Бойцовский клуб (Рассказы 2003-2007)

Московский брат

Утро

Пять утра. Звонок по телефону, впервые в жизни слышу голос шефа, извиняющийся передо мной. Я спросонья, я ничего не могу понять, я уверен, что меня разыгрывают, но уже звонят в дверь и курьер нашей фирмы протягивает мне два билета на самолет и бланки договоров, а шеф, повторно извиняясь, кричит в трубку, что мне надо быть в Москве сегодня и никак не завтра.

Самолет через четыре часа. Час на регистрацию, час на дорогу до аэропорта… два часа на сборы.

Плейер в уши, Цоя на полную громкость, в сумку — зубную щетку, пару рубашек, еще какую-то хрень… что, что еще? Не люблю собираться в спешке. Вообще не люблю собираться и куда-то ехать. Лучше дома. Но…

Но странный стук зовет в дорогу

Может, в сердце, а может стук в дверь…

Командировочные на два дня. Три тысячи рублей. Этого должно мне хватить на гостинницу и «на пожрать». Хватит. Но с них ничего не останется. Если жить в гостиннице. Я беру телефон и набираю номер двоюродной сестры.

Пять минут я слушаю последние тинейджерские новости про возрождение «Klubheads», намечающийся совместный проект Скутера и Норманна Кукка, известного больше как Фэт Бой Слим, и другую, совершенно не интересующую меня муть. Когда Светка начинает вспоминать про Казантип, я не выдерживаю, перебиваю ее и поясняю, что я хочу. Мне надо где-то перекантоваться пару дней в златоглавной, чтобы сэкономить пару тысяч и я интересуюсь, есть ли у нее в столице нормальные друзья. Есть ли где мне переночевать?

Есть. Оказывается, в Москве есть у нас брат. Светка жила у него несколько дней… я слушаю рассказ о том, как несколько лет назад, во время проживания у Игоря Светка познакомилась с Грувом, Фонарем, Компасом-Врубелем… судя по ее тону, это были какие-то суперзвезды и они были друзьями Игоря, который там в центре какой-то модной тусовки…

Балансируя на грани вежливости и откровенного хамства, я прерываю Светкин поток слов и прошу ее связатся с Игорем и спросить, можно ли…

Я кладу трубку, чтобы через пять минут услышать звонок и поднять ее вновь. Но это не Светка. Это Игорь. Мягкий спокойный голос, по интонациям он даже вроде как рад нашему знакомству… он называет адрес и говорит, что ждет меня.

Всё зашибись.

Такси везет меня в аэропорт.

День.

Аэропорт «Внуково». Давно я тут не был. Ненавижу самолеты и последние годы в Москву я ездил исключительно железной дорогой, однако сейчас у меня не было выбора.

Спускаюсь по шаткому трапу, в голове вертится представление о быте Игоря. Каждый день движняк, экстази с марихуаной, вместо квартиры проходной двор… наверное, так живут продвинутые тинейджеры — друзья известных ди-джеев. Такие кислотные движения не для меня. Плевать… надеюсь, у него есть компьютер… в свободное время поиграю в БК…

Игорь живет на Юго-Западе. В принципе, это недалеко от Внуково. Сажусь в автобус, плейер в уши…

Я вспоминаю едреню-феню

Как можно было это все забыть за дверью

Ключи от дома, чехол с гитарой

Кусочек хлеба покормить голодных птиц

Вот и его дом. Нахожу нужный подъезд, набираю код… лифт лениво поднимает меня на шестой этаж.

Белый треугольник торчит в двери. Записка.

«Мишаня, братишка, извини, пришлось срочно уехать. Буду завтра утром. Ключ возьми у соседки. Дома делай все, что хочешь, вся квартира в твоем полном распоряжении. Твой брат Игорь.»

Звоню соседке, беру ключ… я в квартире.

Странно. Какое-то странное чувство. Очень странно.

Дело не в том, что его квартира совершенно не похожа на квартиру тинейджера-холостяка. Все чисто, все убрано… но настораживает не это.

Здесь все слишком чисто и слишком убрано. Ни пылинки, ни соринки… у меня такое ощущение, что квартиру буквально вылизали за несколько минут до моего прихода.

Впрочем, у меня нет времени осматривать всё. Я оставляю вещи, закрываю дверь и ухожу.

Я в кабинете директора «РосАвтоХолдинга». Симпатичная секретарша приносит нам крепкий ароматный кофе, директор, загадочно подмигивая, достает из бара бутылку французского коньяка… более чем теплая и дружественная обстановка.

Я решаю вопрос с откатом, договариваюсь насчет аванса и мы подписываем договора. Все решается в течение получаса, затем мы скрепляем договор, уничтожая весь коньяк.

Слегка пошатываясь, я выхожу из кабинета — взгляд совершенно случайно падает на монитор секретарши… черт! Знакомый желтый фон… форум Бойцовского Клуба исчезает с экрана монитора… хитрая девчонка быстро умеет нажимать Alt+F4.

Следом за мной выходит директор. Секретарша осторожно, чтобы он не заметил, подмигивает мне. Я подмигиваю в ответ. Теперь у нас общий секрет. Приятно иметь что-то общее с красивыми девчонками. Пусть даже это всего лишь маленький секрет, невинное развлечение…

Надо бы узнать ее ник, но вряд ли это получится… директор провожает меня до самого выхода и прощается.

Можно, конечно, подождать конца работы, встретить ее, узнать… но смысл? Не факт, что она вообще захочет со мной разговаривать. Может, это мои проклятые комплексы, а может, я прав… так или иначе, я еду домой.

Вечер.

У Игоря есть компьютер. А еще у него выделенка на 10 мегабит. Так написано в еще одной записке, лежащей на клавиатуре. В ней указаны все пароли, которые нужны, чтобы запустить комп и войти в Интернет. Я захожу.

Черт!

Офигеть!

У него стартовая страница www.combats.ru.

Интересно, кем он играет.

Загружаю www.stalkers.ru, в БК подаю заявку и начинаю читать новости.

Звонок в дверь заставляет меня вздрогнуть. Я встаю и иду к двери. Открываю.

На пороге стоит плотный парень лет двадцати восьми, с немного длинными волосами… очень знакомое лицо. Я видел это лицо у дарков на сайте, на фотках из Зависли.

Сейчас это лицо без удивления, но с интересом смотрит на меня.

— Джеткокос? — изумленно спрашиваю я.

— Вообще-то меня зовут Костя. — поправляет меня гость. — А что, похож?

Я жму плечами, не зная, что сказать.

— Ты Миша?

Я киваю головой.

— Мне Игорек звонил, сказал, что ты приедешь, просил тебя развлечь, поскольку сам не может. Ты же бэкашник, да?

Снова киваю головой, ощущая себя китайским болванчиком.

— На сходку не хочешь поехать? — предлагает мне Верховный Паладин БК. — С ребятами познакомишься… тебе понравится…

Он еще спрашивает…

— Поехали. — я поворачиваюсь, протягиваю руку и снимаю с вешалки куртку.

Дверь захлопывается, мы, гулко топая ботинками, спускаемся по лестнице.

Мерседес несется по широким московским улицам с большой скоростью. Огни фонарей мелькают за бортом.

— Игорь сказал, может подтянется к нам, если освободится. — говорит мне Джеткокос.

— А кем он играет? — спрашиваю я.

Джет улыбается, качает головой и ничего не отвечает. Протягивает руку и увеличивает громкость музыки.

Пусть

Я никогда не вернусь

И не найду — ну и пусть —

Счастье на дне океана.

Но

Мне не забыть ни за что:

Ты меня ждешь, ну и что?

Я возвращаться не стану…

Не хочет говорить… что ж, значит, на то есть причины.

Ночь

Я думал, мы едем в «Зависли».

Я ошибался. Все движение в «Старом мельнике».

Они все сидят за столом. Те, чьи ники я так часто вижу в новостных лентах… Джет знакомит меня со всеми.

Парень в костюме, занятый поеданием мяса, представляется Ди Аболо. Мишганц протягивает мне бокал с пивом. Джет подводит меня к о чем-то спорящим Кукку и Санычу, который приехал недавно из Ростова, знакомит с ВВВормом и Хейтером, с Параноиком, с только что приехавшим из Львова Энчантером.

Меня нормально принимают, хотя по лицам видно, что мой бэкашный ник они в жизни никогда не слышали. А потом Джет «случайно» упоминает о том, что я брат Игоря.

И всё неуловимо меняется.

Я не могу понять, почему, но я в центре внимания. Мне наливают, со мной все хотят выпить…

А я уже больше всего на свете хочу узнать, кто мой брат.

До пятой рюмки.

Потом все мешается… потом уже «понеслась душа в рай».

После того, как я слышу, как кто-то рядом по телефону просит кого-то передать Троянскому Коню, что, мол, пусть приезжает, познакомится с братом Игоря, я решаю, что мой брат тот, кого Саныч в своих рассказах называет ОН. Офигеть… Мусорщик — мой брат. Мда… вот теперь можно будет поиграть… Меня не смущает общеизвестность того факта, что у Мусорщика совсем другое вроде имя…

Меня смущает другое. Вместе с Троянским Конем к нам приезжает и Мусорщик. Для того, чтобы познакомится со мной… точнее, не со мной… а с братом Игоря.

Это кажется немного обидным, наверное… впрочем, мне так не кажется… я просто очень хочу узнать, кем мой брат играет в БК. Я спрашиваю это у Троянского Коня и он отвечает мне:

— А разве это важно? Разве ты будешь по-другому относится к своему брату, если узнаешь, что он первого или десятого уровня?

— Да нет. — говорю я. — Дело ведь в другом. Понимаешь, Валера, я просто его ни разу не видел и даже не знаю… мне бы просто… как… чтобы…

Мысли путаются сильнее, чем язык. Я понимаю, что не могу выразить то, что хочу сказать, и Троянский Конь тоже это понимает. Смеется, наливает мне водку…

Пью…

Потухли звезды в облаках

Сжимались звезды навсегда

А он хотел узнать, зачем…

А он хотел узнать, когда…

Иду к Мусорщику, стоящему вместе с Энчантером.

— Ну как? — спрашивает Энчантер.

— Нормально. — отвечаю я. — А вот скажите мне, кем мой брат играет.

Они оба смеются. Я начинаю злиться.

— Я серьезно. Вам что, трудно сказать?

Молчат. Не смеются, но улыбки все же скользят у обоих по губам.

Чувствую себя дураком, поворачиваюсь, чтобы уйти, Мусорщик останавливает меня.

— Дело в том… — говорит он и уже не улыбается, — что Валера правильно сказал — это действительно не важно.

С минуту я обдумываю его слова, а затем говорю:

— Я его никогда не видел. Я в другом городе живу и только сегодня…

— Кажется, это к тебе. — говорит Алексей и кивает мне за спину.

Я поворачиваюсь.

Блин…

Это уже слишком хорошо, чтобы быть правдой.

Сзади меня стоит она, та самая секретарша директора «РосАвтоХолдинга» и улыбается, глядя на меня.

— Привет, Мишаня.

Мишаня… так меня Игорь в записке назвал… странно… я, конечно, пьян, и всё же… Мысли путаются. В один большой клубок.

Я уже ничему не удивляюсь. Я делаю шаг к ней и говорю:

— Значит, это ты.

— Я. — отвечает она и улыбается.

Чудеса — да и только.

Я смеюсь и мотаю головой. Как все просто… но все-таки как всё здорово.

— А каким ником ты играешь? — спрашиваю я, а потом быстро поправляюсь, — Как вообще тебя зовут? Не Игорем же тебя называть?

Я весело подмигиваю ей. На секунду в ее глазах мелькает недоумение, потом она говорит:

— Меня зовут Алла. А ник в БК… можно, я не буду тебе говорить?

Я жму плечами.

— Как хочешь… Ну… за знакомство?

Она улыбается и кивает головой.

Блин… жалко, что она моя сестра…

Алла пьет шампанское, я водку… за приезд, за встречу, за знакомство…

Меня уносит… я выхожу… нет, я выползаю на улицу вдохнуть немного свежего воздуха…

Стою возле дерева, вдыхаю морозный воздух и чувствую, как сзади кто-то меня обнимает. Поворачиваюсь.

Алла.

— Ээээ… — мнусь я. Мне чертовски неудобно.

— Что? — спрашивает Алла и прижимается щекой к моей щеке.

— А чья была идея разыграть меня? — спрашиваю я.

— В смысле? — удивленно спрашивает Алла.

— Ну, что у меня не сестра, а брат, которого зовут Игорь.

Алла отстраняется от меня и смотрит на меня с каким-то странным изумлением.

— Миш, ты о чём?

— Игорь, мой брат… — говорю я и смеюсь, — Это вы со Светкой так придумали?

— Какая Светка? — спрашивает Алла.

Взгляд у нее точно какой-то странный.

— Ты же моя сестра? — говорю я.

Алла качает головой.

— Ты курил траву, Миша? О чём ты говоришь?

Я молчу.

Я думаю.

Я думаю о том, что сейчас мне придется постараться, чтобы доказать Алле, что я не идиот, что я просто немного прогнал…

Кто же мы есть — не решим

Все ищем в газетах пророчество

Светлая память всем выжившим

Светлое вам одиночество

Алла всё делает сама. Она просто подходит ко мне и обнимает меня за шею.

Какие у нее сладкие губы.

Всё происходит рядом, в машине. В огромном рейнджровере, принадлежащем кому-то из артников. Ключи мне дал Джет, пожелав вдогонку удачи.

Я просто в шоке.

Утро

Джет развозит наши тела домой через четыре часа. Мне чертовски неудобно перед ним, но я не в силах протестовать… просто потому что нет сил… я сплю… я вырубился в тот момент, когда мы с Аллой переползли, обессиленные, из джипа в мерседес. Я вырубился на секунду позже, чем Алла. А когда очнулся, ее уже не было.

— Костя… — говорю я, когда мерс остановился возле моего дома.

— Все ок? — спрашивает Джет

— Всё было просто супер. — говорю я. — Костя…

— Иди, отдыхай, Мишка. — говорит Джет. — С братом повидайся. Он дома вроде уже.

Я секунду молчу, потом протягиваю ему руку.

— Спасибо тебе. — говорю я.

Он улыбается, жмет мою руку и подмигивает.

Я выхожу из машины, некоторое время смотрю ей вслед, а когда она исчезает за поворотом, я иду домой.

Только брата дома нет.

Но это не важно.

У меня хватает сил настроить будильник телефона на вечер, прежде чем я падаю на диван и вырубаюсь.

Вечер.

Стою возле двери. Одетый, с сумкой в руках, последний раз оглядываю пустую квартиру и выхожу.

Ключ отдаю соседке и иду на остановку.

Через час я уже стою в очереди на регистрацию.

Самолет взлетает. Прошу стюардессу принести мне таблетку аспирина. У меня еще остатки похмелья и жутко болит голова.

Но я доволен и ни о чём не жалею.

Посмотри, как блестят бриллиантовые дороги

Послушай, как хрустят бриллиантовые дороги

Смотри, какие следы оставляют на них боги

Чтоб идти вслед за ними, нужны золотые ноги

Чтоб вцепится в стекло нужны алмазные когти

Горят над нами, горят, помрачая рассудок

Бриллиантовые дороги в темное время суток

Несколько дней спустя.

Набираю номер со своего рабочего телефона. Наверное, не стоит этого делать… глупо, наверное, но мне очень хочется услышать ее голос.

— Компания “РосАвтоХолдинг”

— Здравствуйте, могу я услышать Аллу?

— Какую?

Секунду молчу, потом быстро проверяю телефон.

— Мне нужна секретарша Николая Рубеновича.

— Я вас слушаю.

Это не ее голос. Не ее.

— А Алла? Алла, тоже секретарша…

— Вы ошибаетесь. — в голосе вроде как даже звучит сочувствие. — У нас никогда не работали сотрудники с таким именем.

— Извините…

Короткие гудки.

Выхожу покурить. Когда возвращаюсь, набираю прямой номер директора. Представляюсь — он меня помнит и рад меня слышать. Его радость вызвана тем, что вчера наша фирма перевела ему кругленькую сумму.

Вскользь спрашиваю про Аллу. Через пять минут кладу трубку и чувствую, что совсем ничего не понимаю. Николай Рубенович со всей доброжелательностью убедил меня в том, что его секретарше сорок лет, зовут ее Наталья и никого другого в тот день в приемной не было.

Сажусь за компьютер.

www.combats.ru

Я ищу кого-нибудь из тех, кто был в ту ночь в «Старом Мельнике». Никого нет. Мистика какая-то…

Я набираю Светкин номер.

— Алло…

— Привет. Ты когда была в Москве, ты вообще Игоря видела?

— Нет… понимаешь, он как раз уехал…

— А как ты о нем вообще узнала?

— Дядя Витя дал его номер.

……..

— Алло…

— Здрасьте, дядь Вить…

— Миша! Привет, дорогой! Как дела?

— Дядь Вить, я в Москве недавно был…

— Так, и что?

— У Игоря останавливался.

Молчание в трубке намного красноречивей слов.

— Алло! Дядь Вить!..

— Да, Миша. Я тут. Ну и как? Познакомился с кем-нибудь?

— Дядь Вить, кто такой Игорь?

Короткий смешок.

— Дядя Витя!

— Два года назад, когда я ездил в Москву, я общался с братьями Кличко. Год назад он познакомил меня с Оскаром Де Ла Хойя. Не лично познакомил, но устроил встречу. У меня даже была возможность поспарринговаться с ним… только я не рискнул

— Встреча была настоящей? — спрашиваю я и мне кажется, что это самый главный вопрос.

— Более чем. — отвечает дядя Витя. — Я только в одном не уверен…

— В чем? — сразу же спрашиваю я.

— В том, что те, с кем ты встречался, помнят тебя. Мой тебе совет, не пытайся выйти на них и напомнить про встречу. Просто сохрани память о ней в себе.

Я молчу. Молчит и дядька, не торопит меня, дает мне время все обдумать и понять.

— Дядь Вить… а кто он, Игорь? Вы его видели?

— Нет. — отвечает дядя Витя. — И не надо это. Ты просто знай, что в Москве у тебя есть брат, у которого всегда можно переночевать. Такой вот гостеприимный московский брат.

© 29.04.04 — 14:49 by Sanych74