— Избранный? Что ж, за Избранного, — Темный властелин поднял кубок и, чокнувшись с собственным отражением, коснулся губами серебра.
— Так может это? Того? — Черный генерал чиркнул ладонью по горлу. — Пока оно не этого?
— А смысл?
Темный властелин вздохнул и прикрыл глаза. Его снедали мысли о бессмысленности существования. И стихотворные строки вертелись в голове, но упрямо отказывались складываться в оду о тленности бытия. Было томительно.
— Так это… а как?
— Никак.
— Ну так оно ж тогда…
Властелин протянул кубок верному слуге. Осушив одним глотком, предводитель Орд Смерти, рухнул на пол, забился в страшных корчах и ковер заблевал.
— Судьба, — сказал Властелин отражению.
Отражение кивнуло.
Спустя двадцать лет Таимский бастард, захвативший дворец при поддержке мятежных баронов, перерезал горло Властелину и случайно задел зеркало. О зеркале жалел. Красивое было.