Оборотни Безумничьего Домика

40

Ты решаешь бежать за человеком в чёрном. Он может быть одним из писателей, понимаешь ты, и он огорчится из-за потерянных страниц. Может быть, если вернёшь ему их, он будет так признателен, что вознаградит тебя. Или хотя бы отнесется снисходительней, когда выяснится, что ты на самом деле не писал этого рассказа.

Швырнув спортивную сумку на крыльцо, ты пихаешь страницы в карман куртки и несёшься за угол здания.

Этого типа нигде не видно.

— Эй! — зовёшь ты. Нет ответа.

Ты изучаешь ещё одну дорожку из листов. Должно быть, человек в чёрном выронил и их. Подняв один, ты глядишь на него.

Здесь нет никакого смысла — просто рифмы и случайные предложения. Никакого номера страницы. Никакого порядка.

Ты читаешь вслух первую строчку на одном из мятых листов:

— Я сейчас в большой беде…

— Вот именно! — раздаётся сверху голос.

Ты глядишь вверх, на лодж. Мальчишка примерно твоих лет болтается на свёрнутой простыне, свисающей из окна второго этажа!

— Что ты делаешь? — окликаешь ты его.

— Пытаюсь сбежать! — отвечает парень.

Иди на СТРАНИЦУ 6. →