Бог

Часть 8

Я закрыл глаза и не хотел их открывать. Я не хотел делать этого больше никогда, потому что я понимал, что сейчас продам свою душу или жизнь, или и то и другое за маленький шанс вернуться домой. Вдруг я и вправду когда-нибудь смогу вернуться…

Призрачная надежда подожгла лица знакомых мне людей. Капитан с черной смолью волос и кривой усмешкой; старшина — вечно хмурый, с карими глазами; сестра (так мы звали своих подруг) — с тонкими изогнутыми бровями и потрескавшимися губами. А вдруг она жива и другие, и… и я, может быть, выживу и смогу вернуться к ним…

Сердце предательски застучало, отдаваясь в ушах. Я хотел этого больше всего на свете. У меня не было ничего, другой жизни я не представлял и не хотел. Я знал, что живу в мире песчинок, и все, что у меня есть — это такие же как и я странники, выросшие в месте, где никому ни до кого нет дела… даже до себя.

— Я хочу… — прошептал я тихо, надеясь сам не услышать свой голос. — Я… — слова застревали в горле. Я не мог приказать ему убить. Я разрывался от собственной ничтожности, не способный сделать то, что должен. Мне легче было продаться самому, чем повести себя, как храбрый сын своих отцов, и совершить месть своими руками.

— Тебя устраивает цена?

Он был близко, а я все еще сидел слепцом, будто, если я не открою глаза — ничего и не случится, а растает словно сон, как тот сводящий с ума кошмар.

— Да.

Меня будто потащило в пропасть, и я провалился в темноту.

Я очнулся. За окном таял призрачный свет упавшего солнца. Казалось, что я навсегда погружен в этот полудрем, полусознание, полужизнь. Усилием воли я поднял себя с кровати.

В комнате не было ни души.

Как долго я спал?

Я кинул взгляд на пустующее кресло. Локи.

Воспоминания накрыли меня с головой.

Ночь, подворотня, Бримон… и мое короткое «да!».

Я замотал головой. Этого не могло произойти на самом деле. Это мираж, иллюзия, больная галлюцинация. Я умылся, схватил плащ и пулей вылетел из амбара. Находиться здесь одному не было сил, стены давили и гнали вон, не желая предоставлять приют такому жалкому ничтожеству, как я.

Хочу видеть людей. Каких-нибудь. Просто незнакомцев, идущих по улице.

А ноги гнали меня к единственному хорошо знакомому месту. Через некоторое время я оказался у таверны «Старая собака». Свет горел, но было как-то тихо. Ни голосов, ни шума летящей на пол посуды — ничего.

Я обошел квартал пару раз и сел на ступени одного из домов, что находился невдалеке.

Мне все приснилось, такого просто не могло быть. Но я точно помню, как пошел за Бримоном, и у меня был нож…

Как я оказался у Локи?

Концы явно не сходились.

Но ведь не могло это… быть правдой.

— Эй, шел бы ты отсюда, — раздалось за моей спиной.

Я резко подскочил и обернулся. Из выбитого окна на меня пялилась пожилая женщина.

— Извините, я не знал, что здесь кто-то живет.

— О, да ты совсем молод, — поняла она по голосу и присмотрелась повнимательней. — Мне не жаль, сиди сколько влезет. Но после того, что случилось, я бы на твоем месте не гуляла по ночам.

— А что случилось?

— Не местный, что ли? — недоверчиво переспросила она.

— Только сегодня прибыл, — врать я умел.

— Тогда ясно, — женщина что-то заворчала и стала отходить от окна.

— Постойте, — я подошел к решетке вплотную. — А что у вас случилось? — заинтересованность в моем голосе привлекла старуху.

— Страх, страх летает над городом, — зашептала она. — Прошлой ночью кто-то расправился с Трэном и его бандой.

У меня застыли руки.

— Не может быть, — я поперхнулся. — Я слышал о Трэне, говорят, он был головорезом.

— Правду, правду говорят, — кивала женщина, — но такую смерть я не пожелала бы и ему.

Сзади хлопнули ставни, ветер трепал огрызки стараясь оторвать не первый год.

— Какую? — боясь ответа, спросил я. Руки впились в край железной решетки.

— Его и дружков насадили на пики башен в самом центре города, да так, что острие прошло через задний проход и пробило череп. Люди поговаривают, что слышали страшные крики, а потом — тишина. А на утро все обнаружили их тела, они там так и болтаются. Высоко — так просто не залезть, да и добровольцев нет.

Мне показалось, что ее голос доносится откуда-то издалека. Совсем не отсюда, и то, что она говорит — это вроде бы не со мной. Это сказки, городские легенды. А старуха все продолжала:

— Непонятно, кому это понадобилось? Врагов-то они наделали великое множество. Но кто смог сотворить такое?! Их же было шестеро, и все как один — висят, ручки-ножки телепаются, правда пальцы обрезаны и глаз нет, словно раздавили как ягодки…

Я не стал слушать дальше, а оттолкнувшись от стены, потащился вдоль по улице.

Было ли мне их жаль? Нет.

Собакам собачья смерть.

Но тот, кто их убил…

У меня не было ни малейшего сомнения, кого следует винить в их смерти. И не важно, что для одного человека это было нереально. Он уже доказал, что выступает в непонятном сговоре с рациональным миром и мало подчиняется его законам.

Отнять так просто жизни людей, просто потому что тебя об этом попросили…

От немого шока я никак не мог перейти к вопросу — что делать мне?

Не оглядываясь и не оборачиваясь, я тупо шел вперед.

Я получил желаемое, а значит мне нужно расплатиться. От осознания этого каждый волосок у меня на теле встал дыбом, причиняя зуд и раздражение. Я потер шею, стараясь справиться с приступом удушья.

Вдох.

Выдох.

Вдох.

Выдох.

Я не спросил, что значила его фраза, что он хотел от меня получить, и это могло означать смертный приговор для меня. И, может, я еще позавидую тем, чьи тела болтаются на шпажках.

Он был не просто убийцей, он был самой смертью, потому что я не знаю людей, не боящихся руки костлявой, вернее не знал.

Он ни разу не испугался, или даже не занервничал. Ни когда мы были в том каменном тупике, ни когда шли по улице, и нам навстречу выскочили те гончие, ни когда он с легкостью пообещал убить ради меня.

Сомнений не оставалось: он худшее творение нашего уродливого мира.

Он тьма.

Он ужас.

Он моя смерть.

— Привет, — приторно сладкий голос затмил мрак вокруг меня.

Темно-синие глаза сверкали из пустоты.