Псы-витязи

20. Консервирование

Митя устал копать братскую могилу. Но псы-витязи молча сидели на кочках и сосредоточенно курили, даже Светлана была непривычно тихой. Их было семеро сейчас, как и прежде. Священная семерка сохранилась. Минус Еруслан. Плюс Светлана. «Может он и прав. Семьсот семьдесят вполне достаточно. – сказал Путята про Еруслана. – Но нам вот никак не остановиться, все живем да живем, горемычные.»

– Но, может, здесь поживете, пригодитесь как-нибудь и себе, и другим? – спросил Митя, хотя настрой семерки был уже ясен.

– Пойми ты, Митрий, срок жизненный у нас может и поболее, чем у других, но ведь за вычетом спячки, осмысленного времени остается даже меньше, – стал в последний раз объяснять Путята Вышатич. – И не любо нам потратить его, играя в салочки с ментами и прочим сбродом. Мы, когда нам что-то не по нраву, укладываемся на бочок. А не по нраву нам всё чаще. То разили нас татаровья несметные числом, то снег прямо летом посев вымораживал, то немцы накатили, то алигархи и монетаристы, чтобы всё себе прикарманить и на какие-то офшорные острова увезти, в банки к англичанцам, которые жадины известные. А нынче еще осламисты…

– Исламисты, – поправил Митя.

– Угу, точно, нынче исламисты наших бьют, – выкрикнул беловласый Ракша. – Да и кто они – наши? Вокруг и замашки непривычные, и говор противный…

– Да, говор не ахти. Акающий, словно не русский.

- Генетически, если смотреть по Y-хромосомным гаплогруппам, народ тот же самый, - оперативно вмешался Митя.

- Да на что мне твои хромосомы? Вижу, что не тот, ни веры, ни совести, сообща ничего не могут сделать, за родину стоять не хотят.

– Шел я лесом, буйством обуян, словно гром громил гадов. – сказал Эйнар наспех сочиненную вису.

– В нашей старой Рязани мастера делали изделия долговечные и неповторимые, душу вкладывали, а не так как сейчас. Каждый муж, слегка в юности перебесившись, лепился к женке и детишек пестовал – утешение старости своей. А нынче мужик мужика сношает, а утешение в старости – собез, телек и богадельня.

– Короче, да здравствует феодализм – светлое будущее всего человечества. – Митя, преодолев уныние, революционно взметнул кулак.

– Полно тебе над нами потешаться, – сказал Ерманик. – Знаю, что в бедности и болестях жили мы, но так это ж было на заре мира, в начале всего. Нам бы нонешние технологии… Или, быть может, вам бы устои наши…

– Короче, спатеньки. – заключил Путята.

– Да будет ли лучше через сто лет? Сейчас-то вроде ничего, хозяйственный рост начался, – сказал Митя. – Народ опять в театры стал ходить, летом на море ездить.

- Мы тебе не верим, - отрезал Путята. - В театре нам скучно, а на море страшно.

- Но с чего вы решили, что "сейчас" хуже чем "завтра"? А если завтра исламист на исламисте сидеть будет и говна выше крыши?

– Мы в светлое будущее веруем, а иначе во что еще. Через 100 лет всё точно будет лучше. Великий князь из Рюрикова рода, вера и совесть вернутся. Да и технологии получше, подобрее будут: скатерть-самобранка, которая наномеханическая фабрика, сапоги-скороходы на быстрых нейтронах. - Путята отвернулся, показывая что в ближайшие сто лет он больше трепаться не намерен.

Светлана легко сбежала с образовавшейся насыпи в яму, где работал Галкин, и потрепала его по щеке.

– Ну не могу я сегодня разработать перфекцин, Митенька, вот такая беда-кручина. Приличные секвенаторы, РНК-детекторы, установки электрофореза, центрифуги, нуклеазные наборы, плазмидные векторы и транскрипционные препараты стоят сумашедших бабок. Тряси не тряси, пару миллионов баксов не вытрясешь. Впрочем, я не хочу ждать сто лет как мальчики. Приди за мной лет через девяносто девять, дорогой витязь Димитрий, разбуди поцелуйчиком, вот и могилка моя будет отдельно.

– Евпраксьюшка, то есть Светочка, может, с нами все сто полежишь? – еще раз попросил Путята.

– Нет и нет. Во-первых, я тебя не простила. Во-вторых, у меня кипучая жажда деятельности, так что я согласна только на девяносто девять.

– А почему ты не сказала, что мне триста восемьдесят? – спросил Митя. – Сразу после того как сделала мне… это… этот анализ.

– Подставь-ка ухо. – она поднесла свои губы ближе и шепнула. – Это был не анализ, а любовь… Шучу, конечно.

Светлана смехотнула, стоя обеими ногами в могиле, и добавила уже громко.

– Ну, осечка, ну бывает. Да и всего каких-то триста восемьдесят – их легко не заметить. Ты еще, действительно, маленький… Но везучий… Народу, собравшемуся на Лобном Месте, не слишком нравился вид повешенного пацаненка, поэтому тебя быстро сняли, прикрыли рогожкой и отвезли на телеге в морг Донского монастыря. Но ты не умер, потому что уже перешел порог Ходжелла благодаря инфекции, и, само собой, провисел ты недостаточно.

– Значит, я могу быть сыном Лжедмитрия? – справился Митя, хотя его это и не слишком волновало.

– Это ж единственный случай в нашей истории, когда ребенка на казнь отправили, мы же не Европа какая-нибудь… – многозначительно ответила Светлана.

Митя закончил копать и стал класть доски. Тут уж не выдержал Путята и присоединился к работе.

– Я не хочу чтобы меня раздавило бревном как мышонка, мать его.

– Может выложим все-таки внутри полиэтиленом? – еще раз предложил Митя.

– Эх, сколько раз тебе говорить. Никакой изоляции. Все должно быть как обычно. – отрезал Путята. – Мы должны лежать в грязи. Однако и постепенность потребна, чтобы успели необходимые для спячки органы прорасти. Для этого доски и еловые лапы.

Через полчаса все было кончено. Светлана скрылась под земляной насыпью. Витязи тоже заняли свои лежачие места в кургане. Напоследок Митя увидел подмигивающего Путяту и заложил погреб последней доской. Осталось только немножко разровнять землю, чтобы скрыть следы массового захоронения.

И вот уже пора возвращаться к спрятанному в кустах «БМВ». И газовать через Белоруссию за бугор, заметая следы. Позавчера в паспортном отделе всеволожского РУВД одна добрая женщина, связанная с уголовным миром, сделала ему новый внутренний паспорт. А вчера выдала ему заграничный паспорт с отметкой «Выезд на ПМЖ».

Митя подхватил свою маскировочную корзину с грибами и двинулся по ведомой только ему да псам-витязям мшинной тропке среди трясин.