Настоящее фентези (Сборник рассказов)

Книга Смерти

— Здравствуйте! Вы знаете эту книгу? — улыбка и открытый взгляд в глаза. Улыбка не наша, не губами, а так, чтобы все зубы (зубы, кстати, хороши, не чета моим) были видны. Раздражает очень этим.

— Да, я знаю эту книгу, знаю…

И тут же, не давая ему вставить ни слова, потому что хорошо знаю все эти их подходы-отходы и приемчики, добавляю, так же широко улыбаясь и показывая побитую жизнью щербатую челюсть с желтыми зубами:

— Это Книга Смерти!

Его улыбка "схлопывается". Как будто с щелчком выключили громко орущий телевизор. Он неуверенно поворачивает голову и смотрит на книгу в своей правой руке, которую держал у плеча, показывая мне.

— Видите, видите? — показываю я. — Она же черная!

— Вы ошибаетесь…

— Что? Вы хотите сказать, что она не черная? — распахиваю пошире глаза в изумлении, убираю улыбку, заменяя ее тревогой и мучительным сомнением.

— То есть, по обложке черная, конечно, но это совсем не то, что вы думаете…

— Вы умеете читать мысли? — восхищаюсь я.

Продолжаю наседать на беднягу, не понимающего, на кого он попал. У меня есть время и настроение, потому что магазин еще закрыт, а сидеть просто так — скучно.

— Откуда вы знаете, о чем я думаю?

Он совсем скис и попытался улизнуть. Не тут-то было! Меня понесло вдохновение:

— Ну-ка, дайте.

Буквально вырвал книгу у него из рук, полистал для вида:

— Ну, точно. Это она самая — Книга Смерти! Тут же все — о смерти. О том, что бесполезно что-то делать, потому что все равно умрешь. И кто бы ты ни был, царь там какой или пророк, или даже сын бога — все равно кончается смертью. Вся книга только об этом. Как готовятся к смерти, как предрекают смерть, как умирают… А вот тут, — открыл я Откровения Иоанна. — И вовсе умирают все и сразу. Скажите, а вы не сатанист случайно? Что это за культ смерти у вас такой? И на книге, смотрю, знак смерти, как на могилах ставят… А-а-а… Я догадываюсь! Вы, наверное, тайный некромант?

Он побледнел сразу, на лбу выступил пот, глазки забегали. Страшно, конечно, кто спорит. Сейчас вот крикну громко, что некроманта поймал, так разорвут же на части, не дожидаясь полиции. Народ только-только вздохнул немного после недавнего бунта, когда зомби шатались по улицам и ломились в двери.

— А-а-а, отдай, сука! — он вырвал у меня из рук библию и странными прыжками, будто ожидая выстрела в спину, кинулся в ближайшую подворотню, вжав голову в плечи.

— Ну, куда же вы? Мы же не поговорили почти! — смеялся я, смотря ему в спину.

А потом открылся магазин.

Черные свечи я купил заранее в хозмаге напротив. А тут, в продуктовом, мне нужно было свежее бычье сердце. Во-первых, в сердце сохраняется кровь, а она нужна, чтобы рисовать пентаграммы, а во-вторых, я хотел попробовать вставить его в грудь покойника. Вроде, должен получиться настоящий боец. Сильный и неутомимый.

Да, а Книга Смерти у меня лежит посреди комнаты на пюпитре. Открываю я ее, только надев перчатки. Каждый раз — свежие. Не потому что опасно касаться, а просто белая она, книга эта. Совсем белая. Сияющая.