Пятница, 9-00
Валерий Никанорович зашел в кабинет охранки.
– Клим, что нового?
– Ваши поручения выполнил, а из нового… Отжал у молодого телефон, следилку поставил, информацию скопировал. Глянете?
– Есть что-то интересное?
– Да. Эльчин оказывается знаком с Тимошеевым, если посмотреть на прошлогодние фото. Вот, гляньте.
– Неожиданно…
– И вот еще. Тип, которого он называет учителем. Очень подозрительный.
– Кхм, тип как тип. Хотя кого-то он мне напоминает. М-м-м… Перекинь мне эту фотку. И иди отдыхать. По лицу вижу: не спал еще… Соловьев справится.
— Сомыч…– окликнул своего спеца Валерий, возвращаясь к себе в комнату.
– Карыч… – в тон отозвался спец.
– Окей, забыли. Вот посмотри на эту фотографию. Никого не узнаешь?
– Кого я тут должен узнать?
– Кто из нас спец? – удивленно вскинул брови Валерий. – У кого из нас фото сослуживцев, как герб родословной, на самом видном месте висит.
– Ну висит. И что?
– Никого не напоминает?
– Не особо…
– Да? А ты приглядись.
– Валер, тебя эта свадьба до маразма доведет. С ума то не сходи. Этот мужик справа не может быть моим сослуживцем, молодо выглядит для моего возраста… А пацан слева тем более.
– Уверен? – засомневался Валерий. – А то мне прям ёкнуло.
– Это от нервов. Налить валерьянки?
– В коньячок накапай.
А тем временем цепи событий собирали свои звенья. И хоть некоторые из них уже покрылись налетом, как старое ведро ржавчиной, но прочности своей не потеряли.