Вы наклоняетесь, но не успеваете даже найти плод поспелее, чья-то рука опускается на ваше плечо.
— И откуда они только берутся! — раздается за спиной недовольный мужской голос, уже тринадцатого вора ловлю.
Вы пытаетесь оправдаться:
— Да я то всего один сорвал. Жарко было.
— Знаю, знаю, один сорвал. Ну ладно, чего скажешь? Не из замка ли ты?
Я ведь вам же их и даю, эти арбузы!
— Куда? — не понимаете вы.
Хозяин не отвечает, а только сердито говорит:
— Мне арбуза то не жалко, забирай его себе, да только не попадайся мне больше на глаза.
Вы рады, что все так закончилось, и оставляете поле позади. Вскоре лес смыкается за вашей спиной — 503.