Чёрное Небо Синего Солнца

Глава 12

…Шух! В глазах на мгновение темнеет, затем лёгкая дурнота, и всё проходит. Неожиданно ревёт сирена, а помещение озаряется кроваво-красным светом тревоги.

— Радиационная угроза! Радиационная угроза! Установка защитного поля высшей категории!

— Что?!

Мало сказать, что я в шоке. Я просто убит наповал! Какая радиация: Что произошло за три месяца моего отсутствия на Земле? Впрочем, на ядерную войну нужны минуты. Пара десятков. А то и меньше. Так что… Светящий кокон наглухо охватывает Остров, отсекая его от любого воздействия внешнего мира. Такой же точно будет покрывать нас в космосе. Хвала Богам, что поле устанавливается практически мгновенно, иначе бы мы замучались проводить дезактивацию после возвращения. Освещение постепенно принимает свой обычный вид. В рубку вваливаются все, кто свободен от вахты. Люди перепуганы, впрочем, и я на нервах. Кластер запускает разведчиков, и те набирают высоту. Впрочем, вскоре оба, он и я, осознаём свою ошибку — небо затянуто плотным слоем пылевых облаков, сквозь которую почти не пробивается солнечный свет, и за бортом сплошная, практически непробиваемая ночь. Датчики выдают параметры: температура за бортом минус сорок два градуса, ураганный ветер скоростью от пятидесяти, до, примерно, семидесяти метров в секунду. Лихорадочно вспоминаю шкалу Бофорта. Укладываюсь в семь баллов. Да. Это ещё не катастрофа, но близко к этому. Вдобавок, этот ветер несёт тучи пыли и песка… Ох, не хотел бы я сейчас находится на открытом месте! Меня передёргивает. Впрочем, расстилающаяся перед датчиками обзора, которые срочно пришлось опустить ниже сплошной пелены низких облаков, картина далеко не радостная — огромные сугробы, чёрные скелеты мёртвых деревьев, оплавленные силуэты техники. А ещё — трупы, трупы, трупы… Разной степени сохранности и комплектности… Я — опоздал?! Мать Богов! Что же произошло?! И есть ли хоть кто-нибудь живой? Надо спасать… И я обрываю себя… Кого? Спасать? Те, кого надо — они здесь, передо мной. А кто уцелел в бункерах, убежищах… Их надо не вытаскивать отсюда, а наоборот, добить! Потому что спаслись те, кто развязал эту бойню! Твари! Чудовища! Людоеды в человечьем обличье!.. Чувствую, как по моим щекам текут слёзы. Мне страшно и горько от того, что все, кого я знал, кого любил, мертвы. Они все погибли. Все. Без исключения…

— Фиксирую тепловое излучение. Очень слабое.

— Что?!

Мгновенно ненависть наполняет меня. Вот они, твари, устроившие планетную бойню! Верно говорят, что возмездие рано или поздно настигнет виновного!

— Взять курс.

— Исполняю.

Остров плавно разворачивается, набирает скорость. Мелькает мёртвая заснеженная поверхность. Чёрный пепел на чёрной земле… Старая песня стучит в висках… На чёрном пепле пунктиром след… Здесь прошёл последний человек…

— Прибытие через одну минуту.

— Нас увидят?

— Это невозможно. Полная маскировка. Никакими средствами нас засечь невозможно.

— Тормозим. Направить разведчиков к источнику излучения.

— Исполняю.

Остров плавно снижает скорость и останавливается, неподвижно зависнув в воздухе. Крошечные роботы неслышно подлетают поближе к обнаруженному источнику тепла, и… Я вздрагиваю — это не бункер! Совсем нет! Длинные строения, утопленные в землю. Из них торчат трубы, с которых ветром срывает клубы дыма. Что это?! А, чёрт! Вспомнил! Гигантские овощехранилища! У меня на Родине было точно такое. Сверху земля. Внутри — помещения для картошки, овощей, консервов. Этакие полуземлянки. Видимо, уцелевшие приспособили их под жильё… Такому не страшен ни ветер, ни мороз. Подсыпь земли побольше, и нет проблем. Внутри — печки. Обычные печи на дровах или угле. Можно вырыть колодцы прямо там, в помещении… Разведчики тщательно осматривают каждый сантиметр вокруг строений, и обнаруживают замаскированные укрытия, из которых струится лёгкий пар. Словно от дыхания. Ждём. Наблюдаем. Такие схроны расположены через сто метров друг от друга. По углам этих странных строений. Есть! Вижу, как откидывается люк в земле, с которого скатывается мгновенно уносимые ветром струи пепла и пыли, и из-под земли выбираются две фигуры в обычных общевойсковых комплектах. В руках — калашниковы-, замотанные в тряпки или целлофан. Пригибаясь навстречу ветру парочка медленно пробирается к основному зданию, не подозревая, что их — ведут- микророботы. Слышу неразборчивое гудение из-под маски, но понять, о чём речь, не могу. Да свист ветра мешает. Ладно… Тамбур перехода. Люди снимают с себя защиту, под ней — грязная одежда. Старая, потрёпанная, и, видно, давно не знавшая ни воды, ни стирального порошка, ни мыла. Двое привычно складывают свои комплекты грязной стороной внутрь, последними стаскивают противогазы. Я всматриваюсь в их лица и не верю своим глазам. Это… Это вообще не люди!!!

— Кластер!..

…Я просыпаюсь от кошмара. Весь в холодном поту. Меня трясёт — до чего же реальный, мать его, кошмар!!! Или это шуточки Острова?! Я ж так точно уеду куда-нибудь! Очень далеко. На небеса, где куча перекормленных младенцев с крылышками целый день поёт слащавые песенки… Приснится же такое! Яра сонно ворочается, видимо, я и её потревожил. Хвала Богам, хоть не стал эмоции в эфир транслировать! А то бы было сейчас такое… Протягиваю руку, беру стакан с водой, жадно пью. Надо покурить! Срочно! Извлекаю из ящика пачку сигарет, любовно синтезируемых кластером для меня, одеваю халат, тихонько выбираюсь в коридор и усаживаюсь в транспортную кабину. Она несёт меня на самый верх Башни. Там есть небольшая закрытая галерея, облюбованная мной под курилку. Тихо, спокойно, можно укрыться от назойливого внимания… Усаживаюсь на диванчик, с трудом прикуриваю трясущимися руками. Первая же затяжка продирает огнём мозги и лёгкие, но меня начинает отпускать. Так что же это было? Честно говоря, когда увидел три глаза во лбу и продольную щель рта, подумал, что это мутанты. Но потом сообразил, что одинаковых мутаций не бывает. Если их не культивировать специально. И лишь когда вгляделся в — калаши- окончательно сообразил, что это не Земля, а её копия. Сонная копия, созданная моим воспалённым рассудком. Поскольку от нормального автомата Калашникова отличались эти агрегаты, как — штурмгевер- от АК — 47. Только рожок изогнутый. Издали похож, короче, а ближе глянешь — нет, разные машины. За тряпками точно не разобрать. Ох… Отпускает. Приснится же такое. А всё из-за дум тяжких! Никак не выбрать мне основное время пребывания. Вроде бы решил уже как поступить, а всё чего-то гложет, рефлексирует. Словно так называемый — гусский интеллихент-… Мать их… Непротивленец… Кухонный стратег… Руки дрожат, но уже не так, как когда я проснулся. Начинаю успокаиваться… Вторая сигарета проходит куда легче. Мысли успокаиваются. Возникают вопросы. К примеру, с чего бы это вдруг приснился такой кошмар? Слишком много думал об этом? Надеялся на лучшее, а получилось как в том знаменитом экономическом прогнозе? Ну, том, где говорится, что в следующем году будет хуже, чем в текущем. Но лучше, чем в будущем. Где-то так, короче… От размышлений меня отвлекают тихие шаги. Кого несёт? Шаги умолкают, поднимаю глаза, напротив стоит Яра. Смотрит на меня понимающим взглядом. Ну, ещё тебя не хватало с переживаниями за мою душу! Мне сейчас лучше одному побыть, развеяться. Просто подымить сигаретой…

— Тебе плохо, Лекс?

Она впервые называет меня по имени. Раньше всё-время либо — вождь-, либо — ты-. И фон у неё какой то странный…

— Тебе некому рассказать, что тебя гнетёт?

— С чего ты это взяла?

Девушка вздыхает, потом прикладывает руку к груди:

— Чувствую. Здесь.

И ведь не врёт. Ей тоже плохо из-за того, что мне не по себе. Неожиданно для себя решаюсь:

— Не могу решить, куда нам направиться, Яра.

— Но ты же сказал, что мы летим в твой мир!

— Да. Но Остров может перекинуть нас и в другое время… Моего мира.

Удивлённый взгляд, и поясняю:

— Понимаешь, у нас почти всегда война. Редко когда наступает мир на достаточно долгое время. Есть даже такая поговорка — каждое поколение должно иметь свою войну. И… Каждая такая война кровавей и страшней предыдущей. Они становятся более жестокими, злыми, беспощадными. Люди тоже меняются. Я не знаю никого страшней и никчёмней тех, кто сейчас живёт в моём мире. Мало кого из них можно назвать людьми в полном смысле слова. Поэтому я не знаю, что мне делать, моя шохо…

Она молчит несколько мгновений, потом спрашивает:

— Ты хочешь вмешаться в прошлое своего мира? А стоит ли?

— Что значит стоит?! Если я просто пройду мимо, то умрут миллионы, если не миллиарды разумных!

— И что?

Спокойный ответ меня даже пугает.

— Каждый день во Вселенной умирают миллионы. И рождаются новые. Подумай, имеешь ли ты право менять текущий ход вещей? Кто дал тебе это право? Твоя совесть? Твой разум? Ты считаешь, что если вмешаешься, то мир станет лучше? Уверен в этом?

— Но нам нужен экипаж!

— Нужен. Я тебе уже говорила — людей можно навербовать, можно купить, как ты сделал с последним пополнением…

— А верность? Будут ли они верны мне, Клану? Не предадут ли в трудную минуту?

— Ты так боишься предательства?

— Я могу простить очень многое, кроме измены.

— Никто тебя не предаст. Заверяю. И не потому, что ты вставил нам некую закладку…

Я удивлённо вскидываю глаза, а девушка иронично улыбается:

— Думаешь, мы об этом не знаем? Знаем. Но просто мы не дураки, менять вновь жизнь на существование прозябание. Да, мы циничны, жестоки, можем ударить ребёнка, украсть кусок хлеба у голодающего. Но мы не идиоты. Мы стремимся к лучшему. И ты дал нам его. Так зачем нам?

— И вы не боитесь меня?

Она качает головой, и волосы рассыпаются по плечам густой блестящей волной:

— А что ты можешь? Самое страшное — изгнать. Но и для нас это так же страшно. Затащить в постель? Это для нас норма. Избить? Прости, милый, но ты никогда не поднимешь руку на женщину.

Подходит ближе, садится рядом, смешно морщит носик и взъерошивает мои стриженые волосы:

— Ты слишком себя накручиваешь, Лекс. Будь проще. Не забивай себе голову лишними мыслями. Просто делай, что должно, и пусть будет то, что суждено.

Прижимается, и я ощущаю тепло её мягкого тела. Шепчет мне на ухо:

— Идём спать. Хватит мучиться…

…Она права. Что толку переживать из-за того, что не случилось, или не сбудется? В любом случае ясно одно — вытаскивать надо народ в экипаж из катаклизма. Катастрофы, эпидемии, или войны. Причём — массово, за один заход, не мотаться по разным временам и эпохам из-за пары знаменитостей, потому что овчинка выделки не стоит. Точнее, потраченной энергии. Значит, надо выбирать время больших потрясений. На первом месте — война. На втором — эпидемии, на третьем — он самый, распад СССР. Есть ещё, конечно, крещение Руси, Великая Смута, Семибоярщина и Польское нашествие, то самое, где Минин и Пожарский. Но смогут ли предки воспринять технику? А почему бы и нет? Разум у нас сформировался давно, ещё при создании. Все эти питекантропы, неандертальцы, синантропы и прочие недочеловеки — суть предки обезьян. А не хомо сапиенс, как считается. Мы, люди, появились сразу, без всяких промежуточных вариантов. Не верите? Ну так покажите мне то самое недостающее звено по Дарвину, которого и не хватает, чтобы со всей уверенностью утверждать обратное. Поймайте мне снежного человека, наконец. Тогда поверю. А пока — нет. Потому что вот перед моими глазами отчёты генного эксперимента Создателей-Древних об первом завершении успешного эксперимента по созданию человека. Так то…

…Завтрак. Небольшой променад у бассейна, уже как то привык к купанию. Смотрю на таймер виртуалки. Осталось тридцать минут.

— Маршрут и время переноса — то самое, откуда забрали меня. Место…

Называю укромное местечко в глухих северных местах. Родился я там. Так что те края знаю хорошо. А тундра — место малолюдное. Учитывая, что маскировка у нас на таком уровне, что моей родной цивилизации расти до неё ещё тысяч десять лет, того, что нас обнаружат военные можно не бояться. Забыть об этом. Кластер упрямится. Насчёт выбора времени он не против. А вот место ему не нравится. Приводит свои возражения. Увы. Он прав полностью. Поэтому принимаю его вариант — Средняя полоса России. Не слишком далеко от столицы, достаточно близко к одному из областных центров. Много дорог, на которых возможно затеряться, в случае чего. Единственное — поблизости от места стоянки находится воздушная трасса. Но кластер клятвенно уверяет, что проконтролирует, чтобы лайнеры обходили нас десятой тропой. Остаётся только поверить…

— Внимание экипажу! Всем занять посты, приготовится к перебросу в другое пространство время!

Голос системы оповещения разносится по всем отсекам, начинает вскрикивать сирена, и я холодею — всё практически, как в моём кошмарном сне.

— Начато накопление энергии.

Вспыхивают шары индикации, постепенно заполняясь зеленоватым светом. Как только сосуды будут наполнены полностью — зарядка контура переноса завершена. Можно прыгать. Я жду. Половина. Три четверти. Пять шестых. Есть.

— Зарядка контуров завершена. Ставлю защитное поле.

…Обязательная процедура безопасности…

Со всех сторон нас обволакивает плотный кокон перестроенного пространства. Он пропускает лишь свет. И то до определённого уровня. Вершина кокона смыкается…

— Установка защитного поля завершена. Зарядка контуров переноса завершена. Экипаж находится согласно расписания на постах. Отдыхающая смена — в своих каютах. Координаты переноса введены. Проверка всех систем. Проверка завершена. Координаты подтверждены. Жду ввода командирского кода для подтверждения переноса.

…Чёрт, как меня достала эта официальная процедура!!! Скорее бы! Понятно, почему появилось устройство Темпорального Переноса. Пока всё пройдёт — никакая помощь не понадобится… Тем не менее, я послушно отвечаю:

— Синий четыре, алый шесть, чёрный восемь. Командирский код введён.

— Введение командирского кода подтверждаю. Отсчёт! Девять… Семь… Три… Прыжок!

Мгновенная дурнота, короткое мгновение невесомости и темноты. Ну… Есть!!! Сквозь дымчатое марево маскировки я ощущаю родной спектр Солнца. Да-да. Ощущаю. Чисто подсознательно. Я не обманываюсь? Но кластер браво рапортует:

— Указанные координаты достигнуты успешно. Отклонений от задания нет.

И уже другим тоном:

— Мы на месте, командир. Какие будут распоряжения?

От неожиданности я теряюсь, но тут же беру себя в руки:

— Проверить маскировку, начать забор минералов и компонентов из местного мира. Перехват телеканалов и подключение к местной компьютерной сети. Документы на меня, Яру, Лиэй и Ихану готовы?

— Да, командир.

…Больше я никого с собой брать не хочу.

— Изготовить одежду согласно местной моде. Подготовить транспортное средство. Приготовить денежные средства.

— Три часа, командир. Подключение к Сети завершено.

Вспыхивает монитор. Ух ты! Вот это да… Вот это я понимаю… Быстро выбираю привычный портал, вхожу в новости. Кластер мгновенно делает выборку, и почти так же мгновенно её пробегаю глазами. Умение быстро читать — великая вещь! Особенно, когда ты ещё и усваиваешь материал.

— Кластер, подготовить словарь к закачке.

— Выполнено, командир.

Отдаю команду в свои покои:

— Девочки, бегом в медицинский отсек. Загрузите себе русский язык.

Можно не контролировать. Всё будет исполнено в лучшем виде.

— Что насчёт одежды?

— Скопировано.

— Машина? То есть, транспортное средство?

— Внешний облик?

— Давай что-нибудь вроде кемпера. Чтобы девочкам было просторно и удобно.

…Нам предстоит долгое путешествие. Так что вопрос удобств стоит остро…

— Обнаружен наиболее подходящий вариант.

Опять кластер со своей инициативой! Как меня забодало! Но то, что он мне показал, заставило мгновенно заткнуться и забыть об обидах. Вот это машинка! Трёхосный, с интегрированным стеклом, огромным внутренним роскошным салоном, и всеми квартирными удобствами!..

— Отлично. А я справлюсь? Здоровый больно… Я такие давно не водил…

— Не проблема.

Картинка на мгновение меняется, и за рулём машины сидит человек. Обычный, неприметный, с незапоминающимся лицом.

— Ваш водитель. Киборг. Документы оформлены.

Упс… Съел? Ага. А ты уже намылился посидеть за баранкой роскошного авто. Фигушки! Кластер трясётся над вашей персоной, командир, как ФРС над своим долларом. Не дай Бог, упадёт? Так что поведёт машину опять он. Остров. И будет бдить за моей безопасностью двадцать четыре часа в сутки. Ну и ладно. Открываю свою почту. Писем мало. В основном — спам. Но есть известия от друзей. Когда они ещё не знали, что я пропал. Быстро набираю ответы, организую рассылку. Прошу всех быть дома в определённое время. Кластер рассылает мои извещения. Затем сервис — роботы приносят новую одежду. Переодеваюсь. На улице — конец лета. Пропал я в мае. Сейчас — конец августа. Ещё тепло. В случае чего заскочим в любой попавшийся магазинчик или бутик, где купим всё.

— А где деньги?

— В машине. Там же универсальные кредитные карты.

— Оружие? Всё на борту кемпера. Включая водителя.

Раз так, двигаем туда. Девчонок подождём там. Присаживаюсь в командирское кресло, на дорожку. Тридцать секунд. Двинули. Транспортная система доставляет меня в отсек, где стоит нечто, напоминающее роскошнейший кемпер известной германской фирмы. Снаружи — полная копия. Внутри — тоже самое. И, честно говоря, я потрясён, как кластер умудрился сделать копию за столь короткое время. Лишнее подтверждение его возможностей. Водитель сидит неподвижно, даже не приветствует. Что с него взять? Кибер, одно слово. Подхожу к кроватям, поднимаю мягкий матрас, открываю ящик, и, так слегка, обалдеваю — внутри аккуратные пачки денег, рубли, доллары, юани.

— Эй, а это откуда?

— Лучше настоящих, скопировала в хранилищах вашего банка.

— Когда успел?!

— Ваша компьютерная Сеть до ужаса примитивна, никакой защиты. Вот и постарался. Не переживай, все номера и серии подлинные, просто дублированные.

Пока я перевариваю услышанное, вваливается сервис-робот, тащит ещё одну упаковку в прозрачном пластике. Там опять деньги. Загружает в свободный отсек. Кластер информирует:

— Это мелкие купюры. Чтобы не было так подозрительно. На всякий случай…

Открывается настенный шкаф полированной красной древесины, внутри сейфовая крышка. Она тоже распахивается, и я вижу россыпь прозрачных камней величиной с мой кулак.

— Алмазы.

Небрежно сообщает Остров.

— Они у вас ценятся.

— Ага. Только мелкие. Самый большой из алмазов, обнаруженных на Земле в три раща меньше этих.

..Смущение.

— Ну, извини. Перестарался…

Вот же, даже слов-паразитов нахватался. Совсем очеловечился. И, кстати, где его обещанная аватара?

Словно читая мои мысли, а это так и есть, дверь кемпера открывается, и в салон заходят мои девочки, все трое. Я смотрю на них и невольно истекаю слюной. Особенно, от Яры. Та одета точь-в точь, как в кино: длинное, но лёгкое светлое платье-сарафан, роскошные волосы заплетены в длинную косу, и когда только успела отрастить? Впрочем, для медкапсулы это на пять минут работы. Ихана — в более коротком платье, длиной до колена, ярко-алого, словно спелая клубника, цвета. Но всех переплюнула Лиэй. Хрупкую фигурку девочки облегает свободная блузка-распашонка чёрного цвета и белые брючки. В сочетании с её цветом волос выглядит потрясающе. Капут всем её ровесникам. Секунду спустя на порог ступает ещё одна нога, и тоже женская. Это кто ещё? Аватара? Захлопываю челюсть. Девушка. Натуральная блондинка с короткой стрижкой. И до жути знакомое лицо с узкими восточными глазами. Но почему блондинка?! Она же должна быть брюнеткой! Да и поменьше размерами, насколько я знаю. Знаменитая актриса с Востока. Бархатным голоском она представляется:

— Можете звать меня Клара, командир.

— Гхм — кха…

Я не могу из себя выдавить ни слова, просто киваю. Киборг-водитель произносит первую фразу:

— Куда едем, командир?

Называю адрес, намертво впечатанный в моей памяти. Тот кивает, и кемпер бесшумно трогается с места. Начинается наш путь и сбор моих друзей. Всё остальное потом. Машина идёт удивительно плавно, даже не покачивается. Полное ощущение, что мы в квартире. Девчонки прилипли к стёклам, за которыми расстилается наш среднерусский пейзаж, а я включаю логгер и набираю номер мобильного телефона.

— Сергей? Здорово! Да, я. Скоро буду. Примерно через час. Может чуть раньше или позже. В пределах пятнадцати минут в любую сторону. Отлично. На прежнем месте. Нет, не один. Жена, дочь, подруги жены…

Острые взгляды скрещиваются на мне. Яры и Иханы. Лиэй улыбается, ей не до споров между девчонками. Неужели будет скандал?! Но тут вмешивается Клара:

— На Земле статуса шохо нет. Поэтому, девочка, ты будешь считаться его супругой. По крайней мере, здесь.

Наэлектризованность воздуха в салоне резко спадает. Мы въезжаем в город, кемпер не чувствует ни подъёмов, ни горок, ни поворотов.

— Ох, что это?!

Все трое прилипают к стеклу, указывая на заинтересовавшее их пальцами.

— Помните, я говорил, что у нас на планете много войн? Вот это памятники той войны. Великой Войны…