Вернись в прошлое и убей его

Путешествие в прошлое

На меня надели шлем, очки, скафандр, посадили в аппарат, который при достижении нужного мига в будущем времени сам собой и раскроется.

– Но как я вернусь обратно?

– Не бойся, мы пришлём за тобой, – отвечали мне. Я погружался в сон, наподобие как когда задумаешься, и перед глазами мелькают быстро-быстро размытые пейзажи, словно мчишься на карусели. Потом полёт остановился. Я – в лесу. Поляна. А на ней железная дорога. По рельсам вышагивал человек в длиннополой одежде и что-то бормотал.

– Ты кто? – хлопал я его по плечу.

Он молча взглядывал и продолжал брести и бормотать:

– Один кусок… Второй кусок…

Взглядывал и видел куски пластмассы, покромсанной.

– Это что? – спрашивал я.

– Это ты, – отвечал он. – Так мы с тобой знакомимся. Мы с тобой знакомы. Мы, это из нас, – звучало непонятное в голове. То ли он мне говорил, то ли я ему, а то ли я и он, это одно.

Похоже, этот человек был только сном. Чувствую, что зажигается свет. Похоже, я выхожу из искусственной летаргии Скидываю с себя шлем и скафандр. Остаюсь в комбинезоне. Его тоже нахрен скидываю. Нажимаю кнопку, открываются створки дверей, вылезаю из своего шкафа. Надо идти я знаю, куда. Похоже, мне в голову вживили план действий, так что я иду как будто по интуиции.

Я на безлюдном шоссе. Что-то скрипит под ногой. Раздавленная колёсами автомашины мёртвая змея. Взять бы да и надуть всех, профессора, следователя, работу, клиентов, бывшую жену, пускай все исчезнут, а останутся только я и дочь. Она не всегда такая грубая, как в прошлый раз. Как она умеет говорить хорошие слова, понимать, мотивировать, хвалить! Но надо всё-таки работать. Ну и задание мне дали. Пойди туда, не знаю, куда, сделай то, не знаю, что. Ненавижу неизвестного Эдуарда Померанца, да хоть бы он сдох. Я иду по дороге. Глаза боятся, ноги идут. Темнеет. Впереди вдалеке-вдалеке город, огни. Мимо по шоссе пролетают машины, какие я видел только в музее. Останавливаю одну:

– Поехали?

– Поехали.

То ли в дополнение ко всему в меня вживили генератор чужой эмпатии, а то ли я настолько безбашен, что водитель поневоле идёт у меня на поводу, а, скорее, и то, и другое.

Мы уже в городе:

– Давай, пока, – киваю на прощание шофёру.

– Будь! – отвечает он и хлопает дверью.

Фонари отсвечивают от брусчатки, город такой у них. Я смело захожу в местный кабак. Кабак как кабак, они во все времена одни и те же, разве что у них, пригубливаю, ещё не было синтетического алкоголя. Сажусь с выпивкой за столик, за которым сидит одинокий человек. Он на меня взглядывает, как будто знает тысячу лет, и я говорю:

– Меня зовут Кросс.

– А меня Эдуард, – отвечает он мне. – Вы мне сегодня снились, – говорит.

– Хорошее или плохое? – спрашиваю.

– Да так себе, – отвечает.

– Тогда скажите, что. Сон, который рассказали, не сбывается.

– Мне снилось, что вы меня убиваете, – отвечает.

– Это хорошо, – отвечаю.

– Что?

– То, что это уже не сбудется, – говорю.

Он усмехается:

– Надеюсь, вы не из федеральной службы безопасности.

– С чего вы взяли?

– Вы не похожи на обычных людей.

– Позвольте угадаю вашу фамилию? – спрашиваю.

– Валяйте.

– Померанец.

– Вы точно из спецслужбы.

– Нет, – говорю. – У вас бейджик на пиджаке.