Парящий

Вспомнилась Лена, и тут же боль за нее поднялась: где-то она теперь - он чувствовал, что ей больно, что она волнуется за него. Тогда же вспомнилась и мать - где-то она теперь была, что-то она переживала?!.. И он, уже забыв, что, когда летел от города, уверен был, что уже мертв, вновь и со страшной силой, стал себя проклинать, называть мерзавцем бесчувственным... "Да что же я - она и так уже едва на ногах стоит, а я еще так заставляю ее волноваться. Какую .же боль она должна испытывать теперь, когда меня нет, когда я неведомо где, в буре этой страшной..." И он зарыдал, и забывши о том, что все тело его разбито, вновь попытался подняться. И вновь была нестерпимая боль, но вот он взмахнул рукою, и немного - совсем немного, приподнялся от этой грязи. Еще один взмах, и он уже в нескольких метрах над землею.... Ах, да куда же, куда же я такой годен?... Даже если я доберусь до нее, до матери своей, как же я покажусь в таком страшном виде?!.." - он сделал еще один рывок, на этот раз обеими руками, и вновь ведь позабыл, в каком плачевном состоянии пребывает его тело... На этот раз он поднялся на десяток метров, но несущиеся навстречу тяжелые водные потоки больно хлестнули его, а, вместе с тем, ударивший откуда-то сбоку ураганный порыв, завертел его, и казалось ему, будто сотни ледяных игл пронзили его измученное, избитое тело. И он вновь обессилел, и вновь стал падать туда, вниз, в это мокрое, блещущее, похожее сейчас на разорванную, гниющую, прожженную плоть некоего исполинского чудища.

- Нет! Нет! Нет! Ты должен бороться! - прорычал он, и ухватился за ветвь, возле которой падал - и вновь боль прострелила тело, и вновь он забылся на несколько мгновений, но когда очнулся то обнаружил, что все еще висит на этой ветви.

И вновь мучительно долгое боренье. Вновь вспышки молний, рокот; вновь пытающиеся его снести удары ветра. Он скрежетал зубами, он стонал, но, все-таки, поднимался все выше и выше, чувствовал при этом, что, ежели вновь потеряет сознание, то уже навсегда - а он жаждал жить, жаждал дарить любовь - сколько же нежности он теперь испытывал к этим людям! И он кричал кому-то незримому, необъятному воображением:

- Не нужен мне этот дар! Он только боль мне несет! Избавь меня от этого дара, но только дай мне вернуться к людям! Дай мне любви, дай мне не быть одиноким!

И он поднялся уже достаточно высоко над лесом, и он видел в сиянии мириад вытягивающихся из тучевых, перекатывающихся гряд молний - видел поднимающееся над лесами иное, мертвенное, электрическое сияние.

- Матушка! Матушка! Пожалуйста... Не волнуйся очень сильно! Матушка, твой сын Ваня, он спешит к тебе, он будет с тобою; он будет тебя любить. Он уже не станет летать - нет! Но я буду писать стихи, я...

В это время, слепящая колонна молнии встала совсем рядом; он ослеп, что-то резануло по ушам, и он оглох; волны раскаленных паров ударили его; закружили так, что он уже не видел ни где верх, ни где низ, но все продолжал делать отчаянные, иступленные рывки руками - лишь бы только не упасть.

И когда зрение вернулось к нему, он обнаружил, что несется прямо на клокочущую, извергающую молнии, исполинскую массу. Он вдыхал, и ветер этой небывалой бури рвал его изнутри - все затмевал нескончаемый грохот.

Да - он верно признал днем, что слишком страстен по натуре, слишком подвержен порывам. Тогда он сам себе обещал, что до следующего утра будет держать себя в руках, но уже через минуту поддался как раз такому порыву, и бросился - показал свою тайну домохозяйке. Вот и теперь был порыв, только несравненно более сильный, чем тогда. Он одновременно восторгался мощью этой бури, и вспоминал город, людей, общество - и каким же ничтожным, мелочным, пошлым ему это казалось! Вспоминал, как летал по комнате только проснувшись, и верил, что все люди способны так же летать, что там, за окнами - рай, подлетал, а было тяжелое, угловатое, гнетущее воображение, там ползали эти несчастные, нервные, хранящие множество пороков. Это больное, неспособное к гармонии общество. Его мать - его измученная мать! Какая же душная у нее комната, какая же ничтожная, узкая его комната - клеть. И все они, состоящие из предрассудков... черви... черви...

И он рванулся вперед - все выше и выше, и орал:

- Возьми же меня! Неси меня прочь от этого мира! Буря, раствори в себе! Испепели!.. Бабушка, бабушка, милая моя, дай мне сил! Возьми меня, через эти ветры! В рай! Бабушка, милая моя! Бабушка! Прости! Прости! Все меня простите... Впереди - тишина...

Эти последние слова он прошептал по какому-то наитию, а затем воздух вокруг него задрожал, налился нестерпимым для глаз, изжигающим светом, и ничего не стало...

* * *

Здесь позвольте привести одно из стихотворений - одно из бессчетного множества стихотворений, которые он посвятил за годы своей любви Лене:

Мне странно так порой бывает:

Но знаю - встретимся с тобой,

Не зря во снах ведь дух летает,

Не зря, - обвенчан он с грозой...

Пройдут житейские морозы,

Мелькнет, как в танце, вереница лет...

И пусть до самой смерти грозы,

Воскресят мой в тебе портрет.

Что это? Смерти начертанье,

В предчувствии весь мой сонет,

Я вижу вечных звезд мерцанье,

Они мне шепчут: "Смерти нет"

Мне странно так порой бывает:

Мне кажется, что жизнь - то сон,

И то, что смерть в себе рождает

Небесной сферы высший тон.

В грозе небесной, в тишине рассвета,

Храни ты память обо мне,

В дыхании я духов ветра,

Всегда я помню о тебе.

И знай - настанет время встречи,

И мы забудем жизни сон,

Рука вновь ляжет мне на плечи,

Ах, я случайно здесь рожден!