– Эрик Смит, – отрапортовал я. – Желает служить в нашей части.
Главный тяжко вздохнул – до моего чувствительного носа донеслась волна перегара – и поднял на нас красные после вчерашнего глаза. По-бульдожьи цепко оглядел стоящего рядом со мной человека. Задержался на его разбитом носе с двумя фингалами по бокам.
– Тренировка в спортзале, – не моргнув глазом соврал я.
– Мм… – болезненно поморщился Главный. Представляю, как у него сейчас голова трещит. – И где ты его взял?
– В Данбурге. Это город-гетто для генномодифицированных.
Ответ очевидный – где ещё можно взять мутанта? – но снова лживый. Однако рассказывать генералу, что я нашёл Эрика на свалке – еле живым и на цепи, – а потом откармливал кровью, точно не стоит.
Как и то, что фамилия у него не «Смит».
И что зовут его скорее всего не «Эрик».
И что я вообще без понятия, откуда он взялся на той свалке.