Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

Йока Тигемюлла

Принцип револьвера

Часть третья

Лянси-парк живет своей обычной весенней жизнью: старушки отдыхают на скамейках, парочки нежатся на газончиках, малыши гоняют голубей, мамаши неторопливо катят перед собой разноцветные детские коляски. Вокруг мир и покой. А меня трясет от дикого непонятного страха. Хотя почему непонятного? Да, вокруг вроде бы все прекрасно, только Ад для двоих вернулся... И мне совсем не верится, что в Аду может быть хорошо. Не верится и все тут! Мы сидим на скамейке возле пруда и со стороны, наверное, не отличаемся от таких же выбравшихся на весеннее солнце парочек. Я обнимаю вцепившуюся в мою руку Каролинку и чувствую как дрожат у нее плечи. Это страшно, ощущать себя щепками, подхваченными таинственной нереальной стихией, обломками безумного мира, который все больше и больше напоминает кошмарный, бредовый сон.

- Все будет хорошо, Каролинка, - пытаюсь ее успокоить.

- Да, конечно... - вяло соглашается Каролина и вдруг вскидывается:

- Мика, слушай, Мик, а ведь мы не запускали переход... Тогда почему?

Умеет она задавать вопросы, впрочем, ответ находится почти сразу... Мы столько думали об этих вещах, тщательно скрывая друг от друга свои тревоги и наивно надеялись, что самые страшные из возможностей не сбудутся... Я тихо говорю:

- Знаешь, а может это кто-то из наших двойников?

Каролина кивает будто соглашаясь. И шепчет, едва слышно:

- Мика, я боюсь!

- Чего? - зачем-то делаю вид, что не понимаю.

- Мика, а если это никогда не кончится? - выдыхает Каролина, ту самую мысль, от которой у меня мурашки ползли по спине.

- Нет, - уверенно вру я, - это вряд ли!

Только сам себе не верю... Растерялся я. Только что отмечали мое повышение, и я был полон планов, предвкушая приятный вечер... И вот... Кошмар распахнул свои двери, оказавшиеся дверцами лифта.

Минуту назад нам было страшно, а сейчас... Сейчас я сам не знаю, что ощущаю. Безнадежность? Обиду на интеллигентного старичка, что аккуратно положил прочитанную газету на нашу скамейку? Нет - желание достать револьвер и прекратить все это... Раз и навсегда. Правда, мой "Доберман" теперь не достать, он так и остался в прикроватной тумбочке нашей квартирки в Венниски.

- Мика, как это? - кажется, Каролине еще хуже, чем мне.

Со страниц мятой газетки с незнакомым названием "Криминальный вестник" на нас глядит улыбающаяся Каролинка: рыжие волосы распушены ветром, в глазах искорки азарта... Очень красивый снимок. Только вот подпись под ним: "Разыскивается Каролина Ланге. Вознаграждение за информацию о ней один миллион крон."

Миллион?! Что она натворила, здешняя Каролина?! Убила герцога?! Мы жадно читаем статью в газетке, не сразу понимая, что там вообще написано - какое-то "журналистское расследование"... Что, Каролину журналисты ищут? Да нет... Вот: "Полицейский департамент Республики Нордвиг..." - какой еще "республики"?! "...объявляет вознаграждение за информацию о местонахождении Каролины Джейн Ланге!"

- Я не знал, что у тебя двойное имя, - тупо произношу я.

- Мик, как думаешь, что я натворила? - не отрывая взгляда от газетенки, спрашивает Каролина.

- А это пока не важно! - пора брать себя в руки.

Я усилием воли заставляю себя перестать психовать.

- Значит так, быстро уходим отсюда! - командую я.

- Куда? - Каролина непонимающе смотрит на меня.

- В кусты! - я совсем не шучу.

Вечером все кошки серы, а рыжие девчонки сойдут за брюнеток!

- Брось! - Каролинка, что-то делает со своими волосами, - Неужели ты думаешь, что меня прямо сейчас узнают?

Я именно так и думаю, уж слишком похожа эта фотка на оригинал... Нет - уже не похожа! Как же меняет лицо смена прически!

***

Сказать, что переход застал меня врасплох - значит ничего не сказать. Впрочем, шок достаточно быстро прошел. Ничего, - мы живы, молоды, - разберемся. Все равно иного выхода нам не остается. Как же хотелось отсидеться, успокоится, забыть... Не получилось. А почему? Мне представляется то какой-то странный механизм, похожий на безумный конвейер, то несущаяся в бесконечности лента ЛеМюлье - замкнутая среди холодных звезд "восьмерка". Голова кружится, кругом символы... Неужели мы обречены на бесконечный бег до самой смерти? Не надо думать об этом. Не надо думать о том, что будет, если меня узнают полицейские. Такие странные. В высоких ботинках, полевой форме... Зачем это в Столице, если здесь мир? Зачем патрулям на улицах автоматы? Разве автомат оружие для полицейского? Но, может, я просто не понимаю своим женским умом, что-то? Да, Нордвиг, в который мы попали, мягко говоря странноват... А главное - у нас опять нет денег. А что особенно интересно, телефонов тоже нет. Все попытки оживить аппаратики не увенчались успехом. Когда Мика умудрился расковырять один из них - все стало понятно. Вернее стало еще непонятнее - электронная плата телефона сплавилась в один, едко пахнущий жженым пластиком комок.

С гулом зажигаются на улицах фонари. Вечер. Я чего-то не понимаю, почему на улицах так малолюдно? Ведь это центр города... Странно. Резко останавливаюсь, увидев табличку - "Авеню Всеобщего Мира". А где же Бульвар Роз?

- Может, и не было его здесь никогда, - отвечает на незаданный вопрос Мика и подбадривает, - пошли Каролина, у нас нет денег, а до Соергартена нам еще идти и идти.

Вроде и город у нас небольшой, а путь кажется нескончаемым, ведь мы опять передвигаемся пешком. Забавно, снова мы идем по чужому, опасному городу, только Эльки рядом уже нет, а сам город кажется мирным. Но именно, что только кажется. Не бывает в мирных городах таких глаз... Не прячут их редкие вечерние прохожие... И ни одной улыбки на лицах. Вот оно! В Венниски я успела привыкнуть к улыбкам окружающим меня, пусть неискренним, рекламным... Но все же лучше такие дежурные улыбочки, чем эта хмурость лиц и острые взгляды исподлобья. Так смотрят на врагов. Город, в котором все враги друг другу?

- А названия тут дурацкие! - шепотом соглашается Мика, когда мы сворачиваем на боковую улицу.

- И освещения нет, - я беру его под руку, мне так спокойнее.

Улица пуста. Почему-то, наполненная далекими звуками и тенями, тишина давит. Чтобы разогнать это гнетущее ощущение негромко сообщаю:

- Мне сегодня утром такой странный сон снился. Какой-то дикий район...

Мика отвечает не сразу. Произносит задумчиво:

- Моя бабушка верила в вещие сны, только... мне сны не снятся... почти, - обрубает он мысль.

Но молчания мне совсем не хочется. Да и полузабытый сон расцветает в памяти яркими красками.

- А все равно странно, - сообщаю я Мике, - там, во сне, я все пыталась понять, где сестру потеряла...

- Элю? - уточняет Мика.

- Аха, - сон вспоминается все четче и ярче, - она вроде как на автобусе уехала и почему-то была совсем маленькая...

- Ростом? - хмыкает Мика.

- Возрастом, - поясняю я, продолжая, - но не это занятно, во сне я бегала по незнакомому району и там была улица под названием "миравсем".

- Странные тебе сны снятся, - мне кажется, что Мике абсолютно безразличны мои сны, но молчать я не хочу.

Когда молчишь, приходят мысли. Пугающие... Поэтому я продолжаю рассказывать о сне:

- А еще там была улица "мируда", - хмыкаю я.

- Авеню Всеобщего Мира звучит не менее бредово, - вздыхает Мика и спрашивает уже с некоторым интересом:

- А что еще снилось?

- Район на берегу озера или реки, его подтапливает во время дождей, не часто, но регулярно... Кирпичные дома двух-трех этажные, типа бараков, - тщательно вспоминаю я, - хотя там еще и обычные деревянные домики стояли, вперемешку.

- Но заборов нет? - перебивает Мика.

- Нет. Живые изгороди и дворы небольшие, - отвечаю я.

- И народ там какой-то странный, вроде разговорчивый, но... - добавляю еще одно воспоминание.

- Это тебе тоже приснилось? - на этот раз ирония или удивление в голосе Мики еще заметнее.

- Да, я пыталась узнать у них, не видели ли они Эльку, но они что-то болтали не по делу... И я никак не могла набрать на мобильнике номер полиции. А потом пришел автобус под номером "7Т", и знаешь номер сделан как дорожный знак "Проезд с грузом до семи тонн".

- Знаешь, - спокойно говорит Мика, - похоже, ты видела Соергартен.

- Но... - пытаюсь что-то сказать я.

- Наш седьмой маршрут автобуса всегда идет переполненный, люди разве что по головам не лезут, утрамбовываются страшно, вот какой-то шутник этот знак и приделал на один из автобусов. Ты была на Соергартене? - с интересом спрашивает Мика.

- Нет... но я могла видеть что-то по визору, например, - тут же нахожу я логичный ответ.

Логичные ответы, объясняющие все в мире, не так сложно искать. Найти бы ответ, что происходит с миром и с нами. Кажется, Мике приходит та же мысль. Он вздыхает:

- Все это фигня, хотя автобус бы нам не помешал, только без билета, даже на Соергартене не сажали.

- Мика, но у нас же венниские марки! - неожиданно доходит до меня, - надо их просто поменять!

- Это идея! - соглашается Мика, правда, почему-то без моего энтузиазма и, нахмурившись, добавляет, - только в обменник пойду я. Не стоит тебе того... светиться.

Потом я довольно долго жду Мику "в кустах" - на маленькой скамеечке в скверике возле супермаркета. Жду, переживая, представляя себе разные ужасы. Минуты тянутся как часы. Я успеваю уже раз двадцать проклясть себя, дуру глупую, за идиотские идеи, когда, наконец, Мика выходит из магазина.

По хмурому выражению лица сразу понимаю, что ничего не получилось. Ну и ладно, главное с Микой все в порядке, а там... Мы что-нибудь еще придумаем.

- Ничего не выйдет, Каролинка, - присев рядом, сообщает Мика, - старые венниские марки можно поменять только в банке. В Венниски.

- Почему старые? - до меня не сразу доходит.

- Оказывается, два года назад Венниске присоединилась к Лиге и ввела единую денежную систему, - рассказывает Мика, - у нас с тобой старая венниская валюта.

Я потрясенно замолкаю, старательно пытаясь переварить услышанное.

Трудовая республика Нордвиг, Венниске - Сателлит Лиги... Что же здесь не так? Ощущение грандиозного обмана не проходит.

***

Микина квартирка на Соергартене больше напоминает каморку, настолько она тесная и захламленная. Кругом разбросаны вещи. На подоконнике блюдечко полное окурков, большинство почему-то в помаде ярко-морковного цвета. Нда...

- Диван можно разложить, - говорит Мика.

- Там, у тебя тоже было... так? - задаю я глупый вопрос, но меня сейчас действительно интересует это.

Я ведь совсем не представляю, как жил Мика до... войны.

- Почти... - борясь с неудобным диваном, отвечает Мика, - только без такого бардака!

Да бардака особенного и нет, просто... Я пытаюсь сформулировать собственные ощущение... Неуютно что ли? Как-то... Даже в подвале разбитого особняка, было как-то теплее и уютнее...

"И там тоже был диван... на сцене!" - иронично вспоминаю я.

После того, как диван разложен - за письменным столом можно сидеть только собственно на диване. В разложенном виде это допотопное чудовище занимает комнатенку почти целиком. Зато у Мики отдельная кухня и туалет с душевой кабинкой. Кухня это особая песня - размером с кладовку нашей квартирки в Венниски, и до половины заставленная пустыми бутылками. В раковине гора отвратительно-замызганной посуды. Мика заглядывает мне через плечо и хмыкает:

- Ну и свинья же он...

- Кто он? - до меня не сразу доходит Микина мысль.

- Другой я, - спокойно поясняет мне Мика.

"А была ли с тем парнем "другая я"?" - этот вопрос озвучить я не решаюсь.

У меня и так ощущение глупой нереальности, будто вокруг сон. Знакомое такое ощущение. Чтобы вновь не податься тоске бодро интересуюсь:

- Мик, где здесь зеркало?

- В ванной.

Я не я, но какая-то женщина с Микой обитает явно. На полочке под зеркалом шампунь, бальзам для волос, крем. Недорогого вида, но явно дамские. А вот этой штукой, пожалуй, стоит воспользоваться - коробочка краски для волос с вдохновляющим названием "Блондикс". Что ж, попробуем превратиться в блондинку.

- Каролина! - предупреждает Мика с кухонного закутка, - воду пока не включай, а то будет холодной, а когда я тут кран закрою кипятком ошпарит.

Размышляя о странной системе водоснабжения этой квартиры, возвращаюсь в комнатку. Для начала нужно найти какую-нибудь чистую тряпку, которую не жалко испортить краской. О том, что краской можно испортить не только полотенце, но и сами волосы думать не буду! Так... Где может храниться белье в такой каморке? Постельное в ящике дивана, а... Не в столе же? Под звяки посуды, которую отдраивал на кухне Мика, еще раз внимательно оглядываю комнатушку. Все в ней кажется покрытым неким налетом: не музейности, не дряхлости, а... Как у старых основательных вещей, вполне рабочих, но безнадежно вышедших из моды. Даже огромный будильник гордо стоящий на письменном столе выглядит ушельцем из прошлого века... Да и небольшая обшарпанная тумбочка в углу... Чтобы до нее добраться приходится лезть через диван. Вуаля - белье, полотенца... Все в меру чистое. А вот в ящичке меня поджидает еще одно доказательство - черный бюстгальтер! Бычки в помаде, лифчик... Собственно, какое мне дело, но... Неужели те, тоже парой держатся? Или... Но об этом я буду думать не сейчас. Сейчас же мне предстоит впервые окрасить себе шевелюру!

Ознакомившись с инструкцией, приступаю к процедуре.

- А волосы не вылезут? - подмигивает Мика, глядя, как я перед зеркалом размазываю по голове массу грязно-серого цвета.

- Типун тебе на язык! - ужасаюсь я, и робко добавлю, - не, не должны.

Пока я сижу с тюрбаном из полотенца на голове, ожидая, когда ядовитое вещество с жутким запахом изменит цвет моих волос, Мика, так же как я только что, изучает пристанище своего двойника. Или уже тройника? Хотя тройник - это что-то из электрики... Тем более скорее четверника? А может, нет никаких двойников? И есть только мы? Только мир вокруг нас меняется, подчиняясь наиболее темным аспектам нашего Я? Или только моего? Обещанная блондинистость похоже отрицательно действует мне на мозги. Мысли движутся с трудом, как будто какой-то чертов мельник ворочает в голове тяжелые камни жерновов. Или может эта сонливость - тоже следствие перехода? Усталый мозг отмечает еще одну странность:

- Мик, слушай, а почему нас перекинуло аж из Венниски в Нордвиг? А раньше мы всегда оставались на месте...

- Не знаю, Каролина, - отзывается Мика уже с кухоньки.

Слышу стук ножа и шипение сковородки и чувствую угрызения совести - хозяйка называется... Парня загрузила, а сама ударилась в философию.

- Но может быть так, что на своем месте остается первый, тот, кто вызвал переход, а остальные попадают на место предшественника? - предполагает Мика.

А что... логично. Возможно, он прав... Но... сегодня над глобальными вопросами пусть думает Мика! Я - теперь блондинка! Стрелка будильника наконец-то доползает до заветной цели - иду в душ!

Кабинка тесная, но это такие пустяки! Смыть, скорее смыть липкую дрянь с волос, усталость и пот с тела... страх. Поесть и заснуть! Может утром, что-то изменится.

"Например, нас еще куда-нибудь перекинет?", - ободряю себя и тут же обрываю, - "Не накликай, дура!"

Эх, где мой любимый гель для душа? Мягкий, с запахом сирени.

"Там же, где все остальное, в нашей квартирке в Венниски!" - что это блондиночная стервозность во мне пищит?

Со вздохом намыливаю мочалку-перчатку туалетным мылом. Стараюсь не думать, кто до меня мылся этой мочалкой и успокаивая себя тем, что Мика ее обварил кипятком, намыливаюсь сама... Жесткая мочалка растирает кожу, приятно... Эх, жаль, что Мика тут не поместится... Закрываю глаза и медленно намыливаюсь, для начала плечо, грудь и живот... Снимаю перчатку и растираюсь рукой... Приятно ощущать свою кожу, чистую, распаренную, нежную... А потом моя рука уже там...

"Заснуть? Нет... Сначала мы с Микой... А потом спать!" - решаю я.

Неохотно вылезаю из-под теплых струй, только тогда, когда чувствую, что сейчас засну прямо стоя. Небрежно оборачиваюсь в простыню. Прежде, чем выйти кошусь в треснутое, слегка запотевшее зеркало - из туманного зазеркалья выглядывает незнакомая блондинка.

- Как я тебе? - выпархиваю из душа и едва не сшибаю в тесном коридорчике Мику.

Что меня в нем умиляет, так это серьезность - иногда он уморительно серьезен, как сейчас, например. Остановился, глядит задумчиво и изрекает:

- Необычно...

Улыбку мне спрятать не удастся, потому стараюсь улыбнуться обворожительней и, дернув плечиком чтобы импровизированное покрывало свалилось на пол, хитро уточняю:

- А так?

- Там ужин на столе... - хрипло выдавливает из себя Мика.

- Поужинаем потом, - я нежно целую его в губы, легко, едва-едва, обещающе...

Поцелуй затягивается... Микины руки, ласкают мое тело...

- Каролин, сейчас, я только на минутку в душ... - выдыхает он.

Ну вот... Что мужики за болваны! Все испортил... нужен мне сейчас его душ...

- Конечно, - мурлыкаю я.

А что еще можно сказать? Пока Мика шумит смывным бачком (ну хоть теперь "душ" понятен), укладываюсь на диван... Принимаю живописную позу и балдею сама с себя. Что это со мной такой происходит?

"Наверное, я становлюсь блондинкой", - ехидничаю про себя и закрываю глаза.

Представляю, как сейчас Мика выйдет из душа, свежий, влажный, пахнущий мылом... Как поцелует меня сначала в ямочку у ключицы, потом...

Потом раздается грохот. Не понимая, что происходит, я гляжу, как вместо двери квартирки образовались трое крепких парней с лицами призовых бульдогов. Сюр происшедшего дополняет их одежда - спортивные костюмы сборной команды Нордвига. Я заснула и вижу кошмар? Наверное...

Но вопль: "Попалась, сука!", удар в душевой, куда ломанулись сразу двое спортсменов, а главное боль в волосах за которые меня буквально сдирает с несчастного диванчика третий - разом убеждают в реальности происходящего. Я с визгом цепляюсь за простыню, панически пытаясь прикрыть наготу. Мир вокруг мелькает безумной мозаикой. Еще какие-то люди, на этот раз в строгих костюмах... Крик Мики?

- Тихо, потаскушка! - забивая этот крик, рычит кто-то мне в ухо, щека вспыхивает от хлесткого удара.

Я закрываю глаза и начинаю визжать. Просто визжать от животного ужаса. Кошмара происходящего. Мой вопль прерывает новая оплеуха.

- Рой, - давай шмару в машину, - командует назвавший меня шлюхой, - и перетряхните эту нору хорошенько.

Меня вытаскивают на улицу. Мелькает на миг знакомое лицо - Микин сосед алкогольно-хронического вида, который приставал к нам с дурацкими разговорами. Он болтал, а Мика боялся при нем проверить свой смешной тайник - ключ от квартиры, прилепленный на жвачке, где-то в недрах почтового ящика.

В голове возникает призрак идеи, но тут же исчезает - мне сбивает дыхание прохладный ночной воздух, воняет бензином туша внедорожного вездехода, меня запихивают на заднее сиденье "кугуара". Больно ткнув мне в бок локтем, рядом усаживается тащивший меня громила. Сижу стиснутая с обеих сторон, как котлета в венниском бутерброде. Тонкая простынка кажется мне единственной защитой. Что происходит? Где Мика? Нас арестовали за тот самый, обещанный миллион? Но разыскивали только меня... А что сделают с ним? Пособничество? Может, Мику посадили в другую такую же машину? Я пытаюсь разглядеть хоть что-то, но...

- В блондинку перекрасилась, решила не узнают? - спокойно и иронично спрашивает знакомый голос.

С переднего сиденья ко мне оборачивается парень в пижонском костюме, и я с наивным облегчением узнаю Артура Тигерина.

- Арт... - начинаю я.

- Молчи уж... идиотка! Ты хоть понимаешь, что ты натворила?! - с досадой спрашивает Артур.

"Что?!" - испуганно думаю я, хочу задать этот вопрос вслух, но умолкаю, едва не прикусив себе язык.

"Кугуар" резко срывается с места и Артур больше не говорит ни слова.

***

Пока меня извлекают из машины, получаю еще пару тычков под ребра. Какие-то нервные спортсмены мне попались. Но удары это пустяки - не убили сразу, это уже хорошо. А вот все остальное плохо. Плохо то, что не знаю, где Каролина. Плохо, что я слышал ее крик прежде, чем мое тело свело судорогой и я потерял сознание. И очень плохо то, что и сейчас в мышцах вяжущая слабость. Громилы ворвавшиеся к нам просто тащат меня, взяв под локти. Затененная деревьями улочка, полуподвал... Странное место. Бассейн, гранитная горка, на стенах мозаика самого похабного вида, но стилизованная под графику Восточного Архипелага... Возле бассейна столик, заставленный графинчиками и тарелками, вокруг удобные даже на вид кресла. В креслах мужики в белоснежных халатах.

Громилы отпускают меня и я с трудом удерживаюсь на ногах. Стоять вот так, - голым, под изучающими взглядами очень неприятно. Давит мерзкое ощущение слабости и беззащитности.

"А ведь Каролинка..." - всплывает паническая мысль.

Усилием воли пытаюсь погасить панику. Главное сейчас понять, что происходит и выжить. Именно, выжить, потому что лица сидящих за столиком с яствами людей мне не нравятся. Видел я такие лица. Не так уж и давно. У тех неприметных парней из Особого отдела, которые расспрашивали у меня о Каролине... Там, в нашем мире, в госпитале.

"А вдруг госпиталь это уже не было нашим миром? А наш мир закончился там... под огнем "Ирокеза"?" - мысли лезут совершенно не к месту.

Чтобы не выглядеть молчаливым, напуганным дураком, которым я сейчас на самом деле и являюсь, осторожно переступаю с ноги на ногу, и острю:

- На помойку меня привезли?

Шутка явно оказывается неудачной - удар в лицо следует немедленно. Меня швыряет на пол. Я не успеваю даже согнать улыбку. В носу мокро - это неожиданно раздражает. А я, кажется, раздражаю крупного мужика с бритой до зеркального блеска головой. Мужик этот утомленным басом объясняет:

- Еще одна шутка, убьем! - почему-то верю ему безоговорочно.

Поэтому молчу, чтобы не показалось, что снова шучу. Молчу, но с трудом поднимаюсь на ноги - сидеть на полу некрасиво, хотя пол приятный и теплый (подогревают, наверное). Только мне удается принять вертикальное положение, как меня едва не сбивает с ног восхищенный выдох одного из сидящих:

- Красотка, однако!

Будет совсем весело, если это какие-то извращенцы! Впрочем, вид взъерошенной, но вроде бы целой Каролинки, тут же меня успокаивает. Она в порядке, пусть в относительном... Кутается в ветхую застиранную простынку, вид у нее беззащитный и вместе с тем волнующий. Зашедший с ней тип в элегантном костюме и при галстуке, плюхается в свободное кресло и молча наливает себе какой-то напиток в стакан. Узнаю его сразу - Артур. И вместе с тем, это какой-то другой Артур, похоже, ему в достаточной мере наплевать на происходящее. А вот бритоголовый заметно оживился, даже глаза заблестели. Не нравится мне это... А сделать ничего не могу - в затылок по-прежнему дышат, неразговорчивые спортсмены с крепкими кулаками...

"А еще у них есть какая-то хреновинка, которая вырубает человека, и от действия которой все еще не отошел", - разбавляют установившуюся тишину мои мысли.

Впрочем, тишина не абсолютная - где-то что-то плещется, слышен чей-то смех, визжат девичьи голоса... Но что нам с того?

- Где картина? - бритоголовый спрашивает это устало и равнодушно, это спокойствие пугает сильнее крика, кажется, что он уже списал нас со счетов, мы ему неинтересны.

"Черт, какая еще картина?!!!" - мысли испуганными зайцами скачут в голове, - "Картина... Переход... "Разыскивается Каролина Ланге...""

Ну конечно! Догадка приходит, как щелчок, словно озарение.

- Нет у нас картины, - говорю, - мы ее уже отдали посреднику.

Зашевелились, кажется, мой ответ их удивил.

- Что за посредник? - спрашивает Артур.

Каролинка тоже изумленно смотрит на меня. А я, глядя в расширенные глаза, все так же робко прижимающей к груди несчастную простынь девушки, уверенно говорю:

- Юрген. Он из Венниски.

На лице Каролинки появляется удивленное, но осмысленное выражение. Ну подыграй же мне, девочка моя. Ты же сообразила, какого Юргена я имел ввиду, значит врать будем одинаково. Правда ума не приложу, чем занимается Юрген в этой реальности, но... Может удастся выиграть время? А там что-нибудь придумаем.

- А деньги? - задумчиво интересуется еще один из дядей, худой седовласый атлет с густой гривой волос.

Я торопливо соображаю, куда могли деться деньги, лихорадочно перебирая варианты: потеряли, нас ограбили... А Каролина жалобно, нет, скорее обиженно всхлипывает и говорит:

- Он нас кинул. Подменил чемодан с деньгами...

"Умница!"

- Это как? - заинтересованно спрашивает бритоголовый.

Вступаю в игру:

- Отдал дипломат с деньгами, а пока обмывали сделку, подменил.

Мужики смеются.

- Значит вас развели как лохов? - печальным тоном спрашивает седовласый.

- Ага... - рыдает Каролинка.

- Как выглядит этот Юрген, как вы на него вышли? - следует новый вопрос.

Каролинка, всхлипывая и захлебываясь слезами, рассказывает какую-то дикую историю... При этом достаточно узнаваемо описывает Юргена.

- А этот дохляк тебе, зачем? - это спрашивает Артур.

Не нравится мне его вопрос... Тон у него какой-то... недружелюбный.

- Он мне помогал! - сквозь всхлип выдавливает Каролина.

- Сиськи мять! - гыкает кто-то из сидящих.

- Ну и что с ними теперь делать? - интересуется бритоголовый - блондиночку-то мы к делу пристроим - отрабатывать. А задохлика этого? Действительно на помойку отвезти? Частями... - уточняет он.

У меня пересыхает во рту и одновременно выступает пот. Горячая капля катится по лбу, стекает по брови и щекочет нос. Можно попробовать допрыгнуть... Разбить бутылку и "розочку" к горлу... Чушь, - я не успею. Напасть на одного из "спортсменов", отобрать оружие... Если оно есть, да и не справиться мне с таким громилой... Как в замедленной съемке вижу - бритоголовый открывает рот, чтобы вынести мне смертный приговор... Бледный Артур тянет к губам полупустой стакан.

- Нерентабельно, - хрипло говорю бритоголовому, - могу предложить вариант получше.

- Говори... - сейчас интонация в его голосе сменилась, вместо равнодушия, сдержанный азарт, как у кошки играющей с беспомощной мышью.

- Мы все вернем обратно, - говорю осторожно, балансируя на хрупкой кромке лезвия интереса этих парней.

"Знать бы еще, что это за "все" я подряжаюсь вернуть", - напоминаю себе, - "и вдруг дело не только в картине..."

- Хммм... ну допустим... - задумчиво смотрит на меня бритоголовый, - я дам тебе неделю сроку...

- Две... недели! - пытаюсь взять ситуацию в свои руки.

- А зачем? Неужто без вас не справимся? - ох, как бы не перестараться, мы не в том положении, чтобы торговаться.

- А смысл? Людей отрывать от более важных дел... - стараюсь выглядеть спокойным, наверное, сейчас я представляю собой забавное зрелище, - голый парень с разбитым носом.

- Людей у нас хватает, - вмешивается в разговор седовласый.

- Разве не рациональнее использовать нас? - отвечаю вопросом на вопрос.

- Нет, - отрезает бритоголовый, - предавший раз предаст снова!

Все! Выхода у меня больше нет. Придется идти ва-банк... И если я ошибусь - умру. Но иначе я умру все равно.

- Я вас не предавал! - четко произношу я, - я даже не знал в чем дело! Я просто помог своей девчонке...

- Твоей? - иронично усмехается Артур.

- Я ее люблю! - все так же четко выговариваю я, надеюсь, что эти ребята, хоть во что-то верят, а если и не верят, то...

Додумать эту мысль мне не дают.

- Десять дней мы тебе даем. Вернешь картину и уберешь этого Юргена. Не по правилам играет. А блондиночка пока останется у нас, - он будто ставит точку в разговоре.

"Вот мудак! Каролинку прямо глазами ест!"

- Нет, так не пойдет - говорю я, чувствуя, что сейчас меня выкинут отсюда, - я взломщик, мое дело достать. Искать - это она... Все контакты у нее, без блондинки никак!

- Ну что же, - неприятно хохотнул бритоголовый, - ты сам все сказал, контакты у бляндинки, - он ехидно облизнулся, глянув на Каролинку, и вновь посмотрев на меня закончил, будто подписал приговор, - а громил мы и получше найдем.

- Убрать! - это уже спортсменам, - Шлюху к девкам, мы с ней потом поговорим. Этого...

"А вот сейчас тебя сотрут!" - зазвенело в ушах, думать было уже некогда, и я просто прыгнул в ноги ближайшему спортсмену - завалить, выдрать оружие...

Каролинка кричала. Вернее визжала, как дура. Громко, так что у меня звенело в ушах. И так больно, а еще она орет... Надо же... как много мыслей приходит в голову, когда тебя убивают. Кто бы мог подумать? Казалось бы, боль такая, что даже кричать не можешь, воздух из легких выбили, похоже, что вместе с зубами... Сам, как эмбрион не желающий выпадать в клятый мир, съежился, сжался в смешной надежде стать меньше... а вот ведь все понимаю и даже думаю... Интересно, когда они меня допинают и размозжат голову - это будет очень больно или я тогда уже не смогу думать и все станет безразлично?

- Перестаньте! Отпустите его!!!

"Оказывается она не просто, кричит, а орет со смыслом", - успел удивиться я краем сознания, а потом новый удар заставил меня сжаться в хрипящий комок.

- Прекратить! - чей-то рык забил вопли Каролины.

Главное новая порция боли не пришла, а к той, что уже была я вроде бы стал привыкать. А здорово, когда тебя не бьют - можно с наслаждением дышать...

- Тихо, красивая, - бубнит вдалеке, за границами боли, голос бритоголового, - хочешь, чтобы твой слизняк живым отсюда вылетел?

"Хочу!!!" - мой мысленный вопль забивает ответ Каролинки.

- Тогда будь ласковой, ползи-ка сюда... на коленочках... и давай покажи, что ты умеешь... а потом мы проголосуем... если большинству ты угодишь, тогда...

"Гад, если я выживу, то найду и убью", - я пытаюсь разодрать глаза, это удается неожиданно легко, а почему-то думал, что после удара коленом в лицо, это не удастся.

А может мне только кажется, что мне удалось, а на самом деле это только бред? Хотя вот и Каролинка на коленях ползет, а глазища-то... Бедняга... И я ее не выручил... А почему рядом со мной валяется тот бычара в спортивном костюме? Я ж не допрыгнул... Вернее, он меня правильно встретил... коленом в морду... Так чего же валяется? И почему в нос шибает знакомой острой вонью? И что это так знакомо щелкает, чавкает?!

***

Ползу на коленках по полу. Как хорошо, что мыслей в голове нет. Всего-то и надо сделать "хорошо" этим нелюдям, а потом нас отпустят. Пустяки. Вон Мику два гардеробообразных ногами топтали, а мне всего-то и надо... Поднимаю глаза, бритоголовый уже распахнул халат...

"Мамочки!" - ищу глазами Артура...

Неужели он допустит это? А почему нет? Мы же у него картину украли! Ну и гадина же ты, Каролина! Это ты должна ползти на коленках к этому заросшему черным волосом бритоголовому борову, ты...

- Блондиночка... - начинает бритоголовый и умолкает, за спиной что-то негромко хлопает, щелкает, со звоном катится по полу...

Поднимаю глаза на бритоголового - он обмякнув висит в кресле, а вот седовласый успел вскочить - сейчас он со звоном падает на столик сметая закуски и графины. Артур же смешно так катится по полу... и, судя по всплеску, падает в бассейн.

Рядом страшно хрипит Мика:

- Шип! Рыжую не трогать!

Я оглядываюсь, - в дверях застыли две черные фигуры, одна из которых, ссутулившись, чем-то напоминая огромную обезьяну, быстрым движением вскидывает что-то черное, смертельное даже на вид.

- Нет! - ору я, на четвереньках бросаясь к Мике.

Тот, совсем по-детски, пытается прикрыть рукою лицо от оружия сутулого.

Снова едва слышно щелкает затвор, звенят по полу гильзы...

- Мика! - одним рывком бросаю тело к нему.

- Рыжая, - шепчет он мне в ухо, я чувствую что мне на живот капает горячим...

Кровь, его кровь!!!

- Уходим! - спокойный голос второго убийцы отчего-то оказывается смутно знакомым, так же как и осанка первого.

Что-то тяжелое плескается в бассейне. Но мне все равно, я прижимаюсь к Мике и жду что вот сейчас... Неужели все? Неужели остается только ждать выстрела? Интересно, а как будет там? Вдруг, я проснусь в своей постели и пойму, что это всего лишь сон... Хорошо бы...

В себя меня приводит спокойный голос Артура:

- Нат, на нас напали... В "Канарейке"... Совет мертв... Все... - он отрывисто бросает слова в трубку телефона.

- А я жив! - рявкает Артур так, что я вздрагиваю от неожиданности, а Мика, которого я все еще прижимаю к груди, стонет что-то похожее на: "Чего теперь-то орать?.."

- Мика, как ты? - торопливо шепчу ему в ухо.

Но он молчит, закрыв глаза. Из сломанного носа все так же капает кровь, заливая распухшие губы, правый глаз уже заплыл темно-багровой шишкой...

Между тем сауна заполняется людьми, похожими друг на друга: крепкими парнями в почти одинаковых, строгих костюмах.

- Арт, Мику надо в больницу! - набравшись наглости, требую я.

Сейчас мне очень страшно. "Страх мешает мыслить", - эту фразу часто цитировал Эрик. А когда мыслить не выходит, нужно действовать и я повторяю уже громче:

- Неотложку вызовите!

Похоже, я перестаралась, - Артур нелепо выглядящий в своем некогда-то эффектном костюме, превратившемся теперь в мокрую тряпку, непонимающе смотрит на меня, перестав отдавать распоряжения в телефон. Его глаза хищно щурятся, кажется, суетящиеся вокруг парни тоже что-то почувствовали, - стало совсем тихо. И в этой тишине слова Артура звучат весомо и немного зловеще:

- Кстати, а почему они вас не убили?

- Не убили?! - внутри меня начинает вскипать злоба, я понимаю, что это не разумно, что так нельзя, но уже ничего не могу с собой поделать.

- А почему они тебя не убили?! - ору ему в лицо.

И не давая никому опомниться, продолжаю вопить:

- Может, потому, что Мика их отвлек?! Или я своей прекрасной голой задницей?! А если бы не мы, ты бы уже на небе с Богом беседовал! Суслик! - реву я прозвище Артура, то самое, которое ему дала Элька в детстве, и которое его всегда обижало.

Вернее, не его, а того, другого Артура - доброго очкастого мальчишку-графомана. Кто из древних сказал, что лучшая защита - это нападение? Умный был парень!

- Почему они не добили тебя в бассейне, Арт? - шиплю я.

И сама отвечаю:

- Может, потому что времени не было? Нам повезло! Но если человек, спасший твою шкуру, умрет...

- Да что с ним будет-то? От пинков не умирают, - немного ошарашено бормочет Арт, потом мотнув головой, будто стряхивая наваждение, командует:

- Парня к Моргану в приют.

- Я с ним, - торопливо говорю я подскочившему к нам с Микой парню и краснею.

Только сейчас, поймав на себе взгляд незнакомого мужика, вспоминаю, что так и сижу голая, как шлюха, перемазанная кровью... Ну и пусть!

- Я поеду с ним, - твердо повторяю я, прикидывая чтобы накинуть на себя.

- Нет! Ты поедешь со мной! - веско произносит над ухом Артур.

А потом мне на плечи опускается простынка. Измятая, истоптанная, мокрая простынка, в которой меня привезли сюда. И мне становится настолько смешно, что я хохочу в голос и смеюсь до тех пор, пока смех не превращается в слезы.

Загородный дом, в который меня привозит резвый "кугуар", окружен глухим, хотя и изящным каменным заборчиком. Какое-то новое веяние в архитектуре, - количество заборов в Нордвиге выросло в геометрической прогрессии. Забор выглядит значительно новее трехэтажного строения с башенками-мансардами...

"Господи, какой бред лезет в голову..." - босые ступни ласкает теплый камень дорожки.

"Неужели так прогрелся за день?" - лениво думаю я.

Подстриженные газончики заливает призрачно-зеленый свет... Скрытое освещение? Луны то в небе не видно... Странно, но красиво. Садовник явно старается - у входа высажены два куста, остриженных в форме рогатых грифонов Королевского моста. Жаль, рассмотреть толком не удается, Артур тащит меня почти бегом, все еще не отрывая от уха пластинку телефона. Я немного пугаюсь, когда он шагает прямо в огромную стеклянную дверь. Кажется, что сейчас Артур ударится в отсвечивающее все той же лунной зеленью стекло, настолько стремительно он идет. Еще шаг и... Подсознательно сопротивляюсь ему, пытаясь затормозить... В последний момент дверь беззвучно уходит в сторону, зажигается мягкий свет - холл: стандартный, безликий, наводящий на мысль о гостиничных номерах или одиночестве богатых мужчин. Именно богатых, именно одиноких - ни одна женщина не потерпела бы в холле, рядом с изящным стеклянным столиком, этих чудовищных кожаных кресел монстрового вида.

- Ванну прими и оденься, наконец, - равнодушно бросает Артур, наконец-то отпустив мою руку.

- Рена найди, сейчас же! Плевать... Из-под бабы вытащи, но чтоб был через полчаса! - это уже телефону.

Всю дорогу сюда, Артур не переставая звонил кому-то, иногда что-то сообщая, иногда спрашивая, чаще приказывая, как сейчас.

- Останешься здесь. Марк тебя посторожит, утром приеду - поговорим, - а это снова мне, под истошный писк трубы в руках.

- Что с Микой?! - стараясь поймать его взгляд, спрашиваю я.

- С какой Микой? - он снова глядит сквозь меня, продолжая бубнить в телефон:

- Мирна? Малышка, растолкай Тони... Да, очень... Жду.

- Что с Микой?! - настойчиво повторяю я.

- Морган разберется, - делая жест рукой, будто отмахиваясь от назойливой мухи, бросает он и снова бубнит в трубку:

- Тони, паразит, развел гарем... не найти... - в очередной раз рассказывая кому-то о том, как "перебили всех", Артур избавляется от мокрого костюма, рубашку и пиджак он небрежно бросает в одно из кресел.

"Занимается спортом, наверное..." - без рубашки Артур кажется гигантом, у него торс античной статуи.

"Интересно, почему в моем мире Арт так и остался щуплым забитым мальчишкой?" - вопрос не новый, но в этот раз ответ крутится совсем близко, еще чуть-чуть и...

Артур что-то с грохотом роняет в соседнем помещении и мысль снова исчезает. Я тупо стою посреди холла, не зная, что делать дальше, беспомощно кутаясь в измызганную простынку.

Арт возвращается быстро, одетый в новый, еще более элегантный костюм, с мокрыми волосами и неизменной трубой в руке.

- Твой приятель в порядке, - с непонятным презрением в голосе сообщает он мне и добавляет, криво ухмыльнувшись, - впал в истерику, оплевал Моргана, но тот его полечил, до утра проспит теперь.

- Морган? - Артур меня совсем запутал.

- Твой этот... - отчего-то мне кажется, что словом "этот" он заменил ругательство.

- С ним все в порядке? - быстро спрашиваю я, чувствуя, как глубоко запрятанный страх за Мику рвется наружу.

- А что с ним сделается?! - Артур проносится мимо, практически сметая меня с дороги.

Ветерок с улицы, едва заметный шорох двери и я остаюсь одна. Первая мысль - "бежать". Только куда и что потом? Да и Марк тут какой-то бродит...

Наваливается апатия, я в растерянности слоняюсь между ванной (душ против ожидания не добавляет бодрости, а скорее наоборот) и спаленкой с огромной кроватью-сексодромом. Кроватка, застеленная черным шелком и занимающая почти всю комнату, немного приводит меня в себя. Лежбище настолько безвкусно и неуютно на первый взгляд, что у меня мерзнут пятки.

- Это что Артур здесь спит? Однако... - произношу вопрос вслух, чтобы просто услышать свой голос.

- Редко и не один, как правило! - спокойно отвечают за моей спиной.

Я нервно взвизгиваю и оборачиваюсь, одновременно закрываясь прихваченным из ванной огромным полотенцем.

- Я Марк, - сообщает мне смутно знакомый парень в очках.

Растеряно гляжу, как он ставит на одну из тумбочек поднос с огромной чашкой.

"У него приятная улыбка" - думаю.

- Я буду в холле, - улыбается он мне, как ни в чем не бывало и уходит.

Еще один крепыш. Кажется, в этом мире все мужики сошли с ума на культе тела. И пистолетах! Паренек одет в обычные джинсы и футболку, но вот поверх футболки у него кожаная перевязь кобуры.

- Спасибо, - запоздало говорю спине.

- Добрых снов, - доносится из-за прикрытой двери.

Тупо смотрю на поднос - дымящаяся кружка чего-то ароматного, бутерброды с рыбьими яйцами, - никогда не любила, но голод дает о себе знать. Только сначала надо что-то на себя накинуть - хватит уже мир голым задом смущать.

Почти сразу нахожу в шкафу у Арта черную футболку и голубой банный халат. "Отель "Сребрянница"" - надпись на халате.

"Любопытно, неужели Арт халаты из отелей крадет?" - пробивает на нервный смешок.

Беру с подноса бутерброд и вгрызаюсь в него, стараясь не думать о противном вкусе икринок, лопающихся на языке. Меня грызет тревога за Мику и я стараюсь себя утешить.

"Раз его увезли к Доку Моргану - все будет в порядке... Да и Арт сказал..." - как любимую песенку в медиаплэйре прокручиваю успокоительное заклинание.

Чай принесенный Марком пахнет мятой и еще какими-то травками. Торопливо запиваю, последний бутерброд, чувствуя, как слипаются глаза...

"Неужели снотворное?" - пугаю саму себя.

Да нет, мне просто невыносимо хочется спать - силы окончились - обычные дела. Поэтому падаю на тигеринский сексодром... И засыпаю, не успев додумать очередную важную мысль.

***

Солнце заливает небольшую светлую комнату потоками жаркого света. От яркости его лучей сразу начинает болеть голова. Хотя нет - сначала засаднили губы, а потом хочется пить. Я долго пытаюсь открыть правый глаз, правда, довести до конца это важное дело мне не удается, но все же... Нда... На широком подоконнике огромного залитого светом окна я наблюдаю пару стройных женских ножек - зрелище бесспорно приятное, только совсем не вяжущееся с тем, что услужливо подсовывает мне память... Плачущая, но (слава всем богам, которых, кажется, нет) целая Каролинка. Потом какое-то покрывало превращенное в импровизированные носилки, на котором меня тащат неразговорчивые, похожие на близнецов, ребята. Неплохие ребята, даже морду мне очередной раз не начистили, хотя материл я их изрядно и вроде даже брыкаться пытался... Точно! Меня еще какой-то ненормальный седовласый очкастик, которого можно на иллюстрацию в сказки фоткать (один в один гоблин) осматривал и уколы колол. Руки мне держали, но вспоминается, что я в него все же умудрился плюнуть. Да... Интересно на меня страх влияет... Я ведь решил, что мне смертельную инъекцию делают!

Воспоминания приходят толчками, усиливая головную боль. Хочется прикрыть глаза, избавить их от режущей яркости солнечного света, но девушка в зеленом халатике, будто танцующая на подоконнике мне этого сделать не позволяет. Невысокая, пухленькая, с богатой копной темных волос девчонка, приподнимается на цыпочки, колдуя над задвижкой окна. И без того короткий халатик задирается, погружая меня в обдумывание интересного вопроса: "Какую смысловую нагрузку несут прозрачные трусики?" Жаль все хорошее быстро кончается - грохает, раскрываясь, тяжелая створка, впускает в комнату потоки вкусно пахнущего солнцем и хвоей воздуха. Истошно кричит какая-то птица за окном, потом раздался мерный стук...

- Ой, дятлы запели, - тихонько хихикает девчонка, легко спрыгивая на пол.

Ее хитрющие серые глаза с легкой ехидцей смотрят на меня. Подчеркнуто медленно оправляет халатик, отчего он еще заметнее обтягивает изрядные, в нужных местах, округлости. Одаривая меня приветливой улыбкой, щебечет:

- Доброе утро, больной!

- А оно доброе? - кашлянув, чтобы прочистить горло, осведомляюсь я.

- Конечно, - игриво подмигивает девчонка, и спрашивает, - разве может быть недобрым утро, когда вы познакомились со мной?

И тут же продолжает щебетать:

- Кстати, меня зовут Несс! Вообще-то Инесса, но это длинно и мне не идет... - тараторя все это, она наклоняется над койкой, зачем-то поправляя подушку.

А пуговички на халатике все же расположены слишком редко... Или халат не рассчитан на такое богатство юного тела? Не отрывая взгляда от открывшегося мне вида, вдыхаю жаркий сладкий аромат из смеси парфюма, волос, молодой женщины...

"Так, Мика, а ты жив!" - со звяком разжимается какая-то пружинка внутри и я представляюсь, одновременно отдавая должное извечному мужскому рефлексу на декольте:

- Я Мика.

- А я знаю, - неторопливо распрямившись, будто давая мне время попрощаться с приятным зрелищем, она упирает руки в крутые бедра и выстреливает новой порцией сведений:

- Прихожу на работу, а мне Гоблин говорит: "Несс, сходи в двести третий, там ребята вчера психа привезли - он в меня плевался и побить пытался", а я ему: "А если он на меня набросится?", а Гоблин: "Так ты ж только рада будешь!", а я: "А он красивый?"...

- Какой Гоблин? - пользуясь тем, что Инесса вдохнула воздух, явно собираясь продолжить этот водопад слов, вставляю я.

- Ой! - она сверкает белоснежными остренькими зубками, - Гоблин, это док Морган! - и понизив голос до интимного шепота поясняет:

- Редкий похабник, мимо не пройти, непременно по заднице шлепнет, но в остальном мужик безобидный... - слушая новую волну, на этот раз рассказывающую об амурных похождениях отличного и великолепного Моргана, я ловлю себя на мысли, что и сам не отказался бы попробовать на ощупь эту роскошь.

Так что говорить о бедняге Моргане, рядом с таким-то ураганом?

"Ты все же урод, Мика!" - отчетливо это понимаю и чтобы отвлечь себя от расслабляющего бреда задорной девчонки, прикидываю, как быстрее смыться из этого "приюта".

"Приют Моргана", - так кажется назвал это место Арт.

А здешний Арт... Кто знает, что ему может придти в голову, да и, похоже, что он не тот, кто принимает решения, а значит... Нужно уходить и спасать Каролину. Интересно, можно использовать эту милашку? Вроде она вполне дружески ко мне настроена.

- ...а тут ты мне под халат начал глазеть... - выделяет ухо зацепку из потока слов.

- Извини! - тут же встреваю я.

- Да ладно, все мужики такие, нашел за что извиняться, - машет пухленькой ручкой Несс и сделав паузу будто что-то обдумывая спрашивает еле слышным шепотом:

- А правда, что ты бодигард?

- С чего ты взяла? - искренне изумляюсь.

Хотя, я даже не знаю где я, и уж тем более не знаю, что обо мне наврали местному персоналу.

- Мне Ли, девчонка из приемного, с утра сказала, что тебя тигеринские парни притащили, а один ей по секрету сказал, что ты его убить не дал... Правда? - она с заметным любопытством замолкает, ожидая ответа, наверное, для такой болтушки это что-то вроде высшего знака заинтересованности.

"А какого черта, я ведь, похоже, и правда спас жизнь чертову Артуру. Не заори я, Шип бы его наверняка добил", - подумалось мне, и я честно сообщаю:

- Да.

- Ну и хорошо, что тебя не убили, а лицо заживет! - радостно подхватывает Несс, хочет добавить что-то еще, но замолкает.

От дверей слышится деликатное кхеканье, а потом сипловатым голосом кто-то жизнерадостно орет:

- Утренний обход! Всем получить термометры и выполнять предписанные процедуры! - я с удивлением рассматриваю доктора Гоблина, тьфу, Моргана.

Высокий, немножко сутулый в огромных толстых очках на крючковатом носу, в слегка мятом синем халате, с копной седых, немного пегих волос над длинным лицом - док выглядел настолько жизнерадостным, что мне стало немного неуютно. Почему-то вспомнилось, что таким тоном доктора частенько разговаривают со смертельно больными пациентами. Как бы дружище-Артур не вынес мне окончательный диагноз, по-моему, этот весельчак вполне способен притворить любой диагноз в жизнь.

Двумя стремительными шагами преодолев расстояние от двери до моей койки, док смачно хлопает Несс пониже спины и осведомляется:

- Жалобы есть?

- Вы мне только что задницу едва не отбили, - тут же жалуется Несс.

- Хорошо, прописываю вам сеанс массажа, проведу лично, после, - жизнерадостно хохочет доктор и не обращая на яростное шипение Несс: "Укушу!", протягивает руку с тонкими нервными пальцами к моему лицу, но тут же отдергивает:

- Плеваться не будешь? - с интересом спрашивает док.

- Смотря зачем меня за морду будете хватать, - хмуро отвечаю я, мне не нравится вся эта необъяснимая жизнерадостность.

- За лицо не за яйцо, - каламбурит веселый доктор и, сгоняя улыбку, объясняет, - что-то ты, батенька, вчера себя неадекватно вел. Друзей нехорошими словами называл, в меня плевался... Похоже по головке тебя сильно ударили, вот и хочу глазки глянуть - можно? - уточняет он.

- Валяйте, - разрешаю я, в надежде остановить поток бурного веселья.

- Ну что ты, батенька, - еще сильнее радуется доктор, - валять тебя мне не доставит никакого удовольствия, для валяния гораздо больше... - он делает паузу, рассматривая что-то у меня в глазу, с помощью карандаша-фонарика, и заканчивает, - ...подходит наша сдобная булочка Инесса.

- Укушу! - опять рычит девчонка.

Кажется, это какая-то их, непонятная посторонним шутка. Может действительно, она его укусила, когда? Хотя мне-то какое дело?

- Она может, - подмигивает мне док.

- Еще как, - тут же подтверждает Несс.

- Так давай-ка поглядим, как у нас ручки - док дергает меня за руку.

- Сопротивляйся! - командует он, и я сопротивляюсь.

Охнув, док едва не падает на меня, - я рывком чуть не сдернул его с ног.

- Гм, ручки в порядке, глазки в порядке, а чего лежишь? Сидеть можешь?

Я сажусь. Голова немного болит, но уже совсем чуть-чуть, заметно сильнее саднят губы и все больше раздражает не желающий открываться глаз.

- Ну-ка закрываем глаза и кончиками пальцев достаем нос, - распоряжается Морган.

Нос я достаю с первой же попытки, но от касания становится ощутимо больно. Наверное, морду я корчу жалостливую, потому что Морган тут же меня успокаивает:

- Здоров как бык, даже нос не сломан, пара ушибов, пара гематомок, фингальчик - украшение мужчины...

- Док, а давай и тебя украсим? - хихикнув, предлагает Несс.

- Безумие заразно, - доверительно информирует меня Морган.

- Ну а не считая безумия, я здоров? - задаю все еще интересующий меня вопрос.

- Не совсем, до вечера, пожалуй, ты у нас отдохнешь, Несс тебе и досуг скрасит, он снова подмигнул, - а вечером придут твои друзья, тогда и решим все вместе...

"Решите... Как меня пристукнуть", - мысленно добавляю я, уже не слушая дока.

Все понятно, до вечера отсюда нужно рвать пятки, чем быстрее, тем лучше.

Доктор между тем достает небольшой молоточек и тоном ведущего визор-игры изрекает:

- Сейчас буду тебя молотком стучать, а наша прелестная Инесса быстренько побежит за халатом, негоже больному голым скакать, - Морган назидательно поднимает палец.

Красиво вильнув кормовой частью, Несс выпархивает за дверь. Когда дверь захлопывается, а доктор устает стучать молоточком мне по локтям, он снова командует:

- Встань и иди!

"Мессия нашелся", - ухмыляется агностик во мне, но я все же подчиняюсь веселому эскулапу.

Немного тянет поясницу, побаливают колени, а в остальном - жить можно. Почему-то мне казалось, что испинали меня сильнее... А впрочем, вот что значит работа профи - больно, но безобидно, приказа калечить быки не получали.

"Гм... А ведь еще мгновенье и Шип бы меня пристрелил. Интересно почему он не стал стрелять? Узнал меня? Мы были с ним знакомы и в этом мире?" - по телу побежали мурашки, неприятно думать о смерти, даже если она прошла мимо.

- Знобит, батенька? - озабоченно интересуется доктор.

- Без штанов ходить не привык, - отрезаю я.

- А ходить много и не нужно, и пусть примочки тебе Инесса сделает, - поясняет доктор и назидательно хохочет, - вот в зеркало тебе недельку смотреться будет грустно, ну и целоваться больновато. А вечерком я еще раз тебя осмотрю, - заканчивает он.

- Все, приятно оставаться, жди Несс на сегодня ты ее персональный пациент, - доктор двинулся к дверям.

- А Несс, что входит в перечень услуг пациентам? - нагло спрашиваю я в сутулую спину.

- Дурак, - четко произносит доктор, скрываясь за дверью.

- Дурак и дурак, - мрачно соглашаюсь я и тут же ковыляю к окну - нужно оглядеться и понять где я, а уже потом плотнее думать, как отсюда лучше свалить.

За окном залитая солнцем лужайка, дорожка желтого кирпича ведет к огромным елям... Никого. На окне нет решетки... второй этаж, выпрыгнуть и...

"Голым в леса!" - самому смешно.

А может и страшно: не знаю где я, какие планы на мой счет вынашивают гостеприимные хозяева, но самое главное не ясно, сколько времени есть у меня в запасе. Впрочем, времени нет совсем, - что с Каролиной я не знаю, где она не знаю тоже... И что делать? Да нет, тут тоже все просто - действовать! Первый шаг узнать, где я и свалить отсюда! А там...

Деликатное покашливание за спиной прерывает размышления. С трудом давлю в себе желание нырнуть под одеяло, в самом деле, что за дурацкие комплексы? Нет ничего смешнее тощего сутулого паренька стеснительно шмыгающего в постель. Себя стесняться? Глупо и ненужно сейчас. Наоборот, пусть получше рассмотрит - старые шрамы и ожоги, свежие синяки... Жалость сильное чувство, может удастся сыграть?

- Красиво тут у вас, никогда раньше не был, - нейтральным тоном сообщаю я.

- Нет, ну что за человек? Никакого стеснения! Больной, так и будешь стоять, как ведьмина избушка? К лесу передом? - Несс вновь включила свой говорильный автомат.

- Ты так хочешь, чтобы я повернулся к лесу задом? - уточняю я.

- Придется, - ласково говорит Инесса.

По плечу стучат холодным пальчиком. По комнатке плывет травяной запах, не то чтобы неприятный, но какой-то больничный. Или нет? Чем-то таким пахло в детстве, когда бабушка делала мне примочки... А давно мне, оказывается, фингалов не ставили, даже странно.

Я наконец-то отрываю ладони от прогретого солнцем подоконника и оборачиваюсь.

На кровать брошены два пакета. Несс перед столиком на колесиках не спеша выкладывает на салфеточки что-то зеленое из баночки. Оно-то и издает полузабытый запах.

- Бодяга для бродяги, - вспомнил я бабушкину присказку.

Несс улыбается, сверкнув на меня хитрющими глазами. Потом командует:

- Ложитесь, больной, займемся предписанными процедурами.

- Зачем нам дурами заниматься? - пытаюсь сострить я, просто чтобы не торчать у окна молчаливой пародией на античную статую.

"У окна стоит статуя... у статуи нету... глаза!" - еще один прикол из детства.

Оказывается, даже запах примочки может многое напомнить... Странно.

"Да нет, нормально!" - успокаиваю себя, - "Это просто мне чуть-чуть по голове настучали!"

Стою и жду, пока Несс накрывает свежей простынкой койку, перекладывает пакет с чем-то светлым... Банным халатом что ли? Время, как будто подвисает, замедляется, всем знакомое чувство, кажется... Как-то с Питом об этом трепались. Ему почему-то нравилось это ощущение... Как он говорил? "В бою полезно бывает!" А я не мог с ним согласится. Что полезного, когда так вот тормозишь и тупо глядишь на мир тормозящий вокруг тебя?

"Может у Бога кинопроектор заедает?" - старая шуточка, уже не смешная.

- Постель готова, прошу! - звонкий голосок Несс разбивает морок, возвращая движение и яркость в мир.

Ну что ж? Раз просят, то... Я вздыхаю и подчиняюсь - делаю шаг к кровати и вновь застываю пресловутой статуей... И мысли дурацкие, будто и не мои вовсе. Можно ли "удариться о взгляд?" - выходит, что можно... Инесса смотрит так, что рука против воли стыдливо тянется прикрыть "достоинство". Да что это со мной? Правда, что ли последствия удара по голове?!

- Ну чего ты засмущался? Думаешь я голых парней не видела? - заметив мое движение улыбается Несс, - да здесь вся Тигеринская команда регулярно бывает. Массажик там восстановительный, процедурки всякие. Знаешь, какие там мальчики? Сплошные мускулы. Хотя, чего я спрашиваю? Ты же сам... Странно только что я тебя раньше не видела, ты наверное у них недавно?

- Недавно - вяло бормочу в ответ, закрыв глаза.

Прохладный компресс ложится на больной глаз.

- Вот так, - щебечет Несс, - через часик, будешь почти как раньше...

Часик?! Но у меня нет столько времени... Хотя, а что можно сделать? Я ж не знаю, ни где я, ни что находится за дверями... Может амбал, который должен меня пристрелить при первом же моем шевелении.

- Артур и сам заглядывает, - продолжает болтать девушка.

Хм... А ведь Несс может многое мне рассказать, только как бы сделать так, чтобы она не насторожилась? Но почему бы не сыграть? Рискуем?

"Рискуем", - соглашаюсь я и спрашиваю вслух:

- Несс, я если честно даже не понял, куда меня ребята притащили... Там заварушка была, меня приложило, дальше плохо помню, толком лишь тут очухался, - забрасываю пробный камушек.

- Ну ты даешь! - смеется Несс, - Пансионат-спа "Сребрянница"! Правда ваши его чаще "Приютом Моргана" называют. У нас тут гидромассажные ванны, грязелечение, бани чудные... В баню тебе пока нельзя, мало ли внутренне кровотечение откроется, так что полежи смирно, лучше всего поспи...

"Угу, поспи... На том свете высплюсь!" - приходит на ум одна из любимых присказок Шипа.

Но с другой стороны, оставшись один, я смогу хотя бы оглядеться, а на крайний случай остается окно - второй этаж, прыгнуть можно... Если не будет другого выхода. А вслух говорю:

- Спать не обещаю, но подремлю, сколько говоришь эти твои примочки нужно терпеть? - умиротворенно спрашиваю Несс.

В ответ вновь поток из смеха и слова:

- Почему терпеть?.. Не меньше часа!.. Хочешь, я с тобой посижу?

Вот как раз этого мне совсем не хочется, но как бы это объяснить не обидно?

- Несс, я подремлю, а ты меня разбудишь через часик, хорошо? - умиротворенно бормочу я.

А хватит ли мне часика? Если за дверью амбал, то... А поздно, слово сказано, а как верно понимают дети: "Первое слово дороже второго!"

- Хорошо! - кажется, девушка даже довольна, еще бы, сидеть рядом с релаксирующим мной для такой егозы подвиг.

- Ты точно не заскучаешь? - все же спрашивает она.

На это я уже не отвечаю, наоборот, дышу ровно и глубоко - снова вспомним детство. Когда-то именно так обманывал бабушку, заходившую пожелать мне "Доброй ночи!". Несс тоже "обманывается", впрочем, - нет ничего проще, обмануть человека, мечтающего быть обманутым. Немного жду, не вернется ли заботливая сиделка. Убедившись, что Несс ушла, "просыпаюсь". Некоторое время трачу на то, чтобы избавиться от примочек. От запаха травы начинает свербить в носу.

"Так!" - пакет с халатом Несс оставила, но одевать его на обмазанное зеленой дрянью тело брезгливо.

Беру пакет, чтобы накинуть халат в ванной, туда все же зайти необходимо. Из пакета выпадает карточка. Это еще что такое? Хотя все потом! Сначала дела! Подбираю карточку, кладу на забытый Несс столик и быстро топаю в ванну, организм требует своего и очень хочется подставить тело под душ. Не пугает даже, ожидание боли от ссадин.

Нда... Ванна ослепительно белая и чертовски скользкая. Секунду борюсь с искушением набрать ее до краев и окунуться по полной программе, вздыхаю и снимаю с крючка душ. Воду включаю почти холодную - помню о словах Инессы. Кровотечение сейчас ни к чему, но даже прохладная вода сейчас в радость. Жаль нельзя долго - времени мало, но и суетиться нельзя - опасно. Что за странное состояние? Вытираться не решаюсь, накидываю халат прямо на голое тело.

"Не спешить..." - напоминаю я себе, и шагаю к двери.

Неторопливо посчитав до десяти, высовываю голову наружу.

"Разведчик, млин", - взбадриваюсь, внутренне ожидая увидеть хмурого амбала стерегущего двери.

Амбала за дверью не обнаружилось, скорее, наоборот, коридор выглядел будто с буклета хорошего отеля. А это значит...

"Пока это ничего не значит!" - не стоит предаваться скорой радости, тем более радоваться нечему.

Пытаясь вспомнить бродили ли богатые придурки из визор-фильмов по отелям в халатах, кладу в карман пластиковую карточку-ключ. И еще раз выглядываю в коридор. Итак меня не сторожат как пленника, отрадно. Но покинуть это гостеприимное местечко до появления Артура с командой отнюдь не помешает!

Закрыв за собой дверь, на ручке которой обнаружилась табличка: "Не беспокоить!" (наверное, Несс постаралась) не спеша иду по мягкому полу. Халат дали, а вот тапочки забыли. Ощущение, что с такой разбитой мордой (мельком видел в зеркале, аж себя пожалел) я мало похож на местного постояльца, становится все сильнее. Оно проходит только когда меня обгоняет несущийся рысью по коридору полноватый мужик в таком же как у меня халате... С плеч будто груз падает.

"Значит для начала я могу передвигаться по отелю!" - приходит ликующая мысль и затыкается, когда оглянувшийся дядя, восхищенно изрекает:

- Ну ты красив, парень! С локомотивом поцеловался?

Что ответить не знаю, вернее то, что хочется сказать, говорить боязно, а как ведут постояльцы таких мест, я не знаю. Потому молча пожимаю плечами и продолжаю идти. Жаль, но толстяк не отстает:

- В баньку? - жизнерадостно интересуется толстяк. Я вот тоже собираюсь. Может по пивку для начала?

"А почему нет?" - думаю я, дядя похоже жизнерадостный и жаждущий общаться.

Везет мне с общительными - Несс, теперь этот вот... От скуки что ли на разговоры тянет?

- А почему нет? - соглашаюсь и я.

И тут же, спохватившись, предлагаю:

- Может лучше в номер закажем? - хорошая мысли всегда запаздывает и я в картинках вижу, как тот самый амбал, что представлялся мне, пьет в баре пиво вместе с Несс.

- А в нумера они тут не носят - похихикивает дядька,- зато бар внизу, прямо в баньке.

Ну что ж, в крайнем случае скажу, что Несс ищу, что примочка в глазик попала - пришлось смыть. А амбал, ну без Арта он меня вряд ли пристукнет, раз еще не пристукнули. О том, что будет, если в баре меня встретит сам Арт, думать не хочется. Но в любом случае выбора нет, сидеть на месте, глупо - нужно действовать! И я послушно иду рядом с дядькой, который взахлеб расхваливает отель, правда, вид у него такой, будто все это благолепие его смертельно утомило. А неплохо все складывается, придя в бар с завсегдатаем, привлеку меньше внимания.

"Это вряд ли, с такой-то рожей!" - снова приходится охлаждать собственную радость.

- О! Люблю это местечко, как будто в лето заходишь! - с интонацией хозяина всего мира поведал мне завсегдатай и представился:

- Пол!

Лето не лето, а место было красивое. Но почему-то все это казалось мне знакомым. И я даже знал откуда - все тот же визор. И смотреть-то его не любил никогда, а все равно картинки из ящика запоминались. Запомниться-то они запомнились, но осмотреться нужно.

Бар в псевдотропическом стиле с искусственными пальмами расположен прямо в сауне. Неплохо - все для удобства любезных постояльцев. Или как их тут именуют? "Клиентами". небось? Пол заказывает пиво чернокожему бармену. Кхм, с южного материка, парень... Логично, раз тропики, то все должно быть стильно. Негромко играет гитара... Это несоответствие стилю... Почему не тамтамы? А вот и еще одно, на этот раз несовпадение с визор-образом - там обычно, постояльцы подмахивали счет, а здесь... Пол использовал карточку-ключ.

"Так это уже интересно", - думаю я.

Однако, проверить есть ли на моей карте сумма или там просто идет запись на счет номера, желания не возникает. Скандалы мне не нужны... А что мне нужно?

"Пока не знаю, но за его карточкой пригляди!" - мне даже послышался голос Пита, все же удары по голове бесследно не проходят.

Потягивая пиво, рассматриваю народ расслабляющийся в джакузи, небольшом бассейн для наблюдения еще интересней в нем резвится стайка симпатичных девчонок. Любопытно, прозрачные купальники давно здесь в моду вошли? А главное в чем их смысл?

- ...с проточной водой... - бубнит над ухом Пол, причавкивая.

Я киваю в ответ, пропуская слова мимо сознания. Посетителей в "Сребряннице" немного. Вот к бармену подходит долговязая девица, в ярко-зеленом купальнике и тоже протягивает карточку. Что ж тут все ясно - вместо денег в баре используют карточку-ключ, включая выпитое в общий счет постояльца... Ну или... Считывая деньги с уже открытого счета? А пиво здесь вкусное - темное, но мягкое.

- Хорошее пиво, - чтобы не молчать дураком, делаю комплимент выбору Пола.

- Угу... Хорошее... Но и хорошее надоедает... Я тут уже с неделю, - охотно подхватывает тему мой новый знакомец, - скучновато уже, а тут вижу новое лицо...

- Скорее, морду, - я кривовато ухмыляюсь, улыбаться нормально просто больно.

Пол вновь, что-то занудно вещает, а я вежливо киваю, делая вид, что внимательно выслушиваю собеседника. Сам же проглядываю зал, вдруг что-то полезное увижу.

- ...а в тот вечер, когда картину сперли я как раз и дежурил, - доносится до меня, вот это уже любопытно.

- Ну и говорю всем, что никто ничего не крал - просто вспышка и они исчезли. А мне говорят: "Сообщник", трясут, а потом: "Езжай-ка, Пол, нервишки в Сребряннице полечи..." В соляной камере... Бывал в соляной камере? Обязательно сходи. Ну подживет немного и в самый раз будет. Так вот о чем я рассказывал? Значит грязи здесь еще есть, запихивают тебя в такой мешок и до звонка...

Я снова отключаюсь. Про картину это интересно. Наша или нет, но спрашивать не буду, вспышка и исчезли...

- И картину сперли? - все же рискую я.

Пол грустно вздыхает и бурчит:

- Подменили... Но не могло этого быть! - он грохает кулаком об стойку так, что темный бармен недоуменно глядит на нас.

- Понимаешь? Вспышка и они исчезли! - он требовательно смотрит мне в глаза.

Мне становится его жалко, я киваю головой, но похоже парень уже завелся и разозлился.

- Пойду в баню, - отрывисто бросает он, - сэкономлю на виски!

Это он прав! Баня после пива - это да... Пока он торопливо допивает свой бокал, мне в голову приходит рисковая идейка... Выбрав момент, когда мой собеседник отвлекается, я меняю местами наши карточки. И когда Пол отправляется доходить в свою баню, я тихонько поднимаюсь обратно на третий этаж.

Хочется бежать бегом. Отлично представляю, как за спиной начинает орать Пол... Хотя чего орать? Карточку перепутал, бывает... Но к двери номера Пола я почти подбегаю. Карточку в прорезь замка - все как в кино. Щелчок, дверь открыта. Нажимаю на ручку и замираю от простого и логичного вопроса:

"А вдруг Пол отдыхает не один?!" - что я за бестолочь, один невинный вопрос и...

А что "и"? Подвернулся случай, неплохой шанс найти одежду, а значит...

"Пол просил меня передать ему одежду, он хочет прогуляться..." - мысленно отрепетировав фразу, шагаю за дверь.

В такой же комнатке, как и у меня, царит тишина и запах. И то, и другое меня радует. Женщины здесь точно быть не может - не выдержит она такого амбре многодневного перегара. Странно, от Пола я не почувствовал вони... Упаковка "Свежего дыхания", попавшая мне под ногу - тут же дает ответ на загадку... Но надо спешить! Если меня тут застанет Пол!.. Лихорадочно шарю по шкафам. Первая находка радует - кроссовки, не в пору, больше, но это пустяк... С одеждой сложнее... Футболка, боксеры... А что взять из верхней? Пол старше и толще меня. Мне чудятся шаги за дверью. Свеженадетая майка впитывает выступивший пот. Хватаю табурет и, встав за дверью, готовлюсь встретить хозяина... А вдруг это горничная?

"Смог бы я треснуть девушку стулом по голове?" - эту мысль додумываю уже на ходу, жаль только, что кроссовки Пола, которые оказываются больше, аж на пару размеров, все время пытаются свалиться. Джинсовый костюм тоже чуть мешковат, но выбирать было некогда. План отеля я запомнил еще по дороге в бар. И теперь целенаправленно жму к парковке.

Машин на стоянке немного. В основном выглядящие недешево спортивные модели. Злобного вида "кугуар", элегантный "антик". А рядом парочка "народных автомобилей" и оранжевая крошка "кики" - маленькая машинка с зеленым значком "начинающий водитель" под ветровым стеклом. Похоже, это авто персонала, правда, странно, что здесь нет отдельной служебной парковки. "Кики" рядом с "антиком" - странная парочка, мне даже становится жалко угловатую оранжевую кроху, слишком страшненькой выглядит она рядом с элегантной металлической зеленью спортивного кабриолета. Где-то я слышал, что автомобильчики вроде "кики" обычно нравятся женщинам, их удобно парковать на узких улочках центра города и прочее... Чушь! Уродство не может нравиться женщине, она может с ним мириться, если нет другого выбора... Правда, выбор это, вообще, смешная иллюзия!

"Прекращай философствовать, идиот! Тоже нашел время красотами авто любоваться..."

Так из отеля я почти выбрался... Хотя "почти" - это всего лишь "может быть"... Что же делать? По логике вещей отель "Сребрянница" должен быть на озере Сребрянница. Знакомые все места... Так и носит по кругу дьявольский водоворот. Но сейчас об этом тоже некогда. Оглядываюсь, а в голове, будто отдельно от меня, работает какая-то логическая машина, предлагая и отвергая варианты. Наверное, со стороны этот внутренний монолог звучал бы достаточно шизофренично:

- Топать дальше к шоссе? - спрашивает кто-то робко.

А ему хмуро отвечают:

- Озеро большое, а, значит, может быть так, что до города шагать и шагать. Билет на автобус с помощью ключа от номера не купишь.

- И догнать могут! - ужасается робкий.

- Легко, - злорадно подтверждает хмурый.

Попытаться угнать машину? Стремно. Заметят. Стоянка наверняка под охраной... Ага, вон и камера на столбе. И наверняка еще парочка отыщется...

"А ты умеешь угонять машины?" - "хмурый" внутри меня никак не может успокоиться. И он прав! Это в визоре просто - можно угонять машины пачками. А тут? Я знаю, как сигнализацию блокировать? Не знаю. Если только "кики" угнать, такая уродинка и даром никому не нужна, там сигнализация обойдется дороже, чем сама машина... Ну что? Придется, похоже, на шоссе и автостопом. Хотя с моей рожей автостоп, это дело проблемное. Но пока другого выхода не вижу, ждать нельзя - нужно действовать!

Все это я решаю, прогулочным шагом двигаясь к выходу со стоянки. О камерах тоже забывать не стоит. Иду, гуляю, ничего плохого не делаю... Знакомиться с охраной мне сейчас уже совсем ни к чему.

Краем глаза ловлю движение. Неужели накликал?! Но ухо слышит деловитый стук каблучков. Уфф... Оглядываюсь - по парковке идет миниатюрная темноволосая девушка в короткой юбке... Рискнуть? А почему нет? Главное не напугать девушку и невидимую охрану у мониторов.

- Простите, пожалуйста, мистрис, - негромко окликаю девчонку, она замирает в двух шагах от "кики" и вопросительно глядит на меня.

- Не пугайтесь, - торопливо предупреждаю я, - морда у меня сейчас дикая, это все производственная травма, но парень я безобидный...

Девушка молча смотрит на меня, а я продолжаю говорить, надеясь, что миролюбивый тон сделает свое дело, а там чем черт не шутит, может пожалеет? Как там у Кэпа в присказке: "Бабы народ жалостливый - сначала до смерти запилят, а потом пожалеют и дадут."

- Я тут в отеле отходил, после... кхм... производственной травмы... - продолжаю я болтать, а потом задаю главный вопрос:

- А вы меня не подвезете?

- А вам куда надо? - интересуется незнакомка, ковыряя ключиком в замке.

Хороший вопрос, а главное правду не ответишь - ответ: "Куда-нибудь, лишь бы отсюда подальше!" явно не будет воспринят.

- Мне бы в город! - сообщаю я, - Вам случайно не по пути? Если нет, то может подскажете, где тут остановка автобуса...

"Что ты несешь, придурок?!" - оживает в голове "хмурый", - "Какой автобус? Ты думаешь, постояльцы этого домика ездят на автобусах?"

"И чем ты за билет заплатишь, натурой?" - добивает он меня.

Но от трудных ответов самому себе меня избавляет девушка:

- Случайно по пути, - устало улыбается она, - я в город еду.

- Не подбросите меня? Очень надо...

"Сейчас она скажет: "Сто крон на бензин!" и как ты объяснишь ей, почему у тебя нет ни эре?" - радую сам себя.

Но девушка, кажется, даже не думает ни о чем таком:

- Ну садитесь, если не пугает, - она кивает на зеленый значок, - меня зовут Ли. Я помню, как вас вчера привезли. Но лучше бы вам конечно полежать, а не бегать по городу.

- Док сказал О'кей, - отмахиваюсь я, забираясь на переднее сиденье, - да и некогда разлеживаться, к сожалению, а то непременно погостил бы у вас подольше.

- Что-то случилось? - вежливо спрашивает она.

- Мне очень-очень нужно быть в городе, - на этот раз ни капли не кривлю душой я.

И представляюсь, очередной раз послав подальше хмурого параноика из своей головы:

- Я Мика.

Внутри "кики" оказывается не такой страшной, как снаружи. Глянешь на нее и кажется, ноги придется сгибать чуть ли не к подбородку, а на самом деле - ничего, помещаемся. Интересно только, а мотор в этом монстрике закреплен? Колотит машинку не хило даже на холостых оборотах. Не машина - эпилептик! А тут еще Ли радует:

- Очень приятно Мика, но в дороге, если можно, давайте помолчим, я еще не очень уверенный драйвер, поэтому...

- Понял-понял... - начинаю я, и немного прикусываю язык, когда "кики" рывком дергает вперед.

До города доезжаем довольно быстро, кажется, Ли выжимает все что можно из своей крохи, немного, но мы даже обогнали пару автобусов, правда, когда те тормозили у остановок.

Дорога была занята обдумыванием двух вещей. Первая, как бы Ли не перехватила мой непослушный взгляд, не желающий отводиться от ее коленок. Вторая более серьезная, я думал, как жить дальше... Ясно пока только одно - мне нужно на Соергартен, там я дома, там я знаю все уголки...

"Ты уверен? Это не тот квартал, где ты вырос... Похож, но не тот! Это другой мир!"

"А у меня нет иного выбора!" - мрачно думаю я.

Теперь я буду умнее, осторожнее, не полезу не глядя на рожон. Но сначала проверю, что же за Соергартен ждет меня в этом мире? А потом... Потом искать концы. Но сначала нужно узнать. Почему нас нашли так быстро... А потом самому найти Артура! Все просто.

***

Липкая паутина сна, не хочет отпускать. Мне снится кошмар - огромная, царящая в темном небе без звезд луна, волки поющие свои странные песни... Я... Танцую, а что-то теплое скользит по бедру. Кровь? Нет, надо просыпаться - такие сны мне не нравятся. Еще рывок и сон уходит. Наконец-то! Или нет? Пытаюсь разобраться где я, что происходит, кто задирает на мне футболку... Ох, хочется заурчать от приятной неги. С чего бы? А тот, кто мучил мою мини-ночнушку, теперь гладит мои бедра и живот. Умелая, сильная, ласковая рука. Ах, как хочется немного нежности. Совсем чуть-чуть, чтобы забыть страшный сон. И вообще... забыться.

"Мика!" - проскальзывает радостная мысль и я хочу шепнуть ему что-то хорошее, рассказать, как я соскучилась, как я его...

Стоп!!! Откуда здесь Мика?! Мика далеко, а тут... Я тихонько взвизгиваю - пытаюсь увернуться, оттолкнуть требовательную незнакомую руку, но ничего не получается. Меня прижимает к кровати жаркая душная тяжесть, а знакомый голос шепчет в ухо:

- Что, разбудил?

- Артур?! - бессильно пищу я.

Вместо ответа грубоватая мужская ладонь ныряет между моих бедер, а я инстинктивно пытаюсь сжать колени и вывернуться из тяжелых объятий.

- Не надо! - выдыхаю, все еще надеясь сбросить с себя мужское тело.

Но Арт уже просунул колено мне между ног, похоже, он настроен серьезно.

- Пусти!!! - пытаюсь оттолкнуть его, - Неудобно!

Сил не хватает, руку стискивает крепкая ладонь, а вторая зажата его телом - не вцепиться... Что же делать? А в ухо глумливо шепчут хрипловатым голосом, усиливая нетерпеливые грубоватые ласки:

- Все-таки кошка ты Каролина, рыжая кошка...

Паника выползает откуда-то из живота. Я не знаю куда деваться... Не хочу!!! Я не готова к такому!

- Артур, погоди... пусти... -- я стараюсь не кричать, сделать вид, что смирилась, обмануть.

Но тело мне почти не подчиняется, дергаюсь рефлекторно, пытаясь выползти из-под него. А тут еще этот взгляд, который ловлю случайно - шальной взгляд жестокого волка из недавнего сна, презрительный, беспощадный, хищный.

- Зачем? - вкрадчиво журчит голос Артура, но в ушах отдается рык.

Ощупывания становятся все наглее и настойчивее.

- Затем, что если ты меня сейчас не выпустишь, я описаюсь! - выпаливаю первое пришедшее в голову и воркую:

- Погоди чуток...

Артур хмыкает разочарованно, но ослабляет хватку. Я торопливо выскальзываю из жадных объятий и почти бегом несусь в санузел. Сердце стучит как сумасшедшее. Ну и что мне теперь прикажете делать? Удрать? А куда? Запереться? А дальше что? Тяну время. Туалет авангардный, но не настолько чтобы иметь окна. Сидеть на этом серебристом произведении сантехнического искусства до вечера? Хочется смеяться и плакать одновременно, от глупости ситуации и от нелепости собственных мыслей.

"Я не игрушка, я человек, а значит...", - додумывать лень - все и так понятно.

Вздыхаю, и демонстративно спустив воду, возвращаюсь в спальню. Ехидный мозг подкидывает картинку - я бегающая от Артура по дому. Нда, чем дальше, тем чудесатее и чудесатее, как говаривала героиня какой-то детской сказки. Перед дверью в комнату зачем-то одергиваю футболку (можно подумать от этого она станет менее короткой) и еще раз решаюсь попробовать сказать Артуру всю правду. Может вид ожога его в себя приведет? Еще раз вздохнув, решительно захожу в комнату. А... Артур уснул. Он дрыхнет, как младенец, трогательно обхватив подушку.

"Ура!" - ликующе и в тоже время немного устало вопит что-то внутри.

Я быстренько набрасываю на себя голубой халат из "Сребрянницы" и на цыпочках выхожу в холл. Меня встречает взгляд в упор - такое впечатление, что сидящий в кресле парень ждал моего появления. Мне отчего-то хочется ляпнуть ему какую-нибудь дерзость, но вместо этого я душераздирающе зеваю, прикрыв ладошкой рот:

- Страшно хочу кофе!

- Сама, - кивает Марк на стеклянную дверь из холла.

Ясно, ухаживать за мной не будут, придется искать тут кухню. Иду в направлении указанном мне.

"Нда..." - застываю в дверях восхищенным истуканом.

Если судить по мойке и плите с вытяжкой этот аэродром и есть кухня, плавно переползающая то ли в столовую, то ли во вторую гостиную. Похоже, именно здесь провел ночь Марк, в пепельнице на столике полно окурков, рядом пачка газет, визор с отключенным звуком показывает смутно знакомого мне толстячка: добродушного, чем-то похожего на пухленького рыжеволосого ангелочка с аккуратной бородкой. "Ангелочек" о чем-то увлеченно рассказывал глупо улыбающейся брюнетке-репортеру. Где-то я видела это лицо. Абсолютно точно видел! Впрочем, это неважно... Хочется кофе. Вот только... Еще бы разобраться который из этих супертехнологичных хромированных агрегатов - кофеварка? Ага... судя по рисунку с крошечными чашечками - эта. А как ее включать? Замерев медитирую над кнопками. Рисковать страшно, еще плюнется кипятком... Нет. Лучше применим женскую хитрость. Тем более, я сейчас блондинка, можно и пококетничать.

- Мааарк... - жалобно тяну я, - Мааарк!

Марк заглядывает на кухню, задумчиво смотрит на меня.

- Марк, поухаживай за мной, пожалуйста! - просительно смотрю на него и даже пару раз кукольно хлопаю ресницами.

"Уж очень кофе хочется", - телепатирую я.

Похоже сработало - парень добродушно улыбается и молча топает к кофеварке.

Корчу Марку умильную физиономию и присаживаюсь на табурет. В знак признательности закидываю ногу на ногу, давая полюбоваться коленкой. Его улыбка становится шире, а я дополнительно взбадриваю его очаровательной "улыбкой блондинки".

Марк достает из висящего шкафчика пакет с кофейными зернами и добродушно интересуется:

- Экспрессо или черный?

- Экспрессо, - наблюдаю, как ловко он снаряжает аппарат, и решаю, что неплохо бы провести кое-какую разведку.

Я же не знаю ничего об этом мире, соответственно и не понимаю происходящего. Почему Артур пришел ко мне будто имел право? За что меня разыскивает полиция? Что за стерва была та, кто сбежала отсюда, подставив нас?

"Это была... ты", - думаю успокаивающе и невинно интересуюсь, нервно растирая запястья:

- Не знаешь, что это с Артом? Накинулся, как зверь...

Марк смотрит на меня с задумчивым видом и молчит, точнее хмыкает невнятно. Потом поворачивается спиной ко мне, колдуя на кофеваркой. Нет, так не пойдет, мне очень нужно тебя разговорить. Тот Марк, с которым мы полгода назад рылись в сети в поисках ЛеМюлье, тоже поначалу был молчалив. Боже, неужели целых полгода прошло? Мысль шокирует, но, взяв со столика какую-то газету и делая вид, что проглядываю заголовки новостей, кокетливо продолжаю:

- А ты не боишься, что я твоего шефа прибила, спасая свою честь?

Кофеварка звякает, фыркает и с шипением плюется... Спина Марка, загораживает от меня чудо кухонной техники. Меня начинает раздражать аккуратно подстриженный затылок парня и его неразговорчивость.

- Марк, а если я тебе по башке пепельницей засвечу, а? - спокойно спрашиваю я.

- Не выйдет, - так же спокойно отвечает Марк, продолжая мучить агонизирующую кофеварку.

- Почему это не выйдет? Тюкну тебя по темечку, что тут сложного? - обижаюсь я и тянусь к пепельнице.

Марк с улыбкой поворачивается ко мне, ставит передо мной чашку с пенной шапкой и объясняет:

- В кофеварке твое отражение.

Интересно, что это со мной? Почему так злит его равнодушие? Вернее не равнодушие, коленкой-то он вполне себе любовался, а к общению этакое пренебрежение...

"Да что же это со мной? Откат от недавнего испуга? Или то, что парень не обращает на меня никакого внимания..." - злюсь.

Решаюсь повторить успешный эксперимент и снова закидываю ногу на ногу. В этот раз, позволяю халату распахнуться сильнее... Да нет... Реагирует, вон глазками как стреляет. Отхлебываю глоток вкуснющего кофе и повторяю вопрос:

- Нет, а все же... Вдруг, я Арта покусала?

Марк пожимает плечами:

- Бывает...

Раздражение нарастает, но я не подаю вида и интересуюсь:

- Что бывает? Арта часто девчонки кусают?

Марк снова смотрит, по-моему, на мою коленку и спрашивает:

- Я могу идти? Больше ничего не надо?

- Как это не надо? А компанию? Не люблю завтракать в одиночестве, - капризно тяну я, и все же надеясь хоть что-то выудить из этого молчуна, меняю тон:

- Марк, а если бы я закричала, ты бы что подумал?

- Ну мало ли почему может орать подруга, - пожимает плечами Марк и снова включает кофеварку, - некоторым просто нравится.

Логично. Только вот интонация, с которой он это сказал, мне решительно не нравится. Двусмысленная какая-то. Или мне показалось? Досадно, похоже, этого Марка не так-то просто раскрутить на разговор. На редкость занудный и вредный тип. Несколько секунд рассматриваю его поверх кружки с кофе, стараясь, чтобы он заметил этот взгляд, а потом ворчливо вопрошаю:

- А я похожа на ту, которой нравится орать?

- Этого я не знаю, - пожимает плечами парень.

- А ты вообще, что-нибудь знаешь? - ехидствую я.

- О чем? - не отвлекаясь от дрыгающегося аппарата, уточняет Марк.

Мне очень хочется кинуть в него кружкой с остатками кофе.

- Обо мне, например? - почти воркую я.

- А оно мне надо? - он с явным удовольствием глотает напиток.

- А что нет? - смотрю в его честные и наивные глаза.

- Нет, - он довольно улыбается мне.

А все же он надо мной издевается. Ну и черт с ним. Некогда терять время, нужно попытаться понять в каком мире я оказалась, попробовать узнать, что с моими и нужно искать Мику. Возвращаю Марку улыбку и придвигаю к себе кипу газет. Итак, приступим. Собственно, приступать можно прямо с цены! Газета стоящая, как автомобиль! Так не бывает, а значит... Значит, награда за мою голову не так велика, как казалось. С одной стороны неплохо, а с другой... Неужели мне обидно? Или это у меня просыпается второе чувство юмора?

"Истерическое чувство юмора", - мысленно пробую словосочетание на вкус - не звучит!

Ну и ладно. Давешний толстячок из визора загадочно улыбается с первой страницы "Последних известий". Какое дурацкое название для газеты, все же... Так и видится что-то апокалиптическое. Кхм... А надпись под портретом пухлячка действительно в чем-то апокалиптична: "Президент Республики Нордвиг Серж Докимов." Знакомая фамилия, я ее слышала раньше - только нужно вспомнить где. Вглядываюсь в лицо: бородка не идет, слишком рыжий для президента...

"Интересно, а почему Президент не может быть рыжим?" - щелчок, воображаемый, но я вспомнила.

Семейный обед и папа шутливо говорящий Эрику:

- Подожди, толпа клюнула на яркость... вон он какой... солнечный! А за яркостью нет ничего - пустые слова, обманка.

И ироничный вопрос рыжеволосого Эрика:

- Па, а почему лидер не может быть рыжим?!

Глотаю кофе, чтобы прийти в себя. А чего я сижу? Сейчас проснется Артур и... А вдруг спасение рядом? Папа, мама, Эрик... Ну что с того, что дурацкое ощущение одиночества не проходит, сколько раз оно обманывало? Нельзя бояться! Страх нужно преодолевать! Поднимаю глаза на наслаждающегося кофе Марка и невинно интересуюсь, надеясь не попасть впросак:

- Марк, а у тебя телефон есть?

- Есть, - он заинтересованно глядит на меня, - а что тебе нужно?

- Позвонить...

- Кому если не секрет? - вопрос следует мгновенно, рождая неприятное ощущение допроса.

А вот это ощущение нужно давить, не забывать, что я не в гостях, помнить, что... Да собственно, помнить то, что я во власти этих людей. А может пойти ва-банк?

- Папе, - внутренне сжимаясь от ожидания, сообщаю я.

Марк хмурится и отводит взгляд:

- Не надо так, - тихо говорит он, - проснется Арт - позвонишь, куда надо, я ведь не в курсе, что там у вас...

Он говорит еще что-то, но я уже не слушаю, а тупо гляжу в очередную газету - в груди вновь холодно, привычно. И страшно... Один раз терять близких людей очень страшно, а терять их вновь и вновь... Страшнее.

- Не надо, ладно? - голос Марка меняется, в нем больше нет равнодушия, знакомый голос из недалекого прошлого.

Интересно, что не надо? Я даже не плачу, с чего бы?

- Все в порядке, Марк, - я старательно улыбаюсь ему.

И не сразу осознаю, что мою улыбку некому видеть, я осталась одна.

"Одна на кухне, одна в мире," - борюсь с желанием выбежать за Марком и упросить его узнать, что с Микой.

Глупое и опасное желание. Я ведь даже не знаю, как вести себя, как не подставить Мику, себя. Слишком мало информации.

"Вот и ищи информацию, дура - истерить будешь потом!" - я в один глоток допиваю свое кофе.

"А начну-ка я разбираться в этой жизни с этой дурной кофеварки!" - решаю я, оптимистично вспомнив, что я все же не натуральная блондинка.

Какие-то пять минут и сдавшийся агрегат послушно наполняет мне чашку. Отпраздновав первую победу еще одним глотком кофе, начинаю читать газеты - методично и вдумчиво...

Арт проспал часа три. За это время я влила в себя чашек шесть великолепного крепкого напитка, заработала устойчивую ноющую боль в висках и просмотрела целую кипу валявшейся на кухне периодики. Да и к Марку подлизаться удалось, правда, к своему ноуту он меня не подпустил, но на дурацкие "блондиночные" вопросы все же отвечал.

- Марк, а что за типус Вориент? Такая обезьянка занятная, - щебетала я, приставая к уткнувшемуся в ноутбук Марку.

- Поверенный Лиги при идиоте Докимове, - не отрываясь от своих дел, пояснял Марк, - а зачем тебе это?

- Хочу понять, что за бред вокруг? - почти честно отвечала я.

И слушала очередную ворчалку, что-нибудь про то, что сам Марк был бы не против разобраться в бреде, или сентенцию: "Раньше думать надо было..." Возразить нечего, действительно, надо было раньше думать и не лезть в Микину квартиру, не разведав толком, что к чему. Да и вообще, судя по газетным публикациям, этот Нордвиг разительно отличался от того, который я знала.

"Вернее, от тех", - поправляю я себя.

Черт с ней с республикой, но... большинство статей, независимо от рубрики можно было смело маркировать флажком "криминал". Нет, такой Нордвиг мне определенно не нравится. И если бы все дело было в массовом расстреле в "Канарейке"... Но когда кто-то стреляет по бастующим нефтяникам из миномета... Представить реалии этого мира не очень получилось. Раз есть нефтяники, значит Лига и тут добилась своего... Добыча сырья идет. Но почему забастовки? И тем более, кто обстреливает бастующих? Зачем? "Жертв нет", - еще одна фраза-загадка. Полный сюр, картинка не рисуется, минометный обстрел бастующих нефтяников без видимых жертв.

Отбрасываю газету. Все, пока хватит! Вот еще бы придумать, как вызнать у Марка про Блюма. Где Ивонн? Хотя... Все и так понятно. Там же, где папа. Он бы не сдался... Только вот, наверное, даже этот нелепый мир будет получше предыдущего. Так и хочется какую-то банальность из школьного курса истории процитировать, что-то навроде: "И дурной мир лучше доброй войны"... Пошло и глупо.

Очень жаль, что среди Артовских газет не затесалось желтой прессы типа "Светской хроники". Впрочем, может, в этом Нордвиге такого больше не печатают? Или... Под обстрелом папарацци нынче другие лица? Рыжий Докимов и его "товарищи по партии", а вовсе не аристократические семьи Нордвига? Наверное, так...

Когда, отчаянно зевая и потягиваясь, как хищный кот, на кухне появляется Арт, я просто тупо гляжу в окно. Думать больше нет сил, а делать ничего не хочется.

- Тем, кто рано встают, больше бабы дают!

Что это он несет? Может ответ, на шутку Марка, которую я прослушала?

Мне достается легкий кивок, когда Арт идет мимо, к огромному шкафу холодильника. Я поневоле засматриваюсь на его загорелый мускулистый торс. В солярий что ли бегает? Ну хоть джинсы на себя натянул! Почему-то мне кажется, что этот Артур вполне мог заявиться на кухню в чем мама родила. Просто так, чтобы высказать пренебрежение мне.

- Ну что с добрым утром что ли? - интересуется Арт, наливая себе кофе.

- Кстати, вот кто стырил мой халат! - иронично ухмыляется он, присаживаясь за стол.

- Ты сам сказал: "найди что-нибудь!" - возмущенно фыркаю я.

- Хм... И ты, конечно, выбрала мой любимый халат? - Арт окидывает меня игривым оценивающим взглядом.

- Который тебе настолько понравился, что ты спер его из отеля? - ехидничаю я.

- Я спер?! - Артур едва не роняет огромный бутерброд.

"А смешно будет, если этот халатик ему презентовала я", - невинно улыбаюсь.

- Шутница, однако... - Арт качает головой и уходит.

Плетусь следом не торчать же весь день на кухне.

- ...Ну что там? - с кружкой в одной руке и со своим безумным бутербродом в другой, Артур увесисто приземляется на диванчик рядом с Марком.

- Смотри, - Марк разворачивает к нему ноутбук, кивая на экран.

- Ага... все как и предполагали... Все же я успел! - Артур явно радуется чему-то.

- Хорошо, что на планете двадцать четыре часовых пояса! - ухмыляется Марк.

"Что они столь внимательно могут изучать? Котировки акций?!" - прикидываю я варианты.

В конце концов, пачку периодики я перелопатила недаром.

- Все! Марк сделал свое дело, Марк может уйти! - довольно говорит Марк и добавляет, - Я смотаюсь домой?

- Давай, - кивает Артур, откусывая бутерброд, - И это... повнимательнее только. По паучьим местам не бегай!

- Само собой, - Марк порывисто встает, - комп тебе оставить?

Арт кивает головой, что-то читая с монитора.

Нет, так не пойдет... Я что опять останусь с Артуром вдвоем? А он будто слышит мои мысли, отрывается от экрана и смотрит мне в глаза. Тем самым, пугающим меня взглядом... шальным.

- А тебе идет быть блондинкой, Каролина, - невозмутимо делает комплимент Арт.

- Разве? - отвечаю я, и глуповато улыбаюсь.

Я ведь так и не решила, как себя вести.

- Однозначно, - подтверждает Арт и неожиданно серьезным голосом спрашивает, - Так где ты умудрилась откопать этого уголовника?

- Почему уголовника?! - удивленно хлопаю глазами, уже соображая, о ком речь.

- А что, он тебе не похвастался, где провел пять лет? И провел бы еще десять, если бы не "народная амнистия"? - при словах об амнистии, Арт брезгливо морщится.

- В тюрьме? За что?! - я была готова, что узнаю много неприятных новостей, но отчего-то эта меня ввела в состояние ступора.

- За убийство, милая. А что, Каролинка, для тебя это новость?

А Артур наслаждается произведенным эффектом, подмечаю я. Но то, что он рассказал, настолько ошарашивает, что я не сразу вспоминаю, что новость эта не про моего Мику. Впрочем, чего это я рефлексирую, как дура? Война унесла тысячи жизней, так за что мне осуждать Мику? Тем более Мику мне незнакомого, человека из этой реальности? Просто, чтобы не дать Артуру почувствовать себя победителем замечаю:

- Новость в чем-то, но, зная Мику, я почему-то уверена, что жертва сама долго напрашивалась. Не тот он парень... - говорю это уже уверенно, ведь действительно Мика не тот парень, даже улыбаюсь от смешной фразочки.

Теперь моя очередь радоваться легкой растерянности на лице Артура. А моя улыбка, похоже, выводит его из себя. Во всяком случае, раздражение ему скрыть не удается:

- Не тот? - вкрадчиво спрашивает Арт, - А кто? Принц на белом коне? Подумаешь, заколол папочку своей подружки, подумаешь сутенеров прикрывал, подумаешь, тебя, дуру, в аферу втянул...

- А ну прекрати! - злость приводит меня в норму, - Какое ты имеешь право меня оскорблять?

Арт даже подпрыгивает на диванчике и почти рычит:

- Какое право?! А ты меня подставлять значит право имеешь? - кажется, Артур начинает заводиться.

- А главное зачем. Каролина? - рычит он.

- Я все могу понять, но зачем вам нужна была эта дурацкая кража? Ты ведь не идиотка, Каролина, неужели не понимала? - он сглатывает, я гляжу, как судорожно двигается его кадык и мне становится жаль этого парня, пусть не я виновата, что так вышло, но...

- Так что в твоем рыжем уродце есть такого, чего нет во мне? - вопрос следует неожиданно, и я отвечаю прежде, чем осознаю ответ:

- Я ему доверяю!

- А мне нет? - Арт берет себя в руки, даже кривоватую улыбку изобразил.

- А тебе можно доверять? - мне очень захотелось услышать утвердительный ответ, рассказать все, разделить свой страх.

Оказывается, почти отвыкла быть одна, неужели настолько привыкла к тому, что рядом Мика, которому можно рассказывать все. Вот бы уговорить Арта помочь нам.

- Доверие штука обоюдная... Я тебе доверял. А ты что натворила? И, главное, зачем? - печально повторяет вопрос Артур и смотрит на меня.

Презрительно смотрит, грустно, но...

- Какое к черту доверие? - мне обидно, не должен он на меня так смотреть, не знаю почему, но не должен.

- Ты меня сдал каким-то бандитам, как шлюху! Если бы не Мика... - выпаливаю я.

- Издеваешься? - прерывает меня Артур, - А ладно, - его рука делает пренебрежительный жест, - но ты мне хотя бы объясни, зачем картину было копией менять?! Ну, еще понимаю уголовник твой, но ты-то искусствовед... Знала же, что эффект ЛеМюлье уникален!

- Копией?! - стремительно соображаю, что-то здесь не так - действительно, "поменять картину на копию" разумно для любой другой картины, но копировать ЛеМюлье - явная глупость.

Может, Каролина из этого мира ничего не соображала в искусстве? Или был какой-то резон? Ничего не понимаю! А тут еще Арт продолжает спрашивать:

- А чем вы камеры заэкранировали? Эксперты не могут разобраться! Так здорово все проделали... Чего было вообще камеры не выключить? Ничего не понимаю...

Если бы я сама что-то понимала.

- Камеры? - выдыхаю я.

- Ну да. Смотри!

Артур и пробегает пальцами по клавишам ноута, после чего разворачивает чемоданчик экраном ко мне.

В темной глубине монитора идут две фигурки. Идут спокойно, не таясь... Впервые вижу "другую себя". Камеры слежения не отличаются качеством изображения, но заметно, что "я" тщательно накрашена, а вот одежда не в моем стиле - не люблю балахоны... А Мика? Перевожу взгляд на другую фигуру - джинсовый костюм (мой Мика ненавидит джинсы), длинные волосы собраны в хвост (совсем не идет), глаза скрыты за зеркальными стеклами солнцезащитных очков (в музее смотрится нелепо)... И вообще, не похож. Даже не пойму чем... Походка эта дерганная, что ли?

Изображение меняется - другой ракурс, наверное, другая камера снимала. На стене темное пятно - будто мазок тьмы. Это мне знакомо. Загадка ЛеМюлье - "слепой кадр"... Пытаюсь определить, что это за музей и не могу. Фигурки подходят к картине, моя дубль достает что-то из кармана... Изображение пропадает, идет рябью, лишь в верхнем углу монитора бегут секунды, показывая, что камера работает. Так же неожиданно как исчезло, изображение возвращается. Все та же стена, только вместо темного пятна "печати ЛеМюлье", на стене висит картина в тяжелой раме - море, лодка, девушка в подвернутой, чтобы не замочить в море, юбке. Финита. Плохая копия знаменитой "Рыбчаке". Жемчужина личной коллекции адмирала Хатлинга. Комната в мониторе, наполняется людьми в незнакомой мне форме с лампасами. Молча гляжу на мельтешение перед копией, пока Арт не отключает запись, и не интересуется:

- Почему вы просто не отрубили камеры? Зачем копия эта дурацкая? На что вы надеялись?

Знать бы на что они надеялись, почему не сломали камеры? Как вынесли картину...

"Стоп!" - вдруг соображаю я, - "Они же ее не выносили! Они перешли вместе с картиной!"

"А откуда копия?" - приходит вопрос.

"А, может, копия это дубль картины из другого мира? Как и мы с Микой?" - звучит вполне логично.

Но Арту этого не объяснить, поэтому озвучиваю первую же более-менее логичную версию из теснящихся в голове:

- Потому что, как только мы отрубили бы камеры - примчалась бы охрана... смотреть что случилось, - чуть запнувшись, объясняю я.

- Они и так помчались. Правда, не сразу поняли, что тебе нужно там... - грустно говорит Артур.

- "Артур, если бы ты сделал мне допуск, я была бы так благодарна! Я сделаю такую передачу о ЛеМюлье!" - он явно передразнивает кого-то.

"Да не "кого-то", а меня!" - понимаю я.

- А я, дурак, поверил тебе.

- Я не предавала тебя Арт! - злюсь я, - Это ты, когда эти мудаки собрались меня трахать всей компанией ни слова ни сказал! Так кто из нас кого предал?!

- Идиотка! - устало выдыхает Артур, - Ты хоть соображаешь, во что влезла?! Да вас просто пристрелить должны были, понимаешь?

Все я понимаю, только сказать не знаю как, а потому вновь мычу, какой-то бред:

- И тебя тоже? - сама понимаю всю глупость этого вопроса, ведь убивать их пришли на моих глазах.

"А почему же не убили?" - стучится вопрос, конечно, Мика их отвлек, но не до такой же степени.

- Не равняй, Каролина, я своих не предавал! - в голосе Артура презрительная горечь.

Ну почему меня обижают его слова? Я же знаю, что это не я подменяла картину, не я его подставляла, но все равно - обидно и больно.

- Арт, а ты можешь допустить ситуацию, что у меня не было другого выхода? - бросаю вопрос в спину и вижу как напрягаются мускулы.

Да, наверное, я, играя, хочу оправдаться. За то, чего не совершала. Ищу выгодные для себя объяснения. Да это ложь. Но вот слезы у меня настоящие.

- У тебя был выход - придти и все рассказать мне или отцу! - не оборачиваясь, бросает мне Артур.

По коже несет холодком. Какому отцу? Вспыхивает нелепая надежда и тут же рассыпается. Конечно, Арт имел ввиду собственного, отца. Но эта глупая вспышка, что-то ломает во мне окончательно.

- Я пыталась тебя спасти! Сам ты дурак! - кричу сама не зная зачем, наверное, просто чтобы заставить прекратиться этот поток презрения.

Я оказалась не готова ощутить себя дрянью, предательницей... Я этого не заслужила!

Арт поворачивается ко мне.

- Меня? - Арт мгновение удивленно глядит на меня, но потом холодный блеск возвращается во взгляд, - Не спросив меня, спасала?

- Конечно! Сунься я к тебе, нас прибили бы в тот же день... - интересно из меня бы вышла актриса, может быть и да, я сейчас сама верю себе.

Почти верю. И очень хочу, чтобы мне поверил этот парень. Не знаю зачем, но мне это очень нужно.

- Тебе это твой... Мика сказал? - подозрительно спрашивает Артур, мне что-то очень не нравится в его голосе.

- Нет... Тот... другой! - поспешно объясняю я.

Не хватало, чтобы все повесили на Мику, - Артур его и так ненавидит.

- Кто... другой?!! - он снова злится, а я отвечаю тихонько:

- Я не знаю, я его не видела, только говорила по телефону! Мы должны были передать картину Юргену, посреднику... А иначе...

- Так этот Юрген существует? - Артур глядит мне прямо в глаза.

- Конечно! Я не лгала тебе! - выдерживая взгляд, отвечаю я.

"Конечно не лгала, Юрген действительно существует. Где-то..." - успокаиваю собственную совесть.

В это время мелодично звонит телефон на столе. Арт берет трубку и долго слушает... Потом злобно матерится и рычит в трубку:

- Какого хрена вы его не заперли?! Свой?!!! Ладно. Все. Понял. Хорошо что позвонил. Пока, - Арт захлопывает телефон и досадливо бросает сквозь зубы в ответ на мой вопросительный взгляд:

- Твой псих только что сбежал из Приюта!

"Оппаньки..." - единственное, что приходит в голову.

***

Соергартен встречает меня привычной дневной тишиной. Вчера мы добрались сюда поздно вечером, когда утренняя смена уже вернулась домой и открылись кабачки и лавки. Сейчас же, немного за полдень, квартал еще спал. Отсыпались в хмурой тесноте кирпичных многоэтажек ребята из ночной смены химзавода Фроста. Немногочисленные лавчонки тоже дремали за закрытыми металлическими ставнями. Жизнь вернется сюда ближе к сумеркам. А пока над растрескавшимся асфальтом плывет марево - день обещает быть жарким.

Пустой трамвай, довезший меня, прозвенев что-то грустное, скрывается в узкой расщелине улицы.

Ну что? Я вернулся на Соергартен, и что дальше? Я не спеша иду по улочкам знакомым с детства. Какое грустное ощущение - полная иллюзия того, что я дома, но внутри печальное знание - это не так. Раздвоенность. Странно... Мне надо спешить, действовать, а не выходит. Только что я мчался по центру, возле которого меня оставила Ли. Зайцем ехал на трамвае, прикидывая, что буду делать, если меня засечет кондуктор и вот... Приехал домой и не знаю, что делать. Возвращаться домой глупо - наверняка, меня там ждут. Если и не ждут, то приедут, как только заметят мое отсутствие - туда без разведки не сунешься. Искать своих знакомых? Тоже глупо, это не мой мир, здесь даже друзья детства могут быть иными.

Тупо бреду стараясь держаться в тени замызганных кирпичных домов. Ну вот сбежал и что? Уже хочется есть, но это может подождать... Вода? Глаза тут же находят пожарный гидрант, из которого течет тонкая струйка, образуя немаленькую лужу... И так нужно решить всего один вопрос - что делать! А дальше...

"Нужно уметь ждать!" - подсказывает мне голосом Пита что-то.

Наверное, разум очнулся. Хотя для начала... Для начала я все же рискну. Несколько секунд стою, глядя на с детства знакомую вывеску: похожее на розовую вершину горы Далай-Петри мороженное в блестящей вазочке. Выцветшая, грязная вывеска. Она ничем не отличалась от вывески из моего детства. Так почему нет?

Решительно шагаю к двери, - некогда прозрачная, сейчас она кажется матовой - слишком давно ее не мыли.

"Вернее сказать - никогда!" - и все же мне хочется улыбнуться, ощущение того, что я дома, не желает растворяться, покидать меня.

Распахиваю дверь, колокольчик звенит тревожно и знакомо. А я замираю, ожидая пока глаза привыкнут к сумраку.

А кафешка тетушки Матильды все та же. И сама она не изменилась - внушительная фигура с копной седых волос и неизменной кружевной наколкой. Прислушиваюсь к привычным звукам - ложечки стучат по хромированной стали вазочек, хихикают несколько мальков за столиками... Время здесь стоит. И похоже, что этот маленький зальчик так и остался единственным местом в квартале, где торгуют настоящим мороженным, а не теми безвкусными брикетами, замороженными до консистенции силикатного кирпича, что продают в супермаркетах.

- Доброго дня, тетя Мод! - прогнав не прошеный комок из горла, здороваюсь я.

Величественное, похожее на лик Луны лицо, поворачивается ко мне, поразительно яркие, фиалковые, глаза пожилой женщины, словно ищут что-то за моим плечом...

- Здравствуй, мальчик, - улыбаясь ярко накрашенным ртом, басит она, - бери мороженное, плати и присаживайся.

Знакомый приглашающий жест. Перед ней прилавок-холодильник, где расставлены в причудливом беспорядке вазочки с мороженым, кажется, что двух одинаковых нет. А ведь это еще одна неразгаданная тайна квартала. Никто так и не знает, как полностью слепой тетушке Матильде удается готовить свое мороженное, как она сводит концы с концами, продавая его почти за бесценок... Нахожу взглядом табличку с ценой: "сто тридцать крон - одна порция". Я еще толком не разобрался с новыми деньгами, но думается, это все те же гроши, что и в моем детстве. Тетушка Матильда вряд ли изменит себе. И плохо будет тому, кто попытается ее обидеть - весь Соергартен вырос на ее мороженом. Я точно знал, ни один мальчишка не посмел бы обмануть эту женщину, взять две вазочки, заплатив за одну или еще что-то подобное... Мы любили свою тетю Мод... Мы, дети самого опасного и грязного квартала, в который не рисковали заезжать даже дурацкие поющие грузовички, разрисованные глумливыми харями сытых клоунов. А дети вырастают...

Там, в моем мире, тетя Матильда погибла одной из первых. Водитель БТРа не успел, а может не захотел затормозить перед крупной женщиной, что постукивая белой тростью величественно переходила улицу, как обычно направляясь сюда, в свой мирок...

- Что-то случилось? - встревоженный басок тети Мод, прерывает поток воспоминаний.

"Случилось, я вернулся домой!" - мне хочется ляпнуть что-то такое, приторно-слюнявое, но нужное...

Однако, я спокойно говорю:

- Нет. Просто мне позвонить нужно. Можно, тетушка Матильда?

Пухлая рука извлекает откуда-то из недр прилавка телефон. Огромный старый аппарат. "Вертушка", как еще называют ее за диск набора.

- А справочник есть? - уточняю я.

- Куда он денется... - растрепанная тушка телефонной книжки скользит ко мне по прилавку.

- Спасибо! - благодарю я, и торопливо листаю справочник, разыскивая букву "Л" - "Ланге".

- На здоровье, - откликается тетушка Мод, то ли мне, то ли очередной стайке хихикающих девчонок, которые выбирают себе мороженое, с любопытством косясь на меня.

То, что идея, посетившая меня, была глупой, понимаю почти сразу - три страницы заполнены фамилией Ланге. Хотя... Может я помню ее адрес? Не так давно это было... Но... Нет. Не помню. Остров. Наверное, смогу найти нужный дом, но адрес...

"Идиот!" - хочется стукнуть себя по лбу, - "Кто поместит номер дочери премьера в справочник?!"

Ну что ж, как говаривал Кэп: "Тормоз - тоже механизм!"

- Спасибо, - еще раз благодарю я и направляюсь к выходу.

- Пожалуйста, Мика, - басок тетушки Мод заставляет меня вздрогнуть, а она так же спокойно договаривает, - будь осторожен, мальчик, о тебе недавно спрашивали... Не наши... Эти... Из новых.

- Спасибо, - очередной раз откликаюсь я и добавляю, - я знаю, все будет хорошо.

Как оно будет я, конечно же, не знаю, но мне становится легче. Не знаю отчего. Может быть, просто впервые переход хоть что-то вернул мне... Пускай осколок воспоминаний о детстве, но... А может просто уже нет сил хандрить? Наверное и это тоже.

Я посторонился, когда в кафе влетели четыре пацана, обычные мальчишки Соергартена - шумные, лохматые, лопоухие. В угол летят разноцветные потрепанные рюкзачки. Сколько же сейчас времени? По идее, около двух как раз заканчиваются занятия в школе.

Пара шагов и я вновь на улице. Первая линия квартала Соергартен. А в голове пульсирует новая идея. Не менее дурацкая, чем мысль позвонить, но... Почему бы не проверить? Ведь если на месте кафе тети Мод, если она все еще помнит меня, а мальчишки забегают за мороженым после уроков, то... Ускоряю шаг и почти бегу по знакомым улочкам. Вторая линия, поворотный круг трамвая, старинный - сколько мальчишеских примет с ним связанно... Шпиль старой кирхи по-прежнему ковыряет небо своим ссохшимся пальцем... Оп-па! А забор другой. Вместо знакомого деревянного забора исписанного поколениями матершинников, любителей граффити, передо мной современный забор из сетки. Но за забором, как и полагается все та же бетонная площадка для стритбола, стучат мячами подростки, не обращая на меня никакого внимания.

Когда перелезаю через забор, снова тянет спину, но терпимо. Однако все равно щажу организм, не спрыгиваю с забора, а плавно опускаюсь на руках... И едва не роняю штаны при этом. Вот была бы потеха для мальчишек! Все тем же быстрым шагом пересекаю площадку, выхожу к старым путям... Громада заброшенного кинотеатра на своем месте... И кто знает, а вдруг мое убежище, мой штаб, все еще там, в старой будке киномеханика? Сколько раз я лазил туда по ржавой пожарной лестнице, почти скрытой от взглядов в листве разросшихся тополей... А ключ? Вдруг все еще на своем месте в дупле? Было бы смешно... Впрочем, как бы то ни было - неплохое укрытие, да и входа два. "Парадный" - по лестнице, и скрытый - через пролом в стене, а потом через загаженный зрительный зал, по узкому темному коридору. Им-то я и иду и тут же натыкаюсь на следы человеческого присутствия. Интересно, гадить везде, где только можно - это в человеческой природе?

Огромный зрительный зал, скупо освещаемый сквозь дыры в кровле, я пересекаю пригнувшись и бегом. Только оказавшись в том самом коридорчике спохватываюсь, стараясь немного расслабиться... Что это со мной? Дает о себе знать напряжение этих дней? Возвращаются подзабытые рефлексы? А может это и к лучшему!