Мародёр

Пролог

Я пишу этот дневник свесив ноги с Утеса Павших. Утес Павших. Правильное название. Павших тут много, и я скоро стану одним из них. Сольюсь с сотнями тысяч костей покрывающими, ровную, словно срезанную мечом, верхушку Утеса. И человеческих здесь меньше, чем костей неведомых тварей. И это легко объяснимо, твари приходят сюда каждую ночь. Не знаю, забираются ли они так же, когда на Утесе нет никого живого, но пока я здесь это происходит каждую ночь. И каждую следующую ночь их все больше, и они все сильнее. И я знаю, что я уже покойник, осталось только оформить это физически.

Мне все равно прольет ли хоть кто-нибудь, хоть одну слезинку по моей смерти. Честно говоря, я не уверен, что мой дневник когда-нибудь, кто-нибудь найдет. А если найдет, то вряд ли прочитает. А если прочитает, то не сможет об этом никому рассказать. С Утеса Павших спуска нет. Это ловушка. Ловушка, что захлопывается стоит человеку подобному мне, ступить на его верхний край. Нет, формально спуск есть, в скале даже ступеньки вырублены, иди добрый человек, спускайся. Прямиком в ад! Я знаю, что там, и я туда не тороплюсь. Там верная смерть.

Впрочем, и здесь тоже. Это лишь вопрос времени. Но местный климат полезен для моих костей. Здесь всегда легкая туманная дымка, не слишком жарко, не слишком влажно, лишь ночью дымка отступает, и на небе появляются звезды и иногда краешек третьей луны выглядывает из-за горы. Но ночью мне смотреть на звезды некогда. Ночью приходят твари. Их много. И все они хотят лишь одного – сожрать меня. Они разные. Некоторых образин я в жизни не видел. Обезьяны с паучьими лапами, шакалы размером с корову, собаки с почти человеческими пальцами вместо когтей, крысы со щупальцами, как у осьминога. И каждую вечер, в ожидании ночи, я гадаю, какая мерзость явится на этот раз.

Зачем я это пишу? Для тебя мой несчастный товарищ. Уж если тебя угораздит попасть сюда, то будь готов к тому, с чем ты столкнешься. И выговориться хочу. Сидеть на краю Утеса поплевывая вниз, ожидая, когда наступит вечер и твари явятся за тобой так себе развлечение. Накипело. Устал. Хочу рассказать свой долгий путь сюда, к собственной смерти. Да, я сам сюда стремился, сам лез. Не сомневаюсь, как и ты. Ты тоже не слушал уговоры старших и мудрых мужей, что пытались вдолбить в твою пустую голову, что ждёт тебя здесь. И знаешь они были правы. Тут только смерть. Но даже Смерть не может дотянуться сюда. Хренов парадокс. Смерть может забрать все, даже у Богов, но всей ее Сути не хватит, чтобы дотянуться сюда.

Кстати о Сути. Если ты пришел сюда, значит ты достаточно силен. Без развитого Света, без поднятых Хаоса и Смерти ты бы не дошел. А значит ты много времени потратил на тренировки и готов ко всему. Ты с великолепным оружием, и ему тоже ты развил Суть, а кузнецы и маги вплели в него узоры Хаоса и Жизни. Твоя броня зачарована: Свет, Порядок, Огонь и Воздух, и наверняка еще раз Жизнь. Ты не пожалел денег на подготовку, ты весь окутан сиянием рун и камней. А в кармане наверняка горсть золотого песка из чаши Дайрины. Я угадал?

Я знаю, что угадал. Я сам так сюда пришел. И знаешь, что я тебе скажу? Ты можешь выбросить все это на хрен! Взять скопом и швырнуть с Утеса вниз. Здесь все это тебе не поможет. Все это лишь бесполезное барахло. Все чем оно может тебе помочь – продлить агонию. Ты уже мертвец. Посмотри вокруг. Посмотри! Видишь эти кости? Это те, кто пришел сюда до тебя. Те, кто был, как и мы с тобой обманут. Те, кто умер здесь. Кроме вон того огромного черепа с рогами. Этот явно жил здесь, но его убили, видишь из нижней части черепа торчит острие копья. Силен был воин, чтобы так башку пробить, но это ему не помогло и сейчас он где-то среди горы костей.

Отсюда нет выхода. И все, что ты можешь сделать это продержаться как можно дольше. Пока хватит сил. А сил может хватить на долго. О воде можно не беспокоиться, в пещерке бежит ручеек. Прямо из скалы. Струйка тонкая, но две фляги за день набрать можно. И умыться останется. На большее не хватит. Через пару недель ты начнешь ощутимо чесаться, лучше сразу пусти рубаху на тряпки и протирайся после боя, не экономь воду. О еде по большому счету не беспокойся тоже. Щупальца крыс вполне себе съедобные, если их приготовить в углях. А вот с углями проблема. Деревьев здесь, как ты видишь, нет. Надеюсь ты будешь умнее меня и прихватишь мешок угля из дому. Я же готовлю их на телах тварей. Спасибо Хаосу.

Я не могу ничего сделать для тебя, но на всякий случай там, под огромным черепом оставлю тебе немного жемчужин на редкие навыки, может быть, тебе они пригодятся. Для меня они бесполезны. Умениями увы поделиться не могу, хотя пару страниц оставлю, может сгодятся. Хотя бы для костра.

И да, мой незнакомый товарищ, у меня нет чернил, я думал писать собственной кровью, но ночью тварей приходит столько, что я бы мог легко и просто написать целый роман их кровью. Так что, да ты прав, это кровь, но кровь не моя. И я надеюсь…

Хватит!

Я затеял игру в почеркушки, не для того, чтобы издеваться над тобой, или пугать тебя. Ты и сам прекрасно испугаешься. Я начал дневник, потому что хочу рассказать свою историю. Ты наверняка ее слышал. Не мог не слышать. В свое время я пошумел весьма и весьма. В историю точно вошел. Однако историю пишут победители, а как ты понимаешь, я победителем не стал. Думаю, имя мое превратилось во что-то нарицательно-отрицательное. Возможно, им пугают детей. А возможно, даже взрослых. Мне плевать. Теперь уже точно плевать. Я хочу рассказать мою историю такой, какая она была. Какой ее видел я, своими глазами. Конечно, мои глаза видели не так много, но я знаю многое о том, чего не видел и расскажу все, что знаю. И за правдивость знаний я могу ручаться, ведь они получены из первых уст. И уста эти не могли мне соврать. Чтобы там не говорили, но мертвые не умеют хранить секреты. Даже мертвые боги. Хотя, признаю, смерть лучший способ секреты прятать. И некоторое люди в искусстве прятать весьма преуспели. Не говоря уже о богах. Поэтому мне тоже известно далеко не все, но гораздо, гораздо больше, чем я должен был бы знать, или чем бы того хотел.

Ты ведь уже догадался кто я? Да, дружище?

Ты прав! Я он самый. Я – Грач! Я тот самый мародёр! И это моя подлинная история.

А началась она на Солевых шахтах халкана Мирира, где я, не помнящий ничего раб, каждый день спускался в шахту добывать то, что сделает элиту страны сильнее. А нас слабее. Это им Соль, что поможет Сути возрасти, а нам газ, что Суть не уменьшает, с этим рабский ошейник прекрасно справляется, но убивает тело. И быстро. Не плохой размен. Для элиты неплохой, десяток бесполезных полутрупов, ради силы и власти. Но к черту все.

Моя жизнь началась с падения с телеги и это первое, что я помню. Все, что было со мной до этого, скрыто в тумане. Как, где и почему мою шею украсил рабский ошейник я не знал. Как не знал и кто я. Ни прошлого, ни имени, ни малейших знаний об окружающем мире. Я быстро уяснил, что надо работать, махать кайлом в пещере, ползать на коленях собирая песчинки Соли, тащить наверх тяжелые, забитые под горлышко, кожаные кули. Зубами выгрызать место у костра и никому не отдавать свою пайку еды. Я быстро стал своим, точнее меня молча приняли и не особо донимали. Молча, потому как рабы долго не живут и особо дружбу заводить не зачем.

Я бы так и прожил сколько бы пришлось, месяц, два, полгода, может даже год, но в один слишком солнечный день, во время спуска в шахту, рядом со мной упал старик. С его падения и началась вся эта история.