Рагнарёк Онлайн. Трансмигратор ( Том 6 )

Глава 105. Гаррисон

Если задуматься вопросом, что в рпг-играх запоминается хуже всего, так это имена НеПиСей. Точнее, второстепенных… нет, третьестепенных неписей, которые не участвуют в каких-либо запоминающихся квестах. К примеру, человек никогда не вспомнит имя того, кто просто продал ему какую-либо вещь или выдал проходной миниквест.

Гаррисон был в этом правиле исключением по одной простой причине. Его именем был назван один из лучших револьверов в игре. До введения Безымянного Острова револьверы Гаррисона были бессменным оружием пистолетных Ганслингеров. Их не дропал ни один монстр. Они делались только по квесту у их создателя. Поэтому не удивительно, что человек передо мной - один из тех неписей, которых я до сих пор помню.

С одной стороны, мне повезло натолкнуться на этого человека, ведь он в полной мере оценит тему, которую я готов с ним обсудить. С другой стороны, мне не повезло по той же самой причине. Неудобных вопросов он сможет задать больше, чем кто-либо. Фильтровать базар придётся писец как внимательно!

Пройдя несколько коридоров и спустившись по лестнице на этаж вниз, мы оказались в оружейной мастерской. Мастерская была поделена на две части. Первая часть была именно мастерской, где стояли разные станки для работы с оружием и шкафы с неизвестным мне содержимым. А вторая часть была тиром с мишенями для тестирования оружия. Это помещение было эталоном подпольной оружейной мастерской, которые часто попадались в играх.

— Ты сказал, что уже стрелял из револьвера. Что это была за модель? - спросил Гаррисон, подойдя к одному из шкафов.

— Чёрный шестизарядный револьвер с длинным стволом, - ответил я.

Гаррисон кивнул, открыл шкаф и вытащил из него точно такую же модель револьвера, какая была у того пацана в подворотне.

— Этот? - показал он мне пистолет.

— Да, - кивнул я.

Гаррисон подбросил револьвер, схватил его за ствол и протянул его рукоятью ко мне.

— Сначала покажи, что умеешь.

Взяв пистолет, я прислушался к ощущениям. Вновь возникло ощущение комфорта, будто я с этим оружием всю жизнь работал. Это значит, что версия с необычным пистолетом у того парня не верна.

Открыв барабан, я заглянул внутрь. Патронов нет. Только я хотел сказать об этом Гаррисону, как он взял с пола железный ящик, поставил его на стол и открыл. Внутри было большое количество патронов к револьверу. Подозреваю, что 500 штук. В игре были упаковочные контейнеры как раз для такого количества. Кивнув, я взял 6 штук и зарядил их в револьвер.

— Во что мне стрелять? – спросил я, защёлкнув барабан револьвера.

— Вон там висят мишени. Смотри сам, в какую можешь попасть, - ответил Гаррисон, указав в сторону тира.

Там я заметил пять деревянных макетов в виде человеческого силуэта с круглой мишенью по центру. Все пять стояли на разном удалении. Если оценить расстояние на вскидку, то расстояние между ними составляет 10 метров. То есть, первая от меня находится в 10 метрах, а пятая в 50 метрах.

— Ничего, если попробую расстрелять все пять? – уточнил я.

— Попробуй, мне не жалко.

Вот и замечательно. Как раз проверю свою точность. Поднимаю руку с револьвером и целюсь в первую мишень.

*Бах! Бах! Бах! Бах! Бах! Бах!*

Твёрдая рука с хирургической точностью всадила все 6 пуль в яблочко. Ну, это меня не удивило. Примерно на таком же расстоянии я сбивал банки у пацанов. Перезарядив револьвер, я прицелился во вторую мишень.

*Бах! Бах! Бах! Бах! Бах! Бах!*

Не велика разница. Цель на расстоянии 20 метров я могу поразить с той же эффективностью. Разве что в начале я целюсь чуть дольше, но этот лаг не критичен. Перезаряжаю револьвер. Теперь дистанция – 30 метров.

*Бах!.. Бах!.. Бах!.. Бах!.. Бах!.. Бах!*

Ага… тут уже проблемней. Несмотря на твёрдость руки, микроотдача всё же присутствует и сбивает мне прицел. И точность ухудшилась. Несмотря на то, что я знал, как и куда стрелять, пули не легли чётко в яблочко, как я хотел. На 30 метрах появляется разброс. Пистолет не высокого качества? Скорее всего. Надо будет проверить другие пушки по возможности.

Перезаряжаю револьвер и беру на прицел четвёртую мишень. Вот тут уже сложно. С такого расстояния уже сложно взять центр мишени на мушку. Делаю выстрел. Да, пуля уходит сильно в сторону. С такого расстояния уже желательно просто попасть по мишени, а не в её центр. С тем же настроем я отправил и остальные пять пуль. По крайней мере, они не вышли за пределы мишени.

Перезаряжаю револьвер пятый раз и беру на мушку самую дальнюю мишень. Блин! Вот теперь реально всё плохо. Цель-то я вижу, но всем нутром ощущаю, что с такого пистолета шансы попасть не велики. Ладно, попробую. Выстрел. Факт попадания осознаю только по колыханию деревяшки, но пуля всё равно ушла далеко влево. Корректировка прицела, выстрел. Ушла в другую сторону, чёрт. Эх… ладно, пофиг. Отстреливаю остальные четыре пули как получится. Две даже попали в мишень.

Опустив револьвер, я стал подводить итоги. Приемлемо стрелять в цель, которая находится на дистанции до 30 метров. Оптимальная стрельба – 20 метров. Стрельба на более высокую дистанцию неэффективна. Мне приходится сильно сосредотачиваться, а в боевых условиях это неприемлемо. Не знаю, насколько хорошо это по меркам военных моего прошлого мира, но мне для вспомогательного оружия этого достаточно.

— Ну, как-то так, - сказал я, повернувшись к Гаррисону.

Мужик же нажал какую-то кнопку, после чего все пять мишеней начали подъезжать к нам. А я и не заметил, что они передвижные. Через несколько секунд они оказались перед нами, и Гаррисон начал осматривать каждую из мишеней. После того, как он осмотрел пятую мишень, он молча повернулся ко мне с ошарашенным видом.

— Ну что? Нормально? – спросил я.

— Нормально ли?! Скажи, Алексей, ты знаешь критерий оценки умелого Стрелка-новичка? – спросил он, не меняя ошарашенного вида.

— Откуда бы я это знал? – пожал я плечами.

— Для этого нужно попасть всеми шестью выстрелами без промаха по первой мишени! Просто попасть, а не всадить все пули в яблочко! – сказал он, указав на самую первую мишень. — Ты же умудрился попасть по цели даже на расстоянии 50 метров, хотя последние две мишени используются для тестирования винтовок, а не револьверов!

— Даже так? Выходит, я неплохо стреляю даже по меркам Стрелков?

— Неплохо?! Да это уровень ветерана! Признаю, ты не лукавил, когда говорил, что умеешь стрелять! Какой у тебя уровень?

— Сорок второй.

— Сколько сноровки?

— Двадцать восемь плюс две.

— Мало! Для такого результата даже Стрелку этого мало! Кто тебя обучал стрельбе?! – довольно грубо он наехал на меня.

— Обучал? Никто. Я лишь иногда в прошлом самостоятельно тренировался, - честно ответил я.

— Ты издеваешься?! Добиться таких результатов стрельбы лишь «самостоятельной тренировкой» просто невозм…

Тут Гаррисон осёкся на полуслове, и замолчал. Затем его взгляд заметался по сторонам, после чего глаза широко распахнулись. С таким видом он уставился на меня и даже немного побледнел. Что-то мне очень не нравится его реакция.

— Скажи-ка… а у тебя нет ощущения, будто револьвер для тебя… родное оружие? Словно часть тебя? – спросил он тихим, но нервным голосом.

— Ну… вообще-то, есть что-то такое.

— А с другим оружием у тебя такое ощущается?

— Я проверял мечи, топоры…

— Я про револьверы!!! – криком перебил он меня.

— У меня не было возможности проверить, - ответил я.

После моих слов, Гаррисон бегом кинулся к шкафу, достал оттуда новый пистолет и кинул его мне. Я его поймал и осмотрел. Это был револьвер кроваво-красного цвета, чуть меньше размером прошлого, но немного тяжелее. Его я знаю. У него даже имя есть – Алая Молния. Если первый револьвер был оружием первого ранга, то этот уже второго ранга.

— Попробуй стрелять из него! – сказал он, нажав на кнопку, которая вернула мишени в прежнее положение.

— Так в чём де…

— ПРОСТО СДЕЛАЙ ЭТО!!! – рявкнул он на меня, не дав задать вопрос.

Что-то у него пошла какая-то неадекватная реакция. Ладно, если что, Крыло Бабочки у меня в кармане наготове. Барабан Алой Молнии открывался также, как в первом револьвере. Я его зарядил теми же патронами, и взял на прицел третью мишень, при этом прислушиваясь к ощущениям.

Ха… ощущения похожи. Этот револьвер я держу даже уверенней, чем первый. Это потому что он второго ранга? Сложно сказать, но мне кажется, что Гаррисон что-то про это знает. Так, сначала проверим точность. Целюсь и нажимаю на спусковой крючок.

*БАХ!*

Ух ты! Выстрел ощущается более мощным. Мало того, этот револьвер стабильнее. Отдача идёт как бы… ровнее. Благодаря этому не сбивается прицел. Стреляю дальше.

*БАХ! БАХ! БАХ! БАХ! БАХ!*

Все пять пуль попали в яблочко, почти без разброса. Похоже, первый револьвер действительно не отличается высоким качеством. Хотя дизайн у первого более приятный глазу, но Молния заметно лучше по характеристикам. Собственно, чего и следует ожидать в межранговой разнице.

— Этот ощущается даже лучше. Так в чём де…

Я вновь попытался задать вопрос Гаррисону, но оборвался на полуслове, увидев его состояние. Мужик скрипел зубами, лицо покраснело и его трясло от злости. Вид такой, будто он сейчас взорвётся от гнева. И он взорвался.

— КТО?!?! – заорал он во всю глотку.

— Что кт…

— КТО ТОТ НЕДОУМОК, КОТОРЫЙ НАДОУМИЛ ТЕБЯ СТАТЬ МЕЧНИКОМ?!?!

Такого вопроса я не ожидал. Сказать, что я сам так решил? А он меня не пристрелит за такой ответ? Лучше не буду.

— Так… я в Центре Новичков тренировался…

— В ЦЕНТРЕ?! А ТАМ КТО…

— Что случилось?! Что за крики?! – раздался голос у входа в мастерскую.

Повернув голову, я заметил двух мужиков с винтовками в руках. Кажется, крики Гаррисона всполошили местную охрану.

— Сэр, у вас всё в порядке? – спросил второй охранник.

— НИХРЕНА НЕ В ПОРЯДКЕ!!! ПРИВЕДИТЕ МНЕ СЮДА ШЕЛЬСОНА!!!

— Но ведь…

— ЖИВООООО!!!!!!

После последнего крика, мужики сорвались с места и убежали отсюда. Гаррисон же вновь повернулся ко мне.

— ПОЧЕМУ ТЕБЕ ПОЗВОЛИЛИ СТАТЬ МЕЧНИКОМ?!

— Э… что значит, позволили? Я выбрал более подходящую мне профессию, и взял её, - старался отвечать я более нейтрально.

— КАКОЕ ЕЩЁ «БОЛЕЕ ПОДХОДЯЩЕЕ», КОГДА У ТЕБЯ ВРОЖДЁННЫЙ ТАЛАНТ К РЕВОЛЬВЕРНОМУ ОРУЖИЮ??? ПОЧЕМУ НЕ НАПРАВИЛИ К НАМ??? ТЕБЯ НЕ ТЕСТИРОВАЛИ НА СОВМЕСТИМОСТЬ С ВООРУЖЕНИЕМ?!

— Это… я проверял разное оружие… но огнестрельное не мог, ведь его в Центре Новичков не было.

От моих слов Гаррисон замер. Буквально. Даже глаза не дёргались.

— В Центре Новичков? – спросил он через пол минуты холодным тоном.

— Да. Мне сказали, что возить в Рун-Мидгард огнестрельное оружие не выгодно.

— А? В Рун-Мидгард? Так ты не местный? – удивился Гаррисон.

— Нет, не местный. В Рун-Мидгарде очень сложно найти револьверы, ведь в свободной продаже их нет. Мне в руки только вчера впервые попался один из них. Ну а почувствовав, что смогу их умело использовать, я полетел сюда, надеясь получить их в качестве вспомогательного дальнобойного оружия.

После моих слов Гаррисон опять завис, но теперь он смотрел на меня с таким обречённым видом, будто его на 100 миллионов обули. Ну а через пол минуты он…

*ХЛОП!!!*

…Со всей дури хлопнул себя по лицу, после чего развернулся и молча пошёл неровным шагом. Направился он к стене, где стояла пара кресел со столом между ними. Он подошёл, грохнулся в одно из кресел, после чего загнулся вперёд и сложил ладони на лице, оперевшись локтями в ноги.

Ну что за спектакль? Это уже начинает раздражать! Он мне объяснит, что происходит, или нет?!

Тут в мастерскую вбежал новый мужчина в чёрном пиджаке. Он посмотрел на меня, затем на Гаррисона, удивился его состоянию, и затем подал голос.

— Гаррисон, что случилось? Почему меня так срочно вызвали?

— Шельсон. Видишь этого паренька? – спросил он, не меняя позы.

— Вижу. Что он сделал? – спросил тот, напрягшись.

— У него врождённый талант к револьверам. Но он – мечник. Понимаешь к чему я?

Теперь уже этот мужик распахнул глаза и ошарашенно уставился на меня. Затем что-то несколько секунд обдумывал, побледнел и задал вопрос.

— Где?

— В Рун-Мидгарде.

— А? Но ведь… так ведь… - растерялся тот.

— Объявляй сбор глав Гильдии. Через час чтобы все были в зале собраний.

— Что? Собрание? – удивился мужик, но затем что-то понял и резко запаниковал. — Не надо, Гаррисон! Это ведь может перерасти в международный скандал!!!

*Клац!*

Гаррисон на это ответил своеобразно. Он с металлическим щелчком вытащил из своего пиджака здоровый серый револьвер, и нацелился на Шельсона. Тот вздрогнул и замер под прицелом револьвера.

— Через час. Чтоб все были. Понял? – произнёс он могильным голосом, глядя исподлобья на Шельсона.

— Д… да…

— Пошёл.

Шельсон развернулся и убежал из мастерской. Гаррисон бросил свой револьвер на стол, после чего достал из-под стола бутылку с тёмно-оранжевой жидкостью. Затем достал стакан, налил себе немного пойла и стал пить.

Я же всё также стоял на месте и не понимал, что за хрень тут происходит. Что за врождённый талант? Причём тут международный скандал? Что вообще тут происходит?! Во что я так аккуратно умудрился вляпаться?!