Котёнок на тропе войны

Глава 5

Похоже это был ГАЗ. А какой уж ГАЗ я не знаю. В модификациях грузовиков я никогда не был особо силён. Шишигу от ЗИЛа отличаю, и ладно…

От водилы пахло… Водилой, блин. Табачный запах с примесью бензина и масла. Нормальный такой дядька лет под сорок. Явно потрёпанный жизнью. Вон даже и на правой руке, которой он ловко переключал рычаг синела татуха с буквами на костяшках «К.О.Л.Я.». Что? Опять Коля?

— Куда едешь, пацан? — водила явно принял меня за мелкое существо мужского пола.

— В Ивановскую область.

— Да это я и так знаю. Мент сказал. Я-то думал, меня сейчас эта… обдерут, как липку. А у меня в кармане — вошь на аркане. А тут вот оно как… У куда тебе в области?

— Пучеж…

— Не. Не доедем. Мне до Шуи. Да и то, не доезжая. Ну, ладна… Тама найдём кого-нябудь.

Я промолчал… А водиле было видно скучно, до встречи со мной и он продолжал доставать меня вопросами:

— К родне?

— Тётка у меня там.

— А папка с мамкой где?

— Нету.

— С детдома что ли?

— С интерната.

— Какая к хренам разница.

Я промолчал.

— А чего сам-то? Что тётка не смогла приехать?

— Она ещё не знает.

— Эт как так? Кто ж тебя мелкого отпустил? Сбежал что ль?

— Нет. После восьмилетки. Мне уже пятнадцать…

— Да ну нах…

Я снова промолчал. Но водила не унимался:

— А чего такой мелкий-то?

— Генетика такая… — я решил добить явно малообразованного шофёра эрудицией и заумными терминами.

— Это чё такое? Болезнь какая?

— Нет. Это наследственность. От папы с мамой. Ну и ещё… Кормили не очень… в интернате.

— Эт, да. — согласился работяга. — У нас, что на зоне, что в детдоме с кормёжкой не ахти…

Дорога стелилась нам под колёса. Разговор продолжался. Но вяло. Коля всё для себя про меня узнал уже. На его вопросы я старался отвечать покороче. И к тому же избегал личностных выражений, чтобы не нарушить свою легенду: Мелкий пацан из интерната. Едет к тётке… Ни к чему ему знать, что я не мальчик….

Я даже задремал. Мне даже не особо мешал дремать ни шум мотора, ни потряхивание на ямках. Больше раздражал табачный дым. Курил Коля практически без остановки. Не выпуская беломорины изо рта, он в полголоса материл всё подряд. Дорогу, машину, ментов и… меня немного. Типа пацан дрыхнет. Не с кем поболтать.

Примерно часа через полтора меня пихнули в плечо. Я встрепенулся, а Коля с довольной улыбкой на лице торжественно произнёс:

— Глянь! Владимир. Красивый город. Бывал здесь раньше?

— Неа… — я сделав вид, что мне чрезвычайно любопытно, стал через окно разглядывать окраины старого города.

Во Владимире я бывал неоднократно и раньше. Но сравнив свои впечатления из будущего с нынешними понял: Отличается. Сильно. Много понастроили за сорок с лишним лет. И этот Владимир поменьше будет того будущего. Не торопясь и не превышая скорости в городе, мы проскочили Владимир довольно быстро.

— Через Суздаль поедем? — с видом местного знатока поинтересовался я.

— Не. На фиг. Там менты стоят… Недобрые, в общем… Козлы, блин. Лучше через Ковров. Там ремонт дороги до Шуи и ментов нет. Тока сперва горючку зальём.

На выезде из города и правда была заправка. Для меня это всё было как кино из прошлого. Колонки как часы со стрелкой. Название бензина А-66 и А-72 — тоже были как что-то древнее и давно забытое. А-76 и АИ-93 были всё же ближе мне. Я такими сортами и сам заправлялся в девяностые. Правда девяносто третий позже почему-то стал девяносто вторым, но это уж мелочи. Меня это никак не касается.

Коля залил себе в бак топливо, и мы поехали дальше.

— Ты не голодный? — заботливо он спросил меня.

— Нет. Завтрак был недавно.

— Ага. А время уже к обеду. Бутер будешь?

— Буду.

Кусок чёрного хлеба с салом исчез так быстро, что я не успел даже насладиться его аппетитным чесночным ароматом. Ну, то есть. Аромат чеснока остался, а сало… испарилось в момент вместе с довольно толстым ломтём ржаного хлеба.

— Ну, вот… А говорил не голодный? — усмехнулся мой попутчик, — Держи ещё. Но больше не дам. А то мне не достанется… А нам ещё ехать и ехать…

После Коврова дорога превратилась в кошмар. Но Коля ловко объезжал глубокие ямки, не буксовал в глубоких лужах. Он явно знал дорогу.

— Дорогу, мля, ремонтируют. Уже год назад начали. Никак не закончат.

— Ага. — разговаривать при такой тряске себе дороже. Так можно и язык откусить…

Коля тоже молчал. Но курить стал в два раза чаще… Так мы ехали ещё примерно часа три. Наконец Коля притормозил у какой-то конструкции с буквами «Шуя». Вдали возвышалась большая белая колокольня.

— Хвост, чешуя… вот вам и Шуя. — схохмил водитель. — Ну, чё? Тебе найти попутку или сам.

Явно было видно, что заморачиваться на поиски машины для малолетнего пацана, у Коли не было ни малейшего желания.

— Спасибо! Не надо. Справлюсь как-нибудь.

— Ну, давай! Бывай!

Я выпрыгнул из грузовика и захлопнул за собой дверь. Обдав меня едким выхлопом, машина удалилась от меня. А я стоял и думал: «Ну и на хрена я здесь?»

День клонился к вечеру. На моей трофейной «Ракете» стрелки показывали полшестого. Пора бы уже определиться: Оставаться здесь или двигаться дальше? Налево пойдёшь — в Иваново попадёшь, а направо… А направо — долгая и извилистая дорога в сторону Горького, но перед Волгой, надо всего лишь свернуть налево и попадёшь в Пучеж. Спрашивается: А туда мне на хрена?