Проклятые

Пролог

Древний Хортборг ворочался. Словно огромный паук, каждым своим глазом, он пытался уловить любую мелочь. Чей-то смех, чей-то плач. Даже брань уличной торговки была ему интересна. Хортборг не мог лишиться всего того, что его наполняло. Слишком дорого, слишком свое…

И не смотря на то, что спокойствие давно покинуло его, он продолжал искать…

Юг покрыла мгла, тогда как на севере только-только задребезжало утро.

Кто-то засыпал, кто-то просыпался. Мир наблюдал…

На юге Хортборга, уже который день шел снег. Неслышно ложась на верхушки деревьев, на землю, он покрывал все сплошным белым покрывалом. Налетевший порыв ветра, подхватив крупные хлопья, и с силой кружа их, развлекался. Еще недавнюю тишину, разрушил нарастающий вой. Монотонная песнь вьюги, скрип гнущихся деревьев, вой голодный волков из прилегающего к Академии леса, все смешалось в сплошную какофонию.

Адепты Высшей Академии Магии уже спят. Почти все здание утонуло во мраке, лишь темные, громоздкие очертания его, грозно выступали из ночи. Одиноко оставленная свеча на подоконнике, отвоевала лишь миниатюрный кусочек света у тьмы. Колышущиеся темные занавески, край дубового стола, бледное девичье лицо, с застывшим взглядом. Огонек заинтересованно замигал. Такие пронзительно-зеленые глаза, с застывшим в них отчаянием…

А где-то на севере ярко светит солнце. И не смотря на самый разгар лета, в хорошо протопленном замке, у ярко полыхающего камина сидит мужчина. Он чувствует холод. Не шевелясь, словно статуя, мужчина не мигая смотрит на огонь, отражающийся в его хищном взгляде. Он уже давно не может согреться. Сильные руки начинают тянуться к огню, но вдруг, резко, с раздражением, он отдергивает их, и снова кутается в белую, пушистую шкуру. Шкуру, которая, впрочем, тоже не может согреть. А в голове настойчиво, словно заклинание, крутится одна и та же мысль: «Не я. Я не зверь. Не зверь»…