Записки офицера… или семнадцать мгновений жизни

Записка пятнадцатая. Стрелки. Войны меняются…

— Ну и…где вас черти носят, — приближение бинокля не дало результатов. На территории железнодорожной станции было тихо. Ветер все также гонял обрывки бумаг, поднимал кучи песка и пыли, перемешивая и приправляя эту кашу жухлой осенней листвой.

Лежать на голых бетонных плитах — удовольствие сомнительное, но другого выбора нет. Роли в этой пьесе распределены заранее и менять их по ходу постановки, увы, нельзя. А жаль. С огромным удовольствием перебрался бы метров на тридцать правее. Крыша облюбованного мной сарая была усыпана листвой, прикрывавшей коврик из зеленоватого мха. Вот где королевское ложе, а не тут, на сером выщербленном бетоне, сработанном еще во времена великого Союза Советских Социалистических Республик.

— Всем внимание! — гарнитура принесла голов координатора. Кто он? Откуда? Не нашего ума дело. Отец дал задание, каждый получил свой пакет. Вскрыл, ознакомился и…вернул. Ага, сам обалдел. Да-да, именно вернул Отцу лично.

По данным этих пакетов, каждый сам себе подбирал экипировку, оружие, а вот позиция оговорена четко. Да и задача нашего подразделения: «Прикрытие», «Отсечение преследования», «Зачистка». Вот и сидим теперь каждый на своем месте и пялимся на унылый урбанистический пейзаж железнодорожной станции.

— Готовность ноль, — донесла гарнитура все тот же голос. Тут же из-за полуразрушенной кирпичной водонапорки выполз БТР. Замер. Покрутил башней стрелка. Двигатели взревели, и восьмиколесная машина двинулась дальше. За ней показался грузовик, темно-зеленый КрАЗ, покрытый брезентовым тентом. За ним еще один грузовик, замыкал колену УАЗ.

— О, братья по оружию пожаловали, — я приник к биноклю, рассматривая знаки различия на форме прибывших. Действительно, это были военные. Скорее всего, кто-то из охраны периметра. И первого грузовика выпрыгнули десятка полтора бойцов. Часть заняла удобные позиции для отражения атаки, другая — рванула ко второму грузовику.

— Снайперы, доложить о готовности, — снова ожил в ухе динамик гарнитуры.

— Первый готов.

— Второй готов.

— Третий готов.

— Четвертый готов, — дошла очередь до моего номера.

— Пятый готов.

— Шестой, на позиции.

Что-то было не так у последнего номера. Голос координатора не заставил себя ждать.

— Шестой, проблемы?

— Так точно, вижу лишь УАЗ и двоих бойцов тылового прикрытия. Вся зона работы не просматривается.

— Брак позиции?

— Так точно.

Несколько секунд молчания. Возможно, координатор принимал решение: оставить бойца на этой позиции или рискнуть сменить ее. А может, докладывал выше по цепи командования.

— Шестой, работайте в видимом секторе стрельбы.

— Понял. Шестой готов.

Ну вот, осталось ждать команды. Бинокль отложен в сторону, теперь наблюдение только через оптику снайперской винтовки. Большинство из ребят выбрали тот же вариант, что и я. СВД-С — мощное и красивое оружие. Калибр — 7,62, прицельная дальность — тысяча триста метров, магазин на десять патронов, два запасных. Хотя…нет, не все, помниться кто-то из стрелков заказывал Heckler und Koch PSG-1. Экстрималов и любителей заграничной экзотики везде хватает.

Все началось с того, что утром на базе появился Прыщ. Ах да, кто такой Прыщ? Это такое же горластое мурло, каким был Глотка, мир его праху. Только в квадрате и в кубе. Жополиз, каких свет не видывал. Вечно ошивался возле начальства, а уж начальства на новой базе хватала. Эта база была легальной и располагалась на территории бывших армейских складов. Тут же базировались и военные специалисты, несущие свою службу в ЗЭБ. Наша СПВС базировалась в подземной части базы, вход в которую скрывал один полуразрушенных бараков.

Прыщ промчался по коридору базы со скоростью достойной спринтера. Мировой рекорд не поставил бы, но на региональный или рекорд страны, тянул бы смело.

— Видал? Маленький Мук попер, — кивнул в сторону удалившегося Прыща Скиф.

— Ага, видимо нашел на кого докладную накатать, — ответил я.

Мы неспешно направились в столовую. Но наше вкушение яств было грубо прервано тем же Прыщем, влетевшим в столовую. Его поросячьи глазки шныряли в поисках жертвы, жертвами стали мы со Скифом.

— Юрковский, Костиков, бегом к Отцу.

Швырнув ложки об стол, мы подняли и пошли, а куда деваться то. Это бегун будет там раньше нас на минут пять. Будет стоять и брызгать пеной, дескать, он передал приказ уже много-много времени назад, а мы сволочи разэтакие, плетемся аки черепахи.

Так оно и было. Правда, Отец тут же выставил Прыща за дверь, глянул на нас и улыбнулся.

— Что? Достал уже?

— Есть немного, — ответил Скиф

— По самые глады, — дополнил товарища я.

— Вот и замечательно, значит час на сборы и ко мне на брифинг, — Отец указал на два конверта с нашими позывными. — Есть вопросы?

— Нет, — ответил Скиф.

— Пока нет, — ответил я, протягивая руку к конверту.

— Хм, пока… говоришь, — улыбка сменила место озабоченности, — ну ладно, все. Свободны! Жду через час.

Прочтение содержимого конверта, сборы, получение экипировки и оружия заняли минут сорок, так что мы со Скифом вернулись в столовую и закончили прерванный прием пищи. За две минуты до срока мы били у кабинета руководителя базы, а еще через пятнадцать минут, вместе с еще четырьмя бойцами, нас посадили в вертушку авиаконтроля и подняли в воздух.

Ожидание затягивалось. Небо начинало сереть. Приближающиеся вечерние сумерки могли повлиять на точность стрельбы. В рядах военных зародилось движение.

— Объект на месте, — голос координатора прозвучал сухо. Обыденно.

К грузовикам подкатил КАМАЗ с красной кабиной. Из кузова выскочили шесть человек в коричневых комбинезонах группировки «Монолит». Вот как! Оказывается все верно, монолитовцы получают от военных нужное им оборудования.

— Снайперы, на счет три приступить к выполнению задачи, — скомандовал координатор. В этот момент место контакта накрыл залп из подствольных гранатометов. Три взрыва прозвучали как один. К ним примешался взрыв реактивно снаряда, выпущено откуда-то справа. БТР и три грузовика превратились в факелы, подсветив место боя.

— Два, — расслышал я голос координатора. Надо же, проворонил первый номер. Настроившись на работу, я приник к оптике, выискивая цели.

— Три.

Палец плавно надавил на курок. И еще. И еще. И еще раз. После десяти выстрелов — привычная смена обоймы. Снова поиск мишеней. Стрельба звучала непрерывно. Внизу шел бой, вернее, заканчивался бой. Еще пару минут и все будет кончено.

Кто-то кому-то чем-то не угодил. Где-то в верхах столкнулись интересы больших людей. Только вот они, верхи эти, остались в своих кабинетах, а молодые пацаны легли здесь на развалинах железнодорожной станции. Верно сказал один чернокожий певец: «Войны меняются, не меняются лишь солдаты». Мы как были, так и остаемся разменной монетой, заложниками чужих амбиций.

Подполковник СПВС «Выброс»

Юрковский Семен