Мнемомант: Тешина перед бурей

Глава 1

Добро пожаловать в адекватное фэнтези

Когда ты умираешь, должно быть темно, тихо и окончательно. Такой я себе представлял смерть: кресло-качалка, в зубах сигара, в стакане — двенадцатилетний «Chivas Regal», на горизонте — закат и больше никаких забот. А в реальности? В реальности кресло так и не купил, сигары бросил, а «Чивас» пил из пластикового стаканчика под стук каблуков на лестнице — за секунду до того, как пуля вошла в шею и изменила маршрут моего вечера. А потом — чернота.

На пару секунд.

Потому что сразу после — свет. И боль. Жгучая, омерзительно живая боль в каждой клетке тела, как будто кто-то размазывал меня шпателем по поверхности жаровни.

Я заорал. Не геройски. Так, как орёт человек, который внезапно осознал, что он не мёртв, но уже жалеет об этом.

Первое, что я увидел — системное сообщение.

— Что за… — прохрипел я. Горло саднило, будто меня вынули из пескоструйного аппарата.

Мир медленно прорисовывался: потолок из выбеленных балок, висящие пучки трав, звук цикад за окном… и боль. Пронзающая. И ещё один факт: я дышал. Сердце билось. Тело было живым. Но не моим.

Я поднял руку — и чуть не выплюнул язык от удивления. Тонкие пальцы. Без шрамов. Серьёзно? Ни одного следа, ни от ножей, ни от пуль, ни от жизни, которую я прожил. Тело было молодым. Где-то двадцать лет. Слишком юное для такого ветерана, как я. И с какой-то подозрительной… мягкостью.

На столе валялась старая гитара.В углу — одежда трубадура.На груди — амулет в виде перьевой ручки.А в голове — голос. Система.

Да уж. Великолепно.

Стихочар. Мнемомант. Последний из уничтоженного клана. Без атакующих заклятий. Стихи вместо фаерболов.

И где-то в глубине души я услышал смешок.Мой собственный.

Я выбрался из постели, оделся (в пёстрые одежды барда, чтоб им пусто было) и вышел на улицу. Передо мной открылся Крит. Или не Крит. Местность была уж больно похожа: белёные домики, маслины, синее море. Но воздух… Он вибрировал. Прямо на вкус ощущалась магия, как озон перед грозой. И ещё: вдалеке — руины. Огромные. Похожие на храм, но как будто вывернутый наизнанку временем.

— Это не Земля, — сказал я вслух. — Но чья-то больная фантазия. С закосом под Средиземку.

И снова — системное сообщение.

Хорошо. Значит, мне не только дали тело поэта, но и квест на восстановление уничтоженного рода.Наверное, потому, что я — единственный выживший.Хотя, скорее, потому что так решила грёбаная система.

О, это мне нравится.

[НАВЫК ПОЛУЧЕН: Псалом Защиты I]

Эффект: +15% к Магической Защите на 10 секунд.Мана: 20/50

Серьёзно? Оно работает. Я почувствовал — словно воздух вокруг стал плотнее, будто меня окутал невидимый кокон.

— Ну что, пафосная магия — проверено. Осталось только выяснить, кто я теперь, и кому наступить на глотку первым.

Где-то вдали зазвенел колокол.Из леса вышли двое — в чёрных мантиях, с татуировками на лицах.На лбу одного — пентаграмма, у другого — стилизованное перо, проткнутое кинжалом.

— Ладно. — Я плотно взял в руки гитару. — Ублюдки нашли меня и здесь.А значит… пора начинать концерт.