Острие копья

Глава 2. Спасти рядового Слипченко.

Ровно через три дня я ввалился в тёплый, пропитанный спиртными парами зал бара «Бриз». Вот такое миленькое названьице. Разумеется, бар находился за пределами Зоны и считался несанкционированным заведением,из-за чего хозяину бара Бульбе приходилось отстёгивать регулярные «налоги» военным – владельцам приграничного военного городка. К счастью нашим, братьям-славянам. Им не жалко. Ага.

Так вот, рюкзак у меня был туго набит совсем не пустыми контейнерами для артефактов. Контейнеры всегда лежат у меня в схроне, и набиваю я их под завязку. Хирург, хитрюга, уже добренько так улыбался. Я подошёл к стойке.

-Устал, брат? – участливо поинтересовался он, наливая на два пальца крепкого и подавая знак на кухню.

-Ты даже не представляешь, как, – грустно произнёс я. – Пожалуй, сегодня мне понадобится двойная порция расслабляющего и тонизирующего спирта.

-Потерпи пока сталкер. Потерпи. Расценки сегодня хорошие, быстро иди к Бульбе, я пока тебе столик приготовлю.

Я, поправив лямки рюкзака и тяжело вздохнув, выпил небольшую порцию для храбрости и направился к своему Большому Боссу.

Проход находился за барной стойкой. Хирург нажал уже затюканную кнопочку под стулом, и тяжёлая стальная дверь с лязгом отворилась, открывая для вида бетонную лестницу, какие бывают в бомбоубежищах.

Бульба сидел за своим столом, как обычно. Своим проницательным взглядом он словно прошивал каждого, кто выходил из-за угла. Как я знал, на случай опасности у него под рукой имеются дробовик, АК и пистолет Макарова. В общем, старый параноик собрал под рукой оружие на все случаи жизни. Имелись серьёзные подозрения на наличие РПГ в потайном отделении стола. А стол у Бульбы был гигантский. Кстати, про старого параноика – то я зря, ему даже пятидесяти нет. Только вот до того, как он стал одним из самых крупных торговцев внутри Зоны, он носил кличку Старик. Все волосы на его теле были белее снега, хотя многие помнят его жгучим брюнетом. А всё потому, что Бульба в своей сталкерской юности был отмычкой у Падальщика, который гнал свою команду к Монолиту через все круги ада. Бульба был единственным счастливчиком, выжившим после провального штурма ЧАЭС силами пяти человек, а затем и вернувшимся назад. Поговаривали, что он заключил с Чёрным Сталкером уговор, позволивший ему выжить. Вот только я считаю, что Бульбе крупно повезло. Ну как неопытный новичок мог пройти через заслоны «Монолита», радарную установку, Припять и Милитари без детекторов, опытного проводника, нормального оружия и снаряжения? Вот и я говорю. Ладно, кто прошлое помянет, тому зомби по ушам надаёт. Хватит с меня и того, что Бульба отлично платит мне за добытые артефакты и содержит бар для нашей группировки. С тех пор Бульба оброс различными крупными связями за кордоном, уничтожил несколько неприятных оппонентов и наладил дело по торговле оборудованием для проникновения в Зону. Девяносто процентов всех желающих попасть в Зону новичков покупали всё базовое снаряжение в «Бризе», и такой же процент всех технических новинок поступал из мастерской Бульбы.

-Ну, здравствуй, сынку, - по-отчески поприветствовал он меня. – Что у тебя для бедного старика?

-Ну, отец, про бедного старика ты загнул, - дежурно усмехнулся я. - А у меня всё-таки есть для тебя пара интересных вещичек.

Я достал контейнер и вытащил одни «Мамины бусы» и два «Светляка». Довольно дорогие артефакты, встречающиеся очень редко. «Светляки» стоили по восемнадцать штук каждый, «бусы» двадцатку.

-Неплохо, - одобрительно кивнул торговец, доставая из сейфа три пухленькие пачки денег и кладя передо мной на столе. – Побегать пришлось, наверное?

-Ещё как, отец, - согласно кивнул я, вспомнив битву с кровососом.

-А что в других? – кивнул Бульба на оставшийся в моей руке рюкзак с контейнерами, когда артефакты перекочевали в хранилище, а деньги ко мне в карман.

-Там «Бычий пузырь» и две «Радуги», - ответил я, натягивая рюкзак на плечи.

-На «Радугу» спрос есть, - внимательно посмотрел на меня Бульба.

-Извини, обе обещал Мухе, - пожал плечами я. – В следующий раз.

-В следующий, так в следующий, - сказал Бульба. Подумал. Посмотрел на меня. – Что делать собираешься, сталкер?

-Отдыхать, - я похлопал по оттопыренным карманам.

-За работу возьмёшься?

-Извини, дел выше крыши, теперь неделю в Зону ни ногой.

-Только что отдыхать собирался, а теперь дел выше крыши. Понятно. Если надумаешь, приходи, дело стоящее. Свободен.

-Подумаю, - пообещал я и побежал вверх по ступенькам.

Да, улов хороший. Сейчас завалюсь на квартиру, сброшу хабар, а завтра отнесу Мухе. А пока – отдыхать.

На следующий день я проснулся у себя в квартире с жуткой головной болью. Отдохнул. По-моему, вчера в «Бризе» была драка. Я пошевелился, голова отозвалась новым приступом боли. Я поднял руки и ощупал своё лицо. Да, так и есть, оно симметрично покрыто синяками. Я снова скорчился от боли. Нет, так нельзя, нужно прибегнуть к народному сталкерскому методу.

Я подошёл к холодильнику, взял початую бутылку водки, вместе с ней подковылял к несгораемому шкафу, открыл, достал артефакт «красная лента», плеснул на него водки и обвязал вокруг головы. Боль сразу прошла. Через час должно спасть всё похмелье. Удобный и простой метод, открытый мной совершенно случайно. Так, где-то здесь была ванная комната… Пора привести себя в порядок.

Через два часа я закинул оставшиеся артефакты Мухе, получил свои деньги и снова направился к «Бризу». Сегодня возвращался из ходки Камрад, нужно поприветствовать старого товарища.

По дороге я встретил два американских «Хаммера» со станционными пулемётами на крыше. Здесь вояки чувствовали себя относительно спокойно.

Стоп, сказал я себе. Какого чёрта здесь делают американцы? Этот военный городок является собственностью корпуса российских миротворцев. Если здесь произойдёт смена власти, Бульбу и, соответственно нас, сталкеров, ждут серьезные неприятности.

В «Бризе» в этот ранний час было довольно пустовато. Крайний столик занят двумя незнакомыми типами без клановых обозначений, да Лунатик потягивает рассол из стакана. Хирург всегда на своём месте, с хирургической тщательностью протирая бокалы.

-Слушай, я видел тебя вчера вдрызг пьяным, - весело сказал он мне. – А сегодня с утра, как огурчик.

- Спортом занимаюсь, - в тон ему ответил я. – Бегаю по утрам.

-Я так и думал, - Хирург уже вернулся к свои бокалам.

Я решил пока повременить с крепким и дождаться Камрада. Я сел на стул и стал наблюдать, как «Бриз» наполняется людьми. Все в основном с разбитыми лицами, качая головой от боли и не держась на ногах.

Камрад явился лишь в половине одиннадцатого. К этому времени бар уже был полон народу, Хирург получил новую партию продуктов и забил до отказа новенький холодильник. Да, деньги в «Бриз» лились рекой, на одной еде и выпивке Бульба наваривал процентов двести. Или около того. Так вот, Камрад пришёл тоже не с пустым рюкзаком, но, конечно, более тощим, чем у меня. А как же! Я поднялся, протиснулся между двумя заполненными столиками и стал пробираться к Камраду. Набралось уже с десяток желающих пожать ему руку. Отличный мужик Камрад. Уважаемый сталкер с безупречной репутацией, заработавший её крайне ответственным отношением к работе. Если задание взял, то хоть в лепёшку расшибётся, а сделает. А такие люди уважаемы везде, даже в Зоне. Хотя вернее было бы сказать – особенно в Зоне. Здесь никто не даёт тебе гарантий, что ты выживешь. Здесь нет страховок. Здесь нет предоплаты и аванса. А человек ценится не за кошелёк, а за то, как может прикрыть тебе спину. И такое преобразование разума человека, пришедшего из-за кордона – один из немногих плюсов Зоны. Здесь нет ничего понарошку. Здесь всё, как на ладони. Только человек, его верный напарник, его злейший враг и Зона. А Зона – это ни друг, ни враг. Она может спасти там, где выжить невозможно в принципе или убить на ровном месте, на самом входе в Зону. Тварь.

Так вот Камрад всегда прикрывал спину напарнику. Всегда. И в Зоне это звучит внушительно, поверьте мне. Здесь бывают такие ситуации, что хладнокровные, морально закалённые наёмники и спецназовцы плачут, как детишки и бегут без оглядки, позабыв обо всём, кроме собственной шкуры.

И выглядит Камрад очень доверительно. Добродушная улыбка, широкое, почти деревенское лицо с густыми усами и высоким лбом. Да и сам он был простой, как полено. Как добродушное крестьянское полено. Никогда за словом в карман не полезет, всё выкладывает, как на духу, язык подвешен и голос басовитый. В общем, не сталкер, а поп церковный.

Я, наконец, пробился к Камраду и крепко пожал ему руку.

-Хабара тебе, брат! – радостно воскликнул Камрад. – Здорово, чертяка. Жив ещё?

-Как видишь, - усмехнулся я. – А ты я гляжу, не только жив, но и с большим мешком Деда Мороза.

-Да, только Новый Год исключительно для Бульбы, - сказал Камрад. – Ну, брат, я пойду, подарки раздам.

-Заходи сегодня, - предложил я. – Угощаю.

-Обязательно. Не всё же я свои деньги буду тратить, серьезно кивнул Камрад. – Бывай, брат.

Под общий шум и гам он отправился вниз по лестнице. Интересненько, чего же он там набрал? Ладно, сунешь нос в чужой вопрос – нос оторвёт кровосос, как говорил Гамбез. Юморист, твою мать.

Ну, товарища я встретил, чем заняться теперь? В принципе, можно вернуться на квартиру и смотреть телик до посинения, а потом пировать с Камрадом, но такой сценарий уже порядком приелся.

Мне оставалось лишь сидеть в «Бризе», ожидая чего-нибудь интересненького. К вечеру начнётся замечательная драка. Напиваться же самому не следует. Сегодня мы всё равно будем пировать с Камрадом.

Через три часа я медитировал над стаканом с водкой, а за двумя соседними столиками братва уже начала споры о том кто круче. Эх, что сейчас будет! Кстати, что-то Бульба долго держит у себя Камрада. Ладно час, это я понимаю, но три! Я выпиваю уже вторую порцию! Ещё чуть-чуть, и завтра лицо у меня будет болеть ещё сильнее. Наконец, Камрад вышел. Посмотрел на меня, понимающе улыбнулся.

-Я тебя уже заждался! – укорительно сообщил я.

-Бульба дело предлагает, - поделился Камрад. За соседним столом раздался грохот, звук падающего тела и дружное ржание. Затем грохот понёсся беспрерывно.

-Да какое, к бюреру, дело, - устало сказал я. – Не знаю, как ты так можешь по Зоне шастать, мне ещё неделя отдыху нужна.

-Пойдём, брат, расскажу, - потащил меня за собой Камрад.

Дальнейшее я помнил плохо. Вроде, мы с Камрадом отлично пировали, потом обсуждали что-то, потом Камрад ушёл спать на раскладушку, а я пел себе песни. А может, это мне приснилось.

Утром я проснулся с острейшим чувством дежавю. Что-то такое со мной уже было, - уныло подумал я. Только лицо не болит, а это хорошо.

«Красная лента» у меня была только одна, а Камраду пришлось лечиться народными способами.

-Слушай, что вчера было? – спросил я через час. Я чувствовал себя превосходно, а вот Камраду не здоровилось. Я выбросил скукоженную «красную ленту» в мусорное ведро и сочувственно посмотрел на бедного сталкера.

-А вчера я рассказал тебе о нашем новом задании, а затем мы с тобой пили за удачное его выполнение, - стуча зубами, ответил Камрад.

-Стоп, стоп, стоп, какое задание, - непонимающе переспросил я. – Ты же знаешь, что я в Зону неделю ни ногой.

-Слушай, только не говори, что ничего не помнишь, - возмутился Камрад.

-Брат, честно, ничего, - признался я. – Ты извини, но я не иду.

-Ты, между прочим, слово сталкера давал, - скучающе ответил мой товарищ. – Ладно, поёду с Гамбезом. Хотя тут подставой попахивает.

-Подставой!? – взревел я. – Я тебя хоть раз подставлял? Я не иду, понял?

-Подумай, брат, - ответил Камрад. – Действительно ли ты отказываешься. Два миллиона на дороге не валяются.

О-па. Один-ноль. Два миллиона. По лимону на каждого. Да, похоже крепко мы вчера приложились. Ничего не помню. Я аж покачнулся.

-Два лимона? – ошалело переспросил я. – Ты уверен?

-Иди-ка ты к Бульбе, - посоветовал друг. – Переговори с ним, а потом скажешь. Дело вроде и не стоит этих денег, так что подвох есть какой-то.

-Что за дело-то? – попытался уточнить я.

-Иди к Бульбе. Он интереснее рассказывает.

Естественно я пошёл к Бульбе.

-Это здесь раздают два миллиона? – был мой первый вопрос.

-А, это ты, - обрадовался Бульба, увидев меня. – Присаживайся, да я тебя в курс дела введу.

Я сел на стул, демонстративно закинул ногу на ногу и стал слушать.

-Значит, сделать надо совсем ничего. Спасти солдатика надо из Зоны, Тараса Слипченко. Затерялся где-то в районе Рыжего леса. Задача – выручить и целым и невредимым доставить к «Бризу».

-И за это тут дают два миллиона? Дело пахнет гнильцой.

-Тарас этот – сынок олигарха при правительстве. Папаша хотел, чтоб сынок в армии отслужил и отправил в самую безопасную часть, где его чадо и пальцем бы не тронули. Ну, тот разбуянился, мол, не хочу, не буду. Но отказался в части миротворцев, охраняющих небольшой полевой аэродром в трёх километрах от Периметра. Сынок, видимо, привык, что ему всё прощают и с дружками спёр вертолёт, благо один из них был пилотом на курсе. Из принципа полетел в Зону, наверняка заставив дружков. Вертолёт сбили над Рыжим лесом. Папаша даёт бешеные деньги за спасение дорогого сынка. Понятно?

-А если он мёртв? – поинтересовался я.

-Получите только половину заявленной суммы.

-Миллион за обычную ходку в Рыжий лес? – я с сомнением пожевал губами. – Надо подумать. Нелёгкий выбор.

-Везунчик, не ломай комедию, - поморщился мой босс.

-Ну, батяня, тогда я в деле.