Опять пришел мой блудный Муз.
Слегка не брит, пиджак чуть-чуть помятый.
И мне с порога сразу говорит:
«Так, я не понял. Почему ты на диване?
Вы посмотрите, нагло разлеглась,
Читает книгу, ишь-ты, отдыхает.
Чьему ты Музу подло отдалась?
Кто без меня тебя тут развлекает?»
А я ему: «Глядите, кто явился?!
И где же ты болтался, балагур?
Ты вроде ж ненадолго удалился,
А по итогу целый месяц перекур.
Тебя ждала я ровно 30 дней,
Моя-то книга ожидает продолженья,
Вон у Петровой — Муз как соловей,
Про Лейну шепчет каждое мгновенье.
А ты? Балбес! Ну, где тебя носило?
Ты где болтался? Мятый и не брит.
Отсутствие идеи знаешь, как бесило?
Не Муз ты у меня, а уличный бандит».
Он засмущался, глазки потупил,
Поскреб косяк, неловко поклонился.
Признав вину, он голову склонил,
Витиевато сложно извинился.
И я его прощу, куда ж деваться,
Какой уж никакой, но свой, родной.
Действительно уж, хватит мне валяться,
Я снова не одна, мой Муз со мной.