S-T-I-K-S. Чёрная Молния.

Глава 7. Дом.

Выписали из больницы на четвертый день. Брат встретить не смог - заступил на сутки в охрану, тест на вирус оказался отрицательным. Хорошо, догадался положить сотку - пригодилась на проезд.

Забился на задний ряд сидений автобуса и прислонился к окну. Город раздражал своей пустой суетой и шумом. Казалось, что в любой момент улицы провалятся в Стикс и начнется благодатный хаос. В глубине души этого хотелось. Только он один будет знать, что нужно делать, как спасаться и выживать. А пока мимо проплывал опостылевший городской пейзаж.

Открыла дверь вечно смурная жена брата и брякнула с порога вместо приветствия:

- Жив?

- Вроде того.

- Обед в холодильнике.

- Спасибо.

Девица продефилировала в большую комнату брата.

Первым делом Морок включил ноутбук и залез в социальные сети. Надо узнать подробности его спасения. На удачу Даня был в сети. Подключил гарнитуру и нажал на вызов.

- О! Здорово! Очухался?

- Сегодня выписали.

- Ну ты всех напугал! В полной отключке был! Думали, скопытился. Мы тебя тащили на руках, на трассе скорая встретила. Это дело надо отметить! С тебя поляна за спасение! Короче! Я сейчас выложу новость в группе, соберем деньги на реабилитацию и рванем на шашлыки.

- Дань, не надо, пока не говори никому. Мне врач запретил пить.

- Наоборот, стресс надо снять! Как не говорить? Такое событие. Ты чего?

- Да подожди! Скажи, там был щенок в яме. Лисенок.

- Ну да, валялся. И лиса еще.

- Где он? Вы же его забрали?

- Так он сдох же.

- Он не сдох, - процедил Морок, - Ему тоже нужна была помощь. Щенок первым принял удар, может быть благодаря ему я и остался жив!

- Ты чего, Серый? Мы тебе жизнь спасали, не до лиса дело было.

- Не Серый, а Морок. Я попал в параллельную реальность, в другой мир, там лисенок выжил, его зовут Молнией... А вы его не спасли, - голос дрогнул.

- Крыша у тебя конкретно протекла… - Даня помолчал. - Знаешь, я как-то по-другому представлял твое возвращение. А вместо благодарности услышал бредовые претензии.

- Извини, погорячился.

Звонок оборвался. Повторный вызов - отклонён. Пришло сообщение: "пошёл ты, шизик!".

Под чатом появилась надпись: "Пользователь ограничил отправку сообщений".

Разговор не огорчил. Взбесил! Наушники полетели в сторону. Морок себя не узнавал. Такая реакция была ему не свойственна, но показалась правильной. Он стал другим? Возможно. Вчерашнего себя-мямлю не хотелось больше видеть. Осточертело всё.

- Вы действительно хотите удалить аккаунт? - табло выдало предупреждающую запись.

- Да, - ответил Морок и нажал клавишу.

- Эта операция необратима. Вы точно уверены?

- Да, твою мать! - Морок удовлетворённо хмыкнул.

Многочасовые поиски в интернете города из Стикса и загадочного НИИ не давали результатов. Сны тоже молчали, а может он их забывал к утру. Но Морок не отчаивался и не бросал попытки. Он верил.

Отсутствие соцсетей и пустой болтовни в чатах и блогах высвободило кучу свободного времени, которое он посвятил силовым тренировкам. Необходимо готовиться к следующему попаданию в Стикс. Он падал бессильно на пол, заливаясь потом, собирался с мыслями, вставал и делал подход за подходом.

С отцом увидеться так и не удалось. Через неделю его подключили к аппарату искусственной вентиляции лёгких. Состояние ухудшалось. Ещё через неделю выдали закрытый гроб.

Хоронили скромно, соседей не звали. Спасло положение то, что отец не доверял банкам и каждый месяц снимал пенсию без остатка, откладывая заначку на черный день. И вот он наступил.

А на девятый день невестка за столом после третьей рюмки объявила, что освободившуюся комнатку квартиры надо будет переделать под детскую. Брат смолчал. Только разлил по четвертой за упокой.