Библионекрум

Глава 26: здесь и сейчас

От взорвавшегося ББ нас отнесло ударной волной, хорошенько приложив о столб. Я даже вырубился на пару секунд, наблюдая, как Дюффрэ рассматривает руку. Пальцы плыли в стороны, вихляясь, аки резиновые.

Ущерб Полосатых Енотов: 11 голов

- Пора вставать, - прохрипел он, поднимаясь и отряхиваясь, - за меня этих сволочей никто не убьет.

- А тебе оно, ну…

- А мне оно только в радость, говорил же. Вот здесь сидят, подонки. Всегда чистенькими выходят, не иначе как свой у них в суде. Хоть Командорию на них наводи, чтобы прошерстили.

Командория Истинной Церкви – религиозно-военное формирование, отвечающее…

Хватит, дружок, на самом деле – тупо хватит. Не интересует меня местное устройство власти, экономики и вообще. Место интересное, но сейчас не до него. И, надеюсь, больше никогда до него дела не будет. Закончу миссию, выберусь и баста, ни одного шага в сторону игровой индустрии. Да я даже холодильник винтажный куплю, без всякого там дистанционного управления. В жопу все эти технологии с гаджетами, задрало вусмерть!

Пакгауз конкретно так полыхал с одной стороны, грозя заняться полностью. Дым плыл густо, окутывая его изнутри. Работающий тактический комплекс маршала знай себе выводил информацию. И по ней получалось, что четверо отступали, а снайпер вообще ретировался. А оставшиеся в тылу странно суетились, совершая совершенно монотонные движения туда-сюда. Или не странно, а вовсе даже объяснимо.

- Собрались удрать, - констатировал Дюффрэ, - Ну, я не против. Но тогда еще придется таскать тебя в голове, а мне, скажу честно, это утомительно. Да и достал ты меня. Жалко, временной отрезок тебе не поставили.

А я вот, надо полагать, сюда сам просился?

- Да откуда же я знаю… - проворчал маршал и пошел в дым, совершенно не смущаясь рыжего и горячего, все опаснее приближающегося к нам.

Он начал стрелять прямо так, идя в дыму. Пер напролом, прямо вылитый Шварц в молодости, разнося полицейский участок и добираясь до Сары Коннор. И ему даже удалось.

Ущерб Полосатых Енотов: 13 голов

Уровень выполнения квеста: 58%

БАР лязгнул, принимая новый магазин. Загрохотал снова, прямо в серо-черную мглу, откуда к нам тянулись ответные яростные всполохи. Пули сверлили воздух, стучали по дереву, мягко тыкались в мешки, звенели, рикошетя от металла. Силуэты стрелков пропадали, появлялись, снова терялись в дыму. Дэффрэ шел прямо, не останавливаясь, а тяжелая винтовка Браунинга грохотала почти как крупнокалиберный пулемет.

Ущерб Полосатых Енотов: 15 голов

Уровень выполнения квеста: 75%

Снайпер и те четверо, и все. Когда винтовка вдруг заткнулась, маршал даже не подумал смотреть – что да как. Просто выкинул ее в сторону и поднял ремингтон, начав стрелять с него. Пули зазвенели как-то иначе, явно сталкиваясь с металлом, там зашипело и стало ясно – маршал уничтожал автомобиль Енотов, собравшихся удрать.

А потом… А потом оттуда донеслось четыре выстрела подряд. А курсор спокойно зафиксировал

Ущерб Полосатых Енотов: 19 голов

Уровень выполнения квеста: 97%

- Вот такие у нас тут герои, - оскалился Дюффрэ, - смотри, сейчас торговаться начнет.

В живых остался только снайпер. Обычный и непримечательный, весь такой серый, в охотничьем драном костюме и со скальпами у пояса. Отличный человек, в общем.

- Дюффрэ, ты чего так всполошился? – он ткнул ногой в одно из тел на земле. – Я тебе вот подар…

Ствол ремингтона уставился ему в лоб и выстрелил.

Ущерб Полосатых Енотов: 20 голов

Уровень выполнения квеста: 100%

- Выметайся, - буркнул маршал, - вали по своим делам, освобождай мои голову со временем. Один толк от тебя – буря остановилась.

Я ждал. Чего именно? Портала, намека на то, как выбираться или просто пустоты, из которой вынырну где-то в Грин-Гласс. Пока ничего такого не наступало. Вокруг была только пустыня и разум Дюффрэ. И…

В себя я пришел в ней же, в чертовой пустыне, стоя на раскаленном песке и точно не в городке, пропахшем кровью Полосатых Енотов. Черт…

И нет воды. В игре, посреди раскаленной пустоты пустыни, ни глотка воды. А вода…

Если ты оказался в пустыне, рано или поздно она проверит тебя. Так, как никогда и никто не проверял. Останешься в одиночку там, где не ходят даже койоты. Выжженная сушь и ослепительное небо над головой. Редкая точка ястреба на самой границе зрения и одна фляга воды. Много ли это? Семьсот миллилитров, на сколько этого хватит обычному человеку? Привычному к ее жару должно хватить на пару-тройку дней, как не хотелось бы вылакать всю до вечера.

Вода тут превращается в настоящее жидкое золото. Желание заплатить один к одному золотом, по весу, начинается на третий час безумного похода. К окончанию первого дня вода кажется бриллиантами, разбитыми в крошку и превращенными в жидкость. Шаг-шаг-шаг, она булькает во фляге, заставляя думать только о ней. Перекатывается внутри алюминия, толстой кожи или выдолбленной тыковки, манит своей легкой доступностью. Так не манит ни одна из когда-либо встреченных женщин, продающих себя за доллары. Вот, протяни руку, открути колпачок, достань пробку, подними ее к губам… Давай, давай, старичок, оно того стоит.

Ха, я бы так сделал, если б она была. И только ощутив на языке теплую вонючую влагу, набранную в выкопанной ямке, еле успел бы остановиться. Сапогам мерять растрескавшийся солончак неизвестно сколько, а воды впереди можно не встретить. Терпи, старичок, терпи. Шаг-шаг-шаг, отдых, натянуть найденный полог от сгоревшего неподалеку багги, полежать, забывшись в раскаленном багровом небытие, встать, дав чуть отдохнуть стертым в кровь ногам и снова вперед. Туда, где ястреб нарезает круг за кругом, ища кого-то на ланч. Или на ужин. Солнце, ползущее по ослепительно белесому небу, не дает думать. Мысли сливаются в густую молочную карамель-фадж, липкими потеками размазываются в голове. Шаг-шаг-шаг, туда, где должна появится темная полоска гор. Шаг… а вода плещется, касаясь стенок фляги.

От глотка до глотка. Сильнее дозы наркомана, сильнее ударов в женское горячее тепло, сильнее чего-либо. Только коснуться краешками губ горячей воды, только провести чуть смоченным языком по сухим лопнувшим губам, по обметанному налетом рту и по ссохшемуся вяленому мясу языка. Трещины в краешках рта рвутся каждый раз, вспыхивая огненной болью и чуть отдыхая до следующего глотка. Шаг за шагом, вперед, туда, где чертов ястреб улетает все дальше, кружа в расплавленной перевернутой тарелке неба.

А ее все меньше и меньше. Вместо плеска доносится еле слышимое бульканье, а идти еще одну ночь и полдня, если не врет чертов компас, если не врет собственное чутье. И вокруг никого, ни одного чертова грызуна, ни одного хренова варана, никого и ничего. Только редко торчащие колючие бревна, по недомыслию называемые растениями. Ни тени, ни грязной лужи, ничего. Только брезентовый полог, натягиваемый на кусок обгорелой дуги, содранной с останков багги, только самое дорогое на дне фляги.

Добро пожаловать обратно в Грин-Гласс, игрок!

Молочное марево портала закрутилось прямо передо мной.