро, как и появилась. Зашевелились извилины. Всплыл отчетливый образ вояки с кастетом. На респ меня отправил?

Рука тянется ко лбу. Подушечки пальцев нащупывают шершавую корку размером с бутылочную пробку. А нет - выжил. И где я?

Упираюсь локтями во что-то мягкое. Глаза щурятся в предвкушении пронизывающей боли, поднимаю голову.

Я лежу на диване. Комната выглядит похожей на ту где реснулся, но мебель расставлена иначе. Вижу такую же дверь, что и в моей квартире: зеленый человечек вбегает в белый прямоугольник.

Пахнет рыбой. Интуитивно хлопаю себя по карманам, кто-то жрет мои шпроты? Вспоминаю, что свою банку спрятал в урне у магазина, успокаиваюсь. Просыпается аппетит, выделяется слюна.

Поднимаюсь на локтях, осматриваюсь. Боль ушла, так же, как головокружение и тошнота. Оклемался быстро... либо долго валялся в отключке. А если лежал в коме? Чувствую дрожь в пальцах и пот на ладонях. Что, если прошло несколько лет?

Димас каждый день приходит в гараж, садится на потрепанный диван, пускает слезу. Сам себе рассказывает последние новости, гладит капсулу. Да не... Бред! Разработчики должны отслеживать такую хрень. Спускаю ноги на пол, ступни холодит деревянный пол.

Из соседней комнаты прилетает звук лязганья металлических приборов. Кто-то жрет. На кофейном столике лежат деревянные бруски и инструменты: плоскогубцы, нож, мачете, топор, проволока.

Встаю, чтобы посмотреть поближе, предательски скрипит пол. Вилки и ложки затихают, слышу шаги. В комнате появляется пацан.

- Привет, - на вид - лет восемнадцать. Рост едва превышает полтора метра, лишний вес, второй подбородок.

- Привет! - выдыхаю. Растаял страх увидеть майку-алкоголичку.

- Оклемался? - тычет в меня вилкой.

- Вроде, - трогаю висок. - Сколько я был в отключке?

- Часа три, - разворачивается и уходит. - Пошли!

Пацан держится молодцом. Младше лет на шесть, но не теряется. Да и вообще, я заметил, что чем младше игрок, тем увереннее чувствует себя в онлайне.

Вспоминаю паблики с типичными малолетками. Каждый считает себя тащилой-нагибатором. Еще несформировавшийся голос раздает всем указания и отчитывает косячных. В своих ошибках винит команду, а иногда и тупых противников, которые минусанули его впятером, вместо того, чтобы фармить.

За каждый не понравившийся мув обещает расправу с проникновением. Если проигрывает, то горит. Тильтует, мувы становятся все более неадекватными, тиммейты отключают его микрофон. Если игры заканчиваются победой, то в чате появляется что-то вроде: “ГГ ВП, я затащил, лайк мне”. После проигранных пишет: “дауны тупые, всем репорт!”.

Правда, я не уверен, что можно сравнивать тизер с привычными РПГ. Скорее - уверен в обратном. Тут не отделаешься жалобой, баном или низким приоритетом. Вместо этого из Гольфа выйдет короткостриженый вояка и размозжит башку кастетом.

Иду на кухню. На столе стоят открытые банки. В одной плавают шпроты, во второй - килька в томатном соусе. На досточке лежит черный хлеб. По виду не аккуратно нарезанных кусков (толщиной с пачку сигарет) понимаю, что парниша только осваивает самостоятельную жизнь.

- Есть хочешь?

- Да, - забиваю на то, что буду вонять, как бродячий кот. - Не откажусь.

Плавным движение руки приглашает за стол. Падаю на табуретку. Приятного аппетита. Ом-Ном-Ном!

В две минуты опустошили банки, хлеб собрал оставшийся на дне жирок. Фиг знает, как они это сделали, но я отчетливо ощущаю пережеванный комок из рыбы, жира и хлеба во рту. Чувствую, как скатывается по горлу и заполняет требующий хавки желудок. Спектр рыбо-хлебных вкусов расползается по языку, стимулирует выделение слюны. Подкрепились.

- Спасибо.

- Да, брось, - улыбается и отмахивается. - Я рад, что ты выжил. Меня этот урод с одного удара минусанул. Башкой о бордюр - и все.

Хлопает себя по затылку и еще шире улыбается. Вижу, что рад меня видеть.

- А че за херня, вообще?! Почему первый квест такой сложный?! - мой голос заполняет кухню, закипаю. Душит обида: ведь ни за что отмудохали!

Пацан дожевывает скопившееся во рту. Этого времени хватает, чтобы слегка успокоиться. Выдыхаю, продолжаю вполголоса:

- Квест с игроком?

- Я - Макс, - улыбается, тянет руку.

Жму пухленькие пальцы. Нравится мне все больше.

В условиях дефицита информации каждый из семидесяти пяти килограммов Макса оцениваю в кило золота. Пацан живет в тизере уже третий день, безвылазно. Собирается провести здесь еще как минимум дней тридцать, потому что...

Топ менеджер одной известной консалтинговой компании отправился на Бали вместе с молодой невестой. Язык Макса не поворачивается назвать ее мамой. Отец переживает по этому поводу и готов баловать наполовину оставшегося сиротой ребенка. Айфоны, айпады, спортбайк, квадрокоптер и карманные деньги соизмеримые с месячной зарплатой офисного работника. Баловать чем угодно, но только не капсулой, которая затянет в виртуальные сети навсегда. В этом вопросе батя - кремень.

Но смышленый парень нашел способ, как получить свое. Прелесть, душечка, милашка, упругая попка и торчащие соски Карина убедила отца купить тизер, парой-тройкой шипящих прямиком в возбужденную барабанную перепонку. За это Макс стал добродушным, покладистым среднестатистическим подростком.

Уже три дня капсула стоит в его комнате. Каждый час туда заглядывает домработница. Проверяет, все ли в порядке, не закончилась ли питательная жидкость, не отключили ли электричество, а если отключили, то не разрядился ли аккумулятор. Короче, очень занятая домохозяйка, за хорошие бабки живет в элитном коттедже.

До полного пакета осталось за вредность выдавать бесплатные коктейли: по четным дням - “секс на пляже”, по нечетным - “кровавую мэри”.

Наступила моя очередь. Макс, с открытым от удивления ртом, слушал нашу историю, наполненную трагизмом и сопереживанием. Мне прям самому понравилось. Катит на сюжет голливудского оскароносного фильма с Эдвардом Нортоном из бойцовского клуба.

Потихоньку беседа переходит к игре. Инфой о настоящей жизни Макс делится бесплатно, а заикнувшись о тизере, просит кое-что взамен. Недолго думая, я соглашаюсь. Отказаться - означает помахать ему рукой и свалить из квартиры, чего очень не хочу. Пацан обладает харизмой, его хочется слушать.

Три дня назад Макс реснулся в соседнем доме. Набил карманы “артефактами” и двинул изучать локацию. По дороге наткнулся на разграбленный магазин, взял квест. Из гольфа вылез вояка, сбитые костяшки сблизились с челюстью, Макс реснулся снова.

Второй раз квест не брал. Обогнул гольф, оставив камуфляжные штаны позади. Ознакомительная локация раскинулась сотнями кварталов и тысячами жилых и офисных зданий. Выглядит, как полноценный город: с вышками сотовой связи, парковками, школами, оздоровительными центрами, бассейнами, поликлиниками и даже стадионом, в раздевалке которого, Макс нарыл армейский нож - первый и пока единственный стоящий лут.

Шатался по локации и нашел еще несколько ботов. Но как не маневрировал языком, задание так и не выбил.

Вытрясти что-то из других игроков не получилось. Никто ничего толком не знает. А девять из десяти опрошенных рассказали до боли знакомую историю про разграбленный магазин и вояку-душегуба.

Квестами локация не кишит, с качем тоже все не ясно. Игроки не задерживаются в ознакомительной локации и спешат в основную, туда где их ждут горящие огнем доспехи и рейды на мобов размером с девятиэтажный дом. Казуалы...

Казуалы прут в основную локацию за ощущениями, пропуская все, что считают скучным. Хардкорные игроки изучают каждую нычку, восхищаются задумкой и исполнением, пытаются найти волну разработчика и прочитать именно то, что он хотел донести. Для хардкорного игрока пропустить диалог - досада, не найти нычку - потеря, слиться равному по уровню - рукалицо, разветвление сюжетных линий и необходимость пропустить одну из них - страшный сон, пропустить квест - предательство...

Это как ходить в картинную галерею, где один ткнет в полотно пальцем, скажет: “зацени, какая прикольная!” и вприпрыжку побежит дальше, а второй ухватится за подбородок и, используя незнакомые уху: “владение кистью”, “достоверно воссоздал” и “филигранно”, полчаса будет описывать изображенное.

Кто ищет, тот всегда найдет. Максу повезло, он встретил яркого представителя семейства хардкоровых. Тот пробыл в ознакомительной локации десять дней - дембель среди однодневных духов. Мужик в джинсах и болоньевой жилетке возвращался в реал, но Макс выторговал его десять минут за тот самый нож. Главный вопрос касался мужика в Гольфе.

Остаженный вояка называет себя Скок. Он абузит квест с грабежом магазина. Берет его в другом районе ознакомительной локации.

Бот просит разгромить магазин, потому что испытывает к владельцу личную неприязнь. Якобы тот перешел ему дорогу, или что-то типо того.

Каждую ночь Скок орудует монтировкой, а утром получает награду - пилюлю. Капсула красного цвета, вроде как, повышает силу. Это лишь догадки, но Макс готов поклясться, что Скок с каждым днем выглядит здоровее.

Так задумали разработчики, или это баг, но квест с возвратом портсигара могут взять много игроков, а с грабежом - только один.

Скок делает дело. Бот расплачивается и предлагает еще поработать. Он почти уверен, что владелец магазина найдет кто-нибудь, чтобы отомстить. Просит отмудохать любого, кто подпишется.

Вояка складывает по игроку в день и получает еще одну пилюлю. Закрывает квест и тут же берет заново. В предчувствии следующей пилюли, он готов громить магазин снова и снова.

Фиг знает, как обстоят дела в основной локации, но, похоже, Скок конкретно бустится. Пока остальные игроки переходят в основную локацию с бельевой веревкой, клюшкой и банкой шпротов, мужик набивает статы, или характеристки, или растит мышечную массу или хз, как это называется. Так или иначе, становится сильнее, это и дураку понятно.

Макса конкретно злит этот урод. Он готов задержаться здесь хоть на целый месяц, но достать Скока и вернуть хозяину долбанный портсигар, за который полегла куча игроков. Вижу по глазам, что дело становится делом принципа.

Меня просит помочь на следующих условиях: вояку валим вместе, но квест-итем сдает он. Соглашаюсь. На лице расползается радостная улыбка, тянет руку. Жму. Воодушевленно продолжает делиться всем, что знает.

Торможу его. Говорю, что пробыл в тизере уже часов пять, что нужно выйти, хотя бы на время. Странно говорить об этом челу, который в игре уже около семидесяти, но там Димон, там близится к концу воскресенье, там Тонкий чекает закрытые обращения, чтобы в понедельник вставить мне...

Договариваемся встретиться через три часа. Открываю дверь с зеленым человечком на белом фоне, словно за запотевшим стеклом вижу лежащего в капсуле себя. Вдогонку Макс рассказывает, что шмот, который уносишь с собой в реал, будет на тебе когда вернешься. Нога переступает порог.