Агами

Глава 13. Жизнь вчера и завтра

Ваня лежал там же, где упал. На спине лежал, а глаза закрыты, видать, не сразу помер, полежал-полежал и уснул — кровь ушла в землю.

Добрались до этого места затемно, и хотя у Спиры силы были на исходе, еле на ногах стоял — много сил отдал лесу, — но до брата дошёл. Здесь решили и заночевать, идти дальше не мог даже семижильный Трофим. Видно было, что в тревоге он, шагал бы и шагал дальше, как только и надо сейчас. Но и у него предел настал.

Спире тоже тревожные мысли приходили, даже вопрос задал Диме-Чуме, когда тот поравнялся с ними, чего это, дескать, Трофим так опасается других людей, что за люди такие — страшнее тех, кого сегодня лес к себе забрал?

— УПБ, что тут думать, — буркнул Дима. — Там серьёзные парни, расслабляться не будут, как эти.

Спира промолчал. Подумал: ну ничего себе — «расслабляться». Вспомнил, как бежал за ним недавно мексиканец, как загонял и как стрелял, чтобы ранить, но не убить, как ушёл от двух его стрел, и жутковато стало опять. Этот охотник совсем не расслаблялся и бежал так, будто всю жизнь и он, и его предки загоняли по прериям беглецов. Таких, как Спира. Может, и загоняли, кто ж их знает, нынешних вертухаев и спецназ вертухайский, понаехали отовсюду. Люди и цветов разных, и языков. По-русски еле говорят, всё по-полукитайски больше, да и не охочи они с коренным населением говорить. Ох, нехорошо это — добычей себя чувствовать. Не надо бы больше.

Потрогал руку на перевязи.

— Болит? — спросил Дима.

— Болит.

Трофим поглядывал со стороны, вопросов не задавал. Шёл поодаль. Но когда Спира братика увидел и вдруг плечо чувствовать перестал, всё вдруг чувствовать перестал, кроме кома, что встал в гортани, Трофим оказался рядом. Ко времени это очень пришлось: в глазах мурашки прозрачные начали летать и совсем застили свет, ноги ослабли, не хотели больше держать. Спира осел и упал бы, но Трофим придержал, достал шприц, быстро нашёл вену и вколол.

Отпустило, но Трофим сказал строго:

— Держись, больше колоть не буду, откинешься. Не от раны, она заживать будет быстро. От инъекций. Хватит.

Ком из горла ушёл, и задышалось. Спира вдруг вспомнил о трофее, который взял у дикого коммандос с тёмным лицом и узкими глазами, что лежал сейчас в их норе близ старой сосны у каменистого холма. Достал нож, тяжёлый кованый самокальный нож с берестяной наборной рукояткой. Ванина вещь. Здорово они по свету вместе ходили, метал его брат на зависть, не промахивался никогда. И в этот раз не промахнулся, убрал одного из зверей, что на охоту вышли за людьми, и предупредить смог. Его, Спиру, предупредил, и Трофима — вон сейчас над костром возится, а мог лежать тут же, и Диму-Чуму, который шалаш наводит, а тоже мог мёртвым валяться.

Правая рука Вани была откинута в сторону, ладонью вверх. Лесная трава, которая, верно, примялась, когда он падал и пытался ворочаться, распрямилась, встала и обвила руку человека, топтавшего её совсем немного — даже по человечьим меркам — лет, и стала забирать к себе. Муравьи торопились по жёстким тёмным мозолям на ладони Вани в свой муравейник, укрыться на ночь. Скоро они начнут есть тело. Спира много раз видел в лесу, как насекомые едят плоть павших зверей. Быстро съедают.

— Не терял ты нож никогда, всегда он к тебе возвращался и сейчас вернулся… Унесу я тебя завтра, братик, — сказал он, — хоронить тебя будем с мамой, никого звать не будем. Место хорошее найду, тихое.

Получилось громко, и Трофим снова бросил взгляд в его сторону. Рядом с ним уже сидел Дима, они тихо говорили о чём-то. Спира вдруг улыбнулся Трофиму и покивал головой — нормально всё. Потом положил нож на Ванину ладонь, хотел было сомкнуть ему пальцы, но они не слушались.

И заплакал.

Дима-Чума шёл после боя легко, ноги стали лёгкими, как в детстве. Земля сама несла, иди, говорила холодная земля, шептала, что не возьмёт его пока, а может, совсем не возьмёт, горячий он ещё слишком, Дима-Чума. Пусть едет на свой юг, в Ростов едет или что там от него осталось, а время найдёт, где ему лечь в землю: там, а в эту, холодную, ему не надо. На волосок смерть просвистела мимо, рядышком подышала и к другим пошла. Странное дело — воровал Дима всегда спокойно: хоть анашу из камеры хранения в отделе полиции, когда сам был ментом, хоть сумки брошенные из машин. Ни руки не дрожали, ни время не путалось никогда, в голове словно счётчик работал. Тук-тук-тук, ещё три минуты, тук-тук-тук, пошёл. А тут на всю делюгу ушло двадцать семь минут, Трофим всё отмечал, оказывается. Даже меньше получаса, а будто день прожил.

Свезло, конечно, дважды. И когда первый выстрел аккурат в лоб лёг спецназовцу, и когда тот страшный мексиканец с простреленным коленом не стерпел и заорал. Не поднялся бы второй боец из травы на крик, не подставился бы под огонь, кто знает, как бы всё обернулось.

Ну и Трофим, конечно, зверюга. Ох и лют! Голыми руками здоровущего бугая завалил, пером добил гранёным, почти без крови. Хотелось спросить, конечно, где ж такому учат, вот так мокрым делом пробавляться, чтобы тихо и не как свинью резать, а чисто, без лишних движений. Лишние ходы — это грязь, говорил шахматист из Диминого барака. В прошлом известный, какой-то чемпион, старик совсем. Ещё в Крыму играть начал, когда это была Украина, а потом перешёл в Россию и тоже много играл. После Конвенции сразу по кластерам пошёл кочевать, всё принять не мог новый порядок, думал, что это хитрый план такой и скоро у капиталистов деньги все выманят на обустройство земли русской — так и говорил, «земли русской», — а потом проявятся и всех попятят.

— Кто проявится-то, кто попятит, братан? — рассмеялся как-то ему в лицо Дима, когда обидно проиграл очередную партию белыми.

— Наши люди не для того страну после девяностых собирали, — ответил серьёзно шахматист, — Крым возвращали, чтобы вот так отдать всё. Это же комбинация, понимаешь? Гамбит. Мы им вроде как дали в страну зайти. А они и рады, идут, тащат с собой капиталы, наши капиталы, которые всякие либералы из страны вывезли. И знаешь, что получается?

— Какие наши люди? Что получается? — изумленно спросил Дима.

— Те самые люди. Что эти капиталисты сами строят нам страну такой, какой она стала бы, если бы либералы её не разворовали и наворованное этим же капиталистам не отвезли.

— И когда же твои люди на манеж выйдут? Когда гамбит закончится твой? Ты не загамбитился совсем, часом? — Дима возвращался в своё обычное состояние, ему становилось смешно.

— Увидишь. Ты всё увидишь. Ситуация под контролем. Да, есть потери, но костяк русского народа понимает и ждёт.

— Дурак ты, хоть и шахматист! — вдруг закричал Дима на весь барак. — Дурак ты конченый! Твои «люди» давно уже свалили и по шалманам парижским спустили бабло, а потом сдохли от передоза. А кто поглупее, тот не уехал и в кластерах пропал или в зонах, если дожил до зон, до вот таких зон, где мы с тобой сейчас, а ведь до таких зон даже Сталин не додумался. Усатый сейчас в гробу вертится, когда видит, что можно, оказывается, несколько Франций выделить под одну губернию из одних только зон. Губерния-каторга, мечта: вход есть, а выхода нет! Да ладно, старый, ты ж почти двадцать лет болтаешься по неволе, ты ж видел, как твои «люди» здесь подыхали с голоду и от работы. Ну видел же?

— Я видел разное, Дмитрий, — спокойно ответил шахматист. — И это тоже — часть плана. Глупые и предатели естественным образом вот так отсортировываются.

— Глупые и предатели?! — Дима продолжал кричать. — Ну ты и дурак!.. Эта братва вас имела двадцать лет, как хотела, а теперь ты ещё двадцать её ждёшь. Привык, что ли? Не придёт братва, нет её, хотя оставили твои капиталисты, немного, конечно. А знаешь, для чего оставили?

— Для чего? — невозмутимо спросил шахматист.

— Чтобы таких, как ты, как я, как вот эти бедолаги, которые и есть коренное неинтегрированное население, доиметь.

— Чего?

— По слогам скажу: до-и-меть! Ты думаешь, кто нами занимается? Капиталисты? Нет, они страну строят. Некогда им. А нас строят те, кто только это и умеет — твои «те самые люди». При деле они снова, при деле. А ты, старый дурак, тут на зоне и сдохнешь.

Народ тогда вокруг собрался. Паша Старый даже пришёл из своей каптёрки. Но разгонять не стал, слушал, как Дима-Чума зачитывает. А он много тогда наговорил про «тех самых людей». Смешно говорил, умел он так, чтобы все то молчали, то хохотали, и сам смеялся с ними в голос.

Трофим тогда встал за спиной и тоже слушал внимательно. Они даже похожи были чем-то в тот момент со старым вором в законе.

Шахматист так и остался на своём, отрезал:

— Я дождусь. Наши люди вернутся.

— На лесоповале не сдохни в ожидании, принц из Дании, — съязвил Дима.

Непонятно получилось, при чём тут Дания, но смешно. Все смеялись.

Дима вспоминал, шёл и хмыкал. Он то сегодня наделал лишних ходов, палил абы куда, уж очень попасть надо было в того бойца, который мог их всех пострелять. Страшно было. Целиться забывал, как было страшно!.. Да и ладно. Попал, потому жив. Дима жив, а тот убийца мёртв. Значит, всё правильно Дима сделал.

Бурлило в душе. Будто до сегодняшнего дня была одна жизнь, вчерашняя. Там он бузил, конечно, но убивать, чтобы жить, не приходилось. И будет жизнь завтрашняя, когда, как Трофим говорит, звери за ними будут охотиться ещё пострашнее сегодняшних. Странно было то, что, хоть и страх перед завтрашним днём тлел где-то глубоко под ложечкой, в завтра хотелось. И если бы пришлось выбирать, как жить, Дима-Чума на вчерашний день и не глянул бы, а выбрал бы тот, что впереди, хоть и неясно, доживёт Дима до него или нет.

Спира раненый шёл медленней обычного, но тоже не отставал, размеренно ступал, напористо. Так ему и идти было куда, в него боль жизненная пришла вся, какую только собрать можно было разом. Братишка его послужил людскому перед смертью, спас честных пацанов от смерти верной, оставаться ему в памяти вечной. И то, ради чего шли они в Агами, спас. Значит, есть у братвы фарт, значит, можно ещё выход наладить из этой чёртовой печорской дыры вечномёрзлой.

Только когда дошли до места, где лежал брат Спиры, остановились и стали готовиться к ночлегу, Дима почувствовал усталость. Спокойную усталость, будто сделал что-то большое и правильное. Сильное. Хорошо день прожил.

Трофим занялся костром. Спира сел говорить с братишкой, не надо было его трогать. Суровый мужик, этот охотник из древнего северного рода, похоронит брата и станет собой, но пока лучше не тревожить.

Странные звуки отвлекли Диму от мыслей. Он завертел головой, чтобы определить источник, и замер, когда понял, что это, — очень уж было неожиданно. Трофим пел. Помешивал тушёнку в котелке и тихо напевал.

Дима поднялся — ноги начали болеть, — потёр худые колени и, старясь не хрустеть ветками и сухой хвоей, подошёл к костру. Присел, прислушался. Трофим пел не по-русски. Красивая песня, с мелодией.

— О чём поёшь, братан? — спросил Дима.

Голос выходил из горла даже не хриплым, а утробным и сиплым. Устал, дико устал Дима.

Трофим помолчал. Потом проговорил:

— Это старая песня, брат. Человек говорит, что бог не хочет видеть его рядом, что этот человек — другой и таких не берут к богу.

— А кто пел?

— Много кто пел эту песню. Мне нравится, как Курт Кобейн её пел.

— И что этот человек из песни делать собирается?

— Да ничего. Говорит богу, что раз так, тому тоже не надо ждать, что человек будет плакать о нём и о том, за что его распяли.

Стало совсем темно. Огонь струйками поднимался в темноту и исчезал в ней.

— Правильно говорит твой неинтегрированный, — проговорил Дима.

— Кто? — рассеянно переспросил Трофим.

— Да чувак же у тебя неинтегрированный к богу. Как мы. Не берут нас в новый мир. Вот зверьё, которое мы сегодня положили и оставили гнить в пещере, берут. А нас нет. Ну раз так, и мы о них плакать не будем.

— В пещере… Пещера — это хорошо. А где у них ещё один, которого Ваня положил? — Трофим поднял голову и посмотрел на Диму.

— Здесь где-то… — Дима начал понимать. — Найдут нас по нему?

— Конечно, — ответил Трофим. — Завтра будет весёлый день. Зови Спиру, есть будем.

Дима встал, дошёл до друга, присел рядом. Пошептал чего-то ему на ухо. Спира вставать сначала не хотел, но Дима заговорил его своим обволакивающим шёпотом, мягко помог встать и привёл раненого охотника к костру.

— Обязательно поешь, — сказал Трофим, — рану потом посмотрю, но вижу, что жить будешь, хоть крови много потерял. И пей побольше. Ляжем спать, завтра встанем с солнцем, надо уходить.

— Брата надо похоронить мне, к матери его унесу, — глухо сказал Спира.

Трофим помолчал.

— Донести можно. Но времени очень мало у нас, братец, — сказал он наконец. — Найдут нас быстро завтра и пойдут облавой. А нам один переход до Агами. Может, на нём и встретят, если умные и торопиться не будут.

— Брата унесу матери, — повторил Спира, — хоронить его надо.

— Тогда послушайте меня, — вдруг резко сказал Трофим. — Вам кое-что надо знать. Так честно будет. Всё же вместе воевали сегодня.

Говорил Трофим недолго, короткими фразами, ровно, без эмоций. Как всегда. Дима со Спирой слушали молча, вопросов не задавали.

— Что скажете? — спросил Трофим, когда закончил. — Можете завтра уходить вдвоем, шанс в лесу затеряться со Спирой у вас есть. Я пойму. Со мной вы не затеряетесь, и снова будет бой. Возможно, не один. Я не знаю, какую команду послали за мной, сколько там будет бойцов и какие у них установки. Одно точно могу сказать: мне надо дойти до Агами.

— Брата похороним, и я с тобой пойду, — ответил Спира. Он не задумывался, видимо, давно всё решил, и ничего в рассказе Трофима его не удивило. — Доведу вас и вернусь. Я здесь только жить умею.

— Вас? — переспросил Трофим. — Дима пока молчит.

Но Дима заговорил:

— Хотел я тебя замочить, братан, видел, что не наш ты, фальшак в тебе имеется, неродные мы тебе. Но замочить ты себя не дал. А теперь я могу тебя замочить — пистолет у меня. Но не хочу. Сегодня если бы не ты — лежать нам на том берегу оврага или ссаться под себя на допросах. Потому веди, Будённый, нас смелее в бой! — и Дима засмеялся.

Искренне смеялся, но недолго. Сил совсем не осталось. Помолчал.

— Ну что, — сказал потом весело, — пошли спать! Солнце скоро встанет.