Шмотодемон. У меня бесконечные слоты «Том 1»

Глава 16: Бог с похмельем и проблемы ЖКХ

Быть Богом — это скучно. Нет, серьезно. Первые пять минут — весело. Ты щелкаешь пальцами, и горы меняются местами с океанами. Ты чихаешь, и случается ураган. Ты хочешь света — и включаешь солнце. А потом начинается микроменеджмент.

Я проснулся от того, что Солнце орало. В буквальном смысле. Вместо нормального светила я, по пьяни (опьянение было магическим, от переизбытка маны), повесил на небо [Поющий Гвоздь], увеличенный до размеров звезды. Теперь каждое утро в моем личном мире начиналось с арии «VINCEROOO!», от которой вибрировали зубы у всех жителей Плюшкинбурга.

— Выключить, — простонал я, накрываясь подушкой (которая была сделана из облака). Солнце заткнулось и уменьшилось яркость до режима «уютный ночник».

Я сел на кровати. Моя спальня находилась на вершине Самой Высокой Горы. Вокруг меня, насколько хватало глаз, простирался Мир. Мой Мир. Он был странным. Поскольку я запихнул в свой Инвентарь (в свою Душу) кучу разрозненных локаций, география тут была безумной. Пустыня граничила с ледником. Река текла вверх по водопаду, потому что мне так показалось красивее. Замок Плюшкинбург стоял в центре, окруженный лесом из гигантских грибов (я случайно увеличил шампиньоны в Редакторе).

Я потянулся, хрустнув суставами (звук был как раскат грома). Ко мне подлетел мой секретарь. Это был не Ганс. И не Танк. Это был Интерфейс. Маленькая, надоедливая скрепка (да, я сделал его похожим на скрепку из старого Ворда, чтобы бесить самого себя), висящая в воздухе.

— Доброе утро, Всевышний! — пискнула Скрепка. — У вас 4 500 пропущенных молитв. 12 жалоб на погоду. И один критический баг в канализации.

— Удали молитвы, — зевнул я. — Что с погодой? — Жители жалуются, что вчерашний дождь из зефира был слишком липким. Гномы застряли. Требуют растворитель. — Ладно. Запусти дождь из газировки. Пусть отмокают. Что по канализации? — Епископ Корнелиус пытается основать в коллекторе новую секту «Свидетели Святого Смыва». Они блокируют трубы своими телами в знак протеста против твоего режима.

Я потер виски. — Скажи Мортису, пусть пошлет туда слизней. Пусть проведут… разъяснительную работу.

Я встал и подошел к краю горы. Внизу кипела жизнь. Миллионы НПС и Игроков, которых я спас (поглотил), жили в этом замкнутом пузыре реальности. Они строили дома, торговали, ругались, влюблялись. Для них прошла неделя с момента «Великого Схлопывания». Для них я был Абсолютом. Невидимым, но вездесущим.

Но была проблема. Ресурсы. Мой мир был Закрытой Системой. Новые вещи не появлялись. Старые ломались. Монстры не респавнились (потому что сервер респауна остался снаружи). Лут заканчивался. А для мира, построенного на гринде и жадности, это было катастрофой.

Ко мне на вершину поднялся (на лифте из мыльного пузыря) Ганс. Он выглядел уставшим. Его мантия Министра Финансов была в пятнах от зефира. — Макс… то есть, Босс… то есть, Господи… — Зови меня просто Макс. Мы не на литургии. — Макс, у нас кризис. — Опять? Я же дал вам бесконечный источник хлеба! — Хлеб есть. Зрелищ нет. Игроки сходят с ума. Им некого убивать. Они качаются на манекенах, но опыт не идет. Экономика встала. Золото обесценилось, потому что его не на что тратить. Мы скатываемся в депрессию.

Я задумался. Игрокам нужен Прогресс. Им нужны Циферки. Им нужен Челлендж. А я дал им Рай. (Ну, специфический, мусорный Рай). А Рай — это скучно.

— Им нужны монстры? — спросил я. — Да. — Им нужен лут? — Да!

Я посмотрел на свою руку. Я мог создать монстра. Я открыл [Консоль Творца].> Create Object: Monster.Система выдала ошибку:> Error: Not enough RAM. (Недостаточно памяти).

Я забыл. Мой Инвентарь бесконечен по объему, но ограничен по вычислительной мощности. Я не могу создавать новые сущности из ничего. Я могу только перерабатывать старые.

— Ганс, — сказал я. — Объявляй реформу. Мы переходим на Экологически Чистый Грайнд. — Это как? — Мы будем использовать Рециркуляцию Зла.

Я щелкнул пальцами. Внизу, на главной площади, из земли выросла Арена. — Я не могу создать новых монстров. Но я могу воскрешать старых. — Мортис! — крикнул я в небо (Лич услышал). — Тащи сюда всех боссов, которых мы убили! Альфу! Генерала Анти-Лута! Золотого Голема (верни ему старый мозг)! — Мы будем убивать их. Лутать. А потом я буду откатывать их состояние на утро. — «День Сурка» для боссов? — ужаснулся Ганс. — Именно. Вечный двигатель лута. Игроки будут довольны. Боссы… ну, у них судьба такая.

Ганс вздохнул с облегчением. — Ты гений, Макс. Но есть еще одна проблема. — Какая? — Место. — Что с местом? — Нам тесно. Население растет. НПС плодятся. Игроки строят дачи. Твой инвентарь… он начинает трещать по швам. Мы уперлись в Границу Мира.

Я нахмурился. Граница. Я еще не проверял края своей новой вселенной. — Пойдем посмотрим, — сказал я. — Давно я не гулял пешком.

Я спустился с горы и телепортировался на «Край Света». Это выглядело жутковато. Зеленая трава, деревья, речка… а потом — Стена. Не каменная. И не невидимая. Это была стена из Серого Тумана. Плотного, статичного. Я подошел и коснулся его. На пальцах осталась пиксельная пыль.

[Системное сообщение: Конец выделенной памяти.][Дальше ничего нет. Даже пустоты.]

Я прижался лбом к стене. Я чувствовал вибрацию. Там, за этой стеной, был Реальный Мир. Тот мир, где отключили сервера. Тот мир, где мое физическое тело (или капсула) лежало где-то в темноте.

И я почувствовал кое-что еще. Голод. Не мой. Голод Системы. Мой внутренний мир потреблял энергию. Много энергии. Заряд Планшета (который стал моим сердцем) был на 100 %, но он не был вечным. Без подпитки извне мы продержимся… год? Два? А потом батарейка сядет. И весь этот мир, все эти миллионы жизней просто исчезнут.

— Мы тонем, Ганс, — тихо сказал я. — Мы — подводная лодка, у которой заканчивается воздух. — И что делать? — Ганс побледнел. — Нам нужно всплывать.

Я посмотрел на серую стену. Мне нужно пробить выход наружу. Не в игру. А в Интернет. Мне нужно найти способ подключиться к сети Реального Мира. Найти сервера, найти электричество, найти способ скачать себя туда, где есть бесконечная энергия.

— Ганс, — сказал я, и мои глаза загорелись цифровым огнем. — Зови наших лучших хакеров. Зови магов-связистов. Зови того гнома, который сделал телеграф. — Зачем? — Мы будем строить Модем. Мы будем звонить Создателям. И, боюсь, этот звонок им не понравится.

Строительство Межпространственного Модема напоминало попытку собрать адронный коллайдер из палок и желудей.

Мы разбили лагерь у самой Стены Тумана — границы моего карманного мира. В центре стояла конструкция, от которой у любого инженера из реального мира случился бы инфаркт. Магические кристаллы, соединенные медной проволокой. Руны телепортации, начерченные поверх микросхем, выдранных из Планшета (виртуально скопированных, конечно). И всё это скреплено «Божественным Словом» (моим матом и волей Администратора).

— Ганс, — командовал я. — Настраивай частоту! Крути руну «Поиск»! — Я кручу! — потел Ганс, вращая огромное рулевое колесо, приделанное к кристаллу. — Но там только шум! Белый шум Бездны!

Я сидел за пультом управления (партой из школы магии). На экране Планшета бегали графики. Мы пытались поймать Wi-Fi. Ну, или любой радиосигнал из реальности. Мой мир находился «внутри» сервера, который был выключен, но жесткие диски все еще существовали физически. А значит, где-то рядом были провода, роутеры и интернет.

Вдруг динамики (сделанные из цветов-граммофонов) зашипели. Шшшшш… Пшшш…Сквозь треск пробился Голос. Неземной. Искаженный.

«…только сегодня… скидка 50 %… на всё меню…»

Толпа моих последователей (культисты, гоблины, рыцари), собравшаяся вокруг стройки, замерла. — Тише! — шикнул я. — Мы ловим сигнал от Создателей!

Динамик снова хрюкнул и выдал четкую фразу:«…Пиццерия "У Тони"! Горячая, сочная, с двойным сыром! Доставим за 30 минут или вернем деньги! Звони прямо сейчас!»

Наступила гробовая тишина. Жители Этернии переваривали информацию. — Тони… — прошептал кто-то в толпе. — Кто такой Тони? — Это Бог Изобилия! — вдруг заорал Епископ Корнелиус (который теперь ходил в рясе, сшитой из мешков из-под картошки, так как его золотую одежду я конфисковал).

Епископ упал на колени, воздев руки к динамику. — Вы слышали?! Он обещает Двойной Сыр! Это метафора Благодати! — А «30 минут»? — спросил послушник. — Это срок до Колицесвета! — импровизировал Епископ. — Если мы не покаемся за полчаса, нас ждет «Возврат Денег»! То есть Смерть! — Слава Тони! — взревела толпа. — Слава Пепперони!

Я ударил себя ладонью по лицу. — Идиоты, — пробормотал я. — Мы поймали рекламу радиостанции.

Но это означало одно: Канал есть. Мы пробились сквозь цифровую изоляцию. Мы слышим Реальность. Но слышать мало. Нужно, чтобы нас услышали. Мне нужен был передатчик такой мощности, чтобы пробить файрвол выключенного сервера и выйти в глобальную сеть.

Я посмотрел на свою жалкую антенну из проволоки. — Слабовато, — оценил я. — Нам нужен Усилитель. Что-то массивное. Что-то, что проводит магию и электричество. И желательно, чтобы оно могло орать.

Я медленно повернул голову. У входа в палатку стоял мой верный швейцар. Золотой Голем «Дед». Пятьдесят тонн чистого магического золота. Идеальный проводник.

— Чего уставился, Барон? — подозрительно спросил Дед, заметив мой хищный взгляд. — У тебя лицо, как будто ты хочешь продать меня на органы.

— Не продать, Дед, — я подошел к нему, ласково поглаживая золотой бок. — А повысить. Ты хочешь стать Голосом Мира? — Я и так ору громче всех. — Нет. Я хочу, чтобы твой голос услышали Там. Снаружи. В мире Богов.

Дед почесал золотой затылок. — И чё мне надо делать? — Просто постой смирно. И… расслабься.

Я достал Планшет. Открыл [Редактор Свойств]. Навел камеру на Голема.

[Объект: Золотой Голем (Модифицированный).][Форма: Гуманоид.][Функция: Танк/Швейцар.]

Я выбрал пункт «Форма». — Прости, Дед, — прошептал я. — Это ради науки.

«Изменить форму на: Параболическая Антенна (Тип: Хай-Тек).»«Функция: Wi-Fi Роутер (Святой Стандарт).»

ВЖУХ-КЛАЦ-СКРИП.

— ЭЙ! ЧТО ЗА ДЕЛА?! ПОЧЕМУ У МЕНЯ НОГИ РАЗЪЕЗЖАЮТСЯ?! — заорал Голем.

Его золотое тело начало трансформироваться. Руки вытянулись и изогнулись дугой. Голова (статуя деда) уехала в центр груди. Ноги срослись в единый шпиль-основание. Через секунду передо мной стояла гигантская, сияющая золотая тарелка радара. В самом центре тарелки торчало лицо Деда.

— ТЫ ИЗ МЕНЯ СУПНИЦУ СДЕЛАЛ, ИРОД?! — возмущалась Антенна. — Я ТЕБЕ ЭТОТ СИГНАЛ ЗАПИХНУ В…

— Молчать! — скомандовал я. — Начинаем трансляцию!

Я подключил кабель от Планшета прямо в нос Деда (теперь это был порт подключения). — Ганс! Врубай всю энергию, что есть! — Запускаю «Вечный Двигатель Лута»!

На арене внизу гоблины начали массово убивать и воскрешать боссов, генерируя тонны маны смерти. Эта мана по кабелям текла к нам, на гору. Золотая Антенна-Дед засветилась. Вокруг неё воздух начал потрескивать.

— Ищем сеть! — орал я, глядя в экран. Scanning…Scanning…Network found: "Corp_Dev_Internal" (Secured).

— Есть! — я подпрыгнул. — Внутренняя сеть разработчиков! — Вижу цель! — прохрипел Дед-Роутер. — Куда орать?!

— Отправляй Пакет Данных! — Какой пакет? — Меня!

Я положил руку на экран Планшета. Я не мог выйти физически. Но я мог отправить сообщение. Я набрал текст. Простой. Короткий. Чтобы любой сисадмин, увидев это на мониторе, поседел.

[SENDER: GOD_MAX][TO: ALL_ADMINS][MESSAGE: "Привет, соседи. У вас сервер протекает. Пришлите пиццу и патч-ноут. И не пытайтесь меня удалить. Я теперь живу в вашем Wi-Fi."]

— ОТПРАВИТЬ!

Золотая тарелка вибрировала. Лицо Деда налилось яростью. — ПОЛУЧАЙТЕ, КОЖАНЫЕ МЕШКИ! — рявкнул он и выплюнул в небо луч чистой золотой энергии.

Луч ударил в Серую Стену Тумана. Стена прогнулась. Пошла рябью. А потом… в ней появилась дырочка. Маленькая, незаметная. Но достаточная, чтобы сигнал ушел.

Packet Sent.Status: Delivered.

Я рухнул на траву, глядя в небо. Тишина. Только Дед тихо матерился, пытаясь вернуть себе руки.

А потом Планшет пискнул. Пришел ответ. Не от Зевса. От кого-то другого.

[FROM: UNKNOWN][MESSAGE: "Ты кто такой? И почему твой IP-адрес исходит из выключенной серверной стойки № 4?"]

Я улыбнулся. Контакт есть. Мы пробили стену.

— Ганс, — устало сказал я. — Отменяй конец света. Мы выходим в онлайн.